#umini

Rientrando a casa sono passato vicino a un parco pubblico, spesso in questo parco noto persone sedute sulle panchine vicino ai lampioni. D'estate è un luogo molto fresco dove poter stare. Ci sono passato vicino, come stavo dicendo, e mi sono dovuto fermare al semaforo, così da notare una coppia seduta su una di quelle panchine illuminate e vicino alla strada. Ho pensato a un loro possibile dialogo, a una loro scena, che nasce da un mio atavico dubbio. Sotto la luce tremolante del lampione, lui fissava lei con le mani in tasca e il cuore in gola. “Allora, ci vediamo domani?” - le chiese, con voce incerta. “Forse” - rispose lei, con un sorriso che era un groviglio di intenzioni. Avrebbe voluto dire “sì”, urlandolo quasi, ma sperava che lui ci leggesse un “no”, un piccolo muro per proteggere il suo orgoglio. Eppure, dentro di sé, una vocina sussurrava: "Ti prego, chiedimelo ancora, e poi ancora." Lui inclinò la testa, studiandola e le disse - “Forse sì o forse no?” Lei rise nervosamente - “Forse… dipende da te.” E in quel “forse” si nascose tutto quello che poteva essere un invito, un gioco, una porta socchiusa. Lui sorridendo rispose - “Domani te lo chiederò di nuovo, allora.” Lei annuì, sapendo che era esattamente ciò che voleva. Ora. Mi sono sempre chiesto una cosa, perché quando una donna dice 'no' intende 'sì', ma noi uomini temiamo di capirlo? Sembra facile pensarlo, ma difficilissimo da affrontare. Il 'no' di una donna è un 'sì' camuffato, ma noi uomini spesso siamo impegnati a grattarci la testa come scimmie davanti a un monolite. Dovreste, voi donne, darci un manuale con le istruzioni, anche se sono convinto che, la maggior parte di noi, non lo leggerebbe.

P.S. racconto inventato di sana pianta, può piacere come non può piacere lo stile smielato che ho utilizzato, in stile Harmony, così come lo stereotipo del no che vuol dire sì, un'ironia un po' d'antan visto che ultimamente, e in seguito di fatti di cronaca, il no di una donna dev'essere interpretato come un NO. Senza fraintendimenti.

Dal libro: L’amore dura tre anni di Frédéric Beigbeder

I messaggi sono una forma di tortura molto raffinata. Un giorno senza risposta, pensi a una tattica. Due giorni senza risposta, ti offendi. Tre giorni senza risposta... ti innamori.

Così alcune donne aspettano il Principe Azzurro, questo stupido concept pubblicitario generatore di donne deluse e future zitelle inacidite, mentre solo un uomo imperfetto potrebbe renderle felici.

Ma dovete sapere che ogni uomo dopo i trent'anni, ancora in vita, è un coglione.

Non si è mai soddisfatti: quando una ragazza ci piace, vogliamo innamorarcene; quando ne siamo innamorati, vogliamo baciarla; quando l'abbiamo baciata, vogliamo andarci a letto; quando ci siamo andati a letto, vogliamo vivere con lei in un appartamento ammobiliato; quando viviamo con lei in un appartamento ammobiliato, vogliamo sposarla; quando l'abbiamo sposata, incontriamo un'altra ragazza che ci piace. L'uomo è un animale insoddisfatto, esitante tra diverse frustrazioni. Se le donne volessero giocare d'astuzia, gli si negherebbero, per farsi correre dietro tutta la vita.

Nessuno vi avverte che l’amore dura tre anni. Vi si fa credere che è per la vita, mentre, chimicamente, l’amore scompare nell’arco di tre anni. L’ho letto in una rivista femminile: l’amore è una botta effimera di dopamina, noradrenalina, prolattina, luliberina e oxitocina.

La società vi inganna: vi vende il grande amore mentre è scientificamente provato che questi ormoni cessano di agire dopo tre anni. Del resto le statistiche parlano chiaro: una passione dura in media 317, 5 giorni e, a Parigi, due coppie su tre divorziano nei tre anni successivi alla cerimonia.

Perché tre anni e non due, o quattro, o seicento? Secondo me, questo conferma l’esistenza di quelle tre tappe che Stendhal, Barthes e Barbara Cartland hanno spesso distinto: Passione- tenerezza- noia, ciclo di tre stadi che durano ciascuno un anno,  un triangolo sacro quanto la Santa Trinità.