Sem título

Não é silêncio —

é um peso que respira em cima de mim,

como se o ar tivesse aprendido

a sufocar devagar.

Eu paro.

E nisso de parar, eu fico.

E nisso de ficar, eu afundo.

Não é descanso.

Não é paz.

É uma ausência brutal de qualquer impulso —

como se alguém tivesse arrancado de mim

até a vontade de querer alguma coisa.

Minhas mãos existem,

mas não servem.

Meu corpo responde,

mas não reage.

Eu penso em levantar —

e o pensamento apodrece

antes de virar ação.

Tudo em mim emperra.

Tudo trava.

Tudo pesa.

E o pior:

eu sei que poderia fazer algo.

Qualquer coisa.

Mas não faço.

E não fazer vira um buraco,

e o buraco vira casa,

e a casa vira prisão.

Eu estou aqui —

inteiro, acordado, respirando —

e ainda assim

completamente ausente de mim.

Porque às vezes

não é tristeza.

É só esse nada violento,

esse vazio que grita sem som,

essa incapacidade absurda

de simplesmente existir

jazem segredos que a alma não confessa.

Pecados plantados em noites sem luz,

raízes profundas que o tempo conduz.

Foram sussurros virando tormenta,

promessas quebradas que a culpa alimenta.

Cada lembrança, um grão de dor,

cada escolha, um eco sem cor.

Enterrei tudo com mãos trêmulas,

cobri com mentiras pálidas e tênuas.

Mas o solo guarda o que o peito nega,

e em sonhos sombrios, tudo se revela.

Há vozes na terra chamando meu nome,

há sombras famintas que o tempo não some.

O que foi oculto insiste em viver,

feito chama oculta prestes a arder.

E mesmo que eu fuja, distante, calado,

carrego comigo o que foi enterrado.

Pois não há distância, não há perdão pleno,