trixie wonders

I Want to ask for help, I’m still depressed, I just learned how to function and exist with it.

a tendency to gather broken things before they fall apart,

like shorelines collecting fragments of wreckage at sea,

as though every abandoned sorrow were entrusted to me.

I cannot pass a wound without feeling its ache,

cannot witness a soul tremble without beginning to break,

for grief travels through me like rain through old stone,

and no sadness I encounter remains wholly its own.

My chest is a sanctuary built from borrowed pain,

a cathedral of echoes and windows stained

with the colours of strangers I could not save,

yet still followed gently to the edge of the wave.

There are people who walk through the world untouched,

while I linger in silences a little too much,

deciphering storms in a casual glance,

finding shipwrecks concealed in ordinary circumstance.

I am a lighthouse with exhausted eyes,

keeping vigil beneath indifferent skies,

casting my light toward vessels I’ve never known,

while my own foundations erode unseen, alone.

For compassion is not soft.

It is a famine disguised as a feast,

a garden that nourishes every beast

while its own roots thirst beneath the ground,

making no complaint, making no sound.

And still I cannot stop.

There is something sacred in the attempt to mend,

in standing beside a stranger at the edge of their end,

in becoming a bridge across someone’s despair,

even knowing the crossing may leave splinters there.

Perhaps this is why I remain:

to gather the tears the world leaves behind,

to stitch small constellations through the fabric of the blind,

to offer fragments of warmth from my diminishing flame,

asking nothing in return, not even a name.

And if one day I vanish into the ordinary dark,

I hope I remain not as a monument, but a mark,

like a candle left burning in an abandoned room,

or a hand reaching outward through the gathering gloom.

For some hearts are not built to conquer or ascend.

Some hearts are built simply

to break with the world,

ergue-se ele, vasto e incerto,

como torre antiga em céu aberto,

feito de ausência com nome discreto.

Não pisa o chão, mas o pensamento,

e mesmo em silêncio move o vento,

desfaz em mim todo fundamento,

torna o meu pulso em esquecimento.

É mais que forma, é intervalo,

um quase destino que ousa instalá-lo,

no vão do mundo onde o indizível,

se faz presença quase terrível.

E eu, que aprendi a ser contenção,

viragem precisa de razão,

perco-me inteira na contradição,

de sentir nele a minha oração.

Se é chegada, não sei dizer,

se é partida, recuso saber,

sei só que insiste em me escrever,

sem nunca se deixar pertencer.

E há nesta dor tão bem traçada,

uma beleza desesperada,

como lâmina leve, dourada,

como se a tarde trocasse de sintaxe e ficasse mais clássica.

Não chega com anúncio, nem gesto ruidoso,

vem como hábito antigo, quase religioso.

E eu, que me faço de margem e contenção,

desfaço-me inteira nessa lenta revelação.

Há nele uma luz de tecido antigo,

como ouro cansado em vitral de abrigo,

que toca sem urgência, sem declarar,

apenas insiste em permanecer no ar.

E eu sinto, com rara e súbita clareza,

que o tempo desaprende a sua dureza.

Porque tudo o que nele é simples e sereno

transforma o instante em algo pleno.

Não é tumulto, não é vertigem,

é quase silêncio com forma de origem.

E assim me inclino, sem pedir razão,

como quem reconhece uma antiga canção.

E o amor, se é isto, não se nomeia: