Estas páginas em branco

Estas páginas em branco, letras invisíveis, escondidas, desmembradas. Passa-me pela cabeça todas as coisas que quero escrever, quero ser e viver, mas ao colocá-las para fora, elas somem. Não sei para onde foram, estavam aqui agora há pouco, podia vê-las, segurá-las entre as mãos até! Mas basta uma página em branco, basta tentar torná-las reais para ficarem invisíveis, escondidas, desmembradas. Quem eu quero enganar, sou perfeccionista demais para arruinar estas páginas em branco.

Quero escrever para me livrar dessa sensação de que há algo entalado dentro de mim que não consegue sair. Palavras parecem o caminho mais fácil, é o que dizem, mas como articular com coesão e coerência esse embolo de medos, inseguranças, lembranças e sentimentos. São tudo uma coisa só, como uma bola de massinha misturada que foi se tornando suja e sem brilho. Amarelo, roxo, verde e branco, não tem mais como separar. Sou uma massinha ambulante, com mil cores misturadas, não há como me definir. E eu invejo essas palavras certeiras e específicas, cada uma com seu significado e definição. Escrever é fácil, um sujeito aqui, um verbo ali com seu complemento predicativo... mas do que isso me serve se não consigo explicar e organizar a bagunça dentro de mim? Continuo com esse aperto no peito, na cabeça, no pulmão. O espaço dentro de mim é pequeno, mas há um universo inteiro de cores aqui e não é bonito, é pesado e doloroso, não da para distinguir o que é bom ou ruim e só me restam metáforas bobas para tentar, sem sucesso, explicar essa sensação da qual não consigo me livrar.