#rnery

Eu te liguei

Ouvi sua respiração do outro lado

Sua voz suave e gentil

“Alô?”

Era a voz que me tomava o peito de luz e alegria

E quanto mais eu te amava mais eu a ouviria

Inundando minha alma.

“Alô?”

“É a Maria?”

“Não, moço. É engano.”

“Desculpe.”

Eu te liguei e não tive coragem de dizer que era eu.

Bom covarde que sou, me contento com coisa pouca.

Um alô seu é uma vida inteira pra morrer vivendo

“O Rio de Janeiro continua sendo o Rio de janeiro, fevereiro e Março” – Gilberto Gil

Continuam as noites de insônia sob o clima ameno dos dezoito graus. Fazem quase quarenta e oito horas desde o último ato de desespero do jovem William.

Eu não o culpo pelo fim do poço. Enquanto no Leblon eles passeiam sob um quase sol ameno da manhã de terça, definindo seus corpos nas smart fits, saio de casa às dezenove e com cautela pra que a viatura que curva o fim da rua não confunda meu guarda chuva com armas de fogo e dê cabo em minha vida.

Porque nos becos não há carnes brancas, a carne é negra, nunca vítima, nunca refém.

Seis tiros atravessam a constatação da sociedade grotesca e doentia e mancham de vermelho o branco da paz velada no Rio.

Continuamos sendo – de fevereiro e março, de janeiro à janeiro – um circo de horrores liderados pelo psicopata com mania de heroismo: desce elegante da aeronave o vingador. Aplaudem o óbvio, comemoram a obrigação e por dentro vibram a crueldade.

Ando na chuva fazendo preces pra que eu não seja só mais um com seis furos porque o guarda chuvas era longo demais, escuro demais, escondido demais, nada demais. Só mais um trabalhador.

Amar

Cabe mar

Você viu todas as cores e a liberdade que emerge do meu peito e não pode ser contida, e eu lentamente tentei colocar numa caixa de presentes

Mas cada vez que me deito e meu peito se abre para jorrar sonhos e desejos, eu entendo quando disse que sabia que eu não seria como eu queria

A felicidade sempre teve gostos diferentes para nós dois mas porque você me viu podar as flores que nasciam para dar um bom presente

Cada vez que me deito ouvindo bossa nova e minha alma explode em êxtase sozinha - eu sempre estou sozinha - eu vejo o que seus olhos viam: nenhum peito no mundo é capaz de suportar a fúria e a intensidade dos meus sentimentos

Toda manhã de sábado a cidade range ossos que descansam, privilegiados: trabalhadores comuns não escolhem o dia sagrado. A manhã quente traz cheiro de mar, ou eu é quem o imagino e imaginando me perco vendo o sol nascer, o cheiro do Rio de alguma forma me alcança.

Entre os lençóis que balançam, como seus cabelos quando encontram a brisa nordestina, eu penso na vida que deixei pra trás, nos amigos que não vejo mais, nas cervejas que não bebo mais, nos sorrisos que deixei amarelar, tal qual as fotos envelhecidas na mesa de cabeceira.

Entre os lençóis que balançam com a brisa, eu relembro os olhos da moça que um dia foi minha e agora não é de mais ninguém. O vento bate como se esmurrasse a minha face e esmaga o peito como se cobrasse o que não posso pagar.

Daqui, o céu é quase laranja e a cidade se impõe como ervas daninhas de concreto sob os meus pés. Não tem redentor nem “água de poça” para que ela me diga “sinta o cheiro da maresia”, e nem vai dizer. Porque esta cá só conhece o mar de Ubatuba e Ilhabela. Nunca comeu um sanduíche do Marcelo ou pôs os pés nas areias imundas de Icaraí, esta cá nunca viu a Ponte engarrafada do Seu Jorge.

Eu trataria de tragar um cigarro, mas o deixei na mesma época em que ela me deixou, plantado no meu passado como aquelas violetas que vendem em qualquer supermercado em vasos quase descartáveis, com pouca terra e, como eu, poucas raízes para me lembrar.

As vezes me esqueço de quem eu sou, do que fui e do que eu deveria ser. De tudo o que sonhei, mesmo antes dela. Ela tinha um jeito estranho de dizer que podíamos seguir nossos próprios caminhos e ainda assim estar aqui, como quem espera um amanhã. Eu não vejo bem o futuro, como acreditam prever as astrólogas de plantão. Balela.

Acho que é o mercúrio retrógrado que me faz lembrar das coisas como poderiam ser e não são. O cheiro de café me busca cá em cima porque esta o passa lá embaixo e concluo a prosa interna dizendo que me recuso a acreditar nessas besteiras místicas dos jovens da Geração Z. Me disse “Use vermelho, talvez você reencontre aquele antigo amor”, na página do Satine. Eu digo, balela.

Logo menos

Em breve

Já, já

E nessa espera

Vive-se de resto

Mas não há sobra de tempo

O relógio passa por cima

O tempo não conhece o verbo esperar

Ele te apressa

Ele te esmaga

E de resto em resto

O tempo há de passar

Quer você queira ou não

Fazem quatro semanas escrevo um conto sobre não sei bem o quê.

Talvez seja a Bruna, no outro departamento mas, para a triste realidade dela, seus cachos e olhos me lembram você.

Na semana passada ela me convidou para beber e nos primeiros vinte minutos, ela me perguntou sobre frivolidades as quais não domino.

Não havia arte, não havia música ou poesia. Não havia interesse ou atração.

Fazem semanas eu tento escrever sobre algo que não sei bem o que é. Talvez seja sobre a Camila, que faz dias me encara buscando uma maneira de se aproximar. Sorri, desvia o olhar e usa vestidos os quais imaginava ver você usar todos os dias.

Fazem meses, tento escrever algo que preencha as lacunas diárias de solidão, mas é como se algo em mim morresse quando você se foi.

Eu te procuro em todos os olhos e peles como as suas e só encontro superficialidades. Tenho bronca de como depois de você, nada parece acertar a métrica exata da minha perfeição