trois bouts de f'ixelles

Il y a deux jours, sur le blog de la coloc', j'ai écrit ça :

"Un pichet de picon, trinquer avec ma soeur en pensant à la troisième qui nous a fait connaître ce lieu, et mêler nos voix à celles des autres, les carnets de chant se déchirent tant ils ont été feuilletés, mais pour V. à côté de moi ça n’a pas d’importance puisqu’il connaît tout par coeur - même les numéros de page. Retrouver les mélodies, les paroles, l’engouement, l’euphorie qui toujours me gagne quand il s’agit de ça, d’unir des voix.

On chante Bruxelles, c’est moi qui l’ai réclamée mais je ne sais pas si en fait, c’était une bonne idée. Douceur de, ça sonne presque pareil que douleur de, en vrai."

Si je ne compte que rarement les jours, je m'émerveille souvent des signes, et réaliser que j'ai écrit ça pile un mois après être partie m'a fait sourire. Un mois après avoir descendu les escaliers accompagnée de C. qui portait un de mes sacs à dos, j'avais les deux autres sur moi. Un mois après les chaussures rouges laissées dans la rue, après les étreintes devant la porte, et cette transition qui n'en était pas vraiment une, dans une voiture pleine de bagages qui m'emmenait déjà ailleurs avec des gens qui me parlaient déjà d'autre chose.

J'ai l'impression que Bruxelles fait partie d'une vie d'avant, mais j'aimerais qu'elle fasse aussi partie d'une vie d'après. A une semaine du prochain départ pour le grand K., pour la ville à 6081km, je n'ai toujours pas mes billets d'avion - et je me prends à penser, "s'ils ne me les donnent pas, je retourne en Belgique.", c'est un peu vain.

Si le feu passe au vert avant que j'arrive, ça veut dire que...

J'ai aimé la vie bruxelloise, en grand, la vie et les gens ; les nuits sur la terrasse et le plant de basilic, les jeux de société et les rues pavées, les bières et les amitiés nouées, les discussions, les confidences, les allusions, les évidences. J'ai aimé les trains pris à l'aube pour voir autre chose, les paniers bios, la cuisine en ballet, les livres prêtés et les tasses de thé ; j'ai aimé enseigner, écrire, et encourager d'autres à se lancer, j'ai aimé la confiance qu'on m'a faite et celle que j'ai apprise à faire ; j'ai aimé lire des histoires à des enfants dans des parcs, faire des ateliers de calligraphie, et chanter des comptines. J'ai aimé regarder l'orage et la pluie, mais des fois je l'ai haïe, j'ai aimé ma chambre en radeau, et quand C. demandait, il y a quelqu'un là-haut ? 

Et puis je suis partie.

Alors voilà, ça veut dire qu’ici, c’est fini, jusqu’à la prochaine fois peut-être - ces futurs imprécis.

La vie continue à se passer là, à deux voix et quatre mains, et là aussi pour un projet qui me tient à tellement à cœur que vous devriez entendre celui-ci cogner, de là où vous êtes. Vrai ?

... ce sont les lumières après la pluie.

Ce que j'aime ici #06

(J'ai un apprenant qui, pendant les oraux, case des mots dont il n'est pas sûr du sens mais qu'il estime classes.)

- Qu'est-ce que c'est qu'un fauve ?

- Un animal.

- Oui, très bien, mais quel genre d'animal ?

En un mois, il y a eu la découverte de cent lieux différents, tous aussi fous les uns que les autres. Des ateliers de la banane à la Maison des Cultures en passant par la superbe salle de la Cinématek, les berges de l'Escaut, la maison Horta, le laboratoire scientifico-artistique FoAM, le jardin sur le toit, ou celui au fond du Berry. Je suis à pied, à vélo, en train et en covoiturage, je suis à Lille, à Gand, à Bruges et à Bruxelles, je suis assise, debout, je suis un peu, partout. Dans les parcs quand il ne pleut pas, dans les rues quand il ne pleut plus, tôt le matin les yeux fatigués, tard le soir et parfois par hasard.

J'ai écrit dans un atelier d'artiste, entourée de graines ; j'ai visité un jardin participatif et eu des flashs de ma vie slovène ; j'ai squatté le festival Arts et Alpha et me suis émerveillée devant quarante projets artistiques réalisés avec des groupes en alphabétisation ; j'ai vu des films en noir et blanc, et d'autres en couleurs ; et j'ai mangé mes premières fraises.

Ce bain de lumière, de nos jambes repliées dans le coin de terrasse qui attrape le soleil, aux chaises en fer forgé, au matelas à même le sol que je déplace pour que les mains écrivant se retrouvent toujours au coeur des rayons.

Ce bain de lumière, de la cuisine fenêtres ouvertes en grand, un oiseau en papier accroché à une pince à linge elle-même accrochée au moule à tarte ; sur les ailes j'ai écrit, eat me, i'm gluten-free!

Ce bain de lumière, sur le parvis et les pavés, tant pis s'il n'y a pas de thé glacé.