#qenda

Es un incendio y no está lloviendo. Lo que ocurre no es algo sobre lo que pudiera decirse que no es grave. Los que están ahí en medio de todo no son pocos, pero tampoco son 30 personas, y yo no puedo dejar de mirarlos porque no paran de gritar desesperados. No salgo de mi asombro porque ellos no son ajenos a mí, ninguno deja de ser pariente mío. De hecho ni mis abuelos, ni mis tíos, ni mis primos, ni mis hermanos, ni mis padres están ausentes en este evento. Esto no es algo que no haya visto antes,  tampoco algo de lo que pueda dejar de observar fascinado. Todavía ninguno de ellos ha dejado de gritar y de sacudirse y ajitar los brazos, no entiendo exactamente de qué se trata. Siento que no es nada de otro mundo y no creo que tenga que alarmarme, no me cabe la menor duda, pero aún así no lo puedo creer.  Lo siguiente que ocurrió fue algo que no voy a describir, de hecho voy a omitir cada detalle, pero no puedo dejar de decir que no fue nada bueno y que ahora es apenas un recuerdo vago que aún no puedo borrar de mi mente. Aunque nadie me esté acusando de nada, cabe aclarar que no fue culpa mía y que no hay de lo que deba arrepentirme. Sin embargo esa misma noche, después lo ocurrido, no pude dormir hasta que ya no fue de noche.

Perenne es un certero muy lípido y cónsul. No tan de pelo encarnado, sino más bien de guirnalda zoes. Se supo que no quiso volver a verse envuelto en celofanes, en bragado para pilar los hundimientos del pantalón y no seguir remiendo la vida. 

Salta decía que era amoniaco en su forma de radar, de quinoa endeble y sin adhesión. Siempre con el pecho enduido de inflación, tan almirante como anteayer, que nunca se dejaba collar y el potasio intacto de espuma feroz.

Cierta vez, en xilofón, no supo si agrió el aguinaldo en carroza, o en el andén. Pero cuando Perenne sacó su gol, dejó el siguiente rouge en pomo para Mariela, en el que reguló su corralón:

“Ahogado en lavandina y yogurt,

para la tuerta de la madrina,

En los pelos de perro enfermo,

lancé gorda la harina.

De tus lagañas e inflamaciones

es la basura del patio y guiso. 

Con toda mi quiniela espesa,

cajón de cerveza, chorizo,

sangre, barro y riñoncito.

Mariela: nunca tuve el fratacho de polar el mate.”

Por algún motivo mi avioneta cayó al agua. El presupuesto y el sistema de seguridad de este país son lo suficientemente defectuosos como para dejarme morir en esta balsa, sin importar la cantidad de impuestos con los que haya contribuido, claramente. Moriré en alguna parte del océano y mis ultimas palabras serán insultos a mi esposa. Da igual, discutíamos todo el tiempo, siempre tuvimos pensamientos muy diferentes. Ella disolverá la empresa, todo el trabajo de mi vida. Complacerá a mi hija en todo hasta arruinarla. Venderá mis cosas, convertirá mi colección de autos en joyas, y posteriormente las joyas en cirugías plásticas. Prefiero no pensar en eso, además no hay nada que pueda hacer.

El cielo está totalmente despejado. Bajo este sol de mediodía es imposible dejar de verlo todo con claridad. El horizonte es interminable, tan infinito como el universo, da igual, sucumbiré ante el océano, no hay nada que pueda hacer, no puedo engañar este gigante eterno, al que vio pasar toda la humanidad, vio pasar todas las épocas. No lo puedo persuadir, ni impresionar. Tal vez ahora yo sea tan irrelevante como cualquiera de sus gotas, y tan natural como cualquiera de sus seres vivos. Tal vez lo natural sea que no haya un orden de relevancia, que eso sea un invento de hombres. Veo que el océano refleja el cielo. Al final nada tuvo sentido, pensé en todas las cosas que se hacen por inercia, por esa inercia de costumbres, afanes, instituciones y modas. En esa inercia que nunca se detendrá para los hombres, porque creemos en todas esas mentiras por comodidad y por negligencia. Siempre hice lo que quise, no paré un segundo de hacer con mi vida lo que tenía ganas. Todo el tiempo de un lugar a otro sin escapatoria, huyendo, y ahora me encuentro perdido. Después de agonizar algunos días voy a morir de sed, rodeado de algunos kilómetros agua, consumido por este hermoso paisaje, es hermoso.

Estaba agotado. El sol golpeó mi cabeza como un martillo. Tenía la boca áspera y los labios arrugados. El paisaje era marchito y el viento me resecaba por dentro. Después de padecer un viaje de algunas horas, mi boca estaba a punto de encontrarse con el primer trago de agua fresca.

La sed me advirtió sobre mi vulnerabilidad. En general la sed nos mantiene con vida. A veces es una pulsión desgarradora como la sed de justicia, y a veces es solo lo necesario para ir tras la búsqueda, para llenar un vacío tan horrible como el que yo sentía. Pero que dejé de sentir con el primer trago de agua fresca que llegó a mi boca de la divina providencia. Luego me estuve satisfecho y realizado. Sentí el renuevo de mi cuerpo en equilibrio, en un equilibrio pasajero. Pero aquello fue en verdad, el contraste entre el deleite de la saciedad y la indiferencia del estar siempre lleno. Porque el placer de no sufrir solo se da cuando hubo dolor, y el placer de no soportar un viento helado, el de la perfecta movilidad de mis extremidades, el aire entrando a mis pulmones sin dificultad, escuchar con claridad, mis latidos, razonar. Todo resulta existente en contraste y en ausencia.