tormented by    𝖇͙𝖊͙𝖑͙𝖑͙𝖆͙.        twenty4,    aest,    she/her.     

──────            ❝            I.            ...            OR,            BASICS.

full    name:        scout    jude    vonnegut. nickname(s):        none. age:        thirty2.                     gender    identity:        demi    man. orientation:        bisexual    biromantic. place    of    birth:        port    isaac,    cornwall. date    of    birth:        may    6th,    1991.                     former    occupation:        electrician. three    positive    traits:        assiduous,    blithe,    equitable. three    negative    traits:        languid,    satyric,    ornery. moral    alignment:        chaotic    neutral. faceclaim:        aaron    taylor    -    johnson.

──────            ❝            II.            ...            OR,            TOWN INFO.

current    residency:        the    town. current    occupation:        handyman.

──────            ❝            III.            ...            OR,            HISTORY.

i.            you    can    divide    it    all,    can’t    you        ?        two    categories:        the    before,    the    after.    you    shouldn’t    be    able    to    remember    them    in    such    vivid    detail.    christ,    you    were    only    a    kid-

ii.            before,    part    one:        your    mother,    she    wasn’t    expecting    twins.    in    truth,    she    hardly    wanted    one.    twenty    -    three    to    his    forty    -    four,    they    exist    as    a    cautionary    tale.        (        did    you    hear    about    elizabeth    lawrence        ?        shame,    she    had    such    a    promising    future.        /        loose    lizzie,    gave    it    up    for    her    poetry    professor.    ten    pounds    says    he    wasn’t    the    first    one    she’d    fucked.        /        for    a    good    time,    call    01632    960062        !        )        she,    wide    -    eyed    student    in    awe    of    her    older,    glamorous    professor        ;        he,    preening    under    the    attention    of    a    pretty    little    undergrad,    brimming    with    promise        &        the    scent    of    pink    candy    on    every    delicate    pulse point.    puerile    wonder    meets    erudite    grace,    it’s    a    hell    of    a    combination        &        it    never    ends    well.        (        you    know    her    friends    called    her    the    next    sylvia    plath        ?     well,    if    the    shoe    fits        …        )        it    is    the    kind    of    tale    with    only    one    end        —        lust    turns    lukewarm,    regard    becomes    resentment.    it    takes    him    exactly    eight    months    to    realise    that    he’d    made    a    mistake        /        twelve    to    slip    into    someone    else’s    bed        &        leave    your    mother’s    achingly    cold        /        sixteen    to    start    planning.        (        in    muted    conversation    with    his    mistress,    he’d    called    it    wiping    the    slate    clean.    just    a    shame    he    forgot    to    do    the    same    to    his    call    logs.        )    

iii.            before,    part    two:        she    loved    you.    she    didn’t    like    a    lot        /        you    remember    her    in    expressions:    furrowed    brow,    tight    mouth,    crossed    arms.    she    was    too    young    to    have    the    kinds    of    grooves    she    did,    pressed    into    creamy    flesh    so    prematurely.    she    never    looked    happy    around    your    father.        (        he,    of    the    reputation    that    preceded    him        …        him,    you    only    knew    in    passing.    he    was    always    in    his    study,    rarely    at    the    dinner    table,    never    there    for    the    moments    that    counted.    later,    you    would    look    upon    the    figure    shackled    at    the    wrists        &        hardly    recognise    him.        )        with    you,        &        your    sister        ?        she    was    the    picture    of    delight,    gilded    warmth        &        maternal    joy,    scented    like    fresh    linen.    you    can    remember    the    taste    of    sea    salt    on    cracked    lips,    a    thick    coat    from    where    the    three    of    you    would    spend    hours    dashing    meaningless    circles    in    the    sand    just    to    watch    the    tide    wash    it    all    away.    how    were    you    to    know    it    was    the    last    time    you’d    feel    that,    the    kind    of    ebullient    happiness    that    bubbled    underneath    your    ribcage,    fierce    enough    to    sweep    you    clean    away        ?

iv.            the    two    of    you    are    at    a    sleepover    when    it    happens.    she’s    late    to    pick    you    up,        &        nobody    thinks    much    of    it    until    the    sun’s    threatening    to    creep    down    over    the    horizon        &        the    gravel    still    hasn’t    screeched    with    news    of    her    impending    arrival.    your    friend’s    mum,    she’s    pacing    near    the    windows        /        phone    in    hand,    contact    details    a    faint    glow,    but    she    pastes    uneasy    smile    over    the    crack    of    her    mouth.    it    doesn’t    soothe    you,    so    much    as    unsettle    you    even    more.    fatal    move:        “how    about    i    drive    you    kids    home?”        oh,    she    shouldn’t    have        /        &        fuck    the    backseat    of    her    car,    she    ought    to    have    swaddled    you    in    cotton,    protected    you.    instead,    she    delivers    you    to    the    sight    of    your    mother’s    broken    neck    at    the    base    of    the    stairs.

(            interlude:        oh,    the    blood        …        the    angle    of    her    neck    wasn’t    the    least    of    it.    framed    like    a    break    -    and    -    enter    gone    wrong,    she’d    practically    been    torn    apart.    what    does    it    say    about    a    crime,    that    every    juror    unfortunate    enough    to    be    dealt    the    case    of    your    mother’s    slaughter    took    up    the    court    -    offered    counselling    session        ?       )

v.            the    tabloids    called    it    the    butcher    and    the    bard.    the    judge    called    it    one    of    the    most    gruesome    murders    england    had    seen    in    a    long    time.    relatives    call    you    lucky,    for    being    in    the    right    place    at    the    right    time.    what    do    you    call    it        ?        because    it    tastes    an    awful    lot    like    survivor’s    guilt,    like    wishing    to    trade    places.    you’d    fall    down    the    stairs    a    million    times    if    it    meant    saving    hers        /        it’d    be    your    neck,    your    blood.    your    technicolour    imprint,    ghosting    along    the    backs    of    her    eyelids    every    time    she    so    much    as    deigned    to    let    them    flutter    closed.        (        you    never    tell    anyone,    how    often    you    dream    of    her.    how    are    you    meant    to        ?            “did    you    sleep    well?”        “nope,    saw    my    mother’s    mangled    body.    again.    pass    the    toast?”            )

vi.            after:        your    aunt’s    apartment    in    london        ;        the    seemingly    endless    drizzle    of    rain    against    the    windows        (        home,    school,    child    psychologist,    courtroom,    rinse,    repeat        ).    someone    seems    to    think    it’s    a    good    idea,    for    the    jury    to    lay    eyes    on    the    children    who    only    narrowly    escaped    their    fate.    the    collars    of    your    overly    -    starched    shirts    itch    against    your    pale    neck,    you    wish    you    didn’t    have    to    keep    coming    to    these    fucking    things.    the    judge    casts    a    sympathetic    gaze    every    time    you    reach    to    scratch    at    your    throat        /        if    she    had    her    way,    you’d    be    far    away    from    all    of    this.    instead,    the    jury    rises        &        it    falls        &        you    are    there    to    see    it    all.            unanimous    verdic:    GUILTY.    life    in    prison,    no    chance    of    parole.    sole    custody,    granted    to    miss    margaret    lawrence.            the    therapist    they    make    you    go    to,    she    asks    you    about    it        &        all    you    can    do    is    shrug.        s’pose    it    could’a    been    worse,    y’know        ?        he    could’a    killed    me.

vii.            &        the    thing    is,    he    killed    a    part    of    you.    something        —        childish    wonder,    a    love    of    life,    ambition,    that    feathered    thing    they    call    hope        —        it’s    slaughtered    on    the    floor    with    your    mum    that    day,    bleeds    out    right    beside    her    on    expensive    marble.    

viii.            the    years    speed    by,    the    anniversaries    blur.    the    booze    helps    with    that    one.        at    thirteen:    you    have    your    first    sip    of    something    that    hits    the    bottom    of    your    stomach        &        makes    you    feel    like    the    princely    twat    to    pull    the    sword    from    the    stone.    at    fifteen:    a    friend    offers    you    a    joint,    the    world    seems    to    haze    at    the    edges    in    just    the    right    way.    christ,    pot’s    a    fuckin’    wonderful    thing,    isn’t    it        ?    at    seventeen:    the    drink,    the    drugs,    the    deliquency,    it    all    catches    up        &        your    aunt    can’t    go    to    one    more    fuckin’    school    meeting    about    your    truancy,    about    your    bad    attitude.        (        about    your    promise,    the    way    it    breaks    teachers’    hearts    to    see    you    squandering    your    intelligence,    your    good    heart.    maggie    lawrence    is    not    a    woman    that    enjoys    pity,        &        your    misery    doesn’t    help    to    detract    from    the    enormous    pile    of    it    that    she    carries    now.        )        she    sits    you    down,    delivers    an    ultimatum:        you    get    your    shit    together,    or    you    get    out    of    my    house.    you    go    to    school,    you    get    good    grades,    you    stop    stealin’    my    vodka.    you    sort    yourself    out,    or    you    leave.

ix.            you    leave.    it’s    the    wrong    choice.

x.            you    finish    year    12,    at    the    very    least,    but    university    is    not    a    topic    you    so    much    as    consider.    in    a    hangover    daze,    you    peruse    local    newspapers        &        online    ads,    offer    handyman    services        /        odd    jobs    keep    you    in    your    vices,        &        you    can’t    ask    for    much    more    than    that.    it’s    not    an    active    choice,    to    hide    from    the    world    in    the    way    that    you    choose    to,    but    it    ends    up    happening    all    the    same;        it    grew    so    very    tiring,    watching    the    recognition    spark    behind    a    stranger’s    eyes    at    the    sound    of    your    last    name.    you    can    only    deal    with    being    a    public    spectacle    for    so    long,    before    it    makes    you    want    to    lash    out        &        drink    until    you    can    barely    remember    how    to    stand,    let    alone    your    goddamned    name.    is    it    any    wonder    that    you    retreat,    that    you    drink        &        smoke        &        snort        &        destroy    yourself    for    a    while        ?        

xi.            she    comes    to    you    in    a    dream.    your    mum,    maybe.    aunt    maggie        ?        shit.    could    be    your    sister    too,    they    did    always    look    awfully    alike.    in    one    swift    movement,    your    dream-relation    whacks    you    upside    the    head        &        tells    you,    time    to    wake    up,    chucklefuck.    you    do.    you’re    also    violently    ill    in    the    sink,    but    you’ll    leave    that    part    out    when    you    tell    the    story    of    how    you    pulled    yourself    out    from    the    depths    of    your    psychological    despair.    

xii.            it’s    a    more    conscious    choice    to    return    to    the    world    of    the    living.    you    apologise    to    your    aunt,    to    your    sister,    for    being    such    a    right    little    prick    as    a    kid.        (        you    owe    maggie    a    fair    few    bottles    of    vodka        &        a    few    packs    of    smokes,    too.    you    weren’t    slick    about    any    of    that,    you    know        ?        )        you    try    to    make    amends,    to    fix    what    you    so    willingly    broke,        &        the    most    heartbreaking    part    of    it    is    how    easily    it    all    comes    back    together.    there’s    no    waiting    period,    no    pacing    back        &        forth    waiting    to    see    if    your    family    will    have    you.    your    sister    wraps    her    arms    around    your    neck,    your    aunt    presses    a    kiss    to    your    forehead        &        manages    to    wipe    away    the    errant    tear    that    slides    down    her    cheek    before    you    notice.    in    another    world,    you    deserve    a    happy    ending,    a    soft    epilogue.    in    another    one,    you    get    it.

xiii.            the    crows    are    what    damn    you    in    the    end.    your    sister,    she    always    had    such    a    fondness    for    weird    birds.    as    a    kid,    her    favourites    were    puffins        &        pacific    gulls,    you    can    still    rattle    off    facts    about    them        /        it’s    the    fuckin’    birds.    you    pull    over,    snap    a    photo,        &        by    the    time    it    sends    you’re    doomed.        (        oh,    honey.    you    were    always    walking    a    tenuous    death    sentence.    it    was    only    a    matter    of    time.        )

──────            ❝            IV.            ...            OR,            WANTED    CONNECTIONS.

──────            ❝            I.            ...            OR,            BASICS.

full    name:        esmerelda    flores    moretti. nickname(s):        goes    primarily    by    esme.                 age:        thirty3.                     gender    identity:        cis    woman. orientation:        bisexual,    biromanic.                 place    of    birth:        meadville,    mississippi.                     date    of    birth:        february    14th,    1990.                     former    occupation:        nurse    practitioner. three    positive    traits:        beneficent,    tenacious,    precipitate. three    negative    traits:        circumspect,    irresolute,    stringent. moral    alignment:        neutral    good. faceclaim:        christian    serratos.

──────            ❝            II.            ...            OR,            TOWN INFO.

current    residency:        the    town. current    occupation:        nurse.

──────            ❝            III.            ...            OR,            HISTORY.

one.            this    story    begins    the    same    way    it    ends:        in    a    chapel    that    thrums,    ACHES    with    the    weight    of    all    its    combined    prayers,    hopeless    intercessions,    heavenly    father,    hallowed    be    thy    name            …            mama    says    it    was    a    wednesday    when    she    heard    that    there    was    a    new    preacher    just    rolled    into    town,        &        that    she    ain’t    ever    been    so    excited    for    sunday    mass.    young,    italian,    gorgeous            …            she’ll    tell    you    that    god    put    him    in    meadville    for    a    reason,    just    for    her.        for    us    to    have    you,    mija.        (        &        she’ll    leave    out    the    other    parts:    about    knees    bruised    first    when    she    knelt    in    prayer,    second    time    in    pleasure        /        profane    communion    found    in    each    other’s    hips,    first    day    they    ever    met.    holy    mouth    trails    scorching    path    down,    down,    down        …        when    her    parents    asked    what    took    her    so    goddamn    long    to    come    home,    she’ll    tell    them    she    found    god,    that    he    told    her    that    it’s    about    time    she    started    staying    an    hour    longer    on    sundays    to    pray.        )        ain’t    never    seen    her    hang    on    a    man’s    word    so    damn    much    as    when    she    started    goin’    to    church,    just    to    listen    to    him    talk        !        six    months    after    that    first    sermon,    her    papa    gives    her    away    in    the    SAME    spot    they    conceived    you    in.    

two.            you    got    good    folks,    that’s    what    everyone    says.    your    daddy,    he’s    a    good    man.        (        sicilian    turned    southern,    loyalty    runs    as    bright    as    anything    in    those    bones        /        that    blood.            “yours    too,    mia    ragazza.”            is    that    meant    to    reassure    you,    or    to    send    the    first    prickling    thrill    of    fear    racing    down    your    spine        ?        you    settle    on    both.        )        mama,    she    smells    like    cheap    vanilla        &        makes    your    favourite    foods        (        pico    de    gallo,    flautas,    a    mean    huevos    rancheros        )        ;        she    sings    to    you    in    her    dulcet,    smooth    spanish,    makes    light    work    of    turning    your    unruly    curls    into    two    neat    braids    that    hang    down    your    back.    by    the    time    you    start    primary    school,    you    have    two    little    sisters    who    adore    the    very    ground    on    which    you    so    daintily    step        /        &        you    never    get    the    feelin’    that    your    daddy    might’a    wanted    another    boy.    he’s    got    his    girls,        &        he’s    got    his    god,        &        he    don’t    need    much    else.    (        good    folks,    good    family.    whatever    happened    to    that    oldest    girl    o’    theirs,    though        ?        didn’t    she-        …        christ,    is    that    what    happened        ?        mother    of    god.        )

three.            “that    girl’s    as    sweet    as    cherry    pie.”        teachers,    friends,    everybody    loves    you.        why    wouldn’t    they        ?        smart    as    a    whip        &        pretty    as    a    picture,    kindest    heart    around            …            there’s    a    reason    that    the    other    little    girls    in    your    class    love        &        loathe    you    in    equal,    violent    measures        /        why    the    boys    are    linin’    up    on    the    playground    to    catch    a    glimpse    of    that    sunray    smile    you    flash    so    indiscriminately.        &        that’s    all    swell    when    you’re    little,    when    a    peck    on    the    cheek    is    just    that,    but    kids    don’t    stay    that    way    forever,    motives    change        &        gazes    grow    leery,    lingering    to    the    point    where    your    skin    feels    prickly    with    it.    heart    o’    gold    never    turns,    though        …        ain’t    nothin’    you    wouldn’t    do    to    help    someone    who    needed    it,    or    someone    who    didn’t    know    they    needed    it    until    you    stepped    in    with    your    hair    smellin’    like    strawberries        &        your    dimples    punchin’    craters    in    the    soft    skin    of    your    cheeks.    you’re    too    soft,    too    sweet,    too    good,        &        it’s    the    reason    that    your    daddy    takes    you    out    the    back    of    a    paddock    when    you’re    fourteen.    he    places    the    weight    of    his    colt    in    your    shaking    palms,        &        shows    you    how    to    hit    targets.        “just    in    case,    mia    ragazza.”        &        christ    almighty,    you’re    an    awful    shot,    but    it’s    a    symbolic    exercise        /        half    practical,    half    allegorical,    leaves    you    with    a    strange    feeling    at    the    base    of    your    stomach    anyway.

four.            you    never    thought    you’d    have    to    use    it,    that    lesson.    you    chalk    it    up    to    him    being    overprotective,    overprepared,    worrying    about    a    hypothetical    that    would    never    see    the    light    of    day        /        for    years,    you    never    have    to    so    much    as    think    about    the    way    your    fingers    curl    around    the    trigger,    too    terrified    to    squeeze    it    but    urged    on    by    need.        you    have    to    be    able    to    protect    yourself.        &        the    thing    is,    you    got    so    close.    you    graduate,    valedictorian        /        victorious,    glimmering,    beautiful    thing    in    your    graduation    cap        &        gown,    your    scholarship    to    harvard,    your    career    unfurling    in    front    of    you    like    something    glittering,    something    just    in    your    grasp.        (        you    deliberated    for    hours,    harvard    over    columbia.    acceptance    letters    to    both,    you    should’ve    listened    to    your    gut.        )        in    a    fluorescently    -    lit    bar,    you    meet    someone        /        you    fall    in    something    that    looks    like    love        /        fourth    of    july    looks    like    a    barbeque        &        too    many    vodka    sodas        &        one    knee    pressing    an    indent    into    the    sand,    a    gasp    that        comes    from    somewhere    outside    your    body,    last    of    the    twilight    sunbeams    catching    the    diamond    that    twinkles    inside    its    velveteen    box.        (        he    never    asked    your    father.    if    you’d    had    known,    you    would’a    never    said    yes.    it’s    stupid,    it’s    old,    it’s    a    tradition    the    likes    of    which    you    shucked    off    years    ago,    but    it    means    somethin’    to    him.    if    only    you’d    known        …        )        the    engagement    is    a    blur,        &        he’s    so    candy    -    sweet    that    your    back    teeth    rot    with    it        /        you’re    knee    -    deep    in    adoration,    your    mama    doesn’t    like    him        &        true    to    the    song,    she    does    like    everyone.

five.            on    the    evening    of    your    wedding,    your    father    gives    you    that    same    colt.        “just    in    case.”        twenty    -    four    hours    later,    your    hands    will    smell    of    gunpowder.    in    a    week,    you    will    fall    off    the    face    of    the    planet.

six.            he    puts    his    hands    on    you.    that’s    all    it    takes,    a    grip    that    goes    well    beyond    loving    or    protective        /        fingertips    pressed    into    the    groove    of    your    wrist,    hard    enough    to    bruise.            “you’re    my    wife    now,    you’ll    do    as    i    goddamn    say.”            you,    of    the    analytical    mind        &        the    careful    hands        &        the    painstaking    ways,    you    don’t    think.    for    the    first    time    in    your    adult    life,    near    thirty    goddamned    years,    you    act    first.        point,    squeeze.    shoot.        you    do    not    stick    around    to    see    if    you    hit    anywhere    vital.    the    keys    to    his    dusty    old    pickup    are    on    the    tallboy;    you    take    them,    you    run.    barefoot    bride,    still    in    your    wedding    gown    when    you    bundle    yourself    into    the    drivers’    seat        &        go.

seven.            you    didn’t    plan    for    anything,    didn’t    take    any    clothes        /        no    money,    no    nothing.    your    parents,    they    give    you    a    wad    of    cash,    your    bank    card,        &        a    suitcase    of    clothes    that    border    on    too    tight    but    that    aren’t    your    shorn    -    off    dress.    they    fill    up    your    tank,    they    kiss    you    on    the    cheek,    they    promise    not    to    tell    anyone    that    you    were    ever    here.    harbouring    a    murderess,    that’s    still    a    crime,    isn’t    it        ?        you    don’t    frequent    anywhere    too    long,    can’t    risk    it.    dirty    motels        &        greasy    spoons,    the    open    road,    you    spend    a    few    days    just    driving,    wandering,    refusing    to    think    too    long    about    your    wedding    night.        (        his    eyes,    blown    wide    when    the    sound    cracks        /        you    hands,    fuck,    they    haven’t    stopped    shaking        /        blood,        &        the    smell,        &        the    door    banging    into    the    drywall    so    hard    you’re    sure    it    took    a    chunk    out.        )        on    the    third    night,    you    finally    work    up    the    courage    to    slide    the    gold    band    off    your    finger,    toss    it    into    the    desert.    let    somebody    stumble    on    it    one    day,    wonder    why    there’s    such    a    pretty    little    trinket    buried    in    six    feet    of    sand.

eight.            the    crows.    the    tree.    you    don’t    know    why    you    stopped.    maybe    you    got    tired    of    running,    of    driving,    of    looking    over    your    shoulder.    stupid    girl,    you    should’ve    known    better.    you    stopped,    got    out    of    the    car,    signed    over    the    rest    of    your    life    the    minute    the    dang    door    closed    behind    you.    the    creatures,    that    smile        …        two    years    now,        &        they    still    haunt    you    the    minute    your    eyelids    deign    to    slip    closed.    you’ve    carved    out    somethin’    alright    for    yourself,    got    work    as    a    nurse,    built    somethin’    halfway    decent    in    this    hellhole        /        got    a    funny    feelin’    you    would’ve    ended    up    dealin’    with    monsters    regardless.    maybe    the    ones    with    the    eerie    smile,    the    penchant    for    rippin’    people    limb    to    limb,    maybe    they’re    better        /        maybe    they’re    worse,    who    knows.    ‘least    you    know    this    for    sure:        you    won’t    miss    next    time    you        &        your    colt    come    up    against    one.

──────            ❝            IV.            ...            OR,            WANTED    CONNECTIONS.