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« Charis ! »

La voix, puissante et grave, porta à travers tout le camp de guerrier qui s’était établi au pied de la Montagne des Veuves. L’homme qui venait de crier ce nom était un combattant tout en muscle. Son torse musculeux, tanné par le soleil était parcouru de cicatrices qui laissaient des traces blanchâtres. Un pagne couvrait ses joyaux, et découvrait des jambes puissantes dont les muscles se contractaient à mesure qu’il marchait. De grandes enjambées furieuses. Son visage dur exprimait un tel mécontentement que ça n’augurait rien de bon pour la dénommée Charis. La tension dans son sillage était palpable. Chaque homme et chaque femme qu’il croisait s’écartait de son chemin, un air mi-amusé, mi-compatissant pour celle qui subirait les foudres du chef du clan du Trident Rouge.

Il avançait parmi son peuple, déterminé, furieux et agacé. Il arrive bientôt à une tente fermée. Les peaux d’animaux qui couvraient la structure étaient usées, mais encore bonnes. Le chef de tribu, d’un geste coléreux, décrocha une des peaux qui masquaient la fermeture de l’habitacle.

« Charis ! Réitéra-t-il, d’une voix grondante comme le tonnerre. »

Face à lui, une jeune femme au teint hâlé par le soleil. Elle semblait avoir reçu le baiser du feu, étant donné l’intensité de sa couleur de cheveux cuivrée. Ses yeux, deux perles d’acier, se fixèrent sur l’homme qui venait d’entrer. Précipitamment, elle s’écarta du jeune homme contre qui elle s’était lovée et sortit de sa couche.

« Père, s’exclama-t-elle, décontenancée. »

L’homme porta sur elle un regard noir, ténébreux. Ses lèvres s’étirèrent en un rictus furibond. Puis ses yeux d’onyx dérivèrent vers le second homme de la tente. Ce dernier, un peu moins grand que le chef, semblait se ratatiner sous le regard orageux qui était porté sur lui.

« Dégages d’ici, toi, lança-t-il dans un souffle. »

Le jeune homme ne se fit pas prier et, prenant à peine le temps de ramasser son pagne, il prit la tangente sans demander son reste. Charis soupira, dépitée devant l’attitude peu téméraire de l’homme qui venait de partager sa couche.

Son regard d’argent revint se poser sur son père tandis qu’elle croisait les bras, peu gênée de se retrouver nue devant son géniteur. En même temps, elle n’avait pas de quoi être gênée. Il n’y avait pas trop de pudeur au sein du clan, et elle était relativement belle. Sans compter sa crinière de feu dorée, elle possédait une peau douce, quoique marquée à certains endroits par quelques cicatrices qui se fondaient assez aisément sur sa peau bronzée. De fins muscles se voyaient sur ses bras, et ses cuisses, dénotant une activité physique régulière, et la souplesse de ses gestes démontraient une grâce sans doute innée, royale. Sa poitrine, ferme, tient fièrement sur son buste délicat, et attire sûrement l’œil de beaucoup d’hommes. Ses petites aréoles sont d’une teinte légèrement plus foncée que sa peau, et ses tétons érigés démontrent qu’elle n’était pas qu’occupée à faire de chastes câlins avant que son père ne déboule.

Plantant finalement ses mains sur ses hanches étroites, soulignant sa taille fine et sa cambrure de rein avantageuse, elle plisse les yeux.

« Qu’est-ce que j’ai encore fait, siffla-t-elle, mécontente. — Je t’avais pourtant dit que je ne voulais pas te voir fréquenter ce freluquet. Il n’est pas digne de toi. — Pas digne ? — Non. Ce n’est même pas le meilleur de mes guerriers. Tu es une princesse, au nom de Crom. Tu te dois de te comporter comme telle. Celui qui gagnera ta couche doit être quelqu’un qui soit digne de toi. De moi. Du clan. Fort, et raisonnable. Il sera amené à être chef, quand je mourrais. Je ne veux pas te voir batifoler avec n’importe quel bâtard, grogna-t-il. Et puis, il faut qu’il t’aime. Que ce ne soit pas juste un coup de cœur. »

L’expression agacée de Charis se radoucit. Son père, malgré l’air grognon qu’il arborait, se souciait d’elle comme de la prunelle de ses yeux. Il ne faisait que la protéger. Elle en avait conscience. Mais elle ne pouvait empêcher son esprit de se rebeller. A vingt-deux ans, elle était une femme faite, et tolérait mal d’être encore couvée comme une enfant. Elle avait besoin de faire ses propres choix, ses propres erreurs. Si son père le comprenait, il n’agissait pourtant pas ainsi. Il la protégeait un peu trop. Et, par contradiction, Charis défiait son autorité.

Elle l’aimait de tout son cœur, mais elle avait besoin d’indépendance. Ce n’était pas le genre de femme qui se soumettait à l’autorité sans rien dire. Casse-cou, déterminée, insolente et teigneuse pourraient être les adjectifs la décrivant. Cependant, malgré sa rébellion ouverte et son manque d’égard impertinent envers son rang, elle était également douce, sensible et aimante. Raisonnable, dans la mesure du possible. Emportée, il est vrai, mais elle savait reconnaître ses erreurs.

« Je sais… Je suis désolée. Mais tu m’étouffes un peu trop, père. Je… J’ai besoin de vivre ! D’apprendre de mes erreurs ! Je sais bien que la mort de ma mère a été si soudaine qu’elle t’a pris au dépourvu, que c’est arrivé trop tôt, de façon trop violente… Mais je ne suis pas elle. Je tiens d’elle, bien entendu, mais je tiens surtout de toi. Tu es celui qui m’a élevée. Qui a fait en sorte que je devienne celle que je suis aujourd’hui… Fais-moi un peu confiance… Fais-toi un peu confiance… »

Elle s’approcha de son père, et l’entoura de ses bras. Elle paraissait frêle face à lui. Elle était si menue, comparée à la masse de muscle qu’il était. Il est vrai qu’elle n’était pas très grande, atteignant à grande peine le mètre soixante, alors que son géniteur frisait facilement les deux mètres vingt. Il était deux fois plus large qu’elle également, qui ne pesait, au bas mot, que cinquante-cinq kilos. Mais elle compensait pas son agilité, sa rapidité et sa souplesse, et était aussi féroce que lui au combat. Elle ne tolérait pas l’échec, et, bien souvent, elle dépassait en bravoure la plupart des grands guerriers du Trident Rouge.

« Je t’aime papa. Et je t’aimerais toujours. — Humpf, grogna-t-il en retour. »

Mais ses bras se refermèrent quand même sur elle, la serrant contre lui.

« Allez, va t’habiller. Le conseil attends. — Juste une question, souffla-t-elle en s’écartant, se libérant de l’emprise de son père. Lequel de tes chiens de garde m’a dénoncée ? »

Il lâcha un rire, rauque et profond, mais ne répondit pas. Il se contenta de se détourner, et sortit de la tente comme il était entré. En essayant tant bien que mal de rattacher le cuir animal qui était par terre.

Pouffant doucement, Charis enfila une courte tunique de coton, et glissa un corset de cuir ourlé de motifs en or, soulignant sa poitrine généreuse et sa taille délicate, ainsi qu’une jupe faite de lanières de cuir, ornée de petites pointes d’acier. Elle boucla également une ceinture autour de ses reins et y accrocha deux fourreaux. Dans l’un d’eux, le plus petit, elle glissa un court poignard ouvragée, avec une lame en dent de scie. Dans le second, elle y glissa une épée presque aussi longue que sa jambe, mais plus fine que celles que portaient les autres guerriers. Une arme adaptée à sa morphologie, légère mais aussi effilée qu’une lame de rasoir.

Presque prête, elle enserra enfin ses pieds dans un carcan de cuir, et noua les lanières qui remontaient le long de ses mollets. Les sandales, d’inspiration romaine, possédaient un petit talon de quelques centimètres (six, à peu près), et étaient parfaitement ajustée, et lui permettaient de courir aussi bien que n’importe qui.

Elle coiffa rapidement ses cheveux en un chignon lâche, et sortit de sa tente.

Au-dehors, le clan avait repris le cours de sa vie, et chacun vaquait à ses occupations. Elle se dirigea d’un pas serein vers la tente où se réunissait le conseil, au pied de la Montagne des Veuves, sans remarquer quelques regards qui se glissaient sur sa personne. Elle était belle. Elle avait en plus un charme ravageur. Mais le plus souvent, elle en était inconsciente, et ne cherchait pas à en jouer pour obtenir ce qu’elle désirait.

Charis était née vingt-deux ans plus tôt, alors que son père venait juste de succéder au sien en tant que roi du clan. Sa mère, une jeune femme capturée quelques années plus tôt lors d’un pillage, était tombée sous le charme de son ravisseur, et elle avait fini par donner naissance à la ravissante guerrière qui entrait à présent sous la tente du Conseil.

Mirry, sa défunte mère, avait vécu jusqu’à ce que sa fille fête ses quatre ans. Elle était morte lors d’une guerre entre le clan du Trident Rouge et celui des Tornades. Elle s’était jetée dans la bataille avec fougue, avec rage, et s’était pris une flèche en plein cœur lorsqu’elle s’était interposée entre un archer et son époux, Kan. Elle était morte sur le coup, la flèche étant, en plus, porteuse d’un violent poison. Si elle l’avait reçu dans un bras, ou dans une cuisse, le résultat aurait été le même. Avec des jours et des jours de souffrances et de délires en plus.

Kan, ravagé par la mort de celle qu’il aimait, qu’il avait prise pour femme, et qui lui avait donné une magnifique petite fille, devint comme enragé. Grâce à lui, et par extension à la mort de son aimée, le clan du Trident Rouge gagna la guerre, et le clan des Tornades fut anéanti. Il ne reste, à ce jour, que quelques individus. Tous devenus esclaves, et revendus dans les villes qui en faisaient le commerce.

Encore aujourd’hui, Kan pleurait sa femme, et n’avait repris que des concubines pour partager son lit. Même après toutes ces années, il pleurait encore sa défunte femme.

S’asseyant près de son père, Charis, écouta alors les délibérations du Conseil qu’elle venait de prendre en cours. Ils discutaient de la prochaine bataille. Le clan des Scorpions avait pillé un village qui était sous leur protection. Ils ne pouvaient pas laisser cet affront impuni. Mais les discussions portaient sur la manière d’exercer les représailles. Kyrian était partisan d’un affrontement en règle, armée contre armée. Mais Kyrian était le plus impétueux, le plus tête-brûlée. Jorka, à l’opposé, voulait régler ça par diplomatie. Il prônait une discussion, avec le Conseil du clan adverse. Acheron jouait un peu l’arbitre. Il était plus mesuré que Kyrian, mais moins pacifique que Jorka. Il lança l’idée d’aller prendre des otages, et d’obtenir un serment d’allégeance pour contrôler ce clan belliqueux.

Frottant distraitement la barbe de trois jours qui mangeait ses joues, Kan réfléchissait. Il penchait plus pour l’idée de Kyrian, mais ses responsabilités de Chef l’empêchaient d’être aussi imprudent que le jeune guerrier. Il leva un doigt, et les discussions s’interrompirent.

« On va prendre des otages. Mais ce n’est pas un simple serment d’allégeance que j’ordonnerais de la part des Scorpions. Je veux la dissolution complète du clan. Les guerriers qui le souhaitent pourront rejoindre les clans qu’ils désirent, si ces derniers sont d’accord. Les femmes qui ne seraient pas engagées viendront grossir les rangs du Trident Rouge. Les enfants seront également des nôtres, et nous les élèverons comme nous élevons nos propres enfants. A l’âge de seize ans, ils pourront soit, rester dans notre clan, soit, essayer de retrouver leurs parents ou tenter de rejoindre un autre clan s’ils le désirent. Il n’y a que le chef du clan qui mourra. Il se sacrifiera pour le bien-être de ses sujets, s’il est un bon chef. — Je suis d’accord. Mais père… Ne pensez-vous pas que les Scorpions ne se livreront pas facilement à vos exigences ? »

Il hocha la tête, mais son expression résolue indiquait bien que si les Scorpions refusaient les conditions dictées, le clan serait purement et simplement exterminé. Femmes et enfants compris. Kan n’ordonnerait pas ce massacre de gaieté de cœur. Il aimait épargner autant de vies que possible. Mais c’était la dure loi des clans.

Kyrian et Acheron se rendirent à son avis. Il n’y avait que Jorka qui hésitait. Finalement, alors que Kan plaidait les avantages de ce plan, il s’inclina. Il espérait ne pas avoir à en venir à la partie sanglante, si les Scorpions refusaient ce marché.

« Bien. Préparez une escouade. Uniquement les meilleurs, et les plus discrets. Et deux éclaireurs. Nous partirons lorsque la Lune aura atteint son apogée. »

La tente se vida rapidement. Kyrian fut le premier à partir. Il allait réunir les guerriers dont ils auraient besoin. Jorka le suivit, allant chercher les deux éclaireurs pour les briefer. Quant à Acheron, il s’attarda un peu, attendant visiblement que Charis le suive. Elle déposa un baiser sur la joue rugueuse de son père, et lui emboîta le pas. Une moue agacée passa sur ses lèvres, mais elle reprit bien vite un visage neutre.

Ils marchèrent un peu, déambulant au travers du camp sans rien dire. Alors qu’ils atteignaient la tente d’Acheron, il brisa finalement le silence.

« Tu me plais, Charis. »

Elle hocha sombrement la tête. Elle s’y attendait. Acheron était toujours proche d’elle, à vérifier ses fréquentations. Elle ne doutait pas que ce fut lui qui ait balancé pour Nox, le guerrier qui était avec elle un peu plus tôt.

« Je vais demander à ton père la permission de te courtiser. Je sais qu’il n’y verra aucun inconvénient. Je suis mesuré, responsable, et fort. Je pourrais m’occuper de toi, te protéger, et mener le clan quand ton père sera… Enfin. »

Elle vrilla son regard dans le sien, le perturbant de ses prunelles opalines.

« Et, qu’attends-tu de moi, exactement ? »

Il prit une grande inspiration, avant de lâcher, d’un ton neutre :

« Je voulais que tu te plies à mes désirs. Que tu te laisses courtiser, et que tu me laisses t’épouser. — Ça n’arrivera pas, Acheron. Et tu le sais. »

Il détourna le regard, rougissant sous l’emportement qui le prenait. Mais il parla à nouveau d’un ton mesuré. Il vibrait toutefois d’une rage contenue.

« Tu devrais être raisonnable, Charis. Tu sais que je suis le meilleur parti que tu puisses avoir, pour le bien-être du clan. Tu ne- — Non. Je ne veux pas t’appartenir Acheron. Tu es brave, oui. Tu es doué d’intelligence et de raison, oui. Mais tu n’as pas ce que je recherche chez un homme. Je ne pourrais jamais t’aimer. Et, même pour le clan, je ne me soumettrais pas à toi. »

Elle tourna les talons, le laissant frémissant de colère et blessé dans son orgueil. Il ne pensait pas qu’elle refuserait. Il n’avait pas l’habitude des rejets. Et surtout, elle déclinait sa proposition au profit de ces jeunes impétueux qui n’ont pas un gramme de raison. Il ne pouvait l’admettre. Il ne pouvait ravaler sa fierté. C’était un affront à sa virilité.

Il lâcha un grognement furieux, et s’engouffra brusquement dans sa tente.

Charis s’était éloignée. Elle vibrait elle-aussi de colère. Comment avait-il pu penser qu’elle accepterait ses exigences avec la bouche en cœur ? Il avait deux fois son âge. Certes, ce n’était pas le problème principal. Elle avait eu un coup de cœur, autrefois, pour un homme avec autant de différence d’âge. Mais ce dernier était puissant. Impétueux. Il ne s’encombrait pas de la diplomatie comme le faisait Acheron. Il agissait selon son cœur, et sa raison, et non seulement avec cette dernière. C’était un homme comme ça qu’elle voulait. Un homme fort, intelligent, qui pourrait la protéger tout en la laissant libre de mener sa vie comme elle l’entendait. Et non comme Acheron, qui pensait qu’elle n’avait rien à faire parmi les guerriers, malgré son talent indéniable. Acheron voudrait qu’elle lui ponde des gosses, et qu’elle reste avec les femmes incapable de combattre, à faire à manger, à laver le linge et à tenir la tente en ordre.

Or, Charis était tout sauf une parfaite mère pondeuse. Elle était imprévisible, indomptable. Elle trouvait son bonheur dans le sang, la violence et la passion. Elle était née au cœur des batailles, et possédait le caractère sauvage de son père. Elle n’était pas faite pour être bridée.

Concentrée sur ses pensées tumultueuses, elle ne remarqua pas le guerrier qui arrivait face à elle, et qui, lui non plus, ne regardait pas où il allait. Le choc fut brutal. Sans ses réflexes aiguisés, Charis serait tombée sur les fesses, et son opposé aussi.

« Oh, désolé. Je ne- — Non, non. C’est de ma faute. »

Il lâcha un rire de fauve, et secoua la tête.

« Les torts sont des deux côtés alors, charmante Charis. — En effet. Pardonnez-moi mais… Je n’ai pas souvenir de votre nom. »

Étrange, cette retenue dont elle faisait preuve face à lui. Il était grand, presque autant que son père. Et puissant aussi. Carré, viril et aussi terriblement séduisant.

« Je crois que c’est parce que nous ne nous sommes pas vu depuis longtemps. Mais moi, je me souviens parfaitement de toi, Charis. Comme si c’était hier. Tu ne te rappelles pas, l’épisode de la source chaude des Étoiles ? »

Elle plissa les yeux un instant, avant de s’écrier, toute guillerette :

« Garlon ! Par les dieux, ça fait bien… — Douze ans, oui. Tu n’étais qu’une petite fille trop curieuse, et moi j’étais un vile profiteur. »

Elle éclata de rire, se remémorant les moments passés avec lui. Elle le connaissait depuis qu’elle était née. C’était le fils du chef de clan des Étoiles, un clan allié à celui du Trident Rouge. Il venait souvent s’entraîner avec ces derniers. Il avait alors seize ans.

Ce jour-là, à la source chaude que gardaient jalousement les Étoiles, il lui avait volé son premier baiser. Et les suivants. Elle était totalement amoureuse de lui, à cette époque. Et puis, quelques jours après, le clan des Étoiles étaient partis. D’après son père, ils devaient partir défendre un de leur territoire, et elle n’avait plus entendu parler de lui.

Jusqu’à aujourd’hui.

« Quand est-ce que les Étoiles sont revenus ? S’enquit-elle, curieuse. — Ils ne sont pas revenus, souffla-t-il tandis que son visage se fermait, et que son regard s’assombrissait. Les Étoiles ont été dévastés. Le clan des Scorpions a attaqué sans prévenir. Je n’ai été épargné que parce que la volonté de Crom m’avait envoyé chez le clan de l’Hiver chercher une épouse. Quand je suis revenu, il n’y avait que des morts. Du sang et des entrailles souillaient le territoire. Les femmes avaient été violées, et étripées. Les femmes enceintes avaient vu leur bébé se faire étrangler par le cordon ombilical avant d’être également violées tandis que leur progéniture rendait l’âme, et puis égorgées. Les enfants avaient été écorchés, et les hommes avaient étés émasculés puis empalés, avec leurs attributs dans la bouche. C’était une boucherie, un carnage. Même les animaux n’ont pas été épargnés, que ce soit les chiens, les chats, les rats, le bétail ou les chevaux. Ils ont été massacrés, torturés. Et, avec les entrailles des femmes, il y avait une phrase. « Ce n’est que le commencement ». »

Au fur et à mesure du récit, Charis avait porté la main à ses lèvres, et son regard était devenu horrifié. On lisait, sur ses traits, la peine et l’horreur que lui inspirait la situation. On lisait le chagrin, mais surtout, la rage. Comment avaient-ils osés ?

« Tu dois en parler à mon père. Les Scorpions ont déjà attaqués l’un des villages sous notre protection. Il va- — J’en reviens. Il va réunir le Conseil à nouveau, il m’a demandé d’aller te chercher, toi. Et Acheron. — Oh. Bien. Je… La tente d’Acheron est par ici. Suis-moi. »

Elle s’était renfrognée à la mention d’Acheron, mais l’intérêt du clan et de Garlon passa avant ses propres griefs contre le guerrier. Elle indiqua le chemin à son ami d’enfance en le précédant. Ils arrivèrent bientôt en vue de la tente, et elle laissa Garlon héler Acheron.

Le guerrier blond sortit de sa tente, encore sur les nerfs, mais curieux. En voyant Garlon, il se raidit, prêt à se défendre. Garlon leva les mains en signe de paix.

« Le chef Kan requiert votre présence pour un Conseil de Guerre, Seigneur Acheron. — Qui est-il, Charis ? — Acheron ! C’est-, s’insurgea la guerrière, furieuse qu’il fasse comme si Garlon n’était pas là. — Laisses, Charis. Vous ne vous souvenez pas de moi, et c’est bien normal. Je suis Garlon, du clan des Étoiles, laissa échapper Garlon, son visage se fermant quand il mentionna son clan décimé. Je n’avais que seize ans, la dernière fois que l’on s’est vu. J’étais à peine un homme. Mais vous, vous n’avez pas changé. Je reconnaîtrais cette étincelle de bravoure et de sagesse dans vos yeux, même si vous étiez défiguré. Le blanc dans vos cheveux vous va bien. »

Acheron le regarda avec méfiance, cherchant dans les traits de l’homme le jeune garçon qu’il avait connu autrefois. Il les trouva sans doute, car sa méfiance se dissipa. Il se montra alors à nouveau avenant.

« Et bien, Crom a de quoi être fier. Tu fais beaucoup plus mature ainsi. Tu as même du poil au menton. »

Garlon esquissa un sourire, frottant machinalement la toison brune qui couvrait ses joues.

« Pourquoi est-ce qu’il y a un Conseil de Guerre ? — Les Scorpions, siffla Charis, devançant Garlon. Père vous expliquera. Venez. »

Acheron hocha la tête, et suivit alors les deux jeunes gens.

Dans la tente du Conseil, il y régnait déjà une certaine effervescence, une certaine tension. Jorka et Kyrian étaient déjà là. Le blond frémissait de curiosité, tandis que le brun présentait, pour une fois, un visage neutre. Kan était assis, sombre et furieux. Acheron s’assit à sa place, tandis que Charis tira une chaise pour Garlon à côté elle, près de son père.

Dès que tout le monde fut installé, Kan se racla la gorge, obtenant l’attention de tous.

« Les Étoiles ne sont plus. Il y a trois jours, les Scorpions ont décimé nos alliés. Garlon n’en a réchappé que par un caprice de Crom. Mais c’est une chance pour nous. Il a pu nous relater les horreurs qui ont été perpétrées par les Scorpions. Ils deviennent hors de contrôle. Il fit un geste de la main vers Garlon. Je t’en prie mon garçon. Raconte. »

Le guerrier, l’air tourmenté, raconta le supplice de son clan dans les moindres détails, tel qu’il avait trouvé la scène. En voyant les corps, il lui avait été facile d’imaginer les tortures barbares qui avaient été infligées aux membres de son clan. Charis ressentit toute la peine qui l’habitait, et la rage qu’il contenait. Quand il eut fini, Kyrian esquissa un rictus sombre.

« Je suppose que mon idée n’est plus tout à fait hors de propos, du coup. N’est-ce pas, chef ? »

Kan soupira sombrement, acquiesçant malgré tout.

« En effet. Les Scorpions méritent un sort exemplaire. Peut-on contacter d’autres clans, Jorka ? »

Le guerrier blond hocha la tête, son regard myosotis ne quittant pas le centre de la table.

« Le clan du Soleil n’est pas très loin. A peine deux heures de trajet. Il y a également le clan du Coquillage, et celui des Flammes. A moins d’une journée de marche. Enfin, on pourrait contacter le clan des Éléphants, celui des Bouclier, celui de l’Été et celui du Trésor. Ils se situent à un peu plus d’un jour de marche. Le reste est trop loin. Plus d’une décade, même en chevauchant à bride abattue. »

Kan ordonna alors qu’on envoie un messager à chaque clan cité, avec le récit des forfaits du clan des Scorpions et un garde en plus. Kyrian sortit s’occuper de ces formalités, tandis que les hommes parlèrent de la façon de punir le clan des Scorpions. Garlon, ainsi que Charis et Acheron, était pour qu’on exécute tous les membres du clan, les sacrifiant en l’honneur de Crom. Jorka avait une approche plus mesurée, et souhaitait punir uniquement les responsables du carnage, et le chef de la tribu. Kan secoua la tête. Il attendrait que les émissaires des clans qui allaient être prévenus arrivent. Nul doute que ces clans viendraient établir leur campement près de celui du Trident Rouge. Et alors, ils pourraient véritablement mettre au point un plan d’attaque.

Pour l’heure, Kan coupa court aux discussions. Chacun sortit de la tente, l’air morose. Charis invita Garlon à venir partager la sienne. Ils auraient beaucoup à se raconter, et c’était elle qui le connaissait le mieux. Son père n’y vit aucun inconvénient.

Trois jours plus tard, les cavaliers envoyés en émissaires revenaient. Chacun était accompagné de deux soldats et d’un porte-parole du clan sollicité. Immédiatement, Kan organisa une réunion du Conseil. Ils délibérèrent pendant plus d’une demi-journée. Finalement, quand une décision fut enfin prise à l’unanimité, des membres des clans venaient s’installer près du campement du Trident Rouge.

Charis ressortit la première, le visage sombre. Cela ne lui plaisait pas de devoir punir des innocents. Mais les Scorpions devaient payer. Kan avait tranché, et les autres chefs de clan étaient d’accord. Les Scorpions seraient partiellement anéantis. Il ne resterait que les plus jeunes enfants, jusqu’à l’âge de quatre ans. Ces derniers seraient recueillis au sein de différents clans, et élevés en tant que membres de ces derniers. Il ne serait plus question des Scorpions.

Après quelques jours de préparation, un détachement de chaque clan se mit en route. Tous ensembles, ils formaient une redoutable armée. Et il restait assez de guerriers pour protéger le reste des clans.

Charis chevauchait en tête, avec les chefs de clan et Garlon. Elle était équipée de pied en cape, et paraissait redoutable, sauvage. Kan était fier de sa fille, et il la couvait d’un regard protecteur, du coin de l’œil.

Ils chevauchèrent six jours et six nuits. A l’aube du septième jour, le campement des Scorpions était en vue. Les guerriers mirent pied à terre, et se reposèrent la journée durant, à distance raisonnable pour ne pas être vus. La nuit venue, alors que la Lune atteignait son zénith, les guerriers se mirent en marche. Ils se rapprochèrent du campement, et ne tardèrent pas à passer à l’attaque.

Ce fut rapide. Même si les Scorpions s’attendaient à une riposte, ils ne pensaient pas qu’elle viendrait aussi vite. Pris au dépourvu, le clan ne vit pas sa fin arriver. Pendant que les guerriers éliminaient méthodiquement les Scorpions, Charis et Garlon s’occupaient de réunir les plus jeunes enfants. Quand tout fut fini, que les enfants furent assis dans une charrette, prêts à être emmenés, les chefs de clan incendièrent le campement des Scorpions. Et tout le monde fit demi-tour.

* * *

Quelques mois après la tragédie des Scorpions, la vie avait repris son petit chemin. Garlon resta au clan du Trident Rouge, et s’entraînait chaque jour avec Charis pour s’améliorer. Les deux s’entendaient avec une complicité presque fraternelle. Kan adopta officiellement Garlon, l’intégrant pleinement dans le clan. Et en faisant ainsi un héritier, au même titre que Charis. Car celle-ci abandonna volontiers sa place. Elle préférait mille fois être libre de vaquer à ses occupations. Gérer un clan, même si elle avait été élevée dans cette optique, ce n’était pas vraiment son rêve ultime.

Elle décida d’ailleurs de partir explorer le reste de Terra, laissant le clan aux bons soins de son père et de Garlon. Elle voulait voir ce qu’il y avait au-delà des Terres des Clans. Elle ne connaissait ni Nexus, ni Ashnard, ni même Tekhos.

Mais elle ne put aller bien loin. A quelques lieues du campement du Trident Rouge, elle rencontra un être immortel, et dénué de pitié. Un être créé pour le chaos, par le chaos. War, c’était son nom. Un être de magie pur, créé pour détruire, pour venger. Il avait été appelé par le chef des Scorpions, au moment de mourir. Il avait une mission, une seule. Détruire ce qui était le plus cher au cœur de Kan, le guerrier qui avait détruit les Scorpions.

Elle n’eut aucune chance. Toute son habileté au combat ne servait à rien face à lui. Elle se défendit vaillamment, mais War eut le dessus, et elle périt, empalée sur la lance du guerrier immortel. Elle périt en brave, et son âme s’élevait lentement, allant rejoindre celles des autres guerriers morts au combat avec bravoure.

Du moins, c’était ce qui devait se passer en théorie. Mais quelque chose, quelqu’un d’infiniment puissant, fit venir son âme jusqu’à un temple en ruine. Un Dieu. Crom.

« Tu as bravement combattu, petite, tonna une voix. »

L’âme de Charis tourna sur elle-même, jusqu’à remarquer un immense colosse juché sur un trône tout aussi gigantesque. L’aura du dieu était palpable. Puissante. Féroce. Intimidante.

« Que… Vous êtes… Crom ? »

Le dieu rit. Un rire profond, qui roula comme un coup de tonnerre dans les ruines du temple.

Il hocha la tête, et lui fit signe d’approcher. Prudemment, et avec déférence, Charis fit quelques pas vers lui. Avant de se sentir tirée vers l’avant, et de se retrouver juste au pied du trône. Elle n’arrivait même pas à hauteur de l’accoudoir. Elle se sentait minuscule. Si petite, et si fragile, face au dieu que vénérait son père…

« Tu ignores tout de ta destinée, petite, n’est-ce pas ? »

Perdue, le regard argenté de la jeune femme se plongea dans celui, d’un noir d’encre, du colossal dieu. Elle hocha la tête, avant d’ajouter :

« Je suis morte. C’était mon heure, non ? »

Le dieu secoua la tête, et sa grande main enveloppa l’âme de Charis pour la percher sur ses genoux. Ce n’était pas son heure, disait-il. Elle avait une grande destinée, mais elle ignorait tout de son ascendance.

« Quelle ascendance ? Mon père est Kan, chef du Clan du Trident Rouge, et ma mère… Ma mère était simplement Mirry, fille d’un modeste guerrier du clan… — Non, petite. Pas simplement. Connais-tu l’origine du tout premier clan de guerrier ? — Euh… Il s’appelait Jared. Il a fondé le clan de l’Ours, avec sa femme, et ses frères et sœurs. — Mais sais-tu d’où il venait ? »

Charis répondit par la négative. Et Crom, de lui expliquer que Jared était l’un de ses fils. Presque tous les guerriers possédaient du sang de Crom, depuis. Il expliqua néanmoins que l’Ours Jared a fini par périr, sous la jalousie des autres membres de son clan, et c’est ainsi que le clan de l’Ours, le clan originel, s’est éclaté, et a formé tous les autres clans qu’elle connaissait aujourd’hui. Il précisa qu’il avait d’autres enfants. Mais un seul était encore en vie aujourd’hui.

« Vous avez un fils encore en vie, parmi nous, parmi les clans ? Quel est son nom ? — Tu le connais très bien, Charis, souffla-t-il avec un sourire presque tendre. »

Elle fronça les sourcils en réfléchissant. Acheron ? Non, ça ne pouvait pas être lui. Garlon peut-être ? Ou bien Kyrian ? Non, c’était possible, mais elle n’avait rien senti d’extraordinaire chez eux. Alors qui…

Pendant qu’elle réfléchissait, le dieu la couvait d’un regard affectueux, légèrement amusé. Il ne ressemblait pas au guerrier sans pitié que décrivaient les histoires. Il ressemblait plus à… A un grand-père qui parlait avec sa petite-fille.

Charis écarquilla les yeux en comprenant ce que ça signifiait.

« Non, souffla-t-elle. Ça ne peut pas… Vous ne pouvez pas… »

Il rit doucement, et ouvrit son autre main, paume vers le ciel. Un symbole y était dessiné. Ce symbole, ces signes entremêlés… Elle les avaient déjà vu. Son père, Kan, avait le même derrière la nuque. Ce qui voudrait dire que…

« Kan… Mon père… »

Le géant hocha la tête, et sourit plus largement.

« Ce qui m’amène à te dire que ton heure n’est pas encore venue, petite. Ton enveloppe mortelle est morte. Tu as fini ton apprentissage. Tu vas à présent découvrir ta vraie personnalité. Tu es une déesse, comme ton père est un dieu. Il a renié ses pouvoirs afin d’être avec ta mère, mais il reste mon fils, et je l’aime comme il t’aime. Tu es ma famille, ma petite. A ce titre, tu as le droit à ton héritage. »

A peine eût-il fini de parler qu’une sorte de courant d’air traversa le temple, faisant voler le lierre accroché aux colonnades. L’air entoura l’âme de Charis, la souleva. Elle se sentit traversée par une onde de pouvoir. Un crépitement résonna dans l’immense temple vide, et des éclairs de lumières jaillirent.

Quand le spectacle « son et lumière » fut fini, Charis retomba lentement sur le sol. Elle n’avait plus l’impression d’être juste un fantôme. Elle se sentait de chair et d’os, comme avant. Elle tâta ses bras, son ventre, ses jambes, avant de lever un regard intrigué vers Crom.

« Je t’ai offert les pouvoirs qui te revenaient de droit, ma petite. Tu es à présent une déesse à part entière. Il ne reste qu’à faire ton apprentissage, et tu seras libre d’aller où bon te semble. Ton père ignore que tu es morte. Il ne le saura jamais, puisque ton corps mortel a disparu. Tu pourras le revoir quand tu voudras, et tu garderas la même apparence. »

* * *

Durant les mois qui suivirent, Crom en personne s’occupa de l’apprentissage de Charis. Elle se montra une élève très douée. Elle absorbait, comme une éponge, et semblait capable de retenir n’importe quoi. Au terme, quand il lui rendit sa liberté -bien qu’elle n’ait jamais été vraiment prisonnière- il lui confia être fier d’elle.

Elle passa voir son père, et découvrit alors le monde, comme elle en rêvait. Les années passaient, les décennies… Elle assista à la mort de son père, devenu mortel, à celle de Garlon, et de tous ceux qu’elle chérissait. Au final, elle finit par couper tout lien avec les Trident. Elle partit, voyagea encore, apprenant à connaître le moindre recoin de Terra.

Elle revit son grand-père à de nombreuses occasions. Elle rencontra quelques dieux, et elle finit par trouver la Terre. Ce monde si différent de tout ce qu’elle connaissait la passionna. Il la fascina. Elle essaya de s’y intégrer, adorant la nouveauté, et elle prit l’identité de Charis Trident, travaillant pour un club d’entraînement aux arts martiaux.

Depuis quelques années, elle est installée, paraissant normale pour tout le monde, se rendant parfois dans le domaine de son grand-père, de ses amis… Enfin, elle vivait sa vie d’immortelle quoi.

* * *

Nom / Prénom : Charis, du Trident Rouge, appelée Charis Trident sur Terre. Âge : 22 ans d’apparences. Près de six cents réellement. Sexe : Féminin. Sexualité : Hétérosexuelle. Race : Déesse. Pouvoirs : Téléportation, guérison, force, rapidité, une extraordinaire aptitude au combat étant donné son ascendance, empathie, télépathie… La base, quoi. Faiblesses : Sa trop grande compassion, les grosses bêtes méchantes de la mort qui tue.. Bref, que du banal, non ? Situation de départ : Étonnamment, vierge. Elle n’a jamais sauté le pas, en toutes ces années d’existence. Un peu comme la déesse Artémis, qu’elle a un peu côtoyée. Mis à part Garlon, du temps où elle était humaine, elle n’a pas trouvé d’homme qui la fasse suffisamment rêver pour se laisser aller.

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Identité : Ceridwen Theas. Âge : Plus de cinq cents ans. Sexe : Féminin. Race : Créature (Sidhe). Sexualité : Hétérosexuelle expérimentée.

« Ceridwen, ma nièce, que fais-tu ici, si tard ? »

La voix tonna dans le corridor sombre. Puissante, mais pas mécontente. Curieuse, plutôt. Le propriétaire de cette voix, semblable à l’orage, ressemblait à l’un de ces colosses de marbre qui soutenaient le fronton de la porte magique, à l’entrée du tumulus de la cour Unseelie. Il avait le front haut et large, dégagé malgré sa longue chevelure de grès qui l’enveloppait aussi sûrement qu’une pèlerine. Ses traits, comme gravés dans un roc, semblaient menaçants, agressifs. C’était pourtant son expression habituelle. Il était le Consort de la reine Unseelie, il n’était pas fait pour paraître amical et faible. Il était fait pour appuyer la Reine dans ses directives, l’approuver en tout temps, et garder son corps aussi sûrement que s’il faisait partie de sa Garde. Puis il se fendit d’un sourire, et son expression se métamorphosa. Ses yeux, de la couleur de l’orage, pétillèrent de malice et son nez frémit imperceptiblement alors qu’il se penchait pour attraper la gamine aux cheveux de feu et la caler dans ses bras.

« Ma chère petite nièce, si douce, si fragile, et pourtant si téméraire. »

Un petit rire lui répondit, alors que la fine silhouette de la jeune fille se blottissait au creux de ses bras. Elle était si petite, à cet instant, et lui était si grand, que le contraste en était renforcé. Pourtant, le tableau était touchant. On lisait dans les yeux du Consort tout l’amour qu’il portait à la petite fille.

« Je n’avais pas sommeil, mon oncle. J’ai cru que je pouvais aller faire un tour dans les Jardins des Reines, juste une fois, pour admirer la beauté du lieu. »

Sa voix était douce, et mélodieuse. Elle s’exprimait bien, pour une fillette qui n’avait pas encore eut huit ans. C’était normal, après tout, elle était une princesse, elle recevait l’éducation digne des plus hauts dignitaires de ce monde. Elle plongea son regard, aussi clair qu’un ciel d’été, dans celui de son oncle, avec toute l’innocence que recelait son expression enfantine. Elle savait bien qu’elle n’avait pas le droit d’y entrer. A moins d’être Reine. Elle le serait peut-être un jour, si la Reine actuel n’avait pas d’enfant. Elle était, pour le moment, en première position pour la succession. Mais, et tout le problème résidait dans ce point, elle n’était encore qu’une princesse.

« Si jeune, et pourtant déjà si curieuse. Incorrigible. »

La voix de son oncle tonnait dans le couloir, mais cela n’effraya pas la petite. Elle agrippait, de ses petits poings, la chemise de soie du Consort.

« S’il te plaît, oncle Dubhthac, j’ai vraiment envie de voir à quoi cela ressemble… »

Elle avait pris une petite voix plaintive, comme pour mieux manipuler son oncle. Mais, au lieu de s’en formaliser, il esquissa un sourire peiné.

« Je suis navré, Lasair Cailín*. Je ne peux pas t’y faire accéder. Tu n’es pas une Reine. Et moi non plus. Peut-être que si tu demandais à ta tante, gentiment, elle accepterait ? — Non, elle ne veut pas, bouda la jeune fille. — Eh bien, je ne peux rien faire de plus, ma chère Ceridwen. A part te ramener à tes appartement. »

La petite princesse fit la moue, mais elle cala sa tête contre le torse de son oncle sans broncher, alors que celui-ci la portait à destination.

* * * * *

Elle avait bien grandi, la petite gamine aux cheveux de feu. Elle était à présent une beauté incontournable. Svelte, le port altier, elle possédait en elle une grâce innée, une posture de reine. Elle n’était encore que la Princesse, mais elle était toujours en seconde position pour accéder au trône de la cour Unseelie. Elle possédait la beauté incroyable des Sidhes de sang pur. Une peau aussi claire que de la porcelaine, aussi douce que de la soie et aussi vierge de défaut qu’un diamant taillé. Elle possédait aussi le regard propre aux Sidhes. Des prunelles constituées de trois cercles autour de la pupille. Un premier, le plus proche et le plus petit, qui avait la couleur de l’azur. Un second, presque turquoise, était de la même teinte que certaine mers appréciées des touristes. Le dernier, et non le moindre, était plus sombre, mais il donnait une sorte d’uniformité à l’ensemble, représentant autant la nuit que les fonds marins. La plupart du temps, un glamour cachait ses particularités Sidhes, donnant à ses iris la couleur du ciel en été, et à sa peau une légère tente hâlée. De menus efforts pour paraître plus « normale », aux yeux des non-Sidhes, des non-Faes. Mais là s’arrêtait sa ressemblance avec les Sidhes. Son ascendance était mêlée d’autres gênes. En partie humaine, et tenant de sa mère sa petite taille. En partie Banshee, d’où elle tenait les traits fins et délicats de sa physionomie. Et en partie Sluagh, grâce à qui elle avait hérité de ses lèvres couleur grenat et de ses longs doigts fins dont les ongles pouvaient s’allonger, telles des griffes.

Des humains, elle tenait aussi ses courbes féminines plus développées que celles des Sidhes. Une poitrine généreuse, un fessier rebondi et ferme, et des hanches épanouies qui se balançaient sensuellement au rythme de sa démarche. Les Sidhes de sang pur n’appréciaient pas cette apparence plus que pulpeuse, aussi s’était-elle éloignée des siens en partie à cause de cela. Sa longue chevelure de feu, ses yeux tricolores et son teint lunaire n’étaient pas assez pour faire d’elle une Sidhe à part entière. Tout le monde était conscient de son métissage, et les Sidhes ne sont pas connus pour leur ouverture d’esprits.

A ce sujet, d’ailleurs, la jeune femme dénotait largement. La plupart des Sidhes ont une arrogance innée, venant de l’idée qu’ils sont les plus puissants sur cette Terre grâce aux dons que la déesse Danu et son Consort leur a offert. Mais Ceridwen n’est pas comme ça. Peut-être était-ce dû à son métissage, à son éducation plus libérée, ou bien au rejet dont elle était l’objet. Toujours est-il qu’elle se forgea un caractère bien à elle. Indépendante, mais appréciant la compagnie d’autrui malgré tout. Forte, pour masquer la fragilité de son cœur. Puissante, mais juste et égale. Impitoyable, mais pas cruelle. Elle ne ressemblait en rien à sa cousine. Cette dernière était ambitieuse, jusqu’au bout de ses ongles parfaitement manucurés. Elle savait être l’héritière désignée du Trône de la Nuit, mais elle était aussi jalouse de Ceridwen. Ce que la métissée ne comprenait absolument pas. De quoi pouvait-elle être jalouse ? Elle n’avait aucun désir de régner, à part pour jeter un œil aux Jardins des Reines. Elle ne se sentait pas de taille à assumer autant de responsabilité. Pourtant, elle avait été éduquée dans cette optique, au cas où la Reine ne puisse concevoir d’enfants.

Intelligente, mais parfois obtus quant à ce qui la touchait de trop près, la princesse préférait passer son temps à la cours d’un de ses oncles, un Sluagh, pour ne pas subir la jalousie de sa cousine. Elevée par les dernières troupes des Meutes Sauvages de la Féerie, le Royaume des Sidhes et des autres Faes, elle acquit ainsi bien plus que des connaissances théoriques sur « comment gouverner ». Elle apprenait la stratégie de guerre, et la manière de se battre. Elle apprenait les ruses et les coups fourrés, parce qu’un ennemi ne jouait jamais selon les règles du jeu. Elle apprit aussi énormément sur les autres cultures, des humains aux autres Faes.

Elle vivait en Amérique, le reste du temps. Son père ne restait pas à la Cour de sa sœur, préférant s’éloigner des magouilles politiques. Pourtant, il prit grand soin d’instruire sa fille de ces arcanes, au cas où, comme toujours. Les visites à sa tante étaient toujours accueillies avec deux sentiments distincts, et pourtant mêlés. L’impatience, d’abord, de revoir sa famille. Son oncle, surtout, le Consort de la Reine, l’appréciait particulièrement. Presque autant que si elle avait été sa fille. Et sa tante n’était pas non plus indifférente, même si elle accordait nettement sa préférence à sa cousine. Et puis il y avait la crainte. Celle que sa cousine n’ait imaginé quelques autres plans destinés à la faire tuer. La dernière fois, sa cousine avait invoqué une hydre, sans toutefois la maîtriser. Elle redoutait de se trouver en face d’elle, ne comprenant pas sa jalousie et son ambition démesurée.

Cent ans après sa naissance, son père fut retrouvé assassiné. Les coupables n’ont jamais été retrouvés. La Reine précédente s’étant retirée en faveur de sa fille, c’était ainsi la cousine de Ceridwen qui avait chargé quelques gardes de mener l’enquête. Mais sans pousser trop loin, de peur de découvrir l’identité du meurtrier. A partir de cet instant, Ceridwen fut victime de tentative d’assassinat dès lors qu’elle paraissait à la Cour. Elle savait très bien qui blâmer pour cela, mais que pouvait-on faire face à la Reine ?

Heureusement, sa tante se chargeait de modérer sa fille, et son oncle en faisait autant. C’est grâce à eux si, un jour, elle reçut l’ordre de paraître aux Enfers comme l’ambassadrice du peuple Fae. Un traité d’alliance avait été signé entre le maître des Enfers, Lucifer, la Reine de la Cour Unseelie, et celle de la Cour Seelie. Etant issue des deux Cours, ainsi que d’une multitude d’autres, Ceridwen était la plus à même de servir de liaison là-bas. Elle accepta, avec la promesse que ce n’était pas une tentative d’assassinat déguisée.

Depuis lors, elle siège auprès de Lucifer, servant d’intermédiaire entre la Féerie et les démons. Elle se mêle à la politique, aux entraînements des gardes ainsi qu’à toutes les activités de la Cour. Elle ne regrettait pas de ne plus se trouver à la Féerie, n’ayant ainsi plus à se prémunir contre des tentatives de meurtre. Mais elle n’était pas non plus à l’aise à l’idée que sa cousine, instable, dirige ses semblables. Les renseignements qu’elle tenait de la part de ses espions faisaient état d’une détérioration de la santé mentale de cette dernière. De plus en plus cruelle et lunatique. Sa dernière lubie en date ? Provoquer la Reine de la Cour Seelie en duel, la tuer, et régner sur les deux Cours.

Autre :

→ Ceridwen est une Sidhe, une race de Fae dite « supérieure » grâce aux puissants pouvoirs que leur ont donné la Déesse, Danu, et son Consort, l’Homme Vert.

Elle possède deux « mains de pouvoirs ». La Main de Chair, capable de transformer n’importe quelle créature en un amas de chair hurlant, tuant ainsi n’importe quelle créature non-immortelle. Un terrible pouvoir, qu’une épée divine accentue encore dans les champs de bataille, comme un allongement de son propre bras. Il s’agit de sa main droite. Elle possède aussi La Main de Sang, capable de rouvrir d’anciennes blessures, et de les faire saigner encore et encore, mais également capable d’en créer de nouvelles.

Elle possède également, outre l’épée de Chair, donnée par la Déesse, le pouvoir de guérir par le sexe, et le don d’appeler à elle la magie de la Féerie, la magie de la Déesse elle-même. → Ceridwen n’est pas seulement puissante avec ses dons, elle est aussi une guerrière émérite, et fine stratège. Naturellement douée pour gouverner, elle n’a cependant pas l’intention de s’asseoir sur le Trône des Faes, sauf si la Déesse en décide autrement. → Comme tous les Sidhes, Ceridwen est virtuellement immortelle. Elle ne peut être tuée que par la grâce de la Déesse, de son Consort, ou l’une des rares épées de Pouvoir conférées aux Sidhes par Danu.

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I – Introduction.

Le vaudou est un art magique plutôt obscur. Bien sûr, il existe comme partout des bons sorciers, comme des mauvais. Les bons luttent contre les forces du mal, mais se privent également d’une bonne partie de leur pouvoir. Alors que les mauvais utilisent leur plein potentiel. Être un mauvais sorcier ne veut pas dire uniquement répandre le mal. Les mauvais sorciers guérissent aussi. La seule différence, c’est qu’ils ne se sentent pas l’obligation de guérir tous les maux du monde.

Les pouvoirs d’un sorcier vaudou couvrent tous les domaines de la magie. Ensorcellement, potion, divination… Ils n’ont pas de limite. L’énergie d’un sorcier vaudou lui vient de la nature, évidemment, mais également des ténèbres qui couvrent le monde. Voilà pourquoi les mauvais sorciers vaudou sont extrêmement difficiles à vaincre.

Certains, même, font l’acquisition de l’immortalité. Cela nécessite des sacrifices, mais ils ne reculent devant rien pour devenir plus puissant encore. Leur âme se noircit, et bien souvent, les sorciers du côté obscur sombrent dans la folie au bout de quelques siècles. Ils ne peuvent être vaincus que par des entités supérieures. Divinités, ou bien confrères.

Actuellement, la sorcière vaudou la plus puissante de Terra se nomme Céleste Trahan, et ceci est son histoire.

II – Céleste Trahan.

Céleste Trahan, âgée de 28 ans au terme de cette fiche, est une jeune femme d’apparence froide et terrifiante. Haute d’un mètre soixante, elle paraît toutefois beaucoup plus grande. Pesant à peine ses soixante kilos, elle demeure néanmoins impressionnante. La magie qui l’entoure lui donne une aura dangereuse. Seuls les plus courageux osent l’approcher, et lui parler.

Son regard brillant, sombre comme les ténèbres dont elle se sert, vous donne l’impression qu’elle peut lire en vous. Elle le peut, d’ailleurs, mais se garde bien de le faire savoir. Les traits de son visage, bien dessinés, lui confèrent une apparence majestueuse. Tour à tour durs ou bien délicats, ils décrivent son humeur bien mieux que n’importe quelle lecture de son esprit. Son nez, droit et aristocratique, dénote une ascendance noble. Peut-être même royale. Elle étire rarement ses lèvres gonflées et carmines en un sourire agréable. Le plus souvent, elle a un rictus cruel ou bien désinvolte.

Sa longue chevelure brune coule dans son dos comme une rivière d’ébène, souplement ondulée, venant frôler une chute de rein aussi délicieuse qu’elle puisse l’être. La face avant est tout aussi généreuse que ses fesses rebondies. Une poitrine bien dotée orne son buste, haute et ferme, narguant insolemment son vis-à-vis. On remarque d’autant plus son ventre plat, bien dessiné, sa taille de guêpe et ses hanches fertiles.

Enfin, pour terminer ce portrait physique, on a une paire de jambes longues et fuselées, galbées comme il le faut, avec des muscles parfaitement dessinés. Ses pieds, plutôt petits, se glissent facilement dans ses petites sandales qui possèdent souvent un talon assez conséquent. Elle préfère paraître grande, et son style vestimentaire hétéroclite renforce bien souvent cette impression. Elle ne porte en général que des robes à multiples voiles, suggérant un corps aux courbes délicieuses dont elle est fière. Mais elle aime aussi à arborer des pantalons de cuir, ou bien des jupes courtes, dévoilant plus que ce que la décence le permettrait, flirtant outrageusement avec les bonnes mœurs.

Ce qui la rend impressionnante, en plus, c’est sa démarche. Légèrement chaloupée, gracieuse et féline, elle attire le regard, et provoque les bas-instincts de tous les êtres qu’elle rencontre. Son attitude désinvolte ne met pas vraiment à l’aise, pas plus que la manie qu’elle a de passer sa petite langue sur ses dents bien alignées, comme si elle allait dévorer quiconque s’approcherait un peu d’elle. Ses tatouages aussi, peuvent gêner. Des motifs obscurs, terrifiants, couvrant son corps et se mouvant d’eux-mêmes grâce à sa magie. Sans compter les peintures rituelles, lorsqu’elle exerce son pouvoir…

De nature imprévisible, Céleste peut très bien se montrer affable et délicieuse à un instant, pour redevenir froide et grognon au suivant. Elle prend un malin plaisir à défier ses interlocuteurs, jouant avec les limites de l’acceptable. Elle n’a aucun remords quant à ce qu’elle fait, ne servant qu’un but : Le pouvoir. Elle en veut toujours plus. Elle ne recule devant rien pour parvenir à ses fins. La seule limite qu’elle s’impose, c’est de ne pas blesser les êtres auxquels elle tient. Sinon, tous les coups sont permis.

Elle courtise le danger, s’attaquant parfois à plus puissant qu’elle, sans ressentir de peur Si elle meurt, c’est que ça devait en être ainsi. Mais tant qu’elle peut continuer, elle continue. Elle ne renonce presque jamais. Les seules fois où ça peut arriver, c’est quand l’un de ses proches est en danger. Elle ne mettrait pas délibérément la vie de ses amis en danger. Par contre, les autres, elle s’en fiche comme de sa première dent perdue.

Détestant qu’on lui mente, elle peut se montrer très rancunière, et sa vengeance n’aura d’égal que la tromperie effectuée. Equitable dans ses quêtes vengeresse, elle possède un sens de la justice qui lui est personnel. Elle se fiche des lois et des règles Seules comptent les siennes. Honnête la plupart du temps, elle ne ment que lorsque c’est nécessaire, et jamais à ses proches.

Elle sait se montrer vicieuse et tordue, rusée manipulatrice et machiavélique. Elle ne dévoile jamais ses plans, et à une furieuse tendance à agir en solitaire. Bonne commerçante, elle monnaie ses dons sans remords, et se montre toujours juste, intègre et consciencieuse. Elle ira jusqu’au bout de la commande, si ça ne nuit ni à ses proches, ni à elle.

Secrète, elle n’a jamais paré à quiconque de son histoire, et ne se livre que très rarement.

A ce jour, on sait que Céleste possède de nombreux pouvoirs, parmi lesquels figurent la nécromancie, la divination, la science des sortilèges, l'art des potions, l'immortalité ou encore la capacité de discerner les portails menant dans les dimensions divines, infernales et paradisiaques. Mais ce dernier don, elle ne l'a encore jamais utilisé.

III – L’enfance.

Il faut remonter vingt-huit ans en arrière, pour commencer son histoire. Ses parents, deux sorciers vaudous très puissants, régnaient en maître sur le bayou couvrant la frontière d’Ashnard et des Landes dévastées. Reine et Parfait Trahan étaient tous deux avides de puissances et de richesse, ce qui les conduisit à proposer leurs services à l’Empereur d’Ashnard.

Reine tomba enceinte peu après, et la mit au monde au sein même du palais, dans les riches appartements qu’on avait mis à leur disposition. A peine née, Céleste fit déjà preuve de grands pouvoirs. Eduquée par les meilleurs, elle grandit dans un univers sombre et se forgea sa personnalité solitaire. Suivant l’exemple de ses parents, elle eut très vite l’ambition d’acquérir encore plus de puissance. Elle commença très tôt les sacrifices, dans ce but. Certains nouveau-nés au palais disparaissaient mystérieusement, et n’étaient retrouvés que des mois après, exsangue et momifiés.

Céleste ne faisait pas de distinction de classe. Que ce soit des nobles, ou des moins nobles, elle les sacrifiait pareillement. Ses parents se doutaient de quelque chose, mais trop préoccupés par leur soif de richesse et de pouvoirs, ils ne firent rien pour l’en empêcher.

En grandissant, la petite se rendit compte qu’elle pouvait communiquer avec les animaux, et même, leur imposer sa volonté. Chose que ses parents ne pratiquaient pas. Ils ne voyaient pas l’intérêt de frayer avec les bêtes. Elle s’entraîna alors, très dur, et finit par devenir une experte. Dès lors, elle utilisait les animaux qu’elle contraignait pour exécuter ses quatre volontés. S’intéressant ensuite aux potions, elle inventa même de nouvelles recettes, et commença à écrire ses connaissances dans un grimoire qu’elle scellait magiquement pour être la seule à pouvoir l’utiliser. Elle l’appela : Le Livre des Ténèbres. Elle y consignait les recettes connues, et celles qu’elle inventait. Elle y ajoutait aussi les sortilèges et autres maléfices, et toutes les connaissances du vaudou qu’elle possédait.

Au fil des ans, le petit carnet devint une véritable encyclopédie qui ne la quittait jamais. Il grossissait, et grossissait encore, engrangeant le pouvoir et les connaissances de Céleste. Si elle n’avait pas eu le pouvoir de lui donner l’apparence d’un simple cahier de brouillon, il aurait été énorme et impossible à transporter.

Et c’est ainsi qu’elle atteignit cet âge que l’on dit « ingrat » : L’adolescence.

IV – L’adolescence.

Cette période débute avec l’arrivée de ses premières menstruations, et un accroissement de son pouvoir. Comme son corps, qui mûrissait, sa magie devint plus puissante encore, et sa fertilité ne faisait aucun doute. Elle en eut la confirmation à treize ans, lorsqu’elle se lia avec un des fils des nobles d’Ashnard. Plus âgé qu’elle de trois ans, il lui ravit son innocence, et lui fit découvrir des sensations qu’elle n’aurait même pas imaginé. Dès lors, elle ajouta un nouveau chapitre à son livre, consacré au sexe et à tout ce qui y était lié. Elle inventa des charmes et des potions, cherchant à atteindre la connaissance ultime de ce domaine.

Neuf mois plus tard, elle mit au monde un enfant mort-né, à l’insu de tous. Elle avait en effet remarqué l’absence de ses règles, au bout de deux mois, et avait usé de magie pour cacher l’arrondissement de son ventre encore juvénile aux yeux de tous, même de ses parents. Au bout du sixième mois, elle sut qu’il était déjà mort. Son organisme n’était pas encore assez mature pour le porter à terme.

Le cadavre issu de ses entrailles servi alors à l’élaboration de nouvelles recettes. Et c’est ainsi qu’elle découvrit la nécromancie. Elle parlait aux spectres, et ranimait des cadavres. Elle ajouta ce chapitre à son livre, et poursuivit son instruction avec tout ce qu’elle pouvait trouver sur le sujet. Elle n’hésita pas, pour s’entraîner, à profaner le lieu de repos de bons nombres d’ancêtres des Ashnardiens, réveillant ceux-ci avec son pouvoir et en faisant des marionnettes tout à fait dociles.

A seize ans, la jeune femme presque faite décida de franchir un palier. Ses parents étaient toujours à la recherche de richesse, et elle utilisa ses dons pour les piéger, pour les assassiner. C’était une nuit sans lune, et propice à tous les crimes.

Animant leur cadavres après leur avoir aspiré leur magie, elle donna le change, et put enfin voler de ses propres ailes. Quittant le palais, elle s’installa en ville. Elle acquit un local d’une surface plus grande encore que les appartements à sa disposition dans le palais, et lança sa boutique de vaudou. Elle finit par relâcher l’âme de ses géniteurs, absorbant les dernières connaissances qu’ils avaient, et les envoya droit dans les limbes, d’où ils ne sortiraient jamais, piégés pour l’éternité.

Sa boutique se fit connaître très vite, et attira un public nombreux et diversifié. Elle commença alors à entrer dans l’âge adulte.

[b][u]V – L’âge adulte.[/u][/b]

Son entrée dans cette période de sa vie se fit lorsqu’elle mit au monde, pour la première fois, un être vivant. A dix-sept ans, elle donna naissance à un petit Narcisse, bien vite suivi par son jumeau, Nathanaël. Occupée à sa boutique, elle n’oublia pas de sucer jusqu’à la moelle le pouvoir des deux nourrissons, avant d’engager une nourrice pour prendre soin d’eux. Elle était ivre de pouvoir, et tout en confectionnant des sorts et des potions pour ses acheteurs, elle avançait dans sa quête de l’immortalité.

Un jour, un soldat entra dans sa boutique. Il disait faire partis des Rougelames, du clan Burega. Il passa commande de nombreux poisons, qu’elle fut ravie de confectionner. A partir de ce jour, le contrat entre l’empoisonneuse et le clan Burega fut signé. Céleste était une commerçante honnête, et les transactions s’effectuèrent avec douceur.

C’est parmi les Burega qu’elle rencontra Silat. Jeune garçon que l’on formait au combat, il était l’un des rares êtres humains à décrocher un sourire sincère à la sorcière. Même ses propres fils ne parvenaient pas à avoir un geste d’affection, et pourtant, ils faisaient tout pour plaire à leur mère. Le temps passait, et Céleste finit par découvrir le secret de l’immortalité. A vingt-et-un ans, elle exécuta le premier rituel menant à cette récompense, et sacrifia la nourrice de ses enfants à des entités supérieures pour recevoir le don divin.

Elle continuait de fournir les Burega en poisons, et maléfices en tout genre, mais traitait de plus en plus rarement avec les gens du bas-peuple. Elle n’offrait désormais la faveur de ses dons qu’à des individus ayant le moyens de les monnayer.

Elle tomba de nouveau enceinte à vingt-trois ans. Cette fois, elle mit ses connaissances à profit pour étouffer dans l’œuf cette vie naissante, absorbant le pouvoir qu’elle contenait. Elle offrit le fœtus mort en sacrifice aux dieux, recevant en récompense le secret de l’ambroisie qui assurait l’immortalité de qui en buvait. Elle jura sur sa vie et ses pouvoirs de garder ce secret pour elle, et le consigna dans son grimoire qui ne la quittait jamais. Elle n’en avait parlé à personne. Pas même au jeune Silat qui devenait un homme de jour en jour.

A presque vingt-huit ans, la ténébreuse sorcière était devenue la plus puissante de tout Terra, et son nom commençait à voyager, allant d’un bout à l’autre des civilisations peuplant le monde. On racontait qu’elle commandait aux morts, aux spectres et aux animaux. On disait d’elle qu’elle était la courtisane de Satan, et qu’elle exécutait ses basses-œuvres sur la terre. On la dépeignait comme une mortelle séductrice, tous ses amants ayant été retrouvés morts. On raconte aussi que ses deux fils, âgés de onze ans, étaient déjà de vrais démons, la protégeant mieux que tout garde du corps. Ils lui étaient tous dévoués, et leur vie lui appartenait.

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Nom, Prénom : Camille Temple, épouse Thornbrush. Mais elle n'utilise pas ce dernier. Âge : 24 ans. Sexe : Féminin. Race : Sorcière. Orientation sexuelle : Hétérosexuelle. Situation de départ : Expérimentée.

Un coup frappé à ma porte m’alerte. Est-ce que je suis prête ? Pas tout à fait. Quand je me vois dans le miroir, je reste un instant frappé de stupeur. Je ne me reconnais pas. Je suis bien là, avec ma taille qui avoisine le mètre soixante-cinq. Je retrouve mes formes ; les rondeurs correctes de ma poitrine, mon buste droit, légèrement cambré, mes hanches un peu épanouies, ma taille à peu près fine, le léger gonflement de mon ventre… Pourtant, je n’arrive pas à me reconnaître.

Qui est cette femme qui porte une robe de mariée aussi belle ? Cette dernière épouse mes formes comme une seconde peau. Le bustier laisse deviner la naissance de ma poitrine, le corset la rehausse et affine ma taille, et la dentelle couvre l’impudique vallée entre mes seins. Le tissu devient opaque pour recouvrir mes épaules fines, il couvre mes bras agiles, jusqu’aux poignets. Je porte des gants de satin blanc également, dessinant de longs doigts fins. On ne voit pas mes ongles, mais ils sont parfaitement manucurés de la veille.

Et puis, la robe s’évase en descendant. Elle repose sur des jupons, des voilures. On dirait une princesse. La cage métallique, fixé à ma taille, donne du volume à mes jupes. On ne voit pas mes pieds, le tissu frôlant le sol. Mais je porte des petits escarpins argentés.

Je souffle un coup, et je passe une main gantée sur mon visage. Je souligne l’arrête de mon nez, légèrement bosselée. Je passe un doigt sur mes pommettes, au risque d’étaler le fond de teint sur mes gants immaculés. Je touche distraitement mes lèvres gonflées, rougies par les pigments. Et je vois mes yeux… Deux orbes de bronze au sein d’un océan de neige. Quelques vaisseaux sanguins se voient, éclatés, signe de ma nuit blanche.

Les cernes sont masqués par le maquillage, et mes cils sont allongés et recourbés, noirs comme la nuit. A l’instar de mes cheveux. Ils sont noirs, hein. Pas allongés et recourbés. Ils me tombent sur les épaules, et arrive à hauteur de mes omoplates dans le dos. Ils sont raides. Si raides. Je les préfère bouclés, mais ma future belle-mère a ordonné qu’ils soient lissés. Doucement, je passe un doigt dans ma crinière, pour tenter de nouer une boucle autour. Mais ça échoue.

Je soupire alors, et je prends le diadème, auquel est accroché un voile. Je le pose délicatement sur ma tête. J’ai peur de le casser, il me semble d’une valeur inestimable, avec tous ces diamants… Le voile retombe alors, et masque mon visage. On ne voit plus l’expression tendue que j’arbore, on ne voit plus que mes lèvres, dont la couleur accroche le regard, et on devine mes yeux. Mon souffle projette le voile un peu plus loin, mais je ne suis pas à l’aise. Je suis bien loin de la fille en cuir qui traverse Terra pour chercher des joyaux et des métaux précieux…

Sans que je n’aie répondu, la porte s’ouvre. Elle livre le passage à Gloria, ma belle-mère. Je ne suis pas prête. Je ne veux pas y aller. Je ne sais pas ce que je veux…

« Il est l’heure. »

Je sais. Mais mon esprit s’agite. Il est en effervescence.

Habituellement, je suis plutôt calme. Je sais maîtriser mes émotions. Pourtant, là, je n’y arrive pas. Ma peur de l’engagement remonte à la surface. Je sais que j’aime profondément Desmond, mais une partie de moi ne veut pas être enchaînée à lui pour le restant de mes jours. Mes angoisses me font trembler un instant. J’ai toujours eu tendance à être optimiste, pourtant, là, j’imagine le pire. Et si, en réalité, c’était un être cruel qui ne voulait qu’une pondeuse pour sa lignée ? Si, contrairement à ce qu’il m’a assurée, je ne pourrais plus exercer ma passion, mon métier… Mes pouvoirs ?

J’inspire longuement. J’essaie de chasser mes doutes. Desmond n’est pas un être hypocrite. Il n’est pas malfaisant, ni machiavélique. Je le sais, n’est-ce pas ? Pourtant, mon esprit refuse d’être rationnel. Je ne veux pas être privée de ma liberté. Je suis quelqu’un de profondément indépendant. Tomber amoureuse, je ne m’y attendais pas. Je prenais toujours garde à maintenir mon cœur fermé. Mais Desmond a franchi toutes les barrières. Est-ce normal, d’ailleurs ? Il a apprivoisé la lionne que j’étais. A ses côtés, je ne suis plus qu’un chaton ronronnant, bien loin de la féline qui n’hésite devant rien pour arriver à ses fins. Je suis égoïste, normalement. Un peu manipulatrice, et heureuse de l’être. Mais Desmond… Il m’a changée.

« J’arrive. »

Je me détourne du miroir, tremblante, et je passe devant ma belle-mère. Mon beau-père, Charles, me tend son bras. Après un instant d’hésitation, je le prends. Quand il faut y aller…

Arrivée dans la nef, quand la musique commence, je me raidis. Charles me pousse à avancer. Au fond, il y a Desmond, éblouissant dans son costume noir. Mon regard accroche le sien, et je me calme tout à coup. Je m’avance, plus sereine, comme si mes doutes s’étaient envolés. Je l’aime, c’est tout…

Devant l’autel, le prêtre me tend un verre. « Buvez… » me dit-il, l’air rassurant. Alors je bois. Et il entame la cérémonie.

* * *

Je ne me souviens pas de l’union avec exactitude. Ça me paraît flou. Je sais que j’ai dit oui, qu’on a été à une réception, qu’on est allé dans notre chambre… Notre mariage a été consommé. Et… Et aujourd’hui, trois jours après, je n’arrive toujours pas à m’y faire.

* * *

Les mois sont passés. Je ressemblais à une femme au foyer. Fabriquer des bijoux ne m’intéressait plus. Trouver des pierres rares non plus. Pire. Ma magie ne fonctionnait plus. Je suis une sorcière pourtant. Je créé des bijoux ensorcelés. Ils apportent bonheur, séduction, prospérité ou bien malédiction. Je fais des commandes sur demande aussi. Mais là…

Au fils des jours, c’est la même routine qui s’installe. Le matin, Desmond m’apporte un petit déjeuner au lit. Je bois un thé dont la recette est dans sa famille depuis des générations, je mange….

Minute. Je n’aime pas le thé. Pourquoi est-ce que j’en bois ?

Je tente de trouver la raison, mais à chaque fois, mon esprit dérive. Alors, me vient l’idée que je ne suis peut-être pas libre, comme je le croyais. Mes doutes reviennent en masse, maintenant que j’ai fait ce constat. Et une solution s’impose à moi comme une évidence. Il faut que je m’échappe. Je ne suis pas du genre à fuir, mais là…

Aussitôt dit, aussitôt mis en place. Je réunis quelques affaires. Mes tenues d’avant, principalement. Mes accessoires.

Je profite de l’absence de Desmond pour semer les gardes et quitter la maison. Il est au palais, avec la Reine de Nexus. Il ne reviendra pas avant le début de la soirée. Ça me laisse quelques heures pour fuir Nexus.

* * *

Trois semaines après ma fuite, j’ai retrouvé un esprit clair. J’ai été droguée. Je ne sais pas pourquoi Desmond tenait à m’épouser, ni pourquoi il me gardait ainsi. J’ai pourtant été honnête avec lui. Je suis née dans un petit village à l’écart de Nexus. Mes parents sont tous les deux morts alors que je n’avais que trois ans, et j’ai été élevée par ma grand-mère jusqu’à ce qu’elle décède à mon seizième anniversaire. Depuis, j’ai appris à me débrouiller. J’ai affûté mes dons, comme ma grand-mère me l’a appris. Nous étions tous des sorciers dans ma famille. Depuis trois cents générations, selon grand-mère. Mais ça fait beaucoup, trois cents… Enfin. J’ai appris l’art de la joaillerie, et mêlé à mes dons, j’en ai fait mon métier.

Il n'y a pas de grands secrets dans ma famille. Il n'y a pas d'héritages cachés. Il n'y a pas de gains quelconques…

Pourquoi, alors, Desmond me voulait ainsi, captive ?

Je l’ignore, mais je compte bien creuser ça. Et je vais commencer maintenant. J’éviterais Nexus autant que possible, cependant. Je ne suis pas prête à le revoir tout de suite…

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Nom : Trésor. Prénom(s) : Cassandre. Surnom(s) : Cass’, Cassie, etc. Âge : 23 ans. Sexe : Féminin. Race : Mutante, depuis peu. Préférences : Hétérosexuelle. Expérience : Plutôt bonne. Historique :

Il pleuvait à flots ce jour-là. En prenant l’avion, Cassandre n’imaginait pas que sa vie prendrait un tournant décisif.

La jeune française quittait le pays, avec pratiquement rien. Un bagage à main contenait ses seules possessions. Le rayon X derrière lequel ce dernier passait éclaira quelques livres, un téléphone éteint, du maquillage, un jean et quelques chemises, une robe, un PC portable et une épaisse liasse de billets. Un portefeuille, caché sous le jean, rangé à la va-vite, comportait une carte de retrait, et un carnet de chèque. Une petite mallette, dans la valise, contenant quelques accessoires féminins un peu particuliers. La femme, observant l’écran, rougit en reconnaissant ces accessoires.

Le reste, les pièces d’identités et les billets d’avions, elle les avait en main. Elle se soumit de bonne grâce à la fouille corporelle, n’ayant rien à cacher sous son short en jean, ni sous son débardeur. Peut-être dans la ceinture du tanga, ou dans l’agrafe du soutien-gorge ? Mais non. Absolument rien. Le vigile prit toutefois bien son temps pour lui faire la fouille. Il lui lançait, en même temps, un regard brûlant.

Ses mains épaisses passèrent sur la taille fine de Cassandre, glissant sur ses reins, sur ses fesses rebondies. Elles passèrent aussi sur ses cuisses fermes, et dérivèrent sur ses jambes fuselées. Elle était en short ? Et alors ? Il continua, remontant doucement. Ses doigts accrochèrent le bord du débardeur, et faillirent passer en dessous. Il se reprit, cependant, et se contenta de souligner les hanches fertiles de la jeune femme, de soupeser sa poitrine lourde et ferme, avant de masser doucement les épaules arrondies de Cassandre. Il termina par les cheveux, glissant ses doigts à travers la crinière blonde. Il décoiffa le chignon, enlevant la petite pince à cheveux métallique, et laissa la crinière d’or cascader sur les épaules de la jeune femme. Elle ne dit rien, cependant, fixant l’homme avec son regard noisette, intensément. Un sourire se niche, dans le coin de ses lèvres carmin, et son petit nez se retrousse avec malice.

Il se détourne, marque quelque chose sur un papier qu’il fait semblant de jeter, et se retourne vers elle. Il lui rend ses papiers d’identités, ses billets d’avion. Il glisse un papier dans sa main également, et la relâche.

Quand elle s’éloigne, reprenant son bagage à main, elle sent le regard insistant sur sa chute de rein. Et, c’est seulement lorsqu’elle se trouve hors de vue qu’elle regarde le papier. « Toilettes hommes aile A, 5h. »

Son sourire s’agrandit. Son vol partait à 5h45. Elle embarquait à l’aile A. C’était parfait. Elle savait ce qui allait se passer si elle y allait. Quand elle irait. Faire l’amour avec un inconnu, un vigile, de plus, avec l’uniforme qui moulait son torse, ses muscles puissants et ses fesses à croquer, voilà qui serait une bonne manière de dire adieu à la France.

Cassandre n’était pas spécialement en manque de sexe. Sa dernière relation remontait à plus d’un mois, mais elle savait comment se faire plaisir seule. Elle avait emmené ses jouets. Ceux qui avaient fait rougir la femme au tapis roulant, derrière l’écran. Cependant, elle n’était jamais contre un peu de plaisir à deux. Une coucherie sans lendemain ? Sûrement. Ce n’en était que meilleur. Cependant, quoi qu’on en dise, Cassandre n’était pas une salope. C’était une femme libérée. Elle ne demandait jamais d’aide, cherchant à réussir par soi-même. L’échec était une possibilité qu’elle n’envisageait jamais, préférant passer plus de temps sur quelque chose et le réussir, plutôt que d’abandonner.

Très indépendante, la jeune femme a du mal à demander de l’aide. Elle prend ça pour une marque de faiblesse, et préfère se démerder seule. Elle se sait capable de beaucoup par ailleurs, mais elle manque de confiance en elle. Toujours à se dire qu’elle aurait pu faire mieux, qu’elle n’était pas assez bien pour untel, qu’elle dérangeait, qu’elle n’était pas douée. Elle aime être rassurée, ce qui est quand même paradoxal, en sachant qu’elle déteste demander de l’aide.

Chassant ces pensées de son esprit, la blonde attendit l’embarquement. Elle somnolait un peu dans son siège, quand son regard avisa l’heure. Cinq heures moins cinq.

Tirant son bagage à main, elle se dirigea vers les sanitaires. Mais elle ne bifurqua pas vers ceux des femmes. Elle entra dans ceux des hommes. Il était déjà là. Il attendait. Elle posa son bagage dans un coin, verrouillant l’accès. Il s’avança vers elle.

Sans un mot, ils firent l’amour. Sauvagement. Passionnément. Et il la quitta en l’embrassant, la remerciant pour ce moment. Elle s’essuya. Elle se refit belle. Coiffant ses cheveux rapidement, elle se rhabilla ensuite et elle récupéra sa valise.

Un coup d’œil à sa montre lui indiqua qu’il était presque l’heure. Dans cinq minutes, elle embarquait. Elle se dépêcha de retourner attendre, et finalement, l’avion décolla.

Quelques heures plus tard, après un grand somme, l’avion se posa. Seïkusu. Elle avait réservé une chambre d’hôtel. Sa grand-mère, sa seule famille depuis que ses parents avaient eu un accident de train lorsqu’elle avait cinq ans, lui avait légué une petite fortune avant de mourir. Elle avait de quoi s’installer en ville. Dans la semaine, elle voulait trouver un studio. Ou une maison, pour louer. Puis un job. Elle ne comptait pas sur la fortune dont elle avait hérité. Elle voulait placer cette dernière, et vivre de son travail.

* * *

Son appartement donnait sur la baie de Seïkusu. Elle avait toujours adoré la mer. Sa grand-mère vivait sur la côte, à deux pas de la plage. Elle était bien. Heureuse. Elle retrouvait ce bien-être ici.

Elle avait trouvé un job aussi. Elle travaillait à l’accueil du complexe nucléaire de la ville. Ses connaissances en ingénierie et en chimie avaient portées leurs fruits. Mais son japonais hésitant la faisait rester à l’accueil, pour s’entraîner.

* * *

Trois mois qu’elle travaillait. Trois mois qu’elle essayait de perfectionner, tant bien que mal, sa connaissance de la langue. Mais c’était dur, malgré son aptitude à apprendre rapidement. Ce jour-là, elle faisait la visite du complexe avec le patron et quelques investisseurs. Tout était normal.

Jusqu’à ce qu’un dysfonctionnement survienne. Une panne. D’abord, elle passa inaperçu. Elle grandit petit à petit, et quand quelqu’un le remarqua, et appuya sur l’alarme, c’était presque trop tard. Les employés sortirent en courant, hystériques. Perdue au milieu du chaos, Cassandre essayait de sortir également. Mais elle vit une femme, coincée sous un bureau renversé. Elle ne put résister, et alla l’aider. Le bureau était vachement lourd. Toutefois, l’adrénaline lui donna la force de le soulever.

Sans un merci, la femme s’enfuit, et laissa Cassandre tomber avec le lourd bureau de métal. D’autres personnes passèrent, ignorant les appels de la jeune française qui se retrouvait à présent immobilisée.

Et l’explosion survint, dévastant une grande partie du complexe. Les lieux étaient déserts, si on omettait la jeune blonde coincée dans les débris. Elle se protégea comme elle put, avec le bureau. Elle fut cependant irradiée, et brûlée superficiellement. Quand les secours arrivèrent, portant des masques, elle était toujours en vie. Elle respirait faiblement. On la transporta à l’hôpital, et des médecins tentèrent de la sauver.

Ils y réussirent. Ils se montrèrent impuissants, cependant, devant les mutations de son ADN qui se faisaient à vitesse grand V. Mais rien qui ne menaçait sa santé à première vue. Ils la laissèrent donc sortir. Et de nouveau, Cassandre chercha un boulot. Un peu traumatisée par cette expérience, elle se trouvait tétanisée en présence de feu. Elle essaye de prendre sur elle, bien entendu, mais pour l’instant, ses efforts ne sont pas concluants…

Particularités :

Depuis son irradiation, Cassandre a une peur panique du feu. C’est plus fort qu’elle. Elle se fige dès qu’elle est en présence de flammes qui sont plus grandes que celles d’un briquet, ou que celles qui flambent sur sa gazinière.

La mutation de son ADN lui donne le moyen de guérir plus vite, expliquant ainsi les brûlures superficielles qu’elle avait après l’explosion. Son organisme avait déjà commencé à guérir.

Cette mutation a entraîné d’autres changements. Elle l’ignore, mais elle est capable de soulever bien plus que deux tonnes. Elle peut également « disparaître » un moment, devant invisible aux yeux de tous, et intangible, et elle peut réapparaître autre part. Enfin, elle figer le temps, un peu comme dans la série Charmed, qu’elle regardait étant petite. Ces trois capacités sont liées à ce qu’elle a ressenti durant l’explosion. Elle voulait soulever le bureau et partir (la force), elle voulait être loin de l’explosion (disparition) et elle souhait que le temps s’arrête, que le feu ne progresse pas (figer le temps).

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106-8713 Seïkusu-to, Minami-ku Minato-Azabu, 6-67-99, Mlle Calliope Tick.

Calliope. Ma chérie. Tu me manques tant.

Je ne dors plus sans toi, je ne fais que te voir tout le temps. Je rêve éveillé à ta sublime chevelure de feu. Ton teint d’albâtre sous mes doigts hâlés me manque. Tes yeux d’émeraude hantent mes pensées en permanence. Le souvenir du galbe de tes lèvres couleur cerise m’obsède. J’aimerais tant que tu reviennes, que tu viennes nicher ton adorable menton volontaire dans mon cou pour cacher la petite fossette que tu n’aimes pas, que tu puisses me sourire à nouveau. Je suis fou de toi, et de ton corps aux courbes si douces, surtout lorsque tu viens te coller à moi, te frotter contre mon torse… Calliope, reviens-moi je t’en prie. La paume de mes mains était parfaitement adaptée à ta poitrine ronde et ferme. J’aimais sentir ton corps se cambrer contre moi, tenir tes hanches généreuses, effleurer tes fesses bombées… Oh Calliope…

Tu dois me trouver fleur bleue, mais tu étais la chaussure adaptée à mon pied, tu étais (et tu es toujours) mon âme sœur. Tu es celle qui me fait vivre. Mon cœur ne bat que pour toi. Mon corps te demande, et mes pensées me harcèlent. Je te sais rancunière, mais tu connais la notion de repentir, de pardon. J’ai été naïf de croire que je pouvais te tromper, et entretenir plusieurs femmes à la fois. Mais j’ai compris. Tu n’es pas partageuse. Tu aimes être unique, et tu souhaites laisser un souvenir inoubliable à chaque personne que tu côtoies. Je suis désolé, sincèrement, de t’avoir blessée. Je te connais. Malgré ton air hautain, et inaccessible, tu as mal. Laisses-moi réparer mes erreurs, laisses-moi guérir les blessures que j’ai infligées à ton petit cœur sensible. Tu as le cœur sur la main, et je regrette de tout cœur de t’avoir blessée. J’ai abusé de ta générosité, et de ta confiance. Je t’en conjure, je rampe à tes pieds pour te supplier, laisses-moi te faire oublier ma trahison. Je serais fidèle, je te le jure.

Aimes-moi à nouveau Calliope, comme je ne n’ai jamais cessé de t’aimer. Rin Itô.

L’air sombre, Calliope froissa la lettre. Elle prit soin d’en faire une toute petite boulette de papier, ayant du mal à cacher la rage et la douleur qui l’ont saisie en lisant ces mots.

Rin Itô était son ex-fiancé. Ils avaient prévus de se marier au mois de Mai 2015, mais heureusement, elle a découvert à temps qu’il entretenait, en plus d’elle, trois maîtresses. Toutes trois d’une origine ethnique différente. Il y avait eu Jun Tanaka, une petite japonaise décolorée avec de gros seins siliconés. Il y avait aussi eu Teri Costello, une italienne brune toute en formes généreuses, factices elles aussi. Il y avait également Maureen Balievka, une splendide femme russe, blonde, qui avait autant de chaleur qu’un iceberg. Et puis il y avait elle, Calliope Tick, une irlandaise de naissance, rousse et volcanique.

Elle avait aimé Rin. Sincèrement. Découvrir autant de secrets l’avait anéantie. Il lui avait fallu six mois pour s’en remettre. Et alors qu’elle commençait à reprendre goût à la vie, une lettre de Rin venait gâcher sa renaissance.

Se tournant alors vers le feu, la belle rousse lança la boulette de papier avec dextérité. La force du lancer donna une impulsion qui fit que la boulette rebondie sur une bûche, avant de tomber à l’arrière du foyer, se consumant lentement. Un peu comme la jalousie qui l’avait rongée quand les soupçons sur la fidélité de Rin sont apparus.

Elle se détourna de l’âtre, et saisi son téléphone. Un IPhone 5s, tout juste sorti d’usine. Il ne tarda pas à sonner. Elle aurait voulu préméditer ce coup du sort qu’elle n’aurait pas pu le faire.

« Calli’ ? »

De l’américain. Ce ne pouvait qu’être Susan.

« Oui Sue. Tu vas bien ? — Très bien. Dis-moi, tu es toujours au Japon ? — Oui, oui. Je songe à m’y installer définitivement. — Oh. On ne te verra plus alors. — Vous pourrez toujours me rendre visite, ou je viendrais en vacances. — Mais on ne pourra plus faire la tournée des bars chaque vendredi soir… — Il y a toujours Amber et Cass’. — Ce ne sera pas pareil, sans toi. — Et puis, il y a Skype, chérie. Et les textos. — Calli’… Tu ne veux vraiment pas revenir à Boston ? — Non. Je ne peux pas. Je ne veux pas. — Tu sais, j’ai vu Tim l’autre jour. Il est toujours célibataire. — Tim ? Tu essaies de me recaser avec Tim ? — Enfin, Calli’. Il est temps que tu songes à te poser, et à faire des enfants… Tu as presque vingt-six ans ! — Je me fiche de ça, Sue. Et puis, il est hors de question que je revienne pour Tim, alors que j’ai justement quitté le pays à cause de lui. Entre autres choses. — Calli’… — Bonne journée Sue. »

Raccrochant rageusement, Calliope réfréna son envie d’apprendre à voler au téléphone. Mais ce n’était pas de sa faute à ce petit truc. C’était de sa faute à elle. C’était ses problèmes qui resurgissaient comme ça.

Vingt-six ans plus tôt, Calliope était née et avait grandi à Boston. Ses parents, médecins, étaient rarement là. Elle avait vite été dissipée. En classe, elle était bonne élève, mais pas très studieuse pourtant. Toujours à bavarder, à jouer à droite et à gauche.

Quand l’adolescence est arrivée, les délinquants aussi. Traînant avec les mauvaises personnes, faisant les mauvais choix, Calliope a eu beaucoup de contacts avec la police. Garde à vue, arrestation, simple sermon… Elle a été finalement inculpée pour possession et consommation de stupéfiants. Incarcérée en centre pour délinquants juvéniles à l’âge de quinze ans. C’est dans ce centre qu’elle a rencontré son premier amour. Elijah. Un type renfermé, mystérieux, tatoué. Pile le type de garçon qu’elle affectionnait, à cette époque.

Ils sont sortis ensemble au centre. Pendant un an, ça a été parfait entre eux. Puis Elijah est sorti, deux mois avant elle. Quand elle l’a recontacté, à sa sortie, il avait replongé, et se complaisait à baiser des putes. Première déception.

Décidée à se reprendre en main, Calliope fit plusieurs formations. Infirmière, secrétaire et animatrice de petits talk-shows passant sur des chaînes locales. Elle fréquentait toujours ses anciens camarades dealeurs, braqueurs et faussaires. Elle leur blanchissait l’argent, principalement. Pourtant, elle finit par céder, et rendre « service » à un ami. Elle accepta d’escorter des hommes les soirs de week-end. Ça rapportait pas mal, et elle n’était pas obligée de faire ce qu’elle ne voulait pas. Pourtant, elle était toujours dans l’illégalité.

Un jour, alors qu’elle avait dix-neuf ans, Timothy Kol, un fonctionnaire de police infiltré, lui demanda d’être son indic’. En échange de quoi, il tairait son implication dans les affaires de drogues et de blanchissement d’argent. Elle accepta, et livra ses amis, le cœur serré. C’était ça, ou la prison pour elle. Surtout que Timothy exerçait une pression sur elle. Il menaçait d’aggraver les faits. De l’inculper pour meurtre, prostitution, et autres crimes.

Le temps s’écoula, et même si Timothy était bel homme, il était tordu. Il était mesquin, sadique et graveleux. Plusieurs fois, il la força à coucher avec lui. Usant de force si nécessaire.

Le déclic se fit à la mort de ses parents. Calliope empocha l’héritage, et passa par un avocat pour demander à ce que Timothy Kol ait une interdiction de l’approcher. Par la suite, elle fit ses bagages, et alla vivre chez une de ses tantes, à Kyoto.

A vingt-trois ans, elle avait commencé à apprendre le japonais. Elle travaillait dans un bar, pour se familiariser. C’est là qu’elle a rencontré Rin. C’était un type mignon. Il l’avait abordée au bar, et il l’avait draguée durant de longues semaines. Ensemble, ils avaient perfectionné le japonais de Calliope. Et ils ont fini par sortir ensemble. Rin avait été étudier à Oxford, en Angleterre, et il connaissait donc bien l’anglais. Plutôt pratique pour aider sa nouvelle copine à assimiler le japonais.

Un an plus tard, ils se fiançaient. Un an après, Calliope découvrait les multiples liaisons de son fiancé. Et elle le quitta. Elle partit s’installer à Seïkusu, trouvant un travail comme secrétaire pour un PDG dans la mode. Et voilà, alors qu’elle était parvenue à retrouver une certaine joie de vivre, qu’on lui rappelait Rin et Tim.

Séchant les quelques larmes de rage qui avaient coulées, Calliope pianota sur son IPhone, appelant une de ses collègues et amie de travail. Juul Makoto.

« Juul ? C’est Calli’. Vingt-heures, au Bronze. On va s’éclater le crâne. »

Elle avait besoin d’oublier. De s’aérer l’esprit. De s’évader.

Âge : 27 ans. Race : Humaine. Orientation Sexuelle : Hétérosexuelle. Situation de départ : Expérimentée. Points particuliers :

Calliope à tendance à choisir les hommes qui lui sont néfastes. Des voyous, ou bien des hommes infidèles, ou encore, des cinglés psychopathes pervers. C’est un peu comme une sorte de malédiction. Chaque homme qui lui plaît n’est pas un homme sain. Encore que, les voyous, ça passe plutôt bien. Il arrive qu’ils soient violents, mais jamais avec elle.

Elle a aussi tendance à boire beaucoup en soirée. Et à ne pas tenir l’alcool. Depuis qu’elle est au Japon, elle s’est déjà pris des cuites mémorables. Ou, plutôt, dont elle ne se rappelle absolument rien. Ces trous de mémoires sont nombreux.

Rien n’a été diagnostiquée pour le moment, mais il se pourrait que Calliope soit stérile.

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Nom, Prénom : Catalina Taylor. Âge : 30 ans. Sexe : Féminin. Race : Humaine. Orientation sexuelle : Hétérosexuelle. Situation de départ : Expérimentée.

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Le bout de papier déchiré gisait sur la table basse. Catalina Taylor, immobile, observait la pendule. Les aiguilles indiquaient neuf heures et demi. Son regard vert fixait les aiguilles, tandis qu’elle cillait rarement. Elle paraissait sans vie. Comme les statues de marbre. Son teint d’albâtre renforçait cette impression, ainsi que sa respiration presque imperceptible. Sa cage thoracique se soulevait à peine, bougeant ainsi très peu son buste pourvu de formes généreuses. Son tailleur était impeccablement boutonné, jusqu’à la naissance de sa poitrine.

Quand l’aiguille indiqua neuf heure trente cinq, elle se leva. Défroissant sa jupe sombre, tombant juste au-dessus du genou, elle s’observa rapidement dans le miroir. Sa jupe soulignait son fessier ferme, et ses cuisses fuselées. Le reste de ses jambes était gainé de bas noirs, légèrement opacifiés, et ses pieds étaient cachés par des bottes qui mettaient en valeur ses mollets délicats. Le talon important des chaussures rehaussait encore sa silhouette tout en courbe. Et quand elle se mit à marcher vers la porte de sa demeure, le doux balancement de ses hanches provoqua de légers plis sur son chemisier, mais ça ne changeait rien à la finesse de sa taille.

Dehors, un coup de vent fit bouger ses cheveux sombres, réunis en une queue de cheval haute. Une mèche rebelle balaya son visage aux traits fins et innocents. L’arête de son nez droit se plissa de mécontentement en voyant la foule qui s’amassait près de la cathédrale Santa Maria. Mais elle fendit la foule, d’un pas vif, faisant parfois se retourner les gens sur son passage. Elle eut le droit à quelques sifflements appréciateur, mais n’y fit pas attention. Elle croisa un homme entièrement habillé en noir. Un costume élégant. Hors de prix sans doute. Personne ne nota leurs mains qui s’effleurèrent, échangeant ainsi un bout de papier. Et elle continua son chemin, allant acheter une baguette, pour retourner chez elle ensuite.

* * *

Assise sur son canapé, elle déplia lentement le papier. Catalina n’était pas quelqu’un de spécialement calme. En fait, elle était plutôt impulsive. Mais dès lors qu’il s’agissait d’affaires sérieuses, elle savait se poser et prendre son temps. Pour réfléchir. Evaluer les situations. Jauger ses chances. Très professionnelle, elle n’était jamais prise en défaut. Elle savait également prendre l’expression qu’il fallait, dès lors qu’elle en avait besoin, sans forcément les ressentir. Il fallait juste qu’elle soit dans « le bain ». Qu’elle se sente dans un contexte professionnelle.

Au naturel, elle était bien plus franche et ouverte. Elle aimait l’argent, aussi bien que les bijoux. Les belles choses et le luxe, c’est quelque chose qui lui va à merveille. Elle aime se détendre, et sa curiosité constante fait d’elle une personne agréable à fréquenter. Elle ne juge personne sur sa manière de s’habiller, ou sur de simples rumeurs. Elle aime se faire sa propre opinion.

Un peu (beaucoup) têtue, elle ne se laisse pas marcher sur les pieds, et n’hésite pas à dire haut et fort ce qu’elle pense. Elle n’a pas peur du danger, et n’hésiterait pas à se jeter la tête la première dans les situations délicates pour sauver ceux qu’elle apprécie. Elle n’est pas sans cœur, quoiqu’on en dise. Mais elle a une conception plutôt spéciale de la loyauté. Elle a ses propres règles de vie, et se fiche des conventions.

A présent, dans le silence de la pièce, elle reposa le papier. Un nom y était inscrit, en lettres capitales. MARCUS BENSON[.

La profession de Catalina, c’était quelque chose de compliqué. Elle bossait pour une sorte d’organisation. Celle-ci lui envoyait le nom d’un homme, et Cat’ le séduisait, le poussait à lui passer la bague au doigt (ou à divorcer, puis à l’épouser), lui faisait mettre son nom en tant qu’unique bénéficiaire de son héritage, et attendait quelques semaines avant de le tuer. C’était une « veuve noire », pour reprendre un terme utilisé par les médias. Elle n’était pas recherchée, toutefois. Pour la bonne raison qu’elle utilisait une identité différente à chaque fois. Depuis dix ans, elle vivait de cette profession. A chaque fois, l’homme était riche. L’organisation la laissait garder l’héritage. Tout ce que voulait l’organisation, c’était que l’homme meurt, et que ça n’ait aucun lien avec eux.

L’argent et tous les titres de propriétés étaient ensuite transférés. Catalina mettait tout en œuvre pour masquer ses traces, et au final, l’argent devenait impossible à localiser. Pareil pour les titres de propriété. La majorité des titres étaient revendus, mais elle en gardait quelques uns. Les plus intéressants.

* * *

« Oh, Jenna, depuis que tu es devenu ma femme, c’est une lune de miel permanente… ― Merci chou, c’est la même chose que je ressens. Pourtant… Six mois sont passés déjà ! ― J’ai l’impression de t’avoir connu toute ma vie. Tu étais destinée à devenir Mme Benson, n’est-ce pas mon cœur ? ― Absolument mon chéri. »

Catalina, connue sous le nom de Jenna Procter, épouse Benson, s’approcha de son époux en ondulant. Son corps souple était seulement vêtu d’une nuisette noire, faisant ressortir sa carnation de nacre, et sa chevelure teinte en roux. Ses formes généreuses, épousées par le satin, firent briller le regard de Marcus Benson. Dans la main de Catalina, un téléphone portable dernier cri. Un message indiquait « Jusqu’à ce que la mort nous sépare. », et c’était le signal.

La jeune femme embrassa langoureusement son époux, laissant la marque de son rouge à lèvre sur lui. Sur sa peau, sur ses lèvres. Quelques minutes après, avant même que la nuisette n’ait touché le sol, Marcus Benson s’écroula sur le lit, blanc comme un linge, avec les lèvres légèrement bleues.

Elle se leva alors, ôta sa nuisette et s’habilla. Un jean, un chemisier, et une veste. Elle nettoya toute trace de son passage. Ils étaient dans une suite d’un hôtel retiré. Elle prit les clés de la voiture, et s’en alla.

Quelques heures plus tard, dans la maison où ils vivaient, elle appela la police. Elle signala la disparition de son époux. Il était en voyage d’affaire, selon elle, et devait rentrer la veille. Mais elle n’avait aucune nouvelle de lui.

Après quelques jours, la police la rappela. Son époux avait été trouvé mort dans une chambre d’hôtel. Il était probablement en galante compagnie quand c’est arrivé, et il avait été empoisonné. Catalina joua la femme effondrée et trahie. Elle paya l’inhumation, et toucha l’héritage. Elle disparut aussitôt, l’argent et les titres de propriété également.

Peu après, l’organisation la recontacta. Cet homme, le douzième, était également le dernier qu’ils ciblaient. Elle pouvait prendre sa retraite. Alors elle réunit ses affaires, et prit un vol pour Seïkusu. Là, elle résiderait dans l’une des nombreuses propriétés qu’elle détenait.

Dans l’avion, elle repensa à son enfance. Sa mère, volage, et son père, travailleur acharné. Elle repensa à son premier mariage. Un vrai mariage, pour elle, et pas pour l’organisation. Son mari, son amour d’enfance, l’avait persuadée de se marier alors qu’elle venait d’avoir seize ans. Ils étaient toujours légalement mariés, mais ils ne se voyaient qu’une fois ou deux par an. Et ce, depuis qu’elle l’avait surpris au lit avec une maîtresse.

Elle insistait pour qu’ils restent mariés, mais ne voulait plus avoir affaire à lui. Pour elle, le divorce n’était pas une option. Et heureusement, quelques jours avant de tuer la dernière cible qu’elle avait eue, elle avait reçu un courrier. Hunter Taylor avait eu un accident de voiture. Ivre, il s’était tué, ainsi que sa maîtresse. Mais par chance, son testament n’avait pas bougé depuis qu’il l’avait fait en sa faveur. Elle toucha ainsi son premier héritage, sans avoir prémédité quoi que ce soit.

Elle réprima quelques larmes, en repensant à cette lettre. Malgré ses trahisons, elle l’avait aimé, au début. Pendant la première année de leur mariage, pendant la période où elle ignorait tout de ses liaisons. A présent, elle se retrouvait veuve. Ce n’était pas une première pour elle, mais ça lui faisait tout drôle. C’était sa vie personnelle, et non professionnelle. C’était différent.

* * *

Trois jours après qu’elle se soit installée dans le penthouse légué par un de ses nombreux maris (le sixième, pensait-elle se rappeler), elle décida de demander les papiers nécessaires à une double-nationalité. Elle n’allait pas travailler, suffisamment riche pour vivre sans bosser, mais elle avait investi dans pas mal d’entreprises japonaises.

Plusieurs semaines après, elle s’était bien intégrée. Dans les soirées mondaines, elle était la riche veuve éplorée. Encore endeuillée, si l’on en croyait son attitude. Elle n’avait pas cédé à une seule tentative de séduction. Elle se montrait distante avec la gent masculine intéressée par elle. Car elle souhaitait prendre un peu de recul par rapport à sa vie d’avant. Elle avait trop souvent couché avec des hommes qu’elle n’aimait pas. Elle aimerait juste une relation avec un homme qu’elle apprécierait, qu’elle connaîtrait un minimum. Qu’elle trouverait séduisant. Et pour le moment, pas l’ombre d’un individu de ce type.