A Capella Punk

Hu treffer horisonten fra undersida 

Nå kommer ‘a snart, nå kommer sola 

Og alle fugler begynner å synge 

hånlige viser om det å ha vinger.

Ute på Råsan ser jeg en bølge 

En ensom bevegelse ute på vannet 

Hvor i hælvete kommer den bølgen fra 

Må det ikke blåse først, ‘a.  

Vi går gutua ned til bæssfar Hans 

og setter oss utafor huset hass 

Ei trassig lita tømmerstue 

tre meter fra Riksveg 24.  

Vi sitter på hver vår campingstol 

To ynglinger i morgensol 

Vindstille, blikkstille

Vi kontemplerer at alt som kan skje

er at noen passerer.  

Sommernatt i Odalen

himmelen er hvit 

Tenk om noe skjedde

De eneste ute så tidlig 

Er folk som vil vekk

Triller kofferter gjennom tomme gater

Og en innvandrer med Aftenposten

Og en bil fra renovasjonsetaten

Og du – en ungdom som har våkna

Du ser ut som du har en plan

Kanskje du har en gründer i magan

Kanskje er det dét som gjør deg spesiell

Kanskje du skal starte et surdeigshotell

Mediterer for å kverke 

hver minste kontraproduktive tanke

Personlig vekst i bakhuet, haka opp og ryggen rank

Du er din egen lille investeringsbank

Du må ikke sove

Du må stå opp om morran

På tide å slutte å leke

På tide å jobbe som faen

Du kan pine en dollar ut av Jesus

Har ikke tenkt å gi deg før du er en krøsus 

Den kreative ødelegger durer inn i framtida

Alltid foran dem som aldri kommer til å skjønne greia

Harver opp og valser ned og setter fotavtrykk

Har ikke tid til å vente på ansiennitetsopprykk

Du må ikke sove

Du må stå opp om morran

På tide å slutte å leke 

På tide å jobbe som faen

På tide å hente ut profitt

Hu dreit i smug og bak no’ buskas

Så satte ‘a seg på klaskedass

Nå kneiser ‘a på porselen

Den nye hora, ren og pen

Sigøynerdama hang på koreapanelet

Nå står ‘a nedi bakgården din og roter rundt i søppelet

Graver rundt i dritten din og håper på en skalk

Og selger god samvittighet til folk som synes folk er folk

Og han som skulle passe på oss, er avla fram av Wenche Foss

Fabuolus Fabian ber oss lære av dem som bor i vest,

dem som driver hor med en au pair og veit best

Hva er det dem gjør, dem synger, bare hør:

Sminke hora, fikse håret, flytte fett fra låra

Dekke til og dekke over alle såra

Vaske seg og tørke seg, beherske seg og smile pent

Den tørre hora går ikke ut av døra før fortauet er reint

Der det før var dass, har vi strekkode av glass

Og Dasslokket, det traffikale rasshølet, forsvinner under jorda

Hu er så pen, hu er så ren, den nye hora

Åreknuter pressa ned igjennom lærhuden

Trekker nåla ut, dekker hølet med glasur

Sminke hora, fikse håret, flytte fett fra låra…

BMW er folkevogn og Tesla kjører kollektivt

Og noen mener bambusbody er sånn passe progressivt

Akerselva blir kanal, hele byen er anal

Å ha en buse i nesa føles plutselig litt subversivt

Sminke hora, fikse håret, flytte fett fra låra

Dekke til og dekke over alle såra

Trekke kortet, dra en stripe, skli igjennom skisporet

Det blir ikke lenger flekker av en tur med Norges hore

Holde dører, si beklager, pakke harmen inn i bomull