crown creation

Luna  venait à Montréal pour faire des études. C'est du moins ce qu'elle croyait en s'installant dans la métropole canadienne. Elle mène une vie sans histoire jusqu'au soir que la clarté devient obscurité. Sa lucidité n'est plus... La crainte prend place. Ses souvenirs se dissipent peu à peu. Son corps ne lui appartient plus. Elle se réveille dans le parc de Mont-Royale perdue dans de vastes souvenirs. L'unique chose dont elle se souvient est de son prénom.

Nous connaissons toutes une histoire qui devient attachante dès les premiers mots qui se dessinent sous nos yeux. Nous ne pouvons détourner notre attention que quelques secondes alors que le désir d'apprendre plus nous dévore de l'intérieur. Nous croyons à une folie passagère ou simplement un rappel des trois mots si longtemps entendus : il était une fois. Ce récit n'est pas particulier ni hors du commun. Nous avons toutes une amie, d'une amie, la voisine d'une cousine nous ayant rencontré cette histoire. Cette ancienne histoire digne d'un film. Celle d'un Roméo et Juliette dans cette ville mythique de Montréal. Elle invisible tel un voile dansant autour de nous. Tel un chant non perçu marquant dans notre mémoire ce souvenir, les dires, les rumeurs que les lèvres transmettre depuis des années. Cette histoire digne d'un roman qu'on rechercher éperdument dans une librairie du quartier.  Elle diffère d'une ville à une autre. D'une personne à l'autre. D'une époque  dévolue à la nouvelle ère. Pourtant la véritable histoire n'est pas celle qu'on croit. Elle est dissimulée dans la noirceur alors que le sang s'accumule. La vérité n'est que fiable. Qu'une ânerie pour pervertir la vérité. L'histoire que la commère de la sixième rue restera fluide. Une nouvelle version qui s'apporte avec le temps. Rien ne change. Chaque mythe s'accumulant avec les années. Chaque dynastie apporte son lot de malheur. Et, nous continuons à créer. Apportant sur cette terre pétrie plus en plus de diversité. Une nouvelle génération qui écoulera sur le pavé de la route une goutte rougeâtre. Un liquide chaud qui s'écoulera d'un corps figé par la disparition de son âme. Après tout, une histoire d'amour n'est que bêtise humaine. Une soumission continuelle à un acte barbare soit s'offrir à un homme désireux d'avoir entre les mains une esclave, une poupée de plastique pouvant le distraire au lit.. Entre l'amour et la mort, je préfère la mort. Pourtant, je croyais devenir faible devant la bête...ma bête.