#the re-return

IT’S BEEN A FUCKING YEAR ! Bien veillante de me le rappeler, la Frisée. En suivant la logique américaine exposée par Sylvain Tesson : se décider à écrire uniquement après avoir expérimenté la vie. Ces foutus auteurs français qui font l’inverse et qui croient pondre des livres à la volée, écoutez donc ce bon vieux Jacques ; “j’affirme que le monde des sens est à l’origine de toute compréhension humaine.” Irrémédiablement, le vagabond va chercher la montagne, la vallée des cinq sens. Le vagabond – sa technique ? Très vagabonde, très élastique, selon les dispositions où il se lève le matin... Il est capricieux. Terrible démangeaison d’inconnu qui lui fait faire des folies. Au surplus, lui-même, il ne se voit pas toujours très bien. C’est ce que j’en ai retenu cela dit ! Le cadre est beau, ça manque terriblement de culture, on y planterait bien quelques donzelles, on commencerait bien des nouvelles noires, avec du suspense, de l’horreur et des armes, des drames, des histoires d’amour qui partent en sang, Et on tuera tous les Affreux ! Tandis que l’autre écrit sur les pirates, on essaye d’être publiés nous, ça vous traverse pas l’esprit ? Il me faut une idée, une ingénieuse idée, une idée splendide, qui sort du commun, qui sort de mon imaginaire. L’inspiration, elle ne vient pas subitement, elle s’apprivoise, elle se force, il faut la faire venir l’inspiration, Picasso le faisait bien lui, ce génie ! On pourrait aussi écrire sur quelques-unes qui ont marqué ces dernières saisons, Celle qu'on mystifie sans remords, Celle qui parle agréablement, Celle qui suce divinement bien. On a quelques exemples, voyez-vous ! Malheureusement, aucune n’occupe encore mon esprit. “Il était seul, méconnu, heureux, et proche du cœur sauvage de la vie. Il était seul, jeune, obstiné, libre, seul dans un désert chargé d’air vif et d’eau saumâtre, parmi la moisson marine des coquillages et des algues, dans la lumière gris pâle du soleil.” Alors évidemment, il existe le thème du Songe, que l’on peut compléter périodiquement, mais c’est très difficile de parvenir à un niveau d’abstraction totale du monde qui nous entoure, et produire des textes constamment différents. Le film de trop de Tarantino ressemble aux textes sciemment identiques... La contradiction essentielle à l’écrivain, on y revient à nouveau : choisir lui fut impossible entre le bonheur de vivre et la nécessité d’écrire. UN BON COUP D’PIED AU CUL, OUAIS ! Je crois que sans égoïsme, les gens sont incolores ; ils manquent d’individualité. La lecture avant la vie. Mériter le monde. Être fait pour l’hiver. Excité par le futur. Mourir de mélancolie. On peut mourir de la mélancolie, m’a-t-on dit, de la nostalgie, où tu t’abandonnes, dans une sorte de solitude, de dépression. On s’imagine dans un autrefois et on s’y noie. C’est dramatique les histoires d’amour, ce doit être pour cela que beaucoup - moi compris - décident d’en écrire. Je crois sincèrement que l’on peut glisser un peu d’amour dans chacun de nos écrits. C’est aisé, un peu de poésie : “Je m’ennuie la nuit sans toi, les beaux jours parfois c’est toi.” Je ne pense pas être perdu, ou seul. Je profite de ma propre compagnie, la plupart du temps. Je me complais dans ce que j’aime, vivre.

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