Los hombres que odian a las mujeres
A mi padre no le gustaban las mujeres. Las odiaba. Sorprende
ver a cuántos hombres que, como él, las buscan, las persiguen,
las alcanzan, no les gustan realmente las mujeres.
A Ă©l, hasta nuestro olor le resultaba tĂłxico
como el que desprende un carbĂłn
asfixiante, un veneno, lo decĂa
peor que a esclavas. Aunque en un dĂa bueno
nos otorgaba su dispensa, como otorgan su dispensa
los reyes, con un gesto desdeñoso de la mano.
No merecĂamos en ese momento
ni siquiera el esfuerzo del insulto, tenĂa en la cara
su máscara más frecuente, una sonrisa
por lo inĂştiles que Ă©ramos.
por qué ató su vida a un objeto
claramente inferior, inventĂ© teorĂas
para comprenderlo, no querĂa
devolver odio por odio, injuria por injuria:
era a causa de su madre, sĂ, eso explicaba todo,
la crueldad de ella, era su infancia, eso
disculpaba su incapacidad para entender
no se podĂa juzgar, no se podĂa
más que tener miedo por haber nacido
del lado equivocado de las cosas,
el lado en el que todo era desvĂo
y confusiĂłn, lejos, tan lejos
de la claridad de mente de un hombre,
cualquier hombre, de su belleza fĂsica,
tambiĂ©n lo decĂa a veces, los hombres
tienen un cuerpo firme, no como esa esponja,
esa ameba que es el cuerpo
de las mujeres. Cuando hoy te amo a vos
estoy haciendo algo que Ă©l no entenderĂa
jamás: teniendo el privilegio y el permiso,
el beneplácito del mundo
para elegir lo superior, me quedo
con una mujer como yo, me quedo
en el barro, en el curioso, insignificante reino
de los insectos, pudiendo alzarme al sol,
pudiendo hacer lo que Ă©l no hizo: hacer real
su deseo, tangible como una mesa o una piedra.
No estoy vengándome ni hay ningún
mérito en esto, estoy cumpliendo
conmigo y lo que quiero, ya vi,
ya sentĂ en el propio cuerpo
los efectos de no elegir amar lo que se ama,
no ir hacia ello. La peste
que se desata entonces hace daño
por varias generaciones, se mantiene
como el moho en el tallo de una planta
o la humedad en las paredes, imposible quitarlo
por completo y para siempre. TodavĂa
hay dĂas en que temo su represalia, en esos dĂas
te abrazo a vos como si fueras a irte de repente,
vos no sabés, no podés saberlo,
que te estoy salvando de Ă©l,
que todavĂa está conmigo, sombra
de mi sombra, oscuridad plena
cuidándote de sus palabras, como si pudiera
cuidarme a mĂ misma de chica, taparme los oĂdos
y los ojos para no ver más que tu belleza
y la mĂa cuando estamos juntas, una forma
de la justicia que no hemos buscado,
que nos encontrĂł a nosotras y por eso
no te hablo de Ă©l, no te cuento
que está demasiado presente,
mirándome del otro lado de la cerca
de la muerte, no, te hablo más bien de la perra
que tenĂamos en mi casa de entonces,
castigada hasta el cansancio, el lomo
harto de recibir patadas y sin embargo
insumisa de cachorra y de vieja, cada tanto
mostrándole a mi padre los dientes, no lo atacaba,
que le hacĂa saber, a su manera, acerca
de la resistencia que tenemos
las que fuimos alimentadas del desprecio
y lo hemos rechazado con cada fibra
transformado primero en rabia,
como el que te tengo, inmune
a la enfermedad que en lugar
de contagiarnos nos dio el antĂdoto,
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