#carteldapoesia

Verti vinhos sobre o barro, ungi a pedra com licor; dei ao fogo a minha própria carne, em sacrifício e flor.

Vi Deus, imóvel e alvo, coroado em luz severa, tão distante quanto os astros que não tocam esta esfera.

Vi o Diabo resplandecente em formosura triunfal, como um príncipe vestido da mais pura luz infernal.

Sua pele cintilava qual o sal sobre o oceano, e em seu cântico dormia a febre antiga do humano.

Seu hálito recendia a mirra, enxofre e alecrim; havia sangue em sua boca, e eternidade sobre mim.

Cada passo era um prodígio que nenhum profeta viu; cada sombra que o seguia sobre os séculos se abriu.

Sua voz venceu meus salmos, meu orgulho e minha lei; com um único silêncio reneguei o Deus que adorei.

Nos seus braços fiz do corpo sacrário de perdição; cada beijo, uma libação; cada toque, uma oração.

Não nasceu do Verbo eterno, nem da aurora do Senhor; fez-se o mundo entre o vinho, a carne, o sangue e o ardor.

Sobre a cruz da encruzilhada segue a chama a me guiar; cada brasa abre caminhos que ninguém pode apagar.

Das trevas erguem-se legiões de joelhos ao passar; seguem sua augusta deusa e o Diabo sem cessar.

Glórias, tronos e virtudes tornam-se cinza sobre o chão; onde o desejo é soberano, toda carne é criação.

E se um dia os céus desabem sobre a púrpura do mar, meu altar permanecerá onde o fogo ousou brotar.

A mestra das palavras, sem fio ou direção, vê o ocaso extinguindo a luz da criação. Vê o sol depor as cores no túmulo do poente, e a lua tingir prata na torre adormecente.

Ouvia o rastro incerto do peito solitário, qual sino abandonado na paz do santuário. Fugiam as palavras por entre os dedos vãos, qual salmos esquecidos em lúgubres desvãos.

Buscou-as na folhagem que o vento faz murchar, nos grãos da areia estéril do indômito lugar. Rogou às velhas musas, ao vinho e ao altar; pediu aos astros mudos o dom de despertar.

Andou por claustros velhos, por naves de cristal, onde o pó guarda os ecos de um tempo imemorial. Mas busca em doce engano o que não lhe convém; pois sua voz, agora, já mora em outro alguém.

Pois quando deu o peito em mística oração, perdeu todo o engenho, restou-lhe o coração. Soube, enfim, o mistério da ausente melodia: toda a palavra morta em outras mãos vivia.

Nas mãos de quem não usa feitiço ou ambição, e lhe roubou o cetro com branda afeição. Não foi por ímpia guerra ou falsa sedução; foi pela paz serena do olhar em comunhão.

E quando os olhos viram o rosto do amado, o tear rompeu o cerco de um tempo encerrado. A roca, em voz de festa, tornou a dedilhar; cada verso é um milagre que volta a germinar.

Eu sou outra pessoa, com desejos, tristezas, medos, angústias e felicidades sob as quais você não tem poder.

Ela é apreciada como uma das maiores obras de arte, a peça principal do museu, anciente, protegida por uma redoma de vidro, intocável, incompreedida.

Porque as pessoas não compreendem, a grande maioria tende a reagir com admiração.

Outra parte, alguns poucos, reagem com fúria, tornando-se a encarnação da ira.

Eles exigem a obra apenas para si. Querem quebrar a redoma e levar a peça para casa, onde trancarão a porta, observando a obra até definharem. Já aconteceu outras vezes, por isso a segurança foi reforçada.

Mesmo quem não parece ter sido arrebatado pela estranha sedução da peça, sonha com ela a noite, só para acordar com ela observando, para acordarem novamente.

A peça é uma estátua disforme, uma amálgama de criaturas se contorcendo num abraço que para alguns parece carinhoso, para outros parece asfixiante.

Ela é tão assustadoramente influente que alguns precisam parar de olhar e só então a respiração, os batimentos cardíacos voltam ao normal.

Outros juram ouvir ruídos, vozes, música quando estão próximas dela. Cada um tem uma experiência diferente.

Aqueles que tem problemas cardíacos, epilepsia, ou outros traços de problemas relacionados à mente tem dificuldade de admirar a estátua.

Ninguém sabe a origem da peça. Ela foi encontrada nos escombros de uma cidade antiga, abandonada. Os símbolos inscritos não são de nenhuma linguagem conhecida.

O mundo inteiro foge, admira ou teme a peça. Atentados terroristas acontecem em seu nome, justamente nos países com maiores números de fiéis.

É como se a simples existência dela infundisse o coração das pessoas com emoções exacerbadas, que a muito tempo escondiam. Não há sentimento que a estátua não revele. Filhos param de falar com os pais. Irmãos brigam até a morte. Casais caçam os filhos que correm aos prantos, desesperados. Toda ordem do mundo parece ter sido corrompida.

A influência da estátua parece cada vez mais forte. Países inteiros mudam de nome, sua população saindo de suas casas em peregrinação até o museu.

O exercíto agora cerca o museu.

Mas é inútil. A quantidade absurda de pessoas ao redor é ensurdecedora. Não importa daonde se olhe, é como um oceano de pessoas, todas querendo pelo menos olhar um minuto para ela.

Quais segredos serão revelados ao olhar nos múltiplos pares de olhos da estátua?

Todos parecem ter enlouquecido. A temperatura está baixa, e mesmo assim as pessoas tiram as roupas e as usam como armas improvisadas. Cintos se tornam chicotes, casacos são usados para sufocar os mais fracos. Hastes de óculos são usadas para cegar, ironicamente.

Somente os mais fortes e aptos poderão ter uma audiência com a obra. É o que alguns acreditam, que contam pra si mesmos. E acreditam.

Combates acontecem em cima de corpos, que vão se amontoando.

Um helicóptero levanta voo, levando a peça, e os sobreviventes, cada vez mais selvagens, começam a perseguir a aeronave.

Eles arremessam pedras, celulares, garrafas de água, vapes, qualquer coisa a mão.

Um dos objetos atinge o piloto, que na pressa não tinha colocado o capacete.

O helicóptero começa a girar, caindo no grupo com mais pessoas reunidas, explodindo um pouco depois.

A estátua finalmente tinha sido destruída.

As pessoas que sobraram pouco a pouco voltam ao seu estado normal, se perguntando o que estavam fazendo. Como toda situação de emergência, começam a se ajudar, socorrendo os feridos, acalmando os que sofreram perdas.

Deletou-se então de sua água pura e límpida.

Não porque faz questão de ser notada. Pelo contrário. Ela simplesmente chega e, de alguma forma, a presença dela ocupa o ambiente.

Tem um magnetismo difícil de explicar, mas também um mistério sutil. Você nunca vai conhecer a profundidade dela logo de cara. E quem conhece, teve sorte.

Subitamente espontânea, ligeiramente engraçada, sempre com a melhor conversa na ponta da língua. Ela faz qualquer assunto parecer interessante. Faz uma terça-feira qualquer parecer uma história que merece ser lembrada.

Tem alguma coisa na imprevisibilidade dela que prende. Depois dela, as pessoas parecem um pouco previsíveis demais. Tentar decifrá-la é como tentar decorar um céu que muda todas as noites.

Ela é livre de um jeito bonito. Leve, sem ser superficial. Presente, sem invadir. Não tenta convencer ninguém de quem é.

Sua presença não sufoca, não exige, não invade. Ela desperta.

Desperta a curiosidade de descobrir o que ela ainda não contou.

Porque, por mais que você se aproxime, sempre vai existir uma parte dela que continua sendo horizonte.

Pausa pro café

Um pedido de pizza

Sorriso despretensioso

Um olhar acolhedor

A alma brinca de brincar

Serelepe

Por um momento

Breve

A vida parece