#vinacho

Tumbado en la cama. La manta no llega a cubrir por encima del pecho. Los dedos entrelazados y posados sobre el mismo borde que, siendo el final de la sábana, no es sino el comienzo de un cuerpo. Un tupido velo que, mas allá de proveer de la intimidad y refugio de la suspicacia de la mirada ajena, esconde, a la vez, bajó sí,  el tacto de la piel anónima retozando cual cerdote en el barrete. Sin privación. Mi cuerpo está al desnudo.

Y una embriagadora constancia que alienta  una mirada fija en el techo. Un punto. Es un punto y no otro. Es un puto punto que se aboga a sí mismo en la pluralidad del ser, del ser punto, de ser un jodido punto en un techo. De ser ese punto y no otro. Y se defiende. Y por ser punto, es. Y es, únicamente por ser punto. Joder, es un puto punto en el techo. Qué coño me está pasando. ¿Jorge?. Por qué él, y no su homónimo. Aquél. Aquél otro. De igual forma pero distinto significado. Quizás estábamos destinados tu y yo, punto, a este cruce de miradas. ¿Cómo te llamas, punto? ¿Cuál es tu nombre, jodido punto en el techo? Deja de mirarme. Debería apagar la luz. Y acabar ese vaso de vino. No sé muy bien qué. Mi cuerpo está borracho.

Es en ese mar de pequeños detalles en el que muchas veces se pierde. Se pierde. Se ahoga. Se ahoga incluso sin llegar a ser. Y no es, pues, él quién se ahoga. Pero, ¿y ahora?. ¿Por qué ahora? ¿Por que ahora soy? Ahora soy, lo sé. Pero lo sé en este instante. ¿Lo supe en el pasado? ¿Lo supe en el instante anterior? No tengo esa certeza, solo un leve convencimiento de mi vieja certeza de ser. Pero, ¿fue real?. ¿Acaso no disfruta la mente haciendo creer que fue lo que no es, y que será lo que se era? ¿Es correcto entonces afirmar sobre un convencimiento pasado que ya no se posee, aunque se crea prolongado?. ¿No es únicamente posible patrocinar una certidumbre momentánea, que cumpla con las mas estrictas leyes del ser ahora?. ¿No es únicamente posible creer hoy, sospechar que se creía ayer y confiar en que se crea mañana?. Mi cuerpo duda.

Muchas veces me gustaría preservar ciertos sentimientos y sensaciones mas allá del día. Tener la certeza de que al día siguiente despertaré en el mismo matiz. Pero no. La mente resetea su contenido momentáneo digno de ladrillar el pensamiento y que, aún siendo de oro la roca, cae al abismo del pasado y del “fui”. Hubo un tiempo en el que era. Hubo un tiempo en el que fui. Mi cuerpo duerme.

Fui, sí, fui, pero ayer.

Acercaos, niños y niñas, acercaos. Tengo gominolas para vosotros.