#sextett

Revisit this Mosaic Box Set: Henry Threadgill and Air

The eight CDs that comprise The Complete Novus & Columbia Recordings of Henry Threadgill & Air are filled with music that was carefully imagined, deeply felt, and wonderfully executed. The period begins in 1978 with Open Air Suit, hailed for its complexity and for the uncanny way musicians could instantly communicate through improvisation, The set moves from three albums by Air and one by Threadgill's "X-75" to three on RCA with his seven-man Sextett and ends with his three albums for Columbia. Along the way it unveils for the first time ever, a completely unheard Arista/Novus X-75 session from 1979.

Dies ist der entlegenste Ort […]. Hier können die ältesten Dinge noch existieren, mein Freund. Hier herrschen andere Regeln. Hier sind andere Energien vorhanden, verstehst du? […] Diese Energien haben es am Leben gehalten. Es ist wirklich geblieben. […] Da ist etwas, das an das Licht der Welt drängt, […]. Es ist auch in uns. Etwas Schreckliches. Zerstörerisches. Ich kann es auch in dir spüren. Es hat dich hergelockt […]. … dies ist das Herrschaftsgebiet einer Macht, die viel älter und größer ist als wir […].“                               — (Adam Nevill)

Hier in diesem Land haben wir keinen Namen. Wir sind die Kadaver, die sich im gelben Auge widerspiegeln. […] Unser ist die Sprache von Imbezilen, das Geschnatter von Idioten. Die Wurzel und die Kletterpflanze haben mehr zu sagen als wir. Ich will Ihnen etwas zeigen. Es gibt keinen Namen dafür; es hat kein menschliches Symbol. Es ist alt und seine Erinnerung ist lang. Es kannte die Welt, bevor wir ihr einen Namen gaben. Es weiß alles. Es kennt mich und es kennt Sie. Und ich werde es Ihnen zeigen.                               — (Rick Yancey)

Man geht nicht hin und guckt der Großen Dame unter die Röcke. Man sucht nicht in den Wäldern da oben nach Wesen, die nach einem suchen.                               — (Rick Yancey)

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SEIN NAME WAR HUNGER

Da du heute Nacht nicht schlafen kannst, lass mich dir von einem Wesen singen, tausend Jahre älter als die Welt. Er hat vor dem Feuer keine Angst; alle schiefen Neigungen entspringen seinem Hunger, der auf Städte fällt.

Er ist so viel mehr als Menschenwort dir erklären kann; viel mehr als Bäume rauschen können. Seine Augen sind Splitterbildern gleich. Ihn trägt der Mord auf den weiten Flügeln durch die Träume aller Unerkannten. Du bist blind

im Vergleich zu ihm; dich gibt es nicht. Er ist in den Kernen aller Namen. Er hat die Geburt der Welt gespürt. Wenn er deinen Namen einmal spricht, ist es schon vorbei. Denn es entkamen Seelen nie dem Hunger, der ihn führt.

Er ist Berg und Tal. Er trinkt den Tau jeden Morgen aus und reißt die Sterne brüllend von der Himmeldecke ab. Er ist unberechenbar und rau. Er genießt das Warten aus der Ferne. Er fällt mit der Dunkelheit hinab.

Und wenn er dich aussucht – wehe dem, der dich halten will. Ihn treibt der Wahnsinn immer weiter, bis der Schnee erneut alles einhüllt, was nicht ins System aller deiner Nachbarn passt, die wach sind, bis man ihnen Blei ins Essen streut.

Alles, was zum Ende kommt, erlöst ihn für kurze Zeit von seinen Stimmen. Dann sind seine Augen milchig zart, bis er sich erneut in Tiefen stößt, die in seiner kranken Seele schwimmen, unter all der Menschlichkeit verwahrt.

Ich hab ihn getroffen. Dort, im Wald hat er meinen Namen ausgesprochen, doch anstatt mich durchzubrechen, nahm er mich in den Arm und wusste bald nicht, wo er begann und seine Knochen endeten, bevor der Abend kam.

Spiegel, Spiegel, kann es sein, dass ich selbst das Wesen bin, das an den Haaren reißt und an den dunklen Ufern schleicht? Meine Hand verformt den Spiegelstrich, biegt ihn wie ein Strauchgeäst. Es waren immer zwei von uns – und einer gleicht

wie ein Stein dem andern: Glatt und schwer liegen wir im murmelnden Gewässer. Nur der Hunger treibt uns in das Land. Meinen Namen brauche ich nicht mehr, denn mit einem scharfen Klängen-Messer schnitt ich einen neuen in die Wand.

Flüstre mich. Bring mich dorthin zurück, wo wir unsre ersten Klagen schrien: Kinder ahnen früh, wie weh es tut. Leise taut der Nebel. Stück für Stück gleiten wir zum Boden. Auf den Knien machen wir das Übel wieder gut.

Fürchte dich nicht vor dem Hungermann: Er kann deine Angst am Abend spüren. Frag dich lieber, ob aus deinem Geist, der – wie alle andern – ihm entsprang, nicht die gleichen roten Spuren führen, wenn du dein Kostüm herunterreißt.

Trau nicht deiner Haut. Der Spiegel lügt. Trau nicht deinem Namen. Worte irren. Mach dich auf die Suche nach dem Kern deiner dunklen Traumgestalten. Fügt sich das Bild zusammen? Kurz verwirren dich die neuen Ordnungen. Entfern

alles, was du fühlen solltest, sieh in die Welt, die dir gehört und lege deine Spiegel aus, wie’s dir gefällt. Dinge müssen wachsen: Das Genie hat es so befohlen. Alte Wege krümmen sich um deine neue Welt.

Dein Geweih wird stärker, Sterne sind Tropfen Tau auf ihm. Du fliegst die hohen Winde, wie es prophezeit war. Kaum einer weiß noch von dem kleinen Kind, das du einmal warst. Die Stimmen drohen jedem, der dich stürzen will. Der Raum

weitet sich: Die Grenzen gelten nur jenen, die nicht hungern. Doch du weißt es: Tief in dir war immer dieser Krieg, lang vor deiner leiblichen Fraktur waren schon die Brüche deines Geistes, der aus tiefen Hungersnöten stieg.

Du bist eins mit jenem Gott im Wald. Du warst infiziert, bevor die Gründe dich gefunden haben. Lass mich dir heute Nacht die Zweifel nehmen. Bald bist auch du so weit, denn ich entzünde deinen neuen Geist der alten Gier.

Du hast mich gerufen. Jede Nacht höre ich dich meinen Namen pfeifen, reitest du den hohen Feuerwind. Früher hab ich oft daran gedacht, wie ich aus so vieler Zeiten Schleifen dorthin kam, wo wir zwei Fremde sind.

Doch dann kamst du endlich aus dem Schnee, der so lang versuchte, mich zu zähmen, und ich stach mir Fragen in den Bauch, bis ich frei war. Tat es einmal weh, weiß ich nichts davon. Ich soll mich schämen, aber kann es nicht. Da ist nur Rauch

von dem Kind geblieben, das nie war. Mein Geweih wird immer leichter, leichter, wie schon seit der Weltgeburt nicht mehr. Deine Augen leuchten wieder klar. Wir zergehn im Flechtenteppich seichter Wälder wie ein Wellenspiel im Meer.

… und alles dies soll mir für immer bleiben: das Zittern in den Händen, wenn dein Hemd nach ihnen ruft; das Treiben der Quelle, die uns beide überschwemmt; und sind mir einst die Tage lebensfremd – ich setz mich hin und schreibe

Ein Amaretto Sour. Plattenspieler. Mein Schatten: Nebeldunst, nur noch fragiler. Der Abend: hellorange. Die Straße: leise. Ein Fuchs tarnt sich als Katze in dem Grau der trüben Nacht und ihrer Atemkreise. Die Wiesengräser rufen nach dem Tau.

Gott ist gestorben, als er uns erschuf. Er wackelte auf seinen langen Beinen und atmete das Leben in die Nacht.

Erst war der Atem nur ein Vogelruf, dann war er eine Flechte auf den Steinen, ein roter Bach in einer Straßenschlacht.

II

Und wie mein Gott, will ich zugrunde gehn an meinen Worten, die in Lüfte steigen und mit dem Regen durch die Länder ziehn,

bis ich im Nebel schattiger Alleen durchbreche jenes jahrelange Schweigen von Klängen, die in Einsamkeit gediehn.

III

Dann bin ich Gott. Und alles ist mein Wort: die unbedeckte Welt, die ich im Wind benenne; und jeder Stein im Wald ist mein gesetzter Punkt.

Dann ist mein Atem Gott. Und jedes Wort ein Ort, in dem ich Tag und Nacht die Leere niederbrenne, wo jeder leise Klang unter der Sonne funkt.

IV

Dann ist mein Stift ein Schiff, wo tausend Tiere sind und meine Hand ein Land, aus dem sie kommen werden. Ich atme sie hinaus und blinzle in die Nacht.