#sep77

Maureen nunca havia sido alguém de muitos amigos porque, ainda que fosse simpática e cordial com todos, continuava sendo tímida com aqueles com quem não tinha intimidade. Algo perfeitamente aceitável e natural, é claro, mas que refletia diretamente na quantidade de pessoas com quem se relacionava e isso estava comprovado pelo fato de que podia contá-los nos dedos das mãos. Havia Florence, aquela que considerava como uma verdadeira irmã; Vincent, que estava presente em suas mais antigas memórias de infância; Elliot, o irmão mais velho com quem trocava corujas semanalmente; bons amigos como Sophie, Eithne e Reginald e, por último mas não menos importante, Jon, a quem ela considerava como um verdadeiro melhor amigo. O jovem Stretton havia sido uma das primeiras pessoas que Maureen conhecera no Expresso Hogwarts (além de Florence, é claro) e a sintonia foi quase imediata. O chapéu seletor poderia tê-los colocado em casas diferentes mas nem mesmo a rotina de estudos e os novos amigos que fizeram ao longo dos anos conseguiram separá-los. Existem certas amizades que parecem ser verdadeiros achados, o tipo de afinidade que não requer cobranças ou exigências e que ainda assim fluem de uma maneira tão natural que é quase como se os envolvidos se conhecessem desde sempre e era exatamente assim que se sentia em relação ao o gryffindor um tanto quanto alto demais. Maureen sabia que sempre teria o seu meio gigante por perto quando precisasse.

"Let's be real, you wouldn't survive a quidditch match. You couldn't even go through an entire quidditcg practice without calling it quits. Potions requires only a little bit of attention and studying, now quidditch... quidditch requires real talent."

"Oh, really? Do you want to fucking bet, Potter?"

Nada bom poderia realmente surgir de um diálogo como esse, mas Lily Evans só se deu conte do que estava se metendo no sábado seguinte, quando abriu mão de uma tarde com as amigas para provar a James Potter que ele estava errado. Como uma ávida apreciadora de quidditch, ela sabia o quanto o esporte tinha de entusiasmante e arriscado, afinal, os jogadores podiam ser atirados para fora de suas vassouras por uma bola de ferro a qualquer momento. Era preciso talento para se sobressair no esporte, sim, da mesma forma que nem todos se destacavam na arte de Poções. Era necessário ter aptidão, um dom que nem todos possuíam. Por isso, ouví-lo desmerecer uma de suas matérias preferidas a tirou do sério, e então a gryffindor fez aquela que talvez fosse a aposta mais estúpida de sua vida. Sim, porque ela obviamente não tinha muitas chances de sair vitoriosa. Mas ele não precisava saber disso.

Havia perdido a noção do quanto havia bebido naquela noite. Tinha total consciência de que havia ultrapassado o limite, porque parecia que estava flutuando ao invés de estar andando, como se pisasse em nuvens. A música alta, as risadas e as conversas pareciam distantes demais e tudo era motivo para dar risadas, mas ainda assim, não abria mão de mais um gole. Não costumava apreciar o gosto de firewhiskey mas, já na metade da festa, sorvia uma dose atrás da outra como se fosse suco de abóbora.

Maureen Dowson estava embriagada antes mesmo das dez horas da noite.

Era primeiro de setembro, o primeiro dia de aula de seu último ano letivo na Escola de Magia e bruxaria de Hogwarts. Depois de matar as saudades da deliciosa comida dos elfos domésticos no banquete de boas vindas, os alunos de Hufflepuff haviam providenciado uma pequena comemoração no salão comunal. A proximidade das cozinhas permitira o contrabando de algo para petiscar e algum estudante teve a proeza de arranjar bebidas, algo pelo qual Maureen era imensamente grata. Eram raras as vezes em que se permitia chegar a aquele estado, quando o álcool parecia falar mais do que ela mesma, mas a nostalgia por estar iniciando seu último ano naquele lugar que se tornara seu lar por tanto tempo havia sido demais. Nunca mais embarcaria no Expresso Hogwarts com seus amigos novamente, ou assistiria a cerimônia de seleção antes do banquete. Nunca mais iria torcer fervorosamente por hufflepuff ao ponto de ficar rouca no dia seguinte, ou participaria das reuniões do Clube de Herbologia ou até conversaria sobre tudo e sobre nada enquanto andasse pelos corredores com Florence. Em alguns meses, deixaria aquelas paredes de pedra para trás e precisaria encarar a vida adulta. A ideia lhe pareceu extremamente assustadora e isso lhe pareceu motivo suficiente para beber.

“Obrigada.” Murmurou para um colega de casa depois de roubar sua dose de firewhiskey, sorvendo o líquido cor de âmbar em poucos segundos e devolvendo a ele o copo vazio e um sorriso simpático. Então tentou abrir espaço em meio aos estudantes que dançavam ao som da música animada, esforçando-se para não cambalear ou esbarrar em alguém enquanto esticava o pescoço na tentativa de procurar por Florence, que estava completamente sumida há aproximadamente meia hora. Próximo a saída do salão comunal, deduziu que a amiga provavelmente havia apagado em uma poltrona ou estava conversando com algum garoto, por isso decidiu que atender ao seu desejo por tortinhas de caramelo depois do horário de recolher era mais do que aceitável.

Os corredores estavam vazios e iluminados apenas pelas chamas encantadas que crepitavam em archotes de ferro. A garota de cabelos castanhos andava de forma decidida para o que parecia ser a cozinha, mas era bem provável que tivesse errado o caminho porque estava distraída demais assobiando a música de rock que estava tocando instantes antes de deixar o salão comunal. Chegou a fechar os olhos a cantarolar o refrão, fingindo tocar uma bateria imaginária enquanto avançava com passos vacilantes pelo corredor.

As vezes o destino funciona de uma forma engraçada porque, se tivesse deixado o salão comunal vinte minutos mais cedo, provavelmente teria esbarrado com um dos monitores de Ravenclaw que fazia uma ronda pelas masmorras e pelo térreo ao invés do rapaz de cabelos escuros que trajava o uniforme de slytherin e ostentava o distintivo de monitor preso ao peito que se aproximava naquele exato momento. Talvez o fato de que eram parentes e melhores amigos desde a infância não a safasse de um provável puxão de orelha, mas certamente evitaria que seu nome fosse apontado para algum professor, associado com bebedeiras e andanças pelo castelo fora do horário. No entanto, se pudesse escolher alguém para encontrar justo naquele estado, Vincent Rowle seria sua última escolha, especialmente depois da última conversa que tivera com Florence a respeito do primo e dos estranhos sentimentos que pareciam ter desabrochado nos últimos meses.

Firewhiskey e o responsável pela sensação de borboletas em seu estômago definitivamente não eram a melhor combinação do mundo.

Era setembro e Hogwarts parecia estar inundada por aquela sensação empolgante de início de ano letivo. Ainda era possível ouvir os cochichos em sala de aula, como se os estudantes não tivessem conseguido colocar as conversas em dia mesmo depois de quase duas semanas de atividades. Ninguém parecia estar saturado das aulas ou sentir a necessidade clamar por férias até então. Ao menos não Barney Cuffe. Havia algo de entusiasmante no recomeço das aulas, em livros, penas e pergaminhos novos, em novas matérias, tópicos e assuntos para estudar, em reencontrar amigos e colegas, em poder novamente passar o tempo livre no Salão Comunal e ter o conforto de seu dormitório, que parecia mais aconchegante do que seu próprio quarto no charmoso sobrado em que morava com a mãe.

E havia, é claro, a nostálgica certeza de que este seria o sétimo e último ano dele e de muitos outros colegas em Hogwarts. 

Como uma forma peculiar de dar boas vindas, o professor Slughorn resolvera receber seus alunos de N.I.E.M.s em Poções com uma tarefa que, a princípio, pareceu impossível ao rapaz de cabelos ondulados e castanhos. Teriam de trazer para o mestre, em algumas semanas, uma seleção de poções que cada um certamente já deveria saber preparar até de olhos fechados, visto que eram alunos de N.I.E.M.s e tais preparações foram lecionadas nos anos anteriores. Era uma oportunidade de provarem que, de fato, aprenderam alguma coisa com os cursos anteriores, como bem dissera Horace Slughorn.  O problema de Barney não estava em preparar uma ou outra poção, mas em ser obrigado a fazê-lo em conjunto com outro aluno. Com Mafalda Hopkirk, na verdade.

Barney sempre havia sido um tanto quanto individualista, do tipo que prefere trabalhar sozinho ao invés de em grupo. Funcionava melhor dessa forma, mas sabia cooperar quando precisava fazer algo em equipe. No entanto, cooperar com Hopkirk lhe pareceu quase utópico dado ao histórico que tinham. Duvidava que conseguissem trazer uma única poção pronta, visto que discordavam de absolutamente tudo e que passaram seis anos de suas vidas competindo e tentando provar que um era melhor que o outro. Nem em um milhão de anos duas pessoas que não perdiam a chance de trocar farpas ou de depreciar o outro conseguiriam coexistir, colaborar e trabalhar juntos. Era quase contra as leis da natureza. Não que Barney fosse o único culpado desse sadio relacionamento com sua colega de casa, é claro. Para ele, Mafalda era simplesmente teimosa e irritante demais em alguns momentos, mas ele também sabia ser obtuso e arrogante. Se um não quer, dois não beijam. Nesse caso, brigam.

Naquele sábado a tarde, Barney lia um livro qualquer, sentado confortavelmente em uma das muitas poltronas de veludo azul escuro do grande Salão Comunal. As enormes janelas iluminavam a sala circular com uma luz clara capaz de inspirar ânimo no mais preguiçoso dos sujeitos. Esperava por Mafalda, olhando constantemente para o relógio de pulso e respirando profundamente sempre que notava que, quanto mais os minutos passavam, mais ele parecia um idiota por esperar por alguém que certamente não encarava pontualidade como uma obrigatoriedade.