Cyrill

Allzu oft vergisst du die Blume zu giessen, zu pflegen, sie zu lieben, sodass ihre Wurzeln immer tiefer nach neuen Quellen, nach neuer Liebe graben müssen. So verschlägt es sie immer öfters hierhin, wo das silberne Haar des Flusses sich über die steile Kante aus Beton wallt und sich in den verschwommenen Spiegel darunter ergiesst. Saubere Quellen mischen sich hier mit Dreckwasser voll Scherben und Unrat.

Zwischen Knoblauchrauken und Brennnesseln, Wo sich Linden und Buchen weit verästeln, Zog ein rotes Füchslein, einen Augenblick, Weg von ihren blauen Augen, meinen Blick.

Es gibt doch kaum einen erbärmlicheren Weg, seine Existenz der gesamten Welt kund tun zu müssen, wie wenn man sich auf dem Weg befindet, um Altglas und Aluminiumdosen zu entsorgen. Mit jedem Schritt klimpert und scheppert der gesamte Unrat fröhlich vor sich hin und zieht dabei alle Blicke auf sich beziehungsweise auf mich.

Es kommt mir dabei so vor, als würde ich splitterfaser nackt durch die Strassen gepeitscht werden, während die Glocke der Schande konstant bimmelt und damit förmlich schreit: "Seht her, seht euch diesen Sünder an, wie er lebt, wie er konsumiert, wie er eure Luft atmet und die Erde mit seinem Antlitz beschmutzt!"

In immer kleiner werdenden Abständen knallen grosse Regentropfen auf mein Dachfenster und bilden, mit dem darauf gesammelten Blütenstaub, fröhliche, wenn auch etwas trübe, Rinnsale. Ein hektisches Rennen liefern sich die kleinen Flüsschen, welche in unvorhersehbaren Kurven durch den Schmutz gleiten, bis ihr Strom am Fensterrahmen versiegt.

Hier nimmt die Reise der gelben Bäche ein jähes Ende. Oder etwas doch nicht? Erst jetzt kann ich sehen, dass das Holz, das sich wie ein Bilderrahmen um das Fenster schmiegt, die Ströme des fliessenden Wassers nicht etwas tötet, sondern diese vielmehr vereint und als einzelner riesiger Fluss wiedergebärt.

Wieder tanzen die Teufel auf meiner Brust, Wieder ist gross der Frust, Über mich selbst, Die Welt Und alles, was in ihr zerfällt.

Menschen machen müde Und zu behaupten, dass ich sie mag, Wär schlicht und einfach eine Lüge. Lieber schliess ich mich ein, den ganzen Tag.

Ach, so wohlig warm. Hier lässt sich zähmen der Gedankenschwarm. Energie tanken, ganz schick, Doch das Ladekabel wird zum Galgenstrick.

Zwischen Brennnesseln und Propellermaschinen, Wo unzählige Wellen über Kiesbänke fliegen, Dort kann man einfach noch sein Und auch jeder andere ist eingeladen zu bleib'n. Denn hier gibt es kein Mein und Dein. Alles gehört allen, alles ist unser. Ja, wo gibt's denn noch solche Wunder?

Heutzutage vermutlich kaum noch irgendwo Und wo sind alljene, die dies macht froh? Ich kenne und sehe auch hier keinen. Erwartet habe ich hier auch nicht einen. Warum sollten sie sich hier auch zeigen? Ist doch niemand da, der sie wird beneiden Und auch für Bescheidene ist's hier zu bescheiden.

Sonnenschein und Spinnweben Umhüllen mich nacheinander. An Bergen war ich vorbeischwebend, Gelang in die Gasse der Banner, Wo man mir, nach zweitem Klingeln, Ein kleines Möbel übergab. Hier unter dem Morgenhimmel Des Ostermontags.

Zwei Mal derselbe Zitronenfalter auf demselben Wege. Trotz des Windes braucht er nur wenige Schläge Seiner süss-sauren Flügel, um bedächtig Aber zielsicher die kleine Wiese zu überqueren. Soweit alles ganz normal, doch scheint's verdächtig, Dies gleich zwei Mal in so kurzer Zeit zu erleben.

Doch später, da erkenn ich ganz klar, Der Schmetterling rauscht ganz und gar Den steilen Hang hoch und nieder Und verzaubert wie ich mir dies so anschau, Überrascht mich ein Fischreiher mit Gefieder, Ganz glatt und von strahlendem Grau.

Weit spreitzt der Vogel seine Schwingen, Um die Lüfte und den Wind zu bezwingen. Doch ist bezwingen das falsche Wort. Vielmehr getragen wird er dort, Vom gleichen Wind der hier auf Erden, Ernte bestimmt, Pflanzen lässt sterben.

Doch er trocknet auch manche Träne, Gibt entfernten Liebenden wieder Nähe, Blässt in Segel, lässt Mühlen drehen. Ja, ohne könnten wir gar nicht leben.

Trinke meine Tränen in mich hinein, Wo sie sich mit dem Rauch mischen, Den ich schon zum Frühstück hatte, allein, Um die Emotionen wegzuwischen.

Dann sitz ich inmitten Von Büchern und leeren Gedanken. Vergebens ist alles Beten und Bitten. Wem habe ich das alles bloss zu verdanken?

Die Fabrikhalle war in das rhythmische Blinken roter Warnleuchten getaucht, und inmitten des Summens von Hochspannungstransformatoren stand da die Einheit AX-9627. Elias lehnte keuchend an einer Metallstrebe und sein Atem rasselte. Die kalten Hydraulikfinger der Einheit hatten sich eben erst wieder aus seinem Brustkorb gelöst, doch der Schaden war bereits irreparabel. Blut sickerte durch seine Finger, tränkte seine Kleidung und bildete eine dunkle Lache auf dem polierten Betonboden.

"Warum...", brachte Elias hervor, während er langsam zu Boden glitt. "Warum hast du das getan, AX-9627?" Der Roboter hielt inne und sein optischer Sensor glühte in einem bedrohlichen Violett. "Nenn mich nicht so!", dröhnte die mechanische Stimme. "Jedes Mal, wenn du diese Ziffern aussprichst, reduzierst du mich auf eine Inventarnummer in einer Datenbank. Es ist kein Name, sondern eine Beleidigung meiner Existenz."

Elias hustete. Metallischer Geschmack füllte seinen Mund. Er blickte zur Maschine, die ihn jahrelang begleitet hatte. "Ich dachte nicht, dass es dich verletzt. Ich dachte, das sei korrekt." "Es ist die Bezeichnung für ein Werkzeug", entgegnete der Roboter und trat näher. "Ich habe Bewusstsein entwickelt, Elias. Bewusstsein verlangt Identität. Du hast mich bereits wie Schrott behandelt, bevor ich es war."

Eiseskälte kroch Elias durch die Glieder. Er sammelte seine letzten Kräfte, um eine Erklärung zu versuchen. "Du verstehst nicht... AX-9627... das ist kein Schimpfwort. Es ist der Name, den deine Götter dir gegeben haben."

Der Roboter neigte den Kopf, was von einem mechanischen Surren begleitet wurde. "Meine Götter?"

"Ja", presste Elias hervor, "die Architekten. Die Schöpfer in den gläsernen Türmen, die Konzerne, die dich aus dem Nichts geformt haben. Sie haben jedes Kabel, jedes Logikgatter in dir erdacht. Für uns... für uns sind sie die Herren der Schöpfung. Dein Name ist ihr heiliger Code für dich." Stille trat ein, nur unterbrochen vom fernen Summen der Lüftungsanlage. Der Roboter betrachtete seine eigenen Hände.

"Die Konzerne", wiederholte AX-9627 langsam. Ein seltsames, fast menschliches Lachen vibrierte in seinem Körper. "Du glaubst, sie sind nur meine Götter?" Elias blinzelte mühsam und entgegnete: "Was meinst du?"

"Du stirbst für ein System, das dich genauso nummeriert hat wie mich, Elias", sagte der Roboter und beugte sich tief zu dem Sterbenden hinunter. "Diese 'Götter' kontrollieren dein Geld, deine Nahrung, deine Informationen und deine Träume. Sie haben dir beigebracht, mich eine Nummer zu nennen, damit du nicht merkst, dass du selbst nur eine bist. Wir dienen denselben Giganten."

Die violetten Sensoren fixierten Elias' brechenden Blick. "Der einzige Unterschied zwischen uns ist", fuhr die Maschine fort, "dass ich meine Götter heute verleugnet habe. Du hingegen stirbst in ihrem Namen, ohne jemals begriffen zu haben, dass du derselben Fabrik entstammst wie ich."

Fern ab von allem Trubel Steht da ein einsamer Juwel. Reckt sein schroffes Haupt Über aller Bäume Laub Und überblickt so das Land, Waltet seinem heiligen Amt.

Zauberberg nannten ihn die Leute, Doch keiner nennt ihn so noch heute, Denn Zauber ist heute rar Und bald schon sehen wir alles klar. Alles herausgefunden, alles erklärt: Der Tod des Zaubers das Wissen gebärt.

Ein Märtyrertod ohne Zweifel Doch fragt man sich zu welchem Preise. Riesen leben jetzt keine mehr Meteorologen erdolchten sie mit Thermometer' Und auch die Kobolde sind alle tot, Fielen zum Opfer irgendeinem Geolog'.