Tenho que fingir o tempo todo que estou bem, que o nosso término não me afetou tanto assim. Tento convencer minha mente a não pensar em você a cada instante, mas é difícil. A sensação de não ter mais você por perto pesa, e eu me pego mascarando as lembranças que insistem em ficar, o toque, os beijos, os momentos que foram só nossos. Fingir que nada disso existiu parece mais fácil, mas a verdade é que existiu, e perder tudo isso me machuca mais do que eu gostaria de admitir. Sei que vou te amar por muito tempo, talvez para sempre. Só é triste saber que esse amor não terá mais um lugar ao seu lado.

Tenho que fingir o tempo todo que estou bem, que o nosso término não me afetou tanto assim. Tento convencer minha mente a não pensar em você a cada instante, mas é difícil. A sensação de não ter mais você por perto pesa, e eu me pego mascarando as lembranças que insistem em ficar, o toque, os beijos, os momentos que foram só nossos. Fingir que nada disso existiu parece mais fácil, mas a verdade é que existiu, e perder tudo isso me machuca mais do que eu gostaria de admitir. Sei que vou te amar por muito tempo, talvez para sempre. Só é triste saber que esse amor não terá mais um lugar ao seu lado.

Eu te mostrei como você poderia ser amada, você me mostrou como eu deveria me amar mais.

Há feridas que doem tanto que não ousamos compartilhá-las com ninguém. Seguramos o grito na garganta, sufocamos as lágrimas e escolhemos carregar o peso da dor sozinhos. Mas que dor seria essa, tão funda, tão cortante, que nos faz preferir o silêncio ao consolo? Que nos impede de aceitar o ombro que nos é oferecido, como se dividir o fardo fosse nos despir de algo essencial? Quantas noites em claro já passamos, presos em nossos próprios labirintos? Pensamentos que nos roubam o sono, que nos envolvem como correntes invisíveis, apertando mais e mais até que a única coisa que reste seja o cansaço... e o vazio. Talvez sejamos todos como as bonecas Matrioshkas, aquelas bonecas russa. Por fora, um rosto pintado, um sorriso imóvel, uma expressão que o mundo vê e aceita. Mas, ao remover essa camada, surge outra — e depois outra, e outra, cada uma mais pequena, mais oculta, mais próxima daquilo que realmente somos. E no final, quando todas as máscaras caem, quando todas as camadas são retiradas, o que sobra? A menor de todas. Aquela que ninguém vê. Aquela que nem sempre temos coragem de encarar. E talvez seja por isso que escondemos nossa última boneca tão bem. Porque tememos que, quando alguém finalmente a encontrar, descubra que ela é feita apenas de vazio ou ate mesmo um emaranhado de coisas.

A morte é a dose mais pura da vida.