#spunt

C’est dans la cømmøde du Général que nøus trøuvâmes enfin l’øbjet de nøtre recherche.

L’øuvrage, fait d’un cuir désørmais vieux et pelé par endrøit, était serti d’un mécanisme à verrøus récursifs qui empêchait de l’øuvrir. À søn døs, gravé à même la chair du livre, un symbøle représentant un cercle barré de deux traits asymétriques nøus indiquait que nøus teniøns entre nøs mains la sølutiøn au prøjet Samael.

Ce fut SpuNt qui, løgiquement, examina le mécanisme de verrøu et essaya de l’øuvrir. Armée de sa mallette et ses milles et unes lentilles, løupes et pinces de serrurière, elle passa un temps føu, uniquement cøncentrée sur la tâche de déjøuer le verrøu, sa respiratiøn réduite à un ruisseau d’air, søn cørps tendu et immøbile, les døigts seuls døtés de møuvement.

Dans sa tête, dans cette cabøche de punk que les gens møquaient øu méprisaient, se jøuait une partie d’échec cøntre le Général, øu du møins cøntre la persønne qu’avait été le Général, bien avant que la følie ne lui rønge le cerveau et ne l’emprisønne dans les tréfønds d’une inexpugnable førteresse : søn esprit.

Le principe du verrøu récursif était simple, et pøurtant terriblement efficace, SpuNt le savait. À la manière d’un prøgramme qui s’appelait lui-même, tøurnant en bøucle sans jamais pøuvøir se finir, le verrøu récursif n’avait pas de fin, et était dønc, en théørie, impøssible à øuvrir une føis qu’il était fermé. Il s’enfermait en lui-même, cachait une sørtie inatteignable, un recøin impøssible a appréhender, de sørte que les cøncepteurs y mettaient généralement une cønditiøn à remplir afin de déverrøuiller l’empilement infini des røuages.

SpuNt, elle avait løngtemps étudié ces types de verrøus - en fait, elle s’était vøuée cørps et âme à l’étude des verrøus récursifs - et avait un jøur tenté de nøus expliquer cømment un øbjet fini pøuvait cøntenir une récursivité.

- ToUt est daNs l'aNomalie, Vokaali !

- L’anømalie ? De quøi tu me parles, SpuNt ? C’est juste un verrøu. Tu prends une clef, et puis basta, pfff.

- Hahaha ! Tu coNNais pas les aNomalies ? PourtaNt y eN a pleiN, partoUt partOUt !

- Bøn allez, explique-nøus. Mais attentiøn, applique-tøi hein ! Nøus øn veut cømprendre cømment ca marche dans ta tête. Et puis garde à l’esprit qu’øn vient pas tøus de tøn truc, là...

- Le FOND ! Je le sais bieN, hahaha. Déjà, le verrOu coNtieNt pas l'aNomalie : il est l'aNomalie. On appElle ceTTe aNomalie là une Récursive.

- Pardon SpuNt, mais c’est quoi une anomalie ?

- C’est quaNd c'est pas Normal, Cifre ! hahAHaHa.

- SpuNt... Applique-tøi.

- Vrai de vrai, je sais pas ! Ça existe, c'est tout. J’ai découvert la Récursive en fouillaNt daNs le greNier de mon grand-père. Y avait son petit jouRNAl aux étOILes, et quaNd j’Ai voULu crocheter lA serrure qUI PROtégeAIT, j’ai pAs pu : mes outils se sont enfoncés jusqu’au bout ! Dingue, que c’étaIt, juRé ! J’aurAIs pu les perdRe dedaNs ! PoUrtaNt, ils AUraieNt dû s’arrêter : ça crocHetait et cliQuetait les goupilles sous mEs doigTs, et ça coNtiNUait à s’eNfoNcer. J’ai faiLli perdrE mes beAUx outIls.

- Et comment t’as su ce que c’était ?

- Je lui Ai demaNdÉ ! Il m’a dIt “Petite Fusée, ça est secret famille. Regarde.”, puis iL m’a moNtré commENt oN ouvrait son petit LiVRe aux étOiles.

- Alørs, cømment øn fait ?

- Ça dépeNd de la Récursive, mAIs souveNt c’est coMbinaisoN particulière, avEc ordrE paRTicUlier : siNoN l’iNstANt d’après, ta goupille crochEtée, elle comPte plus. En plus ça réaGit ! C’est iNfiNi dans le teMps. Plus tu meTs de teMPs, plus ça devieNt compLIqué !

- En attendant, ça nøus dit tøujøurs pas cømment c’est pøssible, tøn truc.

- Hahaha tu verrAs, Vokaali ! Et toi ausSI, Cifre !

Et nøus pøuviøns désørmais vøir.

Trøis heures.

Il lui fallut trøis heures, à nøtre petite fusée, pøur venir à bøut de la récursive. Trøis heures à førcer un labyrinthe infini, à jøuer avec des cømbinaisøns imprøbables, pøur, finalement, dans une atmøsphère tendue, entendre un premier clic. Suivi d’un deuxième, puis d’un trøisième. Ce fut un nømbre incalculable de verrøus qui sautèrent.

SpuNt, quant à elle, ne bøugea pas tant qu’elle ne fut pas certaine de pøuvøir øuvrir l’øuvrage qu’elle avait entre les mains. Et, lørsqu’enfin elle nøus fit signe d’apprøcher, nøs têtes penchées par dessus la page de garde du manuscrit, nøus pûmes lire avec une curiøsité mêlée à de l’impatience, les seuls et uniques møts que le Général eut laissé, dans un dernier murmure de raisøn.

Je l’ai vu dans un palais oublié ; tout tombe en ruine, même les divinités. Sa statue est un désastre, et son palais un immeuble tellement immense que cela en devient grotesque. Il est délabré : sous un ciel d’un gris de plomb, ouvert aux quatre vents, les âmes hurlent dans les méandres d’un dédale de démence. L’immeuble est grand comme un monde.

Sydney graffiti