Avesso Rustico

Os pés doem,

a alma pesa.

A pia transborda de louça,

o peito transborda de tudo.

Mais um dia

em que o mundo exigiu demais,

em que o corpo foi empurrado

pra além do que podia.

Ela não reclama alto,

mas seu silêncio grita.

Sabe ser abrigo,

mesmo quando está à deriva.

A filha sorri.

Ah… o sorriso.

Como se aquele instante

fosse remédio e reza.

E é.

Por segundos, tudo cessa.

O caos vira colo,

o cansaço vira promessa.

Mas quando a casa silencia,

o medo sussurra no escuro:

“E amanhã?”

Como alimentar o riso

com a incerteza no muro?

Ela respira fundo,

entre as frestas da fé.

Não tem todas as respostas,

mas tem um porquê de pé.

Dizem que sou mulher agora.

Que devo saber me defender,

me vestir de força,

me esconder atrás de sorrisos firmes

e palavras decididas.

Mas ninguém vê

a menina que mora em silêncio dentro de mim.

Ela ainda acorda assustada no meio da noite,

com medo de barulhos que não vêm de fora.

Ela não quer explicações.

Só quer colo.

É estranho ser adulta

e, mesmo assim, carregar nos ombros

uma criança cansada

que só queria um abraço demorado,

um lugar onde o mundo não gritasse tanto,

onde não precisasse ser forte.

Às vezes me olho no espelho

e vejo olhos de mulher

com a saudade de menina.

Um corpo que aprendeu a se calar,

mas uma alma que ainda sussurra baixinho: