MY WAY

Ayer me encontré una entrada en una red social que contraviene todas las buenas prácticas a tener en cuenta en internet, tanto en la forma como en el fondo. Respecto a la forma: el pirateo de una foto sin citar la autoría y el escribir con mayúsculas que, en la red, equivale a chillar. Respecto al fondo decir verdades a medias, más peligrosas que las mentiras. Esto revela un profundo etnocentrismo. Venía a decir que a los delegados saharauis no les interesa ser la voz de su pueblo y que los escribidores serían mejores portavoces que los propios delegados.

Primero respondí con ironía pero luego me lo pensé mejor y borré la respuesta. Es inútil hablar con aquellos que no quieren escuchar porque se creen el ombligo del mundo y hasta a veces pienso que su aspiración secreta es optar a la presidencia de la RASD. Y que nadie crea que quiero coartar la libertad de expresión de nadie pero, si opinan como opinan de los representantes de la República Árabe Saharaui Democrática, no entiendo qué demonios hacen dentro de un proyecto cuya contraparte es el Frente POLISARIO.

Claro que ellos son los mejores, los aforados de la solidaridad que pasan de las normas más elementales dictadas por el sentido común y la prudencia.

Tal vez sea porque cuando van de vacaciones, pongamos a Honolulú, se llevan la bandera saharaui y se retratan formando la V con los dedos de su mano mientras se abanican con un paipay y se toman su piña colada.

Hoy he cancelado nuestra suscripción a El País. Hacía tiempo que lo venía pensando. La gota que ha hecho rebosar el vaso ha sido un artículo de opinión sobre PODEMOS. Me ha recordado demasiado a los debates de VEO 13. La chica que me ha atendido me ha preguntado las causas. He sido sincera, no me gusta el rumbo que el periódico ha tomado en los últimos tiempos. Si la ascensión del partido de Pablo Iglesias les preocupa, que se pregunten las causas. No es que me gusten los discursos populistas, sean de derechas o de izquierdas, pero me enfada la falta de respeto hacia los votantes de ese país, que han creído en esta nueva formación. Si quieren resucitar el bipartidismo que lo hagan basándose en sus bondades, no en el demérito real o inventado de nuevos líderes que puedan surgir. Y no me gusta que los medios de comunicación estén al servicio del poder. Como tampoco me gusta que nuestros políticos basen sus decisiones en motivos electoralistas. ¿Gobernar en base a una próxima reelección? No, gracias, los votantes no nos lo merecemos.

Como no nos merecemos las componendas respecto al Sahara occidental. ¿Cómo se puede dar como una buena noticia un acuerdo pesquero con Marruecos que contraviene la Legalidad internacional? ¿Cómo se puede pervertir tanto el lenguaje para decir que los judíos son asesinados y los palestinos, simplemente, mueren?

Hasta los once años vivimos con la abuela, una persona singular, que era un compendio de sabiduría. Ella fue la que me enseñó a usar mi instinto contra los pederastas. Decía que no lo llevaban escrito en la cara pero que había personas muy depravadas que abusaban de los niños y que debíamos tener mucho cuidado con propios y extraños. Años más tarde oiría el mismo discurso de boca de una trabajadora social que daba charlas en las escuelas para prevenir esta lacra, que parece haberse extendido como una mancha de aceite. La abuela no dejaba que manos extrañas se posaran sobre sus nietos y nunca jamás nos obligó a demostraciones de afecto que no deseáramos. Tuve suerte porque poco después de su muerte, uno de estos tarados abusó de unas cuantas niñas de mi edad. Y muchos años más tarde, unas alumnas me confesaron que llegaban tarde porque había un par de exhibicionistas que las esperaban. Afortunadamente las convencí para que hablaran con sus padres los cuales pusieron coto a aquellas prácticas deleznables.

Una compañera me confesó que un amigo de la familia había abusado de sus hijas y que éstas no se lo confesaron a sus padres hasta la mayoría de edad. Le denunciaron y fue condenado. Pero el impacto en la familia y las consecuencias para las jóvenes fueron demoledoras.

En los patios de vecinos ya se sabe que, quien primero se levanta, paga el pato, porque los que se quedan le hacen un traje a la medida que ni pintado, oiga usted. Y si objetas que no habrá para tanto, van y se te echan encima como una jauría de perros rabiosos. Si no quieres polvo, no vayas a la era, solía decir mi abuela, que fue una mujer con una vida larga e intensa. Sabía de lo que hablaba y eso que aún no se había inventado el Facebook, que te permite levantar polvo sin salir de casa.

De más joven, me dolía hasta que aprendí a enfrentarme directamente con los cotillas que, normalmente, se quedan sin palabras y se deshacen en excusas tontas antes de cubrirte de improperios. Estos insultos me suelen divertir bastante con lo cual podéis deducir que de dolerme, nada en absoluto. Corto la relación con toda la elegancia de la que soy capaz y les dejo con sus mezquindades a cuestas. Tengo por ahí alguna conversación por escrito que daría mucho de si, pero no quiero ensuciar el blog con idioteces supinas.

Hay cosas que exceden mi capacidad de comprensión. No creo que la noticia necesite ningún comentario, Solo diré que, como catalana, he sentido mucha vergüenza. Vaya por delante mi respeto a las instituciones de Catalunya pero también mi decepción hacia unos partidos que miran hacia otro lado en materia de derechos humanos.

Cuando las redes sociales y los periódicos se llenan de violencia, una se siente tan desolada que no encuentra palabras ni siquiera para maldecir a los verdugos. Nunca posteo ni comparto las fotos de las víctimas inocentes porque siempre he pensado que no es necesario y porque si fueran mis deudos no me gustaría mostrar sus miserias ni que nadie mostrara las mías.

Me parece estar en el ojo de un huracán de fuego y bombas y que lo mejor que puedo hacer es protegerme y esperar a que pase. Ni siquiera me importa quién empezó ni qué fue antes —como dice una amiga— el huevo o la gallina. Cada cierto tiempo ocurre lo mismo y no puedo por menos que unirme al dolor de las víctimas y preguntarme por qué y qué oscuros intereses hay detrás de este conflicto que rebrota, sin que nadie mueva un dedo.

Los que estéis en Lleida, ya sabéis. Quedáis invitados.

Me pregunto quién debía ser doña Elena, la Francis, consejera femenina. Siempre he creído que quien contestaba a las mujeres atribuladas era un tío con mostacho y pelo en pecho. Eso de esperar  dispuesta y atractiva al marido y soportar su malhumor con paciencia, no puede haber salido de ninguna mujer que se precie o se preciara. Resulta obsceno pensar que vas a ser Marilyn después de estar todo el día limpiando, fregoteando, remendando y lidiando con los nenes sin cobrar  una mísera peseta. Si la aconsejadora hubiera sido una mujer le hubiera dicho que si el marido quería tener a una geisha en casa se fuera al Japón a buscarla y listos. Es como los curas que sermonean a los recién casados sin tener ni pajolera idea de cómo funciona el matrimonio porque ellos son célibes y por tanto,  inexpertos en esas lides.

¿Y qué decir de esos carteles llenos de faltas de ortografía que rulan por FB? Imaginaos que habéis tenido que aguantar a un cliente de los pesados, entras un momentito y te encuentras con el cartelito de SONRÍE. Y tú piensas: tu santa madre, vete a cagar, capullo.

Y es que los hay que han nacido para “aconsejadores”, de igual el problema que tengas ellos tienen siempre la receta adecuada aunque no tengan la menor experiencia.

Ayer me encontré con uno que recomendaba mano dura a una familia acogedora de un saharauillo. Decía que ellos debía seguir con sus rutinas y que el que tenía que adaptarse era el pequeño. Algo así como tú estás en tu casa y el intruso sobrevenido es él que lo único que quiere es manipularte y tiranizarte. Nada de empatizar y de pensar que, a lo mejor, el crío está añorado, desubicado o confuso. ¿Para qué? Solo le faltó decir que si no respondía a sus expectativas lo cambiara por otro.

Recuerdo que a mi madre la asustaban los aviones. Hablo de cuando yo era una niña y los aeroplanos volaban lo suficientemente bajo para oír los motores. Y si alguno atravesaba la barrera del sonido, su sobresalto era evidente. Yo era demasiado joven para entender aquel terror. No podía imaginar lo que era ver llover la muerte del cielo y sentirse absolutamente indefenso ante las toneladas de explosivos desde un endeble refugio excavado en el subsuelo. Contaba que, en una ocasión, llegó tarde y tuvo que quedarse en la boca de uno a medio construir. El pánico hizo que se desmayara. Estuvo inconsciente durante todo el tiempo que duró la razzia. Odiaba los aviones porque la retrotraían a los bombardeos de nuestra guerra civil. En otra ocasión se llevó al refugio a un sobrino que era un bebé. El pequeño, que había vivido un bombardeo en un descampado, le arañó toda la cara. Mi primo tenía apenas dos años y lo recuerda perfectamente: el cielo negro y él, aterrorizado, sin querer salir de casa.

Volví a ver estas reacciones en los Campamentos. Los aviones argelinos descienden sobre la wilaya de El Aaiún preparados para tomar tierra en la ciudad de Tinduf. El sonido es atronador. La vieja Jatra y su hija, que en 1976 tenía cinco años, se asustan siempre. A Jatra le falta el brazo derecho, lo perdió en Umdraiga.

Han transcurrido casi 40 años desde aquel horror pero, para las personas que lo vivieron, no ha quedado en el pasado, forma parte de su presente hecho de refugio, calor y precariedad.

Ahora que los nietos y los hijos de aquellos supervivientes están entre nosotros gozando de unas vacaciones en paz,  conviene recordar el porqué están en la Hamada y quien les obligó a huir hasta allí.

Hoy me gustaría recordar los bombardeos de la aviación marroquí sobre la población civil saharaui que huía hacia Argelia y a Nayem, el niño de 14 años asesinado a tiros por las fuerzas de ocupación marroquíes en Gdeim Izik, a todos los menores que perecieron en el Éxodo y a todos cuantos han sido torturados y apaleados en los territorios ocupados del Sahara occidental.

Lo hago porque, desde que empiezan las Vacaciones en Paz hasta que terminan, marroquíes y pro marroquíes se convierten en defensores de los saharauillos.

¿Zorras vigilando el gallinero? Algo parecido. Nos cuentan que el proyecto les parece bien siempre y cuando apartemos a los niños de los actos políticos. Nada de manifestaciones, nada de recepciones, nada de banderas ni de consignas. También andan preocupados por los acogedores, que impelidos por su buen corazón, acogen a estos pobres niños y, sin darse cuenta, se ven convertidos en agentes de propaganda polisaria. Como si todos fuéramos discapacitados psíquicos que necesitáramos de sus “consejos” y recomendaciones.

¡Venga ya! Señor Miguel Ángel Ortiz Asín, presidente de no sé qué foro. Ocúpese de sus asuntos que deben ser muchos y a cual más peliagudo. Si le parece que vulneramos los derechos de esos niños denuncie ante la justicia en lugar de escribir necedades y estupideces supinas en panfletos infumables. ¿Se cree que lo que la crisis no ha podido parar, va a pararlo usted con sus palabras?

Hemos asistido y asistiremos con nuestros saharauillos a todos los eventos concentraciones y manifestaciones que se convoquen y así va a ser mientras los saharauis no obtengan su Libertad.

Los niños son la cara visible más inocente de la injusticia que se cometió y se comete contra sus compatriotas y no la ocultaremos. Obligarles a crecer en el exilio sí que es pervertir la justicia y conculcar sus derechos fundamentales.

POR UN SÁHARA LIBRE. CON EL POLISARIO HASTA LA INDEPENDENCIA.

Gracias, Zahra Hasnaui, por tus poemas. No importa las veces que los leas, siempre sientes la misma emoción.

El silencio de las nubes

A las nubes no les quedan pastores.

Nómadas taciturnas

tras los rebaños de dromedarios,

las risas de los niños, los frigs de jaimas,

los pozos verdes y las melfas cantarinas…

Todo es distinto.

Se fueron…

y vino el silencio

a cubrir la infinidad

de narcótica pausa.

Adormece al río,

al viento enmudece,

vacío… en la mirada,

en la palabra… intención.

No queda nada.

Aprendí la virtud de la paciencia en mis días de pesca. Lanzaba la caña con el cebo y me disponía a esperar a que los peces se dignaran a morder el anzuelo. A veces había suerte y en otras, no. Dependía de lo revueltas que estuvieran las aguas.  Y es que no fui bendecida con esta virtud. Salí de fábrica sin ella pero siempre puede practicarse para  aprender. El secreto está en tomarse las cosas con calma. Es  igual que cuando viajas. Si te impacientas por llegar no vas a disfrutar del paisaje. Kavafis nos lo dice en su poema: desea que el viaje sea largo para que cuando llegues seas más sabio y más rico en conocimientos.

Todo llega en el momento oportuno. La cuestión consiste en saber esperar procurando no perder la esperanza.

La discreción es fundamental a la hora de hacer favores, primero para cumplir con el precepto bíblico  —que la mano derecha ignore lo que hace la izquierda—, y segundo porque corres el peligro de que no te lo perdonen. Como los perros de Pavlov, hay quien asocia la situación de estrés con la persona que aterriza para ayudarle. Los que reaccionan así suelen ser personas primarias, escasamente inteligentes y con un ego desmedido, que creen que el mundo gira a su alrededor y consideran que se lo debes. No sirve de nada recordárselo porque te contestan que ellas no te pidieron nada. Y ciertamente en lo último tienen razón. De ahí la necesidad de hacerlo de forma anónima.

El domingo pasado el coche nos dejó tirados en el aeropuerto. Una situación muy angustiosa porque te sientes impotente a merced de un vehículo que no quiere arrancar. Como caídos del cielo, aparecieron un padre y un hijo que nos ayudaron a empujar el auto y pudimos salir. No les conozco, no sé su nombre ni su dirección. Si la hubiera sabido les podría haber mandado una caja de bombones con una nota de agradecimiento. Lo único que cabe es obrar del mismo modo si nos encontramos con alguien en las mismas circunstancias. Igual que hizo un señor que recibió sangre durante una enfermedad. Como las donaciones son anónimas, una vez recuperado, se hizo donante. Fue su manera de dar las gracias.

Es de bien nacidos ser agradecidos, decía mi madre. ¡Cuánta razón tenía! No lo sabes hasta que sufres la hostilidad del favorecido.

En el mundo de la solidaridad es frecuente encontrarte con situaciones parecidas. Encontramos normal que una familia rechace a un niño pero nos rasgamos las vestiduras si es a la inversa. No tendría por qué ser así si nos colocáramos en el mismo plano y, en lugar de esperar que nos agradezcan, agradecer la oportunidad de haberles podido disfrutar durante un corto período de tiempo.

Hay que tener mucho cuidado con lo que deseamos porque, a veces, los deseos se cumplen. Puede parecer un contrasentido pero no lo es. El rey Midas deseó que todo lo que tocara se convirtiera en oro y así le fue.

Hay familias acogedoras que, empujadas por el cariño, hacen lo imposible para que un joven vuelva de vacaciones en paz. En ocasiones, con la connivencia de otros, lo consiguen. Pero si esperan que el chico de diecisiete que va a llegar, sea el mismo de doce que se fue, se equivocan mucho. Hablo de los que, en el argot, se les conoce como miniñistas —por lo del ¡ay, mi niño!—, esos que solo acogen a uno o, como mucho, a sus hermanos.

Nadie nos prometió que esta vida sería justa. Habrá niños que no podrán salir y, en cambio, otros, que ya tuvieron sus vacaciones, volverán por obra y gracia de un espíritu santo que vela por ellos. Es la suerte, esquiva para unos y complaciente para otros.