#teescribo

Me gusta tu pelo largo y desacomodado, me gusta el olor de tu perfume que me trae felicidad, que queda impregnado en mi ropa cada vez que me abrazas. Me gustan tus manos que me acarician como si el cielo existiera, desde el cuello hasta la comisura de mis labios, haciéndome sentir. Me gusta tu forma, tan incomprendida, por mi, por el mundo, me gusta tu convicción, la misma con la que te tropiezas cada vez que podes. Me gusta la manera en la que me haces sentir, olvidándome de que algún día me lastimaron, de que algún día decidí que no quería sentir más. Del miedo que me sacaste, de tu miedo a que no te den amor, de tu miedo a la soledad, de tus años que solo pasan sin que descubras lo magnifico de la confianza y la fidelidad. De mi incapacidad de poder hacerte ver lo lindo de morirse de amor, de romper límites y desafiar fronteras.

Quisiera que sintieras que algo de todo esto, es exagerado, así como yo.

Quisiera que me cruces un día cualquiera en alguna vereda de un bar, y me preguntes cómo estoy.

Quisiera, también, volver a creer que todo el amor que sentías era real.

Quiera que vuelvas a acortarme la distancia, que me llames y me digas, hola una vez más.

Me daría miedo que pienses lo real del cariño que te tengo.

Estoy ansiosa, esquizofrénica, deseosa, loca.

Quiero contarte que conocí a alguien, un tipo que habla francés, le gustan los perros y cocina delicioso. Un popurrí de frutos rojos que te deshaces. Me provoca sonreír al tiempo, se preocupa por pequeños detalles. No tiene miedo de expresar sus sentimientos.

Aún así, no me vibra el corazón, no siento que me falta el aire cuando me escribe, cuando me mira, cuando me dice lo guapa que voy.

Tú me desarmas con una palabra, un gesto, una mirada. De mi vientre emana un fuego que no puedo controlar. No puedo explicarlo y mucho menos entenderlo.

Me jode sentirte todo el tiempo, pensarte madrugadas enteras. Esto no puede ser amor. Esto es el infierno. Tu espalda, el olor a cigarro, tus manos sobre mi piel. No puedo más. No quiero a nadie más. No puedo pensar en nadie más.

Él no es tú. Y esto es una mierda.

Lamento molestarte y no dejarte tranquilo con cada palabra que escribo de ti.

Tal vez hoy sea el último día del mes y la última vez que te escriba.

Pero a quien engaño.

Miento.

Escribiré de ti cada vez que te piense con locura, cada vez que te extrañe sin razón, cada vez que me obligue a sonreí y fingir que no duele.

Pasara, de poquito en poquito pasara.

Sanare, perdonare mis decisiones y me haré libre de mis actos.

Dejare de derramar lágrimas a media noche.

Escuchare las canciones más alegres de nuevo y las tristes me parecen ordinarias.

Bailare toda la velada sin pensar que hubieron días en los que tú me sujetabas.

Miraré películas en todo el sofá sin guardarte un lugar.

Recorreré nuestros lugares y haré nuevos recuerdos.

Olvidare las sensaciones de tu presencia y recordare con alegría tu estadía.

Volveré a amar, y esta vez recordaré todo lo que me enseñaste.

Y tal vez algún día te vuelva a escribir ... no para dedicar pero si para preguntar.