Bienvenidos

Y te lo entrego

Sangre sale de mi

Y te comparto

Verdad o no

Quiero tu consuelo

Real o no

🏵️ 𝐈

Yo te bautizo, Panteonero, con la broza misma que labras, te doy el nombre de lo que ya eras antes de que yo lo dijera: sembrador de nombres, tú, que siembras lo que entierras y entierras lo que amas.

𝐈𝐈 🏵️

Alabo tus manos, que no son manos de jardinero sino de fundador de cementerios, manos que abren surcos y en cada surco dejan caer una palabra como semilla, esperando que del hueco brote algo semejante a la vida, aunque solo sea el estertor de lo que ya no respira.

🏵️ 𝐈𝐈𝐈 Alabo tu ciénaga, tu pantano bautismal, donde cada nombre que arrojas se hunde antes de florecer y florece de todos modos, porque tú sabes ese arcano que los jardineros ignoran: que no hace falta el latido para dar fruto, solo hace falta ser nombrado.

𝐈𝐕 🏵️ Alabo a tu hidra, que multiplica cada nombre que intentas cercenar, como si supiera que tú, en el fondo, no quieres que mueran del todo las cosas que nombras: quieres que vuelvan, con otra testa, con otro semblante, a seguir doliendo un poco más.

🏵️ 𝐕

Yo, que no sé sembrar nada más que estas palabras que hoy te ofrendo, te corono aquí, sin liturgia, sin agua bendita ni pila: solo con la tinta que uso para nombrarte como tú nombras a los muertos. Sembrador de nombres, que tu tierra siga siendo equívoca, que confunda para siempre lo que sepulta con lo que hace germinar.

— Cosas De Laura.

Sístole de humo, diástole de sangre, en las rojas cavernas del miocardio. Las hadas del concreto y de los mares reptan a la planicie de los labios.

Rotos para la sed, la voz y el hambre; sellados para el beso y para el hálito. La boca es un vergel que sólo se abre para que escapen las hiedras del pánico.

Colisionan los pulsos detenidos contra los pura sangre de las horas. Una canción, sin voces y sin trinos

Brota en las regiones de otro idioma; muy parecido al lánguido zumbido que emiten los ángeles y las moscas. 

¿Qué nos queda luego del querer?

Una equidistante queja

cristalizada en las quijadas.

Una voz quebrada

por la química del llanto,

bosques raquíticos

cubiertos por líquenes.

Quemaduras de inciensos

camuflados en los quicios;

la equilibrada danza

de la llama de queroseno,

suspirando en el quinqué.

Una criatura como el liquen,

quimera mitad hongo, mitad alga

nacida de la alquimía

de los sueños que se queman.

La ambivalencia líquida

Del estrecho porqué,

del, "porque queremos",

del "quisiéramos querer".

¿Qué nos queda y para quién?

La imposible y torpe búsqueda

del calcareo mundo aquel,

la desfasada kinestesia aprendida,

que debemos conquistar otra vez.

La arquitectura del desastre

la arqueología del jamás;

una sombra y un estanque,

un por siempre y un quizás.

Rodrigo Panteonero

No hay diferencia

Y todo es por algo…

Por despertar con una sonrisa contenta

Con respiros lentos y suaves

Por esperar que la fortuna nos alcance

Construir un cielo grande

Y un paraíso que nos resguarde

Se oye una campana

Un cascabel

Una voz desesperada…

Lamentos de esperanza

Cantos que son más que sólo ruido

O más que sombras de contemplación

Hay una luz en algún camino

Los delgados lirios de los lagos

limitan el látigo de la luz.

Verde cabellera que levita 

con la ligereza lavanda 

de las lóbregas lápidas. 

Detrás del sonido, la letanía

de un único sendero en la lengua, 

callejones sin salida de la palabra.

Un solo fonema 

dirigiendo los pasos

hacia el templo de la soledad.

Dejar de pronunciar 

sus largas sílabas lentas 

¿No es como intentar aferrarse

a las lajas o al lodo?

Abandonar sus laderas,

dejar para otros labios,

la lejanía estéril 

de su lucidez.

¿No te parece que todo aquello que es acariciado por su sonido:

Lete, límite, olvido, letra; remite a las cosas

que nos desprenden de una parte de nosotros? 

¿No es la libación,

el apartar un vino de nuestra sed,

para honrar una probable nada?

Es otro líquido en la saliva, 

que habita en las regiones sin emoción.

Destellos malva, del alba sin alma.

Límpida lozanía en los linderos del lenguaje.

¿No te parece algo lógico,

y lamentablemente

plano, la lujuria? 

Rodrigo Panteonero.           Verano 2018

El tiempo es una avalancha

Un accidente inesperado

Es una piedra pesada

To those who love me,

and to those who found comfort inside me.

I am asking porque te vas?

In the darkness of my mind,

I count the days of when I last saw you.

This song reminds me of the loneliness.

Porque te vas?

Tell me heartbreak will not kill me.

Tell me I can survive.

Give me words to soothe the recklessness of my mind.

I’m crumbling.

The lyrics resonate as I sit alone.

Porque te vas?

Hold me closer.

I don’t want to disappear.

I want to be side by side.

Grab me so I don't float away when gravity decides to fail.

Sing to me the words my heart screams.

Es un ángel, eso debe ser;

recorre las yemas de los dedos

sobre las llagas que el óxido,

dibujó en la corteza

laminada de los faros.

Un beso de sal, en la frente

de la válvula solar.

Un ángel; es una obviedad.

una ecuación en el sabor del ron,

que desemboca en nuestra risa,

lo escupe con cierta certeza.

Con alguna ingravidez propia del azul,

le he visto ascender hacia la linterna

evadiendo los peldaños corroídos.

Y yo, tan sujeto a mi plexo,

puedo sentir un abismo

si piso sobre sus huellas.

Un ángel que recorre el balcón circular

de un faro, hace tiempo abandonado,

sostiene mi mano y me invita al azul.

Secciona el espacio,

trazando un rectángulo

con sus dedos extendidos.

-Este es mi azul-

Me dice, en tono de secreto

-Escoge uno que se parezca a tu alma

y nos bañaremos en su aguas-.

Yo señalo las aguas quietas

bajo el arco del farallón

y el ángel asiente,

como si conociera de antemano

el turquesa sobre mis penumbras.

Salimos de la entraña de la luz apagada,

hacia la luz encendida de agosto,

nos adentrarmos en el mar indiferente.

Entonces señala la cicatriz

que recorre mi pecho;

yo la miro con un dejo de vergüenza,

y me dice, que algo de celestial

observa en ella, que parece

una estrella fugaz

capturada en pleno descenso;

que también podría ser un meteoro

fulminante detenido en mis pulmones,

dice que la decisión es mía.

Es un ángel, estoy seguro.

Volvemos a las arenas

para imaginar la historia de las rocas,

caminamos descalzos, escuchando

la música solemne de los vientos.

El ángel comienza a buscar

todos los objetos necesarios

para la fogata que iniciaremos

y un rastro de tristeza se asoma

por mi rostro, porque sé,

que cuando mi copa se termine ,

el ángel y yo nos miraremos detenidamente

y combatiremos

hasta que se agoten las fuerzas.

Rodrigo Panteonero