mas dentro de mim

as coisas seguem

confusas e sombrias

como se eu tivesse voltado há 10 anos.

Meu eu de 16 anos estaria totalmente decepcionada com meu eu de 25,

porque como pode uma pessoa adulta ser mais covarde que uma adolescente?

Eu tive anos para conseguir mudar de vida

ser alguém melhor

me superar

me desafiar

vencer e ser quem eu quis por muito, muito tempo, ser

mas cá estou,

escrevendo textos feito a adolescente de 10 anos atrás,

com a tristeza cravada nas raízes de mim,

percorrendo as minhas veias,

engolindo meu corpo,

tomando conta da minha mente, corpo e vida.

Mas... que vida me resta?

A vida que flutua entre o ser ou não ser?

A vida caótica e cinza?

O resto de vida?

Aquela que é segurada pelo pescoço,

perdida dentro de si

com a ansiedade rasgando o peito