A Pele Que Escolhi Pra Te Ver

É foda, sabe? Isso de escrever poemas ruins. Brincar de faz-de-conta que você tá aqui. Sentada no parapeito Acendo o cigarro Deixo que ele caia lá embaixo E penso que a gente riria Brincaria de fugir de casa Pra pegar meu último cigarro que caiu. Mas sozinha, xingo baixinho E acendo o cigarro que seria teu se estivesse aqui

Você contou Suas paixões nos dedos Uma mão por dia E eu, que de paixões não sei Conto nos dedos Duas mãos por dia Há poucos dias As paixões minhas por você

Pra que esperança e luz no fim do túnel? A luz tudo revela. Prefiro o mistério do breu Tatear no escuro Não saber onde pisar Andar com as mãos estendidas Procurando outro sinal de que, afinal, estou sim dentro do túnel Mas, cega da tua treva, me afasto da clareza me afogo nas tuas reticências...

Você Nota vibrando Final em aberto Pintura em tons de pele Corpo-poema-concreto Dá vontade de te ler até o fim Devorar tuas páginas debaixo do cobertores, com avidez de luz apagada e lanterna acesa Misturar tuas cores, Dedilhar tuas cordas Assistir teu desenrolar na tela de lençóis do cinema Você Teu soneto em carne e osso Te ler, assistir, escutar Quero te escrever Te tocar

No teu pescoço meu suspiro E lá fora um grito Aqui dentro, rio as nossas vontades Porque sei, somos bicho Ofegando, babando o chão e nossa presa quem? Nos mordemos.

Qualquer dia desses, o entendo. Esse silêncio, essa dor Essa eterna goteira da vida Vinda das rachaduras nesse muro Que todos tentam escalar E tropicam, caem Erram a mão, caem Não alcançam, caem Que pingo é esse que não molha? Que fere os tímpanos e as veias Com o incessante plic-ploc Não empoça, não escorre Mas mancha a pele Corrói a carne Afunda os ossos Com tons frios de solidão Misturados com as lágrimas Nos antebraços dos meus amigos Choram todos sem entender Mas aqui, A curiosidade matou o choro Luto pra entender Procuro nos soluços dos outros Respostas minhas E vejo que a goteira Cai dos meus olhos. Frios.

Nas paredes, chão a teto, as faces penduradas por pregos enferrujados, tortos, velhos. Era seu compasso, tique-taque no relógio, crick-crack no degraus, tec-tec na caneta: escolher a máscara daquele dia, daquele sol: vesti-la. Para quem? O sangue que escorria dentro da máscara manchava-lhe os ossos, pingava do queixo. Ah, a árdua tarefa de ser junto aos seres. Outro alguém a pingar seus gritos dentro do metrô lotado: todos faces furadas pelos pregos na parede da humanidade. Saudades da mocidade, de fazer as máscaras com mãos ávidas de experiências.