#t.t.d.f.

Une villa qu’on ne termine pas reprend appui sur toi qui dors ; la mer prise au filet ne s’achève pas plus. Nous sommes ennemis : on nous prendra jusqu’à la peau.

Le rêve qui fit cet auvent (maintenant retenu par des étais rouillés), une pancarte le dit clos ; les murs, des pattes les éventrent. Tous nos désirs sont balnéaires – aucun ne tient.

Il faudrait être écho – statue sortie de son rayon, et posée là, sur balustrade ; il faudrait n’être que rangée. La nuit, quand on regarde l’eau, le phare au loin nous dit désordre.

Ils nous prendront jusqu’à la peau, prendront le vent, prendront le mont ; ce qu’on couchait sur les rochers, ils le prendront. Le jardin et l’ophrys sont déjà dépassés.

Tu dors et rêves de maisons qu’on construirait contre un rivage.  

Ma peau leur appartient déjà.  

Traces : ce qui pouvait être un chemin ; traces d’arctique, cicatricielles : une image de chasse. Un visage fermé contre un autre qui fige, une rangée de cages : tu descendras de l’une à l’autre – tu n’iras pas plus loin sans apprendre à voler. Au travers de figures : une sagittation. L’abeille tourne dans son verre, on imite ses ailes. Tu n’iras pas plus loin.

Tu n’as pas l’or à tes côtés, tu descends seule dans ta barque –mi aveugle mi close. Une sidération : ceux restés sur la rive, sans acier pour payer. Juste à côté de la pelouse, une sorte de crèche : la naissance d’un mot qui pouvait être tien. Une étoile qui chute et une autre qui saigne : chant pour ardoise, ou chant pour voix ? Tu n’iras pas plus loin.

Nous nous parlions de cordes, du meilleur procédé pour éteindre l’automne ; changée en signe tu t’étonnes. Traces d’allées, ombres de livres : épandage de cendres. La paupière est fermée, elle épouse les herbes. Prédominance de la pierre, des pentes peintes : le soleil, simulé, abandonne son socle. Nous n’irons pas plus loin.

«  C’est toujours l’isolat, et le poids du mutisme : toujours la ville qui s’étale, et toujours les lézardes, toujours les lignes et les bosses, et les corps trop bronzés – la beauté de ces corps – la beauté des méplats et des ventres taillés, la beauté des épaules, la beauté de l’été qui leur bombe le torse – et la beauté du vent qui déchire la mer, la beauté déchaînée, la beauté de l’été, la beauté du départ ; la beauté qui fait mal. – Tu es parti ; mais le chant reste.

 Montez, les pins, vers la colline – et descendez vers le rivage. Le soleil, s’il voulait, s’il rehaussait ma voix, ferrait-ils d’autres arbres marcher jusqu’à moi, apporter leur ombrage ? Ce sol rouge, mon amour, et ces plaques de blancs, et ces restes de murs, ces coupants, ces arêtes – pourraient-ils être meubles, accueillir leurs racines ? Des saules, des saules – des lauriers et des chênes – des acacias, des citronniers – et l’amandier, bel amandier, ô l’amandier qui est ton double.

 De ces lézardes ces lézardes – combien de voix pourraient surgir, tendre leurs yeux vers la lumière, renaître oreilles ? – Toi parmi elles, reviendrais-tu ? Ferais-tu dans ma voix remarcher les rochers, écouter les montagnes, se courber les marées, s’arrêter les saisons ? Et les peuples à plumes, les essaims à écailles, ceux qui sont à rayures – et ceux qui ont les tâches ; ceux qui portent des crocs, ceux qui ont des défenses, les tout-petits et les très-grands – ils viendraient, ils viendraient – et toi aussi tu reviendrais.

 Mais le soleil – le gros soleil – me reste sourd. Les marées sont glacées et se brisent en haches. L’été est lourd, tout est très lourd – et tout se tait. Aucun n’écoute et rien n’enchante. Demeurent les bastions et restent les grillages ; demeurent les allées de corps – ceux qui s’en vont et ceux qui cuisent. Tout est intact et rien ne bouge, aucune étoile ne viendra. Aucun sommeil et aucune aube. Tu restes loin – parmi les ombres.

 J’attendrai que la nuit me redonne du souffle ; on jettera ma tête au milieu des courants. Peut-être intactes tourneront des galaxies, peut-être es-tu dans l’une d’elles ; peut-être as-tu déjà des ailes ; peut-être es-tu un amandier… J’attendrai que la nuit accouche de ses monstres ; j’attendrai les grands cris, les vieux serpents qui crachent ; et les tours trembleront, pousseront les gravats, et de grands sceaux idiots tourneront sur leurs gonds. Le soleil sera mort, on en fera un autre – et tu me reviendras.

  Mon amandier, bel amandier, je t’attendrai : tu reviendras. »

T.T.d.F. - Voix d’Orphée-Noir : “Fragments d’une fresque citadine”, Cantique pour Eurydice

Les grandes surrections préparaient notre échec : touts petits – trop petits – face à ce tout mouvant… De grands moments, de longues ères – des planchers d’océans érigés en falaises, le dessin des rivages, des forêts déplacées : – par quelle voix poussant quel chant ? Qui rit au loin dans la nuit noire ? – Nous prédisions le sec : – quand il nous devançait. Sans aucun doute excès de monde, un monde assourdissant d’insectes, un monde ouvert à tous les vents… Te souviens-tu, maman, des pins – que le soleil sécrétait verts ? Trop petits, les bateaux, trop petites les rades, toujours adolescents, toujours à demi mûrs – quand le grand Pan au loin chantait. Nous prenions des chemins qu’on avait déjà clos ; nous attachions aux murs des plages. Nous nous moquions – nous nous trompions. Ça chantait, ça chantait – c’en était entêtant. Nous mettions à l’index : des enfants-à-ballons, des taxis pour la mer, des champs couverts de couleurs folles ; nous nous gaussions du temps : ici les rails, plus loin les gares ; nous avancions en haletant. Je te dis que les grecs adoraient les cigales, que les romains les haïssaient ; tu parlas de la Grèce, plus de trente ans plus tôt ; nous écoutions sans nous entendre – et le monde chantait, insensible à nos voix, à nos propres essais. On nous avait – déjà – battus. Les grandes surrections annonçaient notre échec : nous partirions sans rien changer. Sur les vieux troncs de vieilles mues tournaient au blanc, les corps finissaient de se cuire – mais rien de neuf ne renaîtrait. Tout au plus dans nos yeux se trouva le soleil, tout au plus nous parlâmes, tout au plus – un instant – dans ta peau la chaleur oublia de cailler. Tu étais toujours belle, je voulus te le dire – et le vent frissonna. Des brouillards revenaient aux sommets des rochers. Ne nous restait que ce présent : le chant des pins et des insectes, la mer bleuie par le soleil, ces quelques coquillages que tu savourais – dans ce bout de village, entre deux plis de karst. Il était déjà tard, nous avions trop marché. Tout était entêtant : le soleil sécrétant, l’odeur de sève et de bois fauve, la poussière et le bruit des élytres grattés – avec au loin, comme un ballot, tout le reste du monde étouffé de lumière. La mer vaquait entre les coques, les gens braillaient, Pan riait dans le loin en chassant des étoiles – nous étions trop petits, pas assez mûrs pour le comprendre – mais j’étais avec toi, et tout pouvait crouler : – tu m’avais fait Orphée, et tu étais Calliope. Tout nous étourdissait – mais nous étions ensemble ; le monde pouvait bruire : je t’y ferais un chant.

T.T.d.F. - Voix d’Orphée-Noir

les allées dallées d’arbres – le désordre des arbres ; le désordre des rues où s’enchaînent des jambes – et des haies de motifs : femmes aux robes à motifs – parois aux frises à motifs – feuilles aux lobes à motifs ; le boucan, le désordre ; des chemins de fourmis sur le tronc des platanes ; les grandes paumes des grands arbres – mais les jambes sportives – férocement ou forcément – en double file ; et toi devant, la moue bougonne –

et ces drapés, ces faux drapés, crénelés d’ombres à nervures (les lumières sont veuves : on se mange à nouveau) ; tes yeux questionnent les moulures – tes yeux ouvrent le vide et y voient des motifs ; les allées d’arbres dallées d’ombres ; le désordre des murs ; les reflets sur les vitres ; tes grands yeux font tomber les motifs de leurs murs ; – et tout se vide tout se vide ; – mais tu gardes les lignes –

les lumières sont vieilles : des majuscules minuscules ;  les femmes lourdes de motifs – les enfants enrobés de motifs et de graisses – tout est trop vieux ou tout est neuf / tout se déverse se dévide ; et s’enchaînent les jambes / là-haut montent les arbres ; là-haut montent les arbres, et dessus eux montent des miettes ; tout se déverse tout se vide ; – et tes yeux perlent de questions –

on se mange à nouveau : tout procède du vide ; tu y prends des motifs : – une ligne de murs, une file de courbes, un pavillon, des paraboles – des reflets sur des vitres ; tu n’y vois que motifs, tu y plantes des lignes – captes les vagues des grands arbres (par-dessus ton épaule) – captes les ondes les lumières – vides les sièges de leurs corps ; captes / transcris – à ta manière ; – captes le vide – et le repeuples –

les allées plantées d’ombres – et les drapés des robes ; les rayures des murs et les troncs tachés d’ocre ; tous ces grands arbres ces grands arbres – et ces fuites de jambes ; tout ce boucan, tout ce désordre – mais toi beau comme un neuf : – tentation de soleil, tentation de rochers – tentation de l’immense ; toi qui souris dans ces motifs – et qui refuses ce vacarme – qui dis que tout est à jeter : ces hurlements, ces rayements, les cris terrestres des essieux jetés lourdauds contre des rails – tu défais tout, tu t’en défais ; – mais tu gardes les lignes –

au-revoir aux feuillages, – à ces yeux illisibles, – à ces cocardes ces motifs, – aux diesels aux soleils, – à ces nombres croisant leurs propres ombres allongées, – aux fourmis et aux signes, – à l’indolence et à l’immense, – à l’heure aux formes déformées, – aux reflets des poissons dans les reflets des vitres, – et réduire à des lignes les lignes du monde, – ne garder que des lignes –

ne garder que tes doigts sur le papier du monde. 

les beuglements là-bas de l’eau et de l’enfant – un blondinet – désignant l’eau ; les oiseaux échappant aux bouillements de l’eau ; le nourrisson dans l’eau / sa mère à mèche blanche ; l’eau sur les galets blancs leur enlevant le blanc ; toi t’échouant sur les galets / le dos posé sur les galets ; la forme blanche d’un ferry effarouchant le blanc de l’eau ; toi t’effeuillant, blanc sur le blanc –

et l’amertume du citron – le mouillé de ta bouche et le goût de l’écume – ; et l’amertume du citron – l’embrasement/brasillement du blanc de l’eau ; se décalant l’éclat des vagues – se décalant l’éclat des vagues /  ouvrant des brèches dans l’écume ; le salé à ta bouche et le sucre dessous ; se décalant l’éclat des vagues / les fils de pèche ; – les fils de pèche et la souffrance dans ton dos ; – et toi glissant dans les écumes –

les variations de l’air et toi – l’alcool brouillé et le blanc vague ; les galets sous ton cul et le blanc de l’écume ; et l’amertume du citron / les beuglements plus loin éteins de l’enfant-bête et de l’écume ; au loin les lignes des rochers ; au loin les lignes des rochers et près de toi plus près les digues ; et le bouillonnement / les vents blancs beuglant blanc ; toi sur le cul les yeux ouverts / portés par l’air / les variations de l’or et l’eau –

les passations, là-bas, d’autres ferrys qui croisent – toi et moi par un fil, seulement par un fil ; le calmement / l’attisement / l’enfant parti et les eaux-grill ; le citron sur ta langue ; – le citron sur ta langue et les digues d’eaux blanches ; le citron sur ta langue et le seuil dépassé – à ta langue ma langue ; – mes mots qui tombent / mes mots qui tombent qui te touchent ; – tes mots-échos / le goût du sel ; tes angles blanc s’énamourant dans les courants –

toi tout nu et très blanc / la rondeur de ton cul et les vagues qui claquent / les marées qui te lèchent ; beau sur le blanc, blanc dans le blanc – et moi plus loin m’énamourant ; les beuglements sous toi de l’eau et les oiseaux qui se détachent ; ta forme franche ; ta forme franche et les ferrys s’effilochant ; ta forme franche / le goût du sel ; le goût du sel et les galets / ta nudité contre ma bouche ; ta nudité et les eaux blanches / tes mots qui tombent ; tes mots qui tombent – aiment d’amour – et mon amour, et l’eau qui blanche – t’épouse toi et moi plus loin – 

nous passâmes le seuil : il y eut le citron et sous toi les galets ; il y eut la blancheur – il y eut la blancheur et tu te baignas nu ; – il y eut le soleil après d’autres soleils ; – je t’avais regardé je t’avais embrassé – tu m’avais dit m’aimer ; tu m’avais dit m’aimer malgré l’eau et l’amer ; tu embrassas l’art de la fugue / le soleil blanchement caressa les galets ; les enfants dans le loin devenaient des oiseaux ; tu souris et plongeas ; – puis tu me revins nu –

et tout fut : commençant.