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Die Sonne schneidet den Abendwald in Stücke, an deren schattigen Kanten Sonnenstrahlenglasur golden auf die Landstraße tropft. Vorsichtig streckt sich die Backsteinruine auf der Anhöhe danach, auch die Bäume wollen etwas davon auffangen, alles greift danach, will ein Stückchen vom Kuchen. Der Horizont schlägt Wellen hoch in die Luft, vorstürmlich rollen sie an.

Zu ihren Füßen trägt die Gischt, die das Meer der Halme aus einer Waldlichtung an Land spült, einen Hauch von Wehmut, den noch kein Lebewesen in sich trägt, keines kennt, außer in dem Apfelbaum dort drüben - siehst du ihn? Dort hinter der Kurve der Landstraße verschwindet er gerade - die obersten drei schon roten Blätter.

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Wer du bist, kann dir nie jemand nehmen

Und was du suchst, wird dir nie jemand zeigen

Und was du glaubst, wird dir niemand beweisen

Denn was wir sind, hat noch niemand verstanden

Und was du fühlst, passt in keinen Gedanken

Und wer du bist, wirst du niemals ergründen