SUPREME.

Sirenia estava sentada em sua rocha favorita enquanto penteava os cabelos com um pente prateado. O vento batia em seus cabelos negros com mechas vermelhas, sua cauda vermelho rubi entrava em contraste com o pôr-do-sol. Cantava uma melodia nostálgica, que a fazia se lembrar do seu lar. Sentia falta do seu reino e do quão divertido era sentar numa rocha e cantar para que os marinheiros ficassem apaixonados e abobalhados por alguns minutos. Nunca, em toda sua vida, o havia feito com más intenções, como as sereias malignas faziam. Sirenia nunca seduzira um humano para matar e achava aquilo muito errado. Como um tributo para os seus dias felizes, a sereia cantou como se estivesse hipnotizando algum mortal invisível dentro de um navio também invisível. 

                         As ondas do crepúsculo daquele dia eram mansas e tranquilas: chocavam-se contra a areia e as pedras pontiagudas da praia como se guiadas pelo cântico da sereia. Sirenia, ali parada e melancólica, era como um retrato perfeito de Ligeia coroada --- uma pintura à óleo viva e rica em detalhes. O mar escutava e contemplava; obedecia e buscava confortar. Magia pura, suave e harmônica, fluindo pelo ar como a própria brisa litorânea. A presença da matriarca, em contraste, foi como o sopro de um ciclone conforme enterrava os pés descalços nos grãos de areia e marcava a presença absoluta ao caminhar pelo pôr-do-sol, as vestes escuras e finas nada mais que sombras envolvendo o próprio corpo; sussurros tétricos contra a areia da praia. Quando Adastrea cruza o caminho com o da amiga, no entanto, ela decide que a melhor escolha é não dizer nada --- não enquanto a melodia continuasse. A mulher então se inclina sobre a areia e se acomoda ali ao sentar e simplesmente sentir --- o soprar do beijo da brisa, a melodia, a magia que também se acomodava na beleza imortal da praia como um todo. Era esse tipo de conforto que buscava naquele fim de tarde. Quando ela por fim fala, é como se a própria melodia do bater de ondas contra as pedras ganhasse vida --- o tom não é alto, mas é o suficiente para que a sereia a escute. “Às vezes as lembranças de meu lar também me arrebatam; fico feliz por saber que é uma dor que podemos aprender a viver com.” Ada fecha os olhos quando a água morna toca a pontinha de seus pés. O cantinho dos lábios se ergue. “Fazia tanto tempo que eu não vinha à praia.”

— Por que essa cara tão séria? O sangue não é meu.

                      O desgosto que molda as feições da líder é tão nítido que, por alguns segundos, ela pondera se ele não será refletido em sua própria aura. Quando fala, a voz de Adastrea é grave, quase um aviso. “—então suponho que seja de alguma caça recente, Fenris. E não porque andou brincando de macho alfa pela cidade.” 

OUTLAST 2 DA DEPRESSÃO SENTENCE STARTER

                “Bem-vinda à Unnatural Falls, meu amor.” 

❔ - How to tell your muse is horny?

🔷 - How often does your muse have sex?

🔲 - In general - How long does it take for them to have sex with someone they find appealing if that someone shows interest into them as well?

💬 - Would your muse rather spend the night at their own place or their partners instead?

🔵 - What activity to do with them to get them relaxed and in the mood?

✔️ - Which things do they enjoy especially when having sex?

⛔ - How would they signal their partner that they are not into something during sex?

💤 - In which position would they like to sleep in with their partner afterwards? And what position are they likely to end up in instead?

⚠️ - How to tell that your muse needs comfort after or during sex?

OUTLAST 2 DA DEPRESSÃO SENTENCE STARTER

                  A expressão de quem não sabe se dá na cara ou se joga pela janela.                                                                      “---respeito com os mortos.”

OUTLAST 2 DA DEPRESSÃO SENTENCE STARTER

               “Ah? Não apenas Satanás, minha doce Roxanne. Convidamos a trupe inteira do Senhor das Trevas cada mês e dançamos dentro de um pentagrama --- nus e à luz de velas.”

                    “ —— Depois dessa festa descobri que eu tenho cara de criança e não passo nenhuma credibilidade, principalmente com medo de palhaços. Será que ninguém consegue entender que a juventude eterna é tentadora até para alguém como eu? Isso não significa que eu realmente tenha dezessete anos e seja uma jovenzinha. ”

                   “Há certa diversão nisso, doce Arwen. Deveria encarar como vantagem.” Um sorriso viperino se forma nos lábios cheios da líder das bruxas; ela traça as arestas da taça de vinho que possui em mãos para então levá-lo aos lábios. “Look like the innocent flower ---be the serpent under it.” 

Eu não pintava há quase cinquenta anos, mas, por algum motivo que apenas os céus podem dizer, hoje senti vontade de fazer uma tela. O que acha? Pode ser sincera. 

                      As íris afiadas da matriarca nunca deixam nada passar --- ela está sempre ponderando, medindo, analisando. Contudo, aquela jovem bruxinha continuava a ser uma peça rara aos seus olhos; a incógnita de uma equação que ela se esforçava para resolver. Contemplar aquela tela, talvez, tivesse sido uma das poucas vezes em que pôde verdadeiramente entender como Guinevere se sentia naquela cidade. “Um tanto mórbido demais, até para meu gosto.” E isso dizia muita coisa. A mulher entrelaça ambas as mãos na frente do corpo, feições franzidas em uma expressão que não chega a ser desgosto, mas sim angústia para a tela cujo esboço retratava perfeitamente o conjunto mais baixo das celas da masmorra da cidade. Só quem a conhece intimamente entenderia o real significado ali mascarado. “Mas você possui um talento genuíno. Eu adoraria contemplar alguma de suas obras anteriores qualquer dia. Me pergunto o porquê de ter parado.”

                  Se eu fosse você não perderia tempo lendo esta porcaria. É tudo idiotice o que está escrito ai. E ainda por cima foi escrito por uma mulher, uma humana, ridícula que não sabia o que estava fazendo. As pessoas deveriam ser proibidas de escrever livros como esse. É ridículo!!

                    Foi necessário reunir certo controle para não deixar uma risada --- baixinha, daquelas nasaladas de quem realmente deseja conter uma mais alta --- escapar dentre os lábios rosados de cereja da matriarca. Íris anis se detêm por poucos milésimos no título, então ela entende; mesmo não tendo lido sequer uma página do exemplar em questão. “Ah, minha querida, não se preocupe. Não é o que estou procurando hoje.” O indicador pálido passeia com delicadeza pelo conjunto de livros da extensa prateleira, cujo comprimento se estende em um amplo corredor ( adornado com velas enfeitiçadas e tapetes vermelhos ) no labirinto que era a biblioteca de Unnatural Falls. “Mas continuo aceitando sugestões.” Um arquear de sobrancelha negra conforme Adastrea por fim ergue o olhar para a ruiva. “Sua ira repentina me intriga, no entanto. Não é possível que seja tão ruim.” 

Aqui é um ótimo lugar para relaxar e eu estou praticamente no fim do meu turno. Sempre fico por aqui nos últimos minutos, de preferência lendo algo. A que devo o prazer de sua presença?

                      Passos curtos e graciosos ( silenciosos, apesar do eco contra o mármore branco e límpido ) são a única coisa que denuncia a aproximação da líder das bruxas. Com a seda preta do vestido adornando as curvas do corpo em camadas sutis, ela é um contraste gritante ao museu revestido em alabastrino. “Fui trazida aqui com intenções semelhantes às suas, de certa forma.” A destra se ergue apenas o suficiente para expôr o livro que possui em mãos. O cantinho dos lábios da mulher se ergue. “Entretanto, eu faria uso de uma boa companhia agora que a encontrei. Me envergonho de dizer que jamais explorei por completo a grandiosidade que é esse museu. Como é que vai, Zanara?”