El Alacrán

Hoy le compartimos un ensayo de Pablo Aristizábal.

En su ensayo La moral de la profesión de letras, Stevenson dice: “Un escritor puede vivir de lo que escribe. Si no con tanto lujo como en otros oficios, pues con menos lujo”. Pero considera que de la supervivencia de un escritor ni siquiera se debe hablar. Para él, la profesión de letras tiene un sentido superior, suficiente para quererse dedicar a ella. Un poco de pobreza se justifica. Este argumento no convencerá a nadie de nuestra propuesta

Hace falta dilatarse sobre la posible extinción de los lectores. Me refiero a los lectores de ciertas publicaciones literarias que cuestan plata. Es difícil porque no se puede determinar con absoluta certeza si alguien leyó un texto. En Cómo hablar de los libros que no se han leído, Pierre Bayard se enorgullece de haber mentido muchas veces sobre sus no-lecturas, especialmente en las clases de literatura que dicta en la universidad. La gente suele recurrir a este engaño, según él, por la culpa de no leer. Pierre Bayard es francés.

Bayard clasifica los tipos de libros que no se han leído: los que no se conocen, los que se han ojeado, de los que se ha escuchado y los que se han olvidado. Solo faltaría agregar una categoría indispensable: los que se han comprado. Pero él no se limita a dar una serie de instrucciones para simular la comprensión –¡ni más faltaba!–, sino que reflexiona acerca del significado de la lectura, o por lo menos eso dice en la reseña de la web de la editorial.

La ignorancia total o parcial de un libro es fácil de disimular, como se demuestra a diario en las redes sociales o en la academia: se puede atribuir a la mala memoria (esta opción no es la más elegante, pero nunca falla), a una interpretación arriesgada, a una traducción lamentable, a una confusión de términos, a una interpretación tradicional, a una reivindicación conceptual o resignificación, o a la simple miopía. Con una mínima habilidad retórica uno puede salir impune de casi cualquier embuste. Medir los niveles de lectura es imposible.

Se podría reemplazar la palabra “lector” por “cliente”, pero eso no sería justo. Sugiero entonces que, a partir del siguiente punto seguido, no se entienda la palabra “lector” como alguien que lee, sino como alguien que consume publicaciones. Ahora sí: es muy preocupante que se acaben los lectores. Y se están acabando –eso dicen–. O, por lo menos, están leyendo otras cosas.

El defecto por excelencia del lector es su libertad de elección. No se han encontrado alternativas, además de los planes lectores de los colegios, para evitar que la gente pueda escoger lo que lee. Quizá esto se deba al vínculo etimológico de los términos “lectura” y “escoger” o, como todo, a las dinámicas propias del mercado. El caso es que los lectores no están eligiendo lo que deberían elegir, es decir, a nosotros (“nosotros”, sin importar quién lo escriba).  

Sucede algo más, como tantas veces se ha dicho: lo de ahora no es ser solamente espectador, sino también creador. Es exuberante la abundancia de nuevas creatividades. Hay más escritores que lectores, lo que implica una transformación de la relación entre oferta y demanda. Se trata de una práctica incipiente que será cada vez más común: pagarle al lector y cobrarle al escritor. Tiene todo el sentido del mundo.

La fórmula es sencilla. Si hacen falta lectores para las obras que se quieren promover, lo mejor es incentivarlos económicamente. Así se resuelve la inconveniencia de la libertad de elección de libros, se estimula la aparición de nuevos lectores y se reconoce la labor del lector profesional por tanto que ha tenido que padecer. Este modelo permite seleccionar a los lectores que tendrán acceso a los contenidos debido a que, técnicamente, ellos serán los proveedores. No cualquiera puede ser lector –no habría plata para pagarle a todos los interesados–.

Los escritores presentan una serie de dificultades: ciertas réplicas de los defensores del gremio. ¿Cómo nos van a hacer pagar por transmitir nuestra obra? Si alguien tiene una obra y desea difundirla, lo lógico es que pague por hacerlo. El orden de las prioridades se ha confundido, pero recientemente la cultura ha empezado a cambiar, y para bien. Una mínima observación es suficiente para darse cuenta de que en nuestra sociedad lo más deseado es los más costoso. Publicar pasará de ser un simple sello intelectual a un símbolo de prestigio.

¿Cualquiera va a poder publicar entonces? Son evidentes el elitismo y la soberbia intelectual que subyacen a esta réplica. Aún así, en tono desobligante, se responde que no, que precisamente solo podrán hacerlo aquellos que tengan los recursos disponibles. Ese no será el único filtro: al haber más gente interesada en publicar, habrá que construir procesos de selección adicionales, como la subasta.

¿De dónde vamos a sacar plata para pagar por nuestras publicaciones? Los escritores, como parte de su ejercicio vocacional, deben incurrir en una serie de gastos: cursos, cenas, viajes o, en general, experiencias fascinantes. El pago por publicar será uno más y será significativamente menor en comparación con los otros. Algunos se reducirán, como el rubro correspondiente a la compra de libros, que pasará de ser un egreso a un ingreso. Al tener que pagar, el escritor se esforzará para que sus obras sean tan buenas que el gasto se justifique. Algunos han propuesto que, además, se le pague al escritor por no escribir: que se le cobre por hacerlo y se le pague por abstenerse. Aún así habría exceso de escritores.

¿De qué vamos a vivir?, pregunta el sindicato. Y la respuesta es muy sencilla: de lo mismo que viven hoy en día. Salvo algunas contadísimas excepciones, los escritores deben recurrir a toda clase de oficios, en especial a la docencia, para tener una vida relativamente digna. No nos mintamos: este cuestionamiento no tiene ningún sentido. Esa no puede ser –ni es– la principal preocupación. Y no se trata de que un escritor tenga que ser un artista del hambre, pero de vez en cuando es bueno pisar tierra firme.

En su ensayo La moral de la profesión de letras, Stevenson dice: “Un escritor puede vivir de lo que escribe. Si no con tanto lujo como en otros oficios, pues con menos lujo”. Pero considera que de la supervivencia de un escritor ni siquiera se debe hablar. Para él, la profesión de letras tiene un sentido superior, suficiente para quererse dedicar a ella. Un poco de pobreza se justifica. Este argumento no convencerá a nadie de nuestra propuesta porque ya no se cree en sentidos superiores ni en nada que implique verticalidad, así que mejor decirlo con franqueza: el que quiera algo, que pague.

1. El protagonista de Un artista del hambre, un relato corto de Kafka, es un tipo que se ganaba la vida aguantando hambre: un hombre enjaulado que ayuna. La gente disfrutaba el espectáculo de verle las costillas marcadas y el artista era un éxito mundial. Él no consideraba tener mérito alguno y, en cierto sentido, rechazaba la admiración, porque consideraba que no tenía elección: “nunca pude encontrar el alimento que a mí me gusta. Si lo hubiera encontrado, créeme, yo no habría montado ningún revuelo y me habría hartado de comer, como tú y todos los demás”. El artista del hambre era una celebridad, hasta que un día perdió su público.

Hemos recibido muchos testimonios de lectores agradecidos con Esquelas del amor propio, la sección de autoayuda del Alacrán. ¡Les ha aportado!  ¡Les ha ayudado a tener una vida un poco –muy poco– menos desahuciada!  Por eso decidimos continuar. Y hoy les traemos una joya que brilla en medio del desierto del tedio.

 Un distinguido representante de los contadores, que ha preferido dejar su nombre en el anonimato, decidió aportarle a su gremio el Nonálogo de la vida de un contador. La idea le fue sugerida por un entidad misteriosa, ajena a sí mismo, cuando asistió como espectador a una bienal de arte, por insistencia de su señora. Una mujer desnuda vociferó el Manifiesto de la vida del artista: “un artista debe ser erótico”, “un artista debe sufrir”, “un artista debe evitar enamorarse de otro artista”, “un artista es universo”, “los símbolos son el lenguaje de un artista”… Había pintado su cuerpo con la técnica del bodypainting  y en su performance evocaba el éxtasis de la creación, mientras sonaba la música muda del silencio. El contador quedó aturdido, en el buen sentido, y se preguntó: ¿por qué si los artistas tienen derecho a darse profundas máximas de vida, no podemos hacerlo también los contadores? Así que se puso manos a la obra, inspirado en el brutal impacto que le había causado la experiencia de lo bello. Decidió hacer un nonálogo para resaltar la esencia de su profesión.

1. Un contador no debe cohibir su creatividad al multiplicar el amor y los ingresos y disminuir los egresos, en la medida de lo financieramente posible: un contador debe ser consciente de su propia mortalidad.

 2. Un contador crea sus propios símbolos. Al hacer el inventario de los activos fijos, lo principal es que él mismo se entienda, se comprenda y se estimule.

 3. Un contador no debe sucumbir a la tiranía de lo útil. Es más importante vivificar el acto mismo de la contaduría que perseguir ciegamente su utilidad.

 4. Un contador debe evitar enamorarse de otro contador.

 5. Un contador debe ser erótico. Que la energía vital fluya, engendre, se potencie, se desarrolle, progrese, prospere, suba, incremente, aumente, crezca. Es decir, que el balance sea positivo.

 6. Un contador debe mantener una relación íntima con su público. No se trata necesariamente de cercanía corporal, sino de que sus informes sean frecuentes, claros y, si se puede, honestos.  

 7. Un contador siempre debe escuchar su voz interior al definir las políticas de control interno, que aplicarán siempre, en todo lugar y a toda hora. Ser contador es como la vida misma: no se puede escapar de ella –mientras uno viva–.

 8. Un contador debe tender un puente que cruce la incertidumbre propia de la vida, retando al destino con un presupuesto de ingresos y gastos que tenga en cuenta los imprevistos.

 9. Un contador debe crear el espacio para que el silencio entre a su obra, no vaya a ser que la bulla le haga perder la cuenta.  

Hoy les traemos un poema de la literata y periodista natural de Cali Gabriela Supelano.

soñar con un marrano es buen augurio devora lo que encuentra duerme entre ronquidos corretea a los perros

ser marrano en sueños es presagio

enfriar con barro el cuero grueso nadar en el pantano asolear el sebo

Hoy en El Alacrán tenemos una nota del periodista Luis Daniel Vega, ex-arquero y baterista. 

La escuchamos por primera vez en Cuatro Canales. Fue en el 96, el último año de colegio. Sucedió en una de las tantas noches rotas del domingo. Tres gandules aturdidos por el denso vaho dominical, conectados telepáticamente frente a la radio, reparamos en una voz que cantaba: “El mundo gira y gira, gira sin parar / girando en mi cabeza me puedo marear / detrás de los mosquitos yo prefiero ir / no es que me encuentre loco, solo me quiero dormir”.

La noche insomne de ese domingo, que se parecía tanto a la de otros domingos, Plazas (El Matemático), Cotes (El Metalero) y yo (El Arquero) intentábamos esquivar aquella incómoda sensación de tener algo pendiente: números por conmutar, fórmulas químicas irresueltas, gramáticas erradas, dibujos torpes, geografías olvidadas y, por supuesto, amores atragantados. Por un instante, que duró 3 minutos con 55 segundos, cada uno –en la soledad inmensa de la habitación donde se conjugaban los restos de nuestro naufragio adolescente– nos aferramos a la voz de una chica que tampoco podía conciliar el sueño. Se llamaba Jimena. Su apellido Ángel. Cantaba en Pepa Fresa. La canción se titulaba “Insomnio”.

Aquel desvelo, envuelto en esa voz a veces tan rasgada, a veces tan sensual, a veces tan ingenua, a veces tan desaliñada, fue único y eterno. Por vez primera la vigilia no se asomó tortuosa. Eso sí, perdimos la cabeza. La seguimos en Rock al Parque, en el Teatro Nacional de La Soledad, en el Parque del Renacimiento, la buscamos infructuosamente en los bares. Nos imaginamos romances imprevistos. Creímos, con ingenuidad, que todos sus gestos en el escenario iban dirigidos a nosotros y que cada canción nos pertenecía solo a los tres. Fantaseamos con esa melena alborotada rozando alguna de nuestras caras. Aún hoy recordamos los sucios tenis Converse que combinaban tan bien con los jeans negros ajustados y la transparencia de su camisetica blanca. Ninguno de los tres fue capaz de intentar siquiera saludarla. En ese lugar impreciso –que bien era anhelo y posibilidad– dejamos reposar el furtivo y silencioso enamoramiento.  

En el 97 salió el disco debut de Pepa Fresa. Allí estaba “Insomnio” y otras once canciones más, incluida una embalada versión de “Ciudad de pobres corazones”. A los experimentales les pareció baladí. A los rockeros de vieja cepa muy tropical. A los metaleros poco estridente. A los punks nihilistas, (tan punks y tan nihilistas) el asunto era “pop rosado para niñas despechadas”.  Resumidas las posiciones, el disco fracasó estrepitosamente a pesar de ser la apuesta de una disquera pretenciosa que un año atrás había llenado sus arcas con Pies descalzos de Shakira.

Los tres, en la trastienda, permanecimos incondicionales. En cualquier caso, el disco nos daba justo donde necesitábamos bailar: un poco de funk al mejor estilo de Red Hot Chili Peppers, filones densos a lo Black Sabbath, un par de bambuquitos guitarreados con finura, un blues despiadado y cierta ambigüedad tropical que les llegó vía Bloque de Búsqueda.

El disco tuvo escasa circulación. Yo me lo topé al año siguiente en la infame gaveta de los saldos que se ubicaban en un rincón oscuro de Tower Records. Me costó cinco mil pesos. El Matemático y El Metalero urdieron estrategias ingeniosas para quedarse con él. Como pude, me di la maña y no dejé que se convirtiera –como muchos otros discos– en un préstamo vitalicio.

Me quedé para siempre con ese delicioso insomnio atravesado.

En esta ocasión les queremos compartir dos poemas de Antonia Bustamante.

Manifiesto

No me asustan ya las mujeres ruidosas de palabra mordaz. Las reconozco, en cambio, como hermanas y les deseo esplendor en su bravura. He dejado atrás el imperativo de invisibilidad, el “no molestar”, el caminar fantasma. No temo más al brillo ni a la fácil descalificación de la locura.

Apuesto, exploro anomalías, habito extravagancias aunque la novedad me lleve a caminar durante días en círculos espesos de silencio y furia.

Quiero decir fuertísimo: "Sí". "No". "Montaña". "Río". "Te extraño". "Te deseo". "Vete". "Muerdo, desconocido".

Recuerdo qué dijiste pero ya te he olvidado. No dueles, ni asustas, ni haces sombra. Tu violencia se ha quedado sin dientes y me río con calma, desplazada del centro de histérica ironía.

Ciudad

el domingo recae sobre los hombros tensos. es de día, no hay eclipse. miles de manos duermen junto a los cuerpos soltando por unas horas sus angustias; otros no aflojan nunca y sus bocas de perro muerden al enemigo.

estoy adentro, el exterior es solo fantasías: rejas, basura, palomas muertas ratas, cuerpos enmohecidos, cerebros infantiles turbios de oler pegante.

no es domingo ya, ni lunes, ni martes. el tiempo es un fuelle de acordeón y el infierno es no callarse nunca.

Spider (2008/9) de Paula Rego

Hoy en El Alacrán tenemos un cuento de Pablo Aristizábal Castrillón, partidario de nuestra publicación.

Las tetas son todo en este mundo, de eso se trata, dijo Mojica. El mesero miró las tres contraseñas con sospecha, pero los dejó entrar. Pidieron cerveza y brindaron, todavía sin ninguna intención. Esperaron que el tipo no estuviera mirando, sacaron el aguardiente y envenenaron las cervezas. Fabio aspiró el cigarrillo. Tenemos que empezar a actuar, dijo, antes de expulsar el humo: nos podemos robar esas esculturas que pusieron en toda la ciudad. Eso sería un verdadero acto revolucionario. Mojica se rió: ¿usted sabe cuánto pesan esas esculturas? Son de bronce: mire en internet si quiere. Yo sé, chino, yo sé, necesitaríamos plata, dijo Fabio. Jaime prendió un cigarro y se quedó pensando, mientras Mojica volvía a envenenar las cervezas. Yo tengo una idea para conseguir plata, dijo Jaime, mirando hacia los lados, como si alguien los estuviera espiando. ¿Se acuerdan del Mostro? Conoce un tipo que camuflaba droga en cuadros, en obras de arte, y supuestamente tiene una caleta en la casa. Mojica les pasó la bolsa y se tomaron un trago puro al escondido. ¿Cuál es la idea?, le preguntaron a Jaime. Vea, citamos al tipo en un café y cuando vaya al baño le echamos escopolamina en el tinto. Después lo convencemos de ir a la casa. A él le gustan los peladitos, entonces nos le metemos por ese lado, digo, para embobarlo y, mientras alguien lo entretiene buscamos la caleta. Con eso nos alcanza para robarnos todas las esculturas que queramos. Güevón, obviamente no vamos a hacer eso, dijo Fabio, mejor vámonos para un campamento. ¡Ya es hora! Yo siempre he tenido una pregunta, dijo. El Mostro debe saber: en el momento en el que gana la revolución, ¿cómo se distribuye la gente las viviendas que ya están construidas? ¿Sí me entiende? Es decir, todo está estratificado y sería imposible tumbar y volver a construir de un momento a otro, y la idea es que haya igualdad. Mojica se tomó un trago largo de aguardiente, miró a Fabio como a un discípulo tonto y le dijo: tetas, hermano, de eso se trata todo. Hasta los huevos fritos, la alimentación básica del pueblo, tienen forma de tetas. No, sabe qué, todo se trata de falos y vaginas, como el código binario: unos y ceros. Las armas son penes, todas, o casi todas, ¿se imagina un arma vaginal? ¿Cómo sería? Una especie de máquina que succiona a la gente y la ahoga lentamente en un líquido. La carcajada atravesó la penumbra y despertó al mesero. Cálmate, amigo, dijo Fabio. Jaime, ¿mejor por qué no le pregunta al Mostro si podemos conocer un campamento? Que nos ayude: el Mostro tiene amigos en todo. Yo sí creo que lo mejor es irnos de una vez. Hágale, de una, dijo Jaime, él tiene un amigo que sabe del tema y ha estado hablando de una guerrilla de centro. En ese momento se activó la cámara lenta: Fabio se paró de la silla (iba al baño), sintió cosquillas en los cachetes, esperó unos segundos antes de empezar a caminar, dio dos pasos mirando hacia atrás, se tropezó y cayó al piso. El sonido del choque de las palmas de sus manos contra el suelo retumbó en todo el bar. ¡Puta vida, Jaime!, exclamó Fabio. Jaime no podía hablar de la risa mientras miraba su morral en el piso. El mesero se acercó: se tienen que ir, dijo, no aceptamos menores de edad. Fabio todavía estaba tirado. Sonaba una canción de Silvio Rodríguez. Terminaron el aguardiente de camino a la casa de Fabio y fumaron marihuana de la pipa de Mojica. Jaime vomitó en el camino.

Nos encontramos y cogemos el bus juntos, le dijo Jaime a Fabio por celular al otro día. Bueno, listo, hágale pues: llegó la hora. ¿Seguro que sabe lo del campamento?, preguntó Fabio. Sí, sí, sí, él es el propio, me contó que han estado hablando de una guerrilla de centro. Bueno, entonces más tarde nos vemos en el terminal, espero que ya se le haya pasado la borrachera de ayer, dijo Fabio, y guardó el celular. Al bus se subieron Jaime, Fabio y el Mostro, que iba medio borracho y le gritaba chistes al conductor. El Mostro era arrugado y tenía las mejillas rosadas, parecía “Guepeto”, y tenía las manos acabadas por el trabajo. ¿Por qué no vino Mojica?, preguntó. Mojica no está tan comprometido, dijo Fabio, para Mojica lo más importante es la familia, creo, la mamá. Compraron varias cajas de aguardiente y cigarrillos, que pagó el Mostro, y cogieron taxi, a pesar de estar en un pueblo. Cuando llegaron a la finca, estaba cayendo un aguacero brutal y ya todos estaban borrachos, especialmente Fabio. Les abrieron el anfitrión y la esposa y ellos entraron dejando un charco en el piso. La esposa era un personaje, una creación rudimentaria. Les mostraron los cuadros que tenían colgados en la sala: tremendas obras de arte, dijo ella y luego se fue al cuarto. Los hombres fueron a la terraza. El anfitrión habló de su finca, de su gusto por el arte, de Paco, un Golden Retriever que estaba echado al lado ellos y de los conciertos de salsa a los que había ido. Está tanteando el terreno, pensó Fabio, ansioso por hablar del campamento y los asuntos propiamente revolucionarios. ¡A eso habían ido! El anfitrión les servía trago cada vez que la copa estaba vacía y brindaba por cualquier pretexto. Casi cualquier pretexto. ¿Y la revolución?, pensó Fabio, ¿no vamos a brindar por la puta revolución? Fabio prendía el siguiente cigarrillo con la colilla del que terminaba. Tenía frío y la ropa y todo mojado. Si no recupero el calor corporal me voy a emborrachar hasta perder la consciencia, pensó. Y tomó una decisión trascendental en su vida: se quitó las medias, que escurrían, y le puso los pies al perro, al Golden, al frente de la boca, para que se los lamiera. ¡Perro milagroso! ¡Perro de San Roque! Jaime vio la escena y les dio a los dos un ataque de risa incontrolable. El anfitrión cambió el tema abruptamente y empezó a preguntarle a Fabio cosas personales: la edad, el colegio, deporte, música. ¿Tienes novia?, preguntó luego, con un tono lascivo que Fabio ignoró. El Mostro se reía todo el tiempo y cuando se paró al baño fue notorio que le costaba mantenerse en pie. Jaime ya estaba hablando a los gritos. “Mostro, Mostro voy por la vida, canto, río y sufro también”, cantaba. Fabio estaba borracho, muy borracho, pero desarrolló un tipo de consciencia que le permitía vigilarse. Estamos en la mierda, pensó, ¿uno cómo hace para irse de acá? No hemos hablado del campamento. Jaime, le dijo en secreto, ponga el tema, ponga el tema por el que vinimos. Entonces le preguntó al anfitrión. Le preguntó si sabía dónde los aceptaban, que se querían ir pronto a la lucha. He escuchado que hay algo de eso al oriente, ¿si sabe?, dijo él, y cambió de tema. Fabio ya se había vuelto a poner los zapatos y tiró lejos las medias sin que nadie se diera cuenta. ¿Usted cree que nos acepten?, le dijo Mojica al anfitrión sin más. Hombre, ustedes son muchachitos de buena familia, pero no de la mejor familia, seguro los aceptan, a ellos les conviene, pero eso no es a lo que están acostumbrados. Ustedes tampoco, ¿o sí? Pero les podemos averiguar, ¿o no?, preguntó el Mostro, haciéndole un guiño. Él asintió. En ese momento empezó la peor laguna de Fabio, que se detuvo cuando se dio cuenta de que Jaime no estaba. Fue a buscarlo y vio que estaba solo en la cocina con el anfitrión, a quien le brillaban los ojos. Nos tenemos que ir, dijo. No, viejo Fabio, ya está muy tarde: acá nos podemos quedar y mañana nos vamos, ya qué, disfrute la noche, dijo Jaime. No, güevón, si quiere quédese usted, pero yo tengo que llegar a mi casa. Mis papás creen que estoy comiendo pizza. ¡Y cómo se va a ir! Bajar caminando es imposible. Por acá es muy peligroso. ¿Peligroso por qué?, preguntó. Usted sabe, dijo Jaime, usted en el fondo sabe lo que pasa, y le picó un ojo. Fabio salió hirviendo de la cocina y volvió donde el Mostro. ¡Me voy!, le gritó. Tranquilo, Fabito, ¿por qué no va y mira los cuadros? Que usted supiera la historia de esos cuadros. Otra laguna de Fabio, muy corta, y apareció un taxi. El anfitrión se le acercó y le gritó: ¡no sé cómo ni quién lo llamó, pero vino un taxi! Parecía que le fuera a pegar un puño, pero el Mostro lo tranquilizó: ya qué, le dijo, otro día será. Yo me voy con usted, le dijo a Fabio, pero dejemos a Jaime acá. Bueno, qué más da, ¡dejemos a ese hijueputa!, pensó Fabio. Subiéndose al carro miró hacia atrás y vio a la esposa del anfitrión asomada. La miró hasta perderla de vista.

Esta vez, en Esquelas del amor propio, queremos compartir la experiencia de la doctora Consuelo, una mujer, en el único sentido de la palabra.

La doctora Consuelo es una teórica de la virginidad, sexóloga y pintora. Perdió su pureza en un error de los años locos de universidad, pero hace poco la recuperó. Y quiere ser ejemplo para una generación que desecha la virtud más profunda. “Creo que la virginidad es el bien más preciado y caro que tenemos las mujeres”, dice en Cerrar de nuevo la puerta, una de sus obras más célebres.

Para ella, el sexo solo se debe practicar con fines procreativos, de acuerdo con el título de su conferencia ¿Sabes cuánto se ama a un hijo que fue producto del encuentro de dos cuerpos que se deseaban pero solo se podían unir asumiendo la responsabilidad de traer esa criatura al mundo?

La doctora Consuelo ha inspirado con su ejemplo a muchas mujeres. Por medio de su labor en el CEP (Centro de Estudios de Pureza), les ha hecho entender que el camino de la inocencia es el camino de la felicidad y que el Señor no solamente está en el espíritu, sino también en el cuerpo. Actualmente lidera una campaña de educación sexual llamada “Deja que entre en ti el Señor y no cualquier señor”, y financia una fundación que promueve el trabajo doméstico femenino desde la primera infancia para evitar la lujuria causada por el ocio: “mujer desocupada es mujer embarazada”, dice.

Desde hace poco inició una controvertida carrera en la pintura abstracta. Ha recibido agudas críticas que la tachan de contradictoria, porque, según ellos, sus obras parecen estar inspiradas en penes, vaginas, testículos y tetas,  y las posibles combinaciones entre unos y otros. Pero la doctora Consuelo argumenta que se trata de una adaptación contemporánea del concepto del bodegón y que su creatividad no se origina por deseos impuros. “Ellos ven lo que sus ojos aberrados acostumbran”, afirma.

El gusto por la pintura empezó como una forma de mantener las manos ocupadas. Para la doctora Consuelo, “las extremidades superiores son únicamente para alabar a Dios” y afirma que la estimulación femenina generalmente conduce al lesbianismo.

La historia de vida de la doctora Consuelo demuestra que nunca es tarde para corregirse, hacer un alto en el camino y practicarse un autoexamen. De consciencia.

Hoy en El Alacrán les traemos una antología de poemas escritos por el burgomaestre Enrique Peñalosa.

Desposeído

No poseo ni una rueda de Transmilenio

Espejismo

Cuando lo vean frente a sus narices -al metro-

van a decir que no es el metro

sino

una plataforma de lanzamiento para platillos voladores

Loca

Ahora

el Jardín Botánico

está llenando

de árboles

-a la loca-

cada centímetro

de espacio verde

de la ciudad.

Ya no será

posible

tomar

el sol.

Licuadoras luminosas

A diferencia de otros                   antes y ahora, jamás desobedezco un semáforo con motos, jamás motos o carros con licuadoras luminosas discreción,                   casi sin escoltas                   frecuentemente                   sin ellos…

Un ladrón

Un ladrón no es alguien que nació ladrón, no.

Nadie nace ladrón  el ladrón es el que roba entonces el que roba es un ladrón.

El que roba es un ladrón

entonces recordemos

que la persona que roba no es una persona buena que roba de vez en cuando.

La persona que roba es un ladrón.

La rebelión de Pinocho

No se da cuenta de que es casi mi títere porque yo inventé todo eso que él está haciendo…

Me da risa

que dicen que

revocatoria

cuando son casi productos de mi invención

usando lo que yo me inventé

La rebelión de Pinocho.

Una obviedad

Las líneas de metro siempre se hacen bien

porque si no se hacen bien

entonces los metros se estrellan y la gente se mata.

Clarividencia

En todas las ciudades del mundo mueren personas esperando una ambulancia

Perspectiva

Un metro elevado

será como volar bajito

en helicóptero.

Dicotomía de género

Un bus en un trancón es tan injusto como no permitirles a las mujeres votar

(De la serie Mi Sarcasmo)

Obrero raso

Trabajé como obrero raso

en una construcción

tan raso que era el único no negro de la obra.

(De la serie surrealismo sarcástico)

Vivo en el limbo

La poca inteligencia que yo tengo es muy lenta

entonces yo me acuerdo como a los 2 ó 3 días en la ducha

que es lo que debí haber contestado.

Plusvalía

Trenes ligeros son juguetes

muy costosos.

Soacha

A mí no me van a dar solo el hueso. Con todo respeto, digo: a mí también me dan la carne.

Buenavista

También hemos sembrado miles de buganvilias: embellecerán y traerán alegría, y paz y mariposas y aves.

Demasiados árboles

En ciudades frías como Bogotá demasiados árboles en los parques los vuelven oscuros, fríos y espantan a la gente.

Odio de clase

El criterio de diseño de los parques del norte es que ningún obrero pueda jugar fútbol al almuerzo.

Los llenan de árboles y nadie va.

Chambonada

No es de izquierda dejar que los postes de la ciudad se llenen de afiches y los puentes de mamarrachos. Es mugre, chambonada.

Chambonada #2

Hacerle tranvía al estrato 6 y Transmilenio sin aceras al estrato 3 no es izquierda: es derecha y chambonada.

Chambonada #3

Prometer Transmilenio por la Séptima, y, después de paseo a París, sin estudios, decir que hace tranvía, no es izquierda: es chambonada.

La ilegalidad de los peces

El Alcalde no se entera de las decisiones de la Secretaría de Ambiente sobre unos peces ilegales en un acuario.

Lamento que no se haya buscado un acuario para acomodar a esos peces de agua salada.

Utopía

En ocho años se podrá nadar en el río Bogotá.

Sexy

No es sexy hablar de cárceles en campaña presidencial.

Sexy II

A la gente le parece muy sexy

meterse

como ratas en un metro

subterráneo

Polvos

El problema de la contaminación es el polvo, no los motores de los buses.

Enrique Peñalosa PhD (Washington D.C., 1954). Alcalde de Santafé de Bogotá.

Hoy les traemos un poema de la Poeta y profesora del Departamento de Creación literaria de la Universidad Central, María Paz Guerrero.

Habías decidido querer a esa madre 

en sus últimos años cuando tarareaban juntas zancudo patilargo porque su vieja mente por fin había borrado toda esa desmesura lo picó lo picó.

Tú, en cambio, no olvidabas pero igual cantabas lo picó pó lo pié y los huesos de esa madre se crispaban ¿dónde está el zancudo, mijita? tú sí sabías pero ella, por fin, no.

Por primera vez acariciabas su espinazo viejo lo picó lo picó entonces germinaba en ese organismo cansado de tanto buscar las joyas que le habían robado de tanto incendiar a sus más próximos surgía un impulso casi africano lo picó pó lo pié algo que se soltaba allá adentro.

Otra forma del furor algo de negros algo que en su desmemoria las unía.

Ahora tu madre era un puñado de cenizas que cargabas en tu regazo un manojo de escamas una parte obligada del mar.

Hoy, en El Alacrán, les queremos compartir tres notas de Facebook de la artista plástica María Leubro. 

Esta tarde me quedé mirando fijamente a una nube gris. Mientras un gesto de indignación se dibujaba en mi cara, cerré los puños con fuerza y le dije (mentalmente) que era una molestia, una verdadera molestia para mí, que me incomodaban esos cúmulos de agua condensada, grises, turbios, espesos y densos que se interponían ente el cielo despejado y yo, que no me dejaban apreciar el firmamento en todo su esplendor, que me impedían dirigir la mirada al infinito.

Mientras tanto noté cómo la nube frunció el ceño, apretó sus puños y me dijo (mentalmente) que yo era una verdadera molestia para ella, que le incomodaba esta concurrencia de huesos, fibras musculares, sangre, agua, potasio, azufre, esta maraña de emociones y pensamientos complejos que se interponían entre la nada y ella, que le impedían dirigir su mirada al vacío.

Así nos quedamos, mirándonos, bravuconas, por un rato.

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Ayer decidí almorzar por fuera y ordené lo de siempre: una entrada con cara de plato fuerte por una módica suma que le dejaba campito al postre. Enorme fue mi sorpresa al recibir una GENEROSA (en mayúsculas, negrilla y fuente regordeta) porción de panecillos, tan suaves, tan calienticos y al parecer equivocados, pues en cuestión de segundos las señas, las miradas entre las dos meseras y la mesa de al lado colmada de comensales -cuyos pedidos de seguro ameritaban mi enorme porción de pan- me llevaron a inferir que me habían servido una porción gratis equivocada. Como un acto reflejo, y haciendo uso efectivo de la expresión “gratis hasta un puño”, decidí echar mano de los panecillos. En principio evité a toda costa el contacto visual con las meseras y las personas de la mesa de al lado; no por pena, se trataba de un infantil ejercicio de pensamiento mágico, como quien dice si no los miro, no existen. Conforme se extinguían los panecillos del plato una pequeña culpa empezó a crecer en mí como levadura, accidentalmente choqué mi mirada con la de la mesera y me sorprendí haciendo ojos de Giordanito. Para calmar mi remordimiento pensé en las ardillitas, por un instante me sentí una de ellas, diciéndome mentalmente que así como las ardillas llenan sus compartimientos bucales de bellotas para llevarlas a su guarida esperando enfrentar un duro invierno, yo me estaba llenando los cachetes de pan para enfrentar el hambre de mañana; argumento absurdo e insostenible, aquí no había ardillas, ni bellotas y mucho menos invierno. Al final solo quedaba una metáfora mediocre sobre la mesa y mis cachetes llenos de pan.

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Una sede diferente, cinco empleados desconocidos, una preocupación que me atormenta y el mismo banco de siempre. La señorita que me atiende en el servicio de caja general es diligente, amable y cordial; sin embargo hay un detalle que me resulta –como mínimo– perturbador. Durante la diligencia, y cada vez que eleva brevemente la mirada para observarme, lo hace con un parpadeo fuerte, excesivo, nervioso y molesto, acompañado de un movimiento ligero de cabeza hacía el lado derecho. Ahora no puedo sacarme a esa mujer de la cabeza. Mi paranoia –que no conoce límites– me lleva a pensar en principio que puede tratarse de un tic nervioso, sin embargo en secreto alimento una explicación mucho más siniestra: en el fondo creo que trataba de decirme algo en clave morse con ese extraño parpadeo, puntos y líneas según la duración de cada guiño. Me la imagino pidiendo ayuda, diciéndome: “Por favor avise a mi familia que me encuentro aquí atrapada, presa del sistema bancario. Esta oficina es una fachada, no soy más que una esclava de El capitalismo: el sistema económico y financiero, que más que una santísima trinidad son las cabezas de un mismo monstruo. Me obligan a trabajar, no me dan de comer, o sí, pero es una mierda ¡¡Ayuda por favor!!”

Y así llevo toda la tarde hecha un manojo de nervios. Por lo pronto estoy descargando manuales de clave morse. Mañana voy a ir al banco de nuevo en la tarde: quién quita que se le ofrezca algo.

Un cuento de Juan Pablo Conto, coeditor de El Alacrán: el medio más importante del país.

Tengo un vicio terrible: todos los días leo el horóscopo, no puedo parar de hacerlo. Abro el periódico que me regalaron en la calle y es lo único que miro. Llevo 5 años sin consumir noticias, ningún tipo de noticias, y no me siento menos. Entro al restaurante y saludo cortésmente. Sostengo un par de conversaciones con uno o dos idiotas, simulo interés y me siento en la barra a esperar que entre algún cliente.

Cuando termino de leer el periódico se acerca mi jefe. No está bien visto que esté sentado en la barra, dice. Pido perdón, me pongo de pie y me voy a la cocina. Si entra un cliente y me ve en la barra ¿qué va a pasar? La igualdad teórica se desvanece ante los más ínfimos detalles cotidianos. Sé de dónde vengo. En mi infancia nos sentábamos en un gran comedor de madera a almorzar. Tenía ocho puestos y nosotros éramos tres. La sirvienta se sentaba en una butaca en la cocina y ponía el plato en sus rodillas mientras comía.

Llego a la cocina y busco dónde sentarme. Ahí está, en la esquina, un butaco. Tengo que sonreír. Inclino la cabeza lentamente y miro el reloj. Esta es mi vida a mis 29 años y se va con cada golpe de la campana que anuncia que el plato está listo. Estoy más viejo de lo que jamás he sido. Dirán que solo tengo 29 y que puedo salir de este hueco cuando quiera, pero me he convertido en un triste saco de mierda.

Los clientes no llegan hasta la hora del almuerzo, pero a mí me toca malgastar el tiempo desde las 9. Hoy tengo que limpiar los baños, odio los miércoles. Respirar ese olor a amoniaco causado por los pendejos que nunca sueltan el agua. Limpiar el orín del piso, de la taza, del bizcocho, hasta en el puto techo hay miaos. El que no apunta bien debería orinar sentado.

Miro a los otros meseros, exhaustos, pasivos ante la miseria. Pocas veces los esclavos se rebelan. Yo en cambio sé distinguir los matices entre lo que es malo y lo que es peor. Es cuestión de saber cuál meado sabe mejor. La tolerancia es impotencia. Anhelo lo mismo que cualquiera que ama la vida: la supresión de la mitad de las personas con quienes la comparte.

Entre tanta pensadera es la hora del almuerzo. Los clientes empiezan a llegar. Pinto en mi rostro una falsa sonrisa y me dispongo a atender a los hombres de negocios; siempre obediente, siempre asintiendo, riéndome de sus chistes y agradeciendo su protocolaria amabilidad.

Empiezan los pedidos. Me gusta demorarme, llevar la sopa casi fría. Otras veces prefiero servir la sopa hirviendo para que sus lenguas quemadas no reconozcan los sabores, o darle la carne 3/4 al que la pidió bien asada. Entregar papas aún húmedas por el aceite. Llenar de hielo la gaseosa para que se agüe antes del primer sorbo. Servir mal la cerveza para que la espuma nunca baje. Incomodar con nimiedades.

La hora del almuerzo sigue su camino. Al caballero le recomiendo la carne con salsa tres pimientas; un fino corte de lomo. A la dama le ofrezco una exquisita ensalada César. Bienvenidos a este restaurante en el que sazonamos los privilegios.

La gente termina de comer. Entrego las cuentas y reclamo la propina que merezco. Recibo mi dinero, el queso en la ratonera. Las mesas se desocupan y por primera vez en el día me inflo de orgullo. Le entrego las vueltas al señorito, toso sobre mi mano y me despido apretando la suya. Recibo su mirada prepotente. Mierda, es miércoles. Lanzo mi única sonrisa sincera de la tarde.

Hoy les traemos una reseña de la App “Tiros y Tijeras”, escrita por Pablo Aristizábal, contratista del Alacrán.

Patrón y Bocadillo buscan sicarios en una venta de bazuco mientras reflexionan sobre el origen del mal en el mundo. Esta es una de las escenas de la App Tiros y tijeras, en la que un travesti negro llamado Tiffany y dos mafiosos enseñan lógica. No es inverosímil. La precisión argumentativa y la rigurosidad de los debates callejeros a veces también se pueden encontrar en la academia, e incluso en las facultades de Filosofía.

Los autores intelectuales y materiales de Tiros y tijeras son los miembros del equipo de la Penúltima verdad, un proyecto de la Universidad del Caldas encabezado por el filósofo y escritor Pablo Rolando Arango. “Si los medios de comunicación pueden utilizar este tipo de personajes [supongo que se refiere a los mafiosos] para hacer series de televisión, nosotros podemos utilizarlos para enseñar lógica”, dice Pablo. Y tiene razón.

Uno abre la aplicación y encuentra cuatro secciones identificadas con las ilustraciones de los personajes: juegos (con la cara del Patrón), que consiste en retos para medir la coherencia de las creencias del participante; falacias (con la cara de Tiffany), que explica los engaños lógicos comunes a través de las aventuras ilustradas de Patrón, Bocadillo y Tiffany; galería (con la cara de Bocadillo), donde se agrupan todos los episodios; y créditos (con la cara de una señora), que expone –qué tal si no– quiénes fueron los artífices de la creación.

La intención de Tiros y tijeras es muy sencilla. Usualmente los ejemplos que se utilizan en los materiales para la enseñanza de la lógica y de la filosofía son ajenos y lejanos geográficamente a la realidad de los estudiantes (“si un hombre en Edimburgo abre una sombrilla…”), así que solo logran distraerlos más (“profesor, ¿dónde queda Edimburgo?”). Tiros y tijeras es una herramienta gratuita para aprender lógica a través de personajes cercanos y llamativos, sin solemnidad ni ultracorrección política. Sí hace mucha falta que le digan a uno, como en esta App: “Usted parece incurrir en una contradicción”. Y que a continuación le expliquen por qué.

El Alacrán les trae dos notas musicales de Gabriela Supelano.

La despedida más profunda

Me he subido a barcos solamente tres veces en la vida. En esos barcos jugué a imaginar los cientos o miles de seres monstruosos que se mueven debajo de las olas. Una de esas noches, en un pequeño barco que recorría la costa del pacífico colombiano, miré por la ventana al agua hecha petróleo en búsqueda de una figura, de un ser, de una sirena si acaso, que desvaneciera ese sentimiento de soledad producido por la negrura inmensa de las olas. No apareció nada.

Los pescadores más experimentados se entregan al mar, no como yo que lo he visto desde lejos. Ellos salen en sus pequeñas canoas a enfrentarse con ese compañero misterioso. Saben que los peces salen de noche y por eso los acechan en las horas más oscuras. Un día un pescador me dijo que él era un hombre solitario, que le gustaba el silencio y por eso no había otro lugar en el que más disfrutara estar que en el mar.

“Despedida” de Marcelo Camelo es de esas canciones perfectas para describir la relación entre marinero y mar. Entre el pescador y su medio. Es esa conversación, la que entablan todos los hombres solitarios y silenciosos, con el mar del que osan robar.

El mar le dice: “Yo tampoco soy de aquí, marinero, aunque vengo de lejos. De atrás de la tierra, en una misión cumplida. Vengo a darte la despedida”. ¿Algo así escuchará el pescador en las olas que vienen trayendo historias de mares lejanos? Historias de muertes, de peces, de una existencia humana, tan ajena, tan llena de basura. El pescador es silencioso y sabe escuchar al mar, tal vez por eso le roba sus frutos sin miedo a ser reprendido.

Y le duele tanto despedirse: “desce de sal nos olhos doente de falta que sente do mar”, “desciende sal de sus ojos, doliente por la falta que siente del mar”. ¿Será que no hay nada más doloroso para el pescador que volver al siguiente día y despedirse del mar? ¿Por eso el viejo le entregó su vida?

Después de este, cualquier otro adiós parece diminuto y se pierde en la eternidad del agua que nos compone más allá de todos nuestros límites.

Aquí pueden escuchar Despedida de Marcelo Camelo.

Violeta y las trenzas

Me gustan las trenzas porque su elaboración implica un trabajo casi automático. También me gustan porque imagino que son caminos siempre entrelazándose, siempre encontrándose en el cruce adecuado. Me gustan especialmente las trenzas que no son perfectas, por las que se salen unos cuantos mechones de pelo que cobran vida propia. Las trenzas son caminos milenarios que se han ido tejiendo en nuestras cabezas desde que el tiempo existe. Fueron la forma de controlar nuestros crespos cuando no teníamos cepillos ni cauchos para el pelo.

Son testigos de que antes teníamos que trabajar para todo, inclusive para aplacar nuestras melenas salvajes. Son vestigios de manos recias, manos entrenadas, manos que trabajaban la tierra, el agua, la tela y los mechones. Manos que se están perdiendo entre secadores y planchas. Para mí, las trenzas existen en ese campo que se pierde con los nuevos tiempos, ese de doña Clotilda, campesina boyacense que me llevaba a buscar huevos en las esquinas remotas de su finca, con su sombrero puesto y una trenza que tejía su pelo blanco.

La primera vez que escuché a Violeta Parra pensé en trenzas. Realmente no recuerdo cuándo fue eso, pero sé que ahora lo pienso y seguramente lo debí pensar ese día. Es un recuerdo construido, como el que armé de mi padre ordeñando las vacas de la finca. Violeta me sonó a campo, a manos tejedoras. Y no es de extrañarse, porque además de haber compuesto canciones tejió telas y pintó murales. Su música, especialmente el toque de sus guitarras y charangos, se siente perfectamente entrelazado con su voz terrestre. Es repetitiva, como el cruzar de los mechones de pelo, como la trenza que para mí es perfecta. Esa que logra una armonía pero deja algunas hebras sueltas y no se ata del todo.

Su sencillez me abruma. “Para olvidarme de ti voy a cultivar la tierra”, dice una de sus canciones que habla del jardín y su jardinera. Y en mi mente construyo la imagen de doña Clotilde, quien no soportó la muerte de su esposo y murió pocos meses después, sin dejar de ordeñar sus vacas y buscar los huevos de sus gallinas. La tierra no se dejará de trabajar”, pienso, “así como la música no se dejará de escuchar”. Pero ¿sí? ¿Sí es cierto? ¿O Violeta no murió como mueren algunas canciones, como mueren las voces roncas de las mujeres? Ese es el riesgo de la trenza, que uno de los mechones se acabe antes de tiempo. Es ahí cuando quedan unos hilos sueltos, esos que nos dejan amar la canción, que nos permiten el acceso a la trenza.

Aquí pueden escuchar La Jardinera de Violeta Parra.

Hoy en Esquelas del amor propio charlamos con Felipe Paz (El Pépaz), auto-reconocido por su trascendencia en general.  

¿Puede identificar el momento exacto en el que llegó a una conciencia superior?

Los viajes son una oportunidad para encontrarse con uno mismo y dejar todas las cadenas que nos atan a la consciencia del pasado. Yo siempre he sido un progresista: prefería comer macadamias que papas fritas (jajajá). Siempre he sido diferente: no me gustaba ir al colegio ni colorear adentro de la raya –siempre tuve una fijación por las rayas– y no me gustaba que me regañaran. Creo que nací así, outsider. Desde niño lloraba con las películas de nazis, y no precisamente cuando mataban a los nazis. Pero fue cuando estaba viviendo en Berlín –en esta reencarnación– que todo cambió. Desde que llegué allá me encontré con una comunidad de personas.

¿De personas?

Sí, personas personas, en el sentido filosófico pleno del término: una especie de hippies re buena onda que vivían en una comunidad donde no se juzga a nadie. Bueno, solo al que se ponga facho (jeje). Un día fuimos a una fiesta. En Berlín ese mundo es del putas. La farra allá es muy underground, ¿me entiende? A nadie le importa lo que usted esté haciendo. Nadie lo mira a uno.

¿De personas personas?

Muchas personas, pero no es eso. Usted no me entiende. Ese día me pegué un viaje brutal. Empecé a sentir que era una onda de la música: flotaba y me expandía con ligereza y ritmo. ¡Era el baile! Era una pluma dorada de pavo real. De pronto me empecé a elevar. Veía todo desde arriba, físicamente, era algo físico, de la corporalidad, ¿me entiende? Ahí me di cuenta de que tenía una perspectiva superior, una consciencia más elevada y de que mi deber era abrir un portal (web) cool para enseñarles a las mujeres y a los hombres cómo evolucionar. Ese fue el momento. Pero hubo un problema: algo me jalaba desde abajo, como haciéndome bajar.

¿Lo que ustedes llaman “el bajonazo”?

Más o menos. Yo no veía qué era, pero una voz que me llegó a través del track –que estaba del putas en ese momento– me dijo que era la carne. Ya me habían dicho los de la comunidad que tenía que dejar de comer carne, pero yo no había entendido hasta qué punto eso afectaba mi desarrollo.

¿Entonces usted es vegetariano ahora?

Soy veggie y yogui y monto en bici. Pero ahora soy más radical. Un día me di cuenta de que las verduras también son seres sintientes y rompí en llanto al picar una cebolla. Me gustaría no tener que comer.

¿No tener que comer o no tener qué comer?

No tener que comer (jajajajá). Es un hecho, soy privilegiado y usted lo sabe. Puedo comer cosas ricas, vestirme bien, ir a una buena barbería y viajar. Ser de todos lados y de ninguna parte.

Hablemos de política… Tengo entendido que usted es de izquierda.

Sí, sobre todo estoy en contra de los fachos –que se mueran todos esos cerdos– y a favor de la paz. Odio todas las manifestaciones de la violencia. Odio el odio y amo el amor. Considero que en esta época hasta los negros, las mujeres y los gais tienen la consciencia política. Por eso soy feminista y afrófilo y detesto la estética traqueta. Por eso siembro mi propia marihuana.

¿Y produce su propia cocaína?

Ojalá, pero no soy Walter White (jiji), aunque podría. Yo creo que puedo lograr cualquier cosa que me proponga. Si quisiera haber sido astrofísico, lo hubiera logrado; habría sido el mejor pianista o el mejor deportista también. Lo que pasa es que en realidad no quiero. Fui malo en matemáticas porque no me interesé lo suficiente. La regla de tres, que no es fácil, la domino a la perfección. Con eso me basta. Siempre he sido un poco perezoso y despistado: el mal de las personas muy inteligentes.  

Hoy en El Alacrán compartimos un cuento que no tiene nada que ver con el día de la madre, un cuento de nuestra peculiar amiga, María Paula Parra.

Ayer caminé hasta el trabajo. Esperaba niebla, sol, lluvia y tal vez, si la suerte estaba de mi lado, un poco de granizo. No obstante, el infortunio iba conmigo. Fue un día soleado como pocos, tanto así que los cerros se quemaron. La gabardina y las botas disonaban con el ambiente. La pequeña sombrilla solo podría usarse como alegoría a los vejetes del siglo pasado –no es automática–. El cigarrillo y el tinto eran más una costumbre que un placer.

Al no soportar las condiciones adversas observé en derredor aquellos que junto a mí se encontraban. Una mujer en ropa deportiva y celular en mano paseaba su Boston Terrier. Un ciclista, en la vía peatonal, esquivaba obstáculos. Tres oficinistas, dos hombres y una mujer, caminaban tranquilamente. Por último, en el no tan pequeño puesto de dulces, la doña y el ingeniero comían y charlaban junto con sus obreros.

Como es costumbre en los días que camino, compré cigarrillos y tinto donde la doña. Como novedad, producida por la inusual condición meteorológica, me detuve unos pocos segundos más en el puesto de la doña evitando el sol sabanero. Ya había leído que solo en condiciones desfavorables en el individuo se agudiza la mirada atenta y crítica, y por más lectura mezclada con deseo esto nunca me había ocurrido.

La doña contaba chismes rosa de la mujer con el Boston Terrier, lo cual era un placer a los oídos de los obreros y el ingeniero. Estos, por su parte, privados de cualquier sentimiento de privacidad, le comunicaron a la mujer cuán deliciosa se encontraba. La mujer, que no se veía muy afectada por lo ocurrido, miraba su celular sin prestarle atención al perro que llevaba puesta una de esas correas extensibles. El perro, lejos de su dueña, fue atropellado por el ciclista quien, esquivando a los oficinistas, perdió el control de su cicla. Yo no hice nada.

En ese momento un suave picor empezó a recorrer mi cuerpo. Al llegar al trabajo no hice más que contener arcadas de tinto y pan. Más tarde, ya en casa, lo único que hice fue despreciar. Empero, lo alarmante sucedió esta mañana: las ronchas aparecieron y el escozor no ha parado. Maldito clima adverso, maldito día soleado, es mejor estar en antumbra, por lo menos así los ridículos no tenemos que mirarnos.

El Alacrán ha descubierto que la mayoría de sus lectores tienen vidas difíciles y ha decidido apoyarlos en su aventura existencial. A continuación, la primera entrega de Esquelas del amor propio.

Tú puedes, si estás convencido de lo que quieres, tú puedes. Así tengas problemas de verdad, muy importantes, como los que en esta rima fácil voy a relatar, tú puedes, amigo o amiga, tú naciste para ganar. Así tengas que pagar la seguridad social y no te quede plata y por idiota hayas olvidado habilitar la opción virtual y tengas que ir hasta el punto de recaudo más cercano y ese punto esté sin red, tú puedes, amigo o amiga, tú puedes, todo es por tu bien, es para que aprendas a esperar. Así esté haciendo sol y empieces a sudar y tu jefe llame a preguntarte dónde estás, y te sea imposible pasar la cuenta de cobro y te quedes sin almorzar, tú puedes, amigo o amiga, tú puedes, solo piensa en lo que quieres, esto es tan solo un eslabón para triunfar. Así más tarde caiga un aguacero y te toque caminar y pase una volqueta por un charco, te lave, y tengas prácticamente que nadar, tú puedes, amigo o amiga, tú puedes, es solo una prueba más. Así amanezcas cansado, con gripa, y tengas que volver a las nueve de la mañana a madrugar y trabajar hasta las cinco sin descansar, tú puedes, amigo o amiga, tú puedes, el mundo es tuyo y no desfallecerás. Así tengas que establecer contacto verbal y físico con tus compañeros de trabajo, con los que solamente compartes la aversión, no importa, siempre el día termina y tú lo superarás.  Así te persigan quince perros callejeros y uno de ellos te muerda y el indigente que los cuida te odie, o seas tú mismo el indigente espiritual, y contra la rabia te tengas que vacunar, tú puedes, amigo o amiga, tú puedes, naciste para dominar. Y si subiste una foto y nadie le dio like, tú puedes, amigo o amiga, ya lo resolverás, solo confía en ti y la vida te va a ayudar. Así te llamen de la portería del edificio donde vives y te digan que el apartamento se acaba de incendiar, tú puedes, amigo o amiga, de esta te vas a recuperar, no lo olvides: eres muy especial. Así cuando te subas al ascensor, alguien se haya pedorriado y tengas que aguantar diez perros que no paran de ladrar y sonreírles porque hacen parte del reino animal, tú puedes, amigo o amiga, el universo todo te lo retribuirá. Así estés fuera de tu casa y tengas ganas de cagar, y te la pases con la panza hinchada y ya ni puedas orinar, tú puedes, amigo o amiga, tú puedes evacuar.