#robivecchi

Un cielo dipinto con l'aerografo mi accoglie all’alba, mentre svogliata improvviso i primi passi del giorno.

I robivecchi stanno montando i loro trabiccoli traballanti, su cui oggi esporranno oggetti pieni di vita trascinata in giro più volte, sbatacchiata, livida, arrugginita, spaiata, in cerca di una reincarnazione.

Ci farò un giro più tardi, alimenterò un po' la malinconia compiaciuta con cui sembra essere cominciata la giornata, ricordando gli anni dell'infanzia di mio figlio, quando lui ci trovava tesori, un cobra impagliato con un occhio cadente, una lampada fluorescente anni settanta, di quelle che si aprivano a fiore.

Ci farò un giro, ripensando a mio fratello che in questi mercatini intuiva le possibilità infinite di una bicicletta scartocciata, di un pezzo di motore vecchio e inutile e ridonava loro - con perizia, pazienza, passione e competenza - nuova, splendente, vita.

Non è che ti odio.

È che non mi piacciono le persone stupide.