La princesa del club de los nocturnos

se inunda una ciudad entera,

en un barrio vecino prenden fuego un auto robado,

un pibito se duerme en los brazos de su madre

y en su sueño

patea un penal

en un potrero cualquiera,

acá la luna atraviesa la ventana del bondi vacío,

casi vergonzosa,

una parejita chapa en los asientos del fondo

y de repente,

me acuerdo de vos.

Qué pajera que soy,

creo que me gustan tus besos

más de lo que yo me quiero hacer creer que me gustan,

y que son algo así

como tomarse el último bondi

a las doce menos diez.

Y por ahí no son tus besos,

no es tu pelo

ondulado,

no es tu aliento

ni la forma en la que te paseas en bolas por la cocina,

ni el volumen

de la canción

ni la canción que suena de fondo

cuando estás por terminar,

casi renegando,

casi sin querer.

Por ahí no son tus besos

o por ahí es todo esto que digo,

todo esto, junto,

tus besos, tu aliento, la canción que elijo yo que suene,

la falsa luna que interrumpe

y también la parejita que pongo como excusa

para no decir (ni escribirte)