No começo do mĂȘs, Tropeço morreu.
Assim, como quem vai até ali.
Lemos a notĂcia de um atropelamento com vĂtima fatal na ladeira do cafezal, e no dia seguinte um dos pedreiros da obra contou pro presunts que tinha sido ele.
Na quarta-feira teve janta na Clara, brindamos a ele, até chorei um pouco. por pena, mas acho que em parte também por culpa. Muitas vezes desejei que ele sumisse.
Conflito existencial instalado. PorĂ©m de pouquĂssima duração: uns 3 dias depois, desci pra regar as plantas, fui na divisa checar um barulho de motor e lĂĄ estava ele, cortando a grama do vizinho.
Este ano eu adquiri um novo sonho recorrente. Ă sempre um aeroporto, embora em cada sonho ele ganhe uma representação diferente: cassino, labirinto, shopping, hotel, escola. E sempre uma angĂșstia, que tambĂ©m varia. Atrasos, desencontros, portĂ”es ocultos, bagagens comprometidas, destinos inesperados.
Acho que os meus roteiristas onĂricos finalmente resolveram aumentar o orçamento e produzir uma variação um pouco mais sofisticada do antigo sonho do banheiro (que por sua vez Ă© uma atualização complexa do sonho da carranca do armĂĄrio). Começaram com uma imagĂ©tica super promissora num estilo backrooms, mas acabaram desembocando nos aeroportos. As one does.
O aeroporto Ă© o primeiro lugar onde nĂŁo dĂĄ mais pra fingir que vocĂȘ nĂŁo tĂĄ indo embora. Na minha teoria, o aeroporto Ă© o portal das fichas que caem. Se vocĂȘ acompanha a fantasia atĂ© o desfecho, de uma forma realista, o ponto alto Ă© o anterior imediato. O uber, o busĂŁo executivo, a carona do amigo.
Entrou no aerporto, Ă© ladeira.
Mas podia ser pior. Acho.
Uma tristeza sobre a qual eu tenho intencionado escrever mas nunca lembro Ă© a versĂŁo adulta de NB.
NB tinha uma aura de gĂȘnio mal compreendido quando o conheci, no primeiro ano da faculdade. Pequeno, magrinho e sempre descabelado, quando lembro dele naquela Ă©poca imagino ele sempre de sobretudo preto e um cigarro na mĂŁo, olhar vidrado e barba por fazer. MĂŁos trĂȘmulas.
Ele pegava os mesmos tipos de estĂĄgio que eu, nĂŁo era particularmente comunicativo e tinha cara de estar sempre virado a base de ĂĄlcool ou outras drogas. Me interessei por ele porque um dia, numa muvuca na saĂda, ele se frustrou com a colega mais atraente da turma e fez um comentĂĄrio ĂĄcido sobre âquengas de atençãoâ com a desconhecida aleatoriamente mais prĂłxima, que calhou de ser eu. Nesse mesmo dia (stalker que sou), descobri que ele tinha um blog de poemas curtos, cĂnicos e angustiados que ele parou de atualizar em 2008, mas que eu releio atĂ© hoje.
Achava ele perdido mas ao mesmo tempo enxergava um potencial enorme. Imaginava ele metido num nicho bem militante, jurista de guerrilha, palestrante internacional, livros e livros. Talvez com pouca grana mas muito reconhecimento.
Logo depois da faculdade fiquei sabendo que a namorada dele engravidou e eles tiveram uma filha, e depois nunca mais soube nada.
No final do ano passado o Instagram sugeriu NB como possĂvel conhecido, nos seguimos mutuamente e eu soube que ele agora Ă© um farialimer (notavelmente titulado, por sinal) bombado e tatuado, que posta treinos com peso diariamente e cita a bĂblia uma vez por semana. Tem trĂȘs cachorros grandes e lindos, de raça, obedientes (Judi me chicoteia) que correm com ele de manhĂŁ bem cedo. A segunda esposa, com quem ele acabou de ter bebĂȘ, Ă© a versĂŁo feminina dele em absolutamente tudo isso, atĂ© nos tĂtulos.
Blended family perfeita, tradicionais e do lar. Puta casa, aliĂĄs. Vinhetas dignas de catĂĄlogo de decoração, janelĂ”es e jardim. CondomĂnio fechado.
Nada contra mas sei lĂĄ, que puta downgrade.
prguitarman
germansingergirl
dailybridgerton
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snowghoul
izzy806
s-u-f-j-a-n-s-t-e-v-e-n-s
