eskizofrenia

El futuro tiene tu tacto, de pétalo vivo, tu sombra de espiga dorada y tu risa de espuma rompiendo sobre el mascarón de proa.

Y así caminamos, soñando libélulas, hadas y cometas, hacia el futuro, cuando el sueño se apiada de mi y la habitación entera se calla.

La gente nada sabe del amor si no se reconoce en nuestros pasos.

Abrázame que tengo frío,

cena de nochebuena en cómodos plazos,

hoy termina el mundo de nuevo,

menos mal que estás tú,

calla y bésame, cenemos pizza.

Alivia cantar, tenerte a mi lado y no sé si bastarán mis rezos agnósticos a una Yemayá sepia para acercar al futuro algo del vuelo de los pajaros que cantan en el balcón. Todo es frágil, nuestra costumbre de amar, la vida que duerme en un vagón de tren. Quizá no seamos héroes pero aún seguimos vivos. Y no es poco. No lo es.

“No politicen la tragedia” hay quien dice por la red de redes donde todo es verdad y el contenido de la Caja de Pandora se encapsula en 140 caracteres. Como si la política no impregnara cada frase, cada declaración de amor o de odio, como si uno pudiera deshacerse del iris ideológico que colorea la visión del paisaje que llena nuestras ventanillas. La política es una forma de estar de pie. Otra cosa es dormir.

La urgencia convierte la información en caos y ruido. Internet impone que el testimonio periodístico tenga cabida en una galleta china de la fortuna. Todo ha de sonar a aforismo, todo testimonio es objeto de consumo de usar y tirar. Todos somos tertulianos en la red social en la que las amistades se conjuran como en noches de borrachera y el seguimiento nos convierte en stalkers silenciosos y conspiradores. ¿Cuál es el emoticono que resume esta desdicha?