Ciertamente, yo te amo, oh vida, aunque a menudo tu copa sea amarga, aunque el dolor se mezcle con tu gozo y la pena acompañe tus caminos.

Yo te amo.

Porque incluso en tu sufrimiento reconozco tu profundidad, y aun en la lucha descubro tu grandeza.

Y si debo hundirme contigo, no retrocedo: quiero vivirte entera, sin negarte nada.

Porque hay personas que no solo sienten el fuego. Lo llevan en el pecho desde antes de entender lo que era el deseo, la ausencia o la necesidad de otro cuerpo.

Y por más que intenten apagarse, algo vuelve. Primero como inquietud. Después como esa sed extraña de acercarse más, de rozar el límite, de notar cómo algo adentro empieza a moverse otra vez.

La respiración cambia. La mirada se vuelve más lenta, más profunda. El oído empieza a distinguir una voz entre cientos. Y el olfato… el olfato recuerda antes que la mente consiga explicar por qué.

Entonces empieza la pelea. La mente intentando contener lo que el corazón ya empezó a incendiar.

Y el cuerpo… el cuerpo reconoce ciertas llamas incluso antes de admitir que quiere volver a arder.

Hay palabras que no nacen en la mente, sino en el exceso de sentir, como si el corazón, colmado, necesitara abrirse.

La boca no inventa todo, revela en fragmentos aquello que se acumula en silencio en los rincones más profundos.

Cuando el pecho está liviano, la palabra llega como una brisa suave, lleva cuidado en cada sílaba y una extraña confianza.

Pero cuando algo pesa adentro, cuando se acumulan dolor, miedo, confusión, hasta lo más simple al decirse deja ver el pulso del corazón.

No es solo lo que se dice, sino el modo en que se dice, porque toda palabra lleva consigo un fragmento de quien la hace nacer.

Y tal vez el mayor ejercicio no sea aprender a hablar mejor, sino cuidar lo que se cultiva dentro antes de que desborde hacia afuera.

Porque al final, inevitablemente, lo que vive en nosotros, de algún modo, siempre encuentra un camino… y escapa por la voz del corazón.