Cyrill

Schwarze Schafe rannten, von schnellen, windigen Herdenschutzhunden getrieben, über den warmen Himmel und liessen vermuten, dass es heute noch ein Gewitter geben müsse. Doch zwischen ihrer Herde hindurch glühte immer wieder die Sonne ohne Erbarmen und die Windhunde trieben sie allzu schnell vorwärts, sodass die Hoffnung auf eine Abkühlung und etwas Wasser immer mehr schwand und schliesslich ganz erlosch.

Die Wiesen, welche vor einigen Tagen gerade wieder erst etwas an Farbe gewonnen hatten, verwandelten sich wieder in lebensfeindliche Steppen, die gespenstisch im Wind wogten. Was hatten sie denn auch für eine andere Wahl, als sich dem, was ihnen gegeben wurde, hinzugeben und in jenem Takt zu tanzen, den die Musikkapelle der Natur ihnen vorgab. So wiegten sie also in diesem Walzer des Todes hin und her, in der Hoffnung, mit ihrem Tanz die Gunst des Regengottes zu erlangen.

War der Gott des Regens denn in den Ferien? Ja, waren denn alle Götter in den Ferien? So richtig zu kümmern scheint sich ja keiner um die Welt – eigentlich auch schon seit Längerem. Den Einen haben wir schon vor langer Zeit verloren, denn wir Menschen brauchen keinen jähzornigen Vormund mehr, der uns erst sein Vertrauen vorgaukelt, nur um unseren Glauben dann wieder in einem Anfall aus Eifersucht auf die Probe zu stellen. Schlussendlich konnten wir mit der uns gegebenen Freiheit sowieso nichts richtig machen und nur verlieren.

Das Wetter aber, so oft wir es studierten und zu ändern versuchten, konnten wir nie beherrschen. So sind wir doch, auch wenn wir den neuen Gott schon zum Teufel gejagt haben, der alten Götter noch immer bedürftig. Ein Blick aufs Klima zeigt vielleicht sogar, dass wir sie mehr denn je gebrauchen könnten.

Über dem Morgen hängt Regengewölk, Wie in alten Häusern dunkles Gebälk. Hohe Kiefern ragen hinein. Scheinen Stützen und Säulen zu sein.

Grau und dunkel ist hier unten die Welt, Weit weg, alles, was mir so gefällt. Könnt ich nur auf der anderen Seite, da drüben, Über den Wolken, weich wie auf Watte liegen.

Strahlendes Blau über mir, Doch in Gedanken bei dir. Möcht' ich dich doch ungern alleine wissen. Also spring rauf, da ist noch Platz auf meinem Kissen.

Mich fröstelte in der alten Rüstkammer, als ich die Lederriemen des kalten Brustpanzers enger zog. Trotz meines dicken Wamses kroch mir die Aura des kühlen Metalls, das vor mir schon so viele getragen hatten, durch den ganzen Körper bis in das Innere meiner Knochen. Überall rund um mich klimperten und klapperten Rüstungen, Schwerter und Hellebarden – sangen ein unheiliges Lied in diesen heiligen Gemäuern.

Anlass dazu war ein altes Bündnis, damals durch den Sacco di Roma ausgelöst, ein heiliger Schwur, der einst vor Jahrhunderten geleistet wurde, um die heiligen Lande und die ihnen angehörigen Menschen zu schützen. Lange gab es keinen Kreuzzug mehr und dies sollte der letzte sein. Als strahlende Helden, Krieger des Lichts, werden wir siegen, oder in ewiger Knechtschaft dahinsiechen bis zu einem viel bittereren Ende.

Nie hätte ich gedacht, dass ich einmal unter dieser Fahne reiten würde, doch dies ist kein Krieg der Länder, der Religionen oder der Völker – es ist ein Krieg für Mensch und Menschlichkeit. Ganz gleich, welch Banner meine Brust ziert, welch Wappen auf meinem Schild prangt, Seite an Seite stehen Kameraden, Schwestern und Brüder, Menschen entgegen dem Bösen. Ein allerletztes Mal ruft uns der Papst durch seine Magnifica Humanitas an seine Seite und die Schweizergarde wird antworten.

Lasset die Heerschau beginnen. Tot den Datenzentren, tot den Maschinen!

In glänzenden Rüstungen werden wir stehen, wehende Banner aller Farben im Wind flattern lassen, Schwerter und Speerspitzen werden in der Sonne blitzen. Trommeln, Hörner und Trompeten, Instrumente aller Art, werden erschallen und sich aus dem Lärm aus auf Schilde hämmernder Waffen abheben. Und mit Getöse und Geschrei werden wir ein letztes Mal zusammen reiten. Mit wehenden Mähnen und wild trommelnden Hufen werden die Pferde, sich des alten Bündnisses mit dem Menschen erinnernd, dem Wind entgegenwerfen, um gemeinsam mit uns zu siegen oder unterzugehen.

Kein Blut soll unsere Klingen besudeln, denn sie schneiden kein Fleisch, sondern kaltes Metall, Kupferdrähte und Prozessorkerne. Wir werden Schaltkreise entzweien und ausgedorrte Lande wieder tränken – wenn es sein muss, mit unserem eigenen Blute.

Schwer ist die Kraft, Die mich hier am Boden hält. Füsse wie in Beton gestellt, Das Meer, dass unter mit klafft.

Ein kleiner Schubs der Cosa Nostra Und ich geh' unter wie ein Delfin, Der das Schwimmen nie gelernt hat, Dem alles wird zu viel.

Manch Stern ist zum Fallen geboren. Der Morgenstern donnert zu Boden, Doch weiter zieht mich die Schwerkraft, Bis gefriert des Fleisches Saft.

Es war an einer Bahnsteigkante Oder bei uns genannt Perron, Als ich sah, wie einer rannte, Wären ich sass und ass Macarons.

Beobachten lässt sich hier allerhand: Vorfreude auf Ferien, verliebte Tränen, Händler, die verkaufen ihren Tand, Pendler, die morgens müde gähnen.

Ein Gespenst geht um in Europa, doch von ihm geht keine Gefahr aus, denn die meisten Gespenster sind harmlos. Sind doch viele gar nicht greifbar und schweben nur so durch den Raum oder sind harmlose Poltergeister, die bloss mit ihrem Lärm erschrecken. Ein weit grösserer Schrecken geht von den Monstern mit ihrem braunen, zotteligen Fell aus.

Eine Zeit lang waren sie noch scheu, versteckten sich und blieben lieber unter sich. Über die ganzen Jahre hinweg haben sie aber gelernt, sich zu verkleiden und zu maskieren, sodass sie ganz unbemerkt unter uns weilen konnten. Diese ausgefeilten Parasiten kennen ihre Wirte nur zu gut und wissen genau, welche Lügen sie ihren Opfern in die Ohren flüstern müssen, um sie für ihre Sache zu gewinnen.

Mit frechem Blick hüpft Das Rotkehlchen, Stück für Stück, Dem Pappbecher entgegen, Welcher hier so verwegen Neben dem Mülleimer gelegen.

Ist es nun schon so weit, Dass uns Mutter Natur Auf diese Weise, trotzig und stur, Den Vogel zeigt?

Die Bildsprache lässt nicht zweifeln, Doch kann sie es deichseln? Müsste uns schon mehr geisseln, Um dem ach so schlauen Menschen Etwas mehr Verstand zu schenken.

Allzu oft vergisst du die Blume zu giessen, zu pflegen, sie zu lieben, sodass ihre Wurzeln immer tiefer nach neuen Quellen, nach neuer Liebe graben müssen. So verschlägt es sie immer öfters hierhin, wo das silberne Haar des Flusses sich über die steile Kante aus Beton wallt und sich in den verschwommenen Spiegel darunter ergiesst. Saubere Quellen mischen sich hier mit Dreckwasser voll Scherben und Unrat.

Zwischen Knoblauchrauken und Brennnesseln, Wo sich Linden und Buchen weit verästeln, Zog ein rotes Füchslein, einen Augenblick, Weg von ihren blauen Augen, meinen Blick.

Es gibt doch kaum einen erbärmlicheren Weg, seine Existenz der gesamten Welt kund tun zu müssen, wie wenn man sich auf dem Weg befindet, um Altglas und Aluminiumdosen zu entsorgen. Mit jedem Schritt klimpert und scheppert der gesamte Unrat fröhlich vor sich hin und zieht dabei alle Blicke auf sich beziehungsweise auf mich.

Es kommt mir dabei so vor, als würde ich splitterfaser nackt durch die Strassen gepeitscht werden, während die Glocke der Schande konstant bimmelt und damit förmlich schreit: "Seht her, seht euch diesen Sünder an, wie er lebt, wie er konsumiert, wie er eure Luft atmet und die Erde mit seinem Antlitz beschmutzt!"

In immer kleiner werdenden Abständen knallen grosse Regentropfen auf mein Dachfenster und bilden, mit dem darauf gesammelten Blütenstaub, fröhliche, wenn auch etwas trübe, Rinnsale. Ein hektisches Rennen liefern sich die kleinen Flüsschen, welche in unvorhersehbaren Kurven durch den Schmutz gleiten, bis ihr Strom am Fensterrahmen versiegt.

Hier nimmt die Reise der gelben Bäche ein jähes Ende. Oder etwas doch nicht? Erst jetzt kann ich sehen, dass das Holz, das sich wie ein Bilderrahmen um das Fenster schmiegt, die Ströme des fliessenden Wassers nicht etwas tötet, sondern diese vielmehr vereint und als einzelner riesiger Fluss wiedergebärt.

Wieder tanzen die Teufel auf meiner Brust, Wieder ist gross der Frust, Über mich selbst, Die Welt Und alles, was in ihr zerfällt.

Menschen machen müde Und zu behaupten, dass ich sie mag, Wär schlicht und einfach eine Lüge. Lieber schliess ich mich ein, den ganzen Tag.

Ach, so wohlig warm. Hier lässt sich zähmen der Gedankenschwarm. Energie tanken, ganz schick, Doch das Ladekabel wird zum Galgenstrick.