#punishir

it’s impossible for someone like her to not know exactly who he is.  jessica got mixed up in some bad shit here and there with the p.i. work that she did and usually excused herself from it before she could get in too deep,  or to the point where she really had to do something about it.  this had been one of those moments where she was just on the edge of skirting out.  that didn’t seem like it mattered anymore.  vigilantes don’t bother her.  some considered her one,  even if she had limited her scope to kilgrave.  matt was one.  but she was pretty sure both her own and daredevil’s public perception was better than his was.

“i guess i should offer to buy you a drink,”  she commented lowly,  giving out an airy scoff and shaking her head slightly.  “halfway across hell’s kitchen for nothing.”

icb i have to see tobey maguire hate on MY christian dashboard

oathmade replied to your post “Also uh Can all the posts about ‘Let’s cast Tobey as Uncle Ben in the...”

UNFOLLOWED

GO BACK AND REWATCH THOSE MOVIES THEY HAVEN’T AGED WELL ONE BIT

random   asks   .   always   accepting   !!

        (   i    fell    in    love    with    the    boy    in    the    back    of    an    alley,    smelling    of    smoke    and    gunfire,    but    his    fingers    fit    so    nicely    between    the    notches    of    my    spine,    and    his    kiss    tastes    like    war    and    longing   and    home.   )

      doleo,   dolere.   when   drifting   afloat   sows   seeds   between   ribs,   but   the   garden   growing   inside   this   chest   is   suffocating;   so   make   them   out   of   wax   instead.   carve   body   out   of   marble,   all   flesh   and   bone   and   marrow,   let   the   blood   spill   out   onto   the   floor,   seep   between   the   cracks   in   the   hardwood.   snow   blankets   the   world   in   white   forgetfulness,   binds   the   heart   crimson,   feeding   what   little   life   left   to   the   dry   tubers.   under   the   brown   fog   of   winter   dawn,   mildew   spreads   like   a   disease,   charred   tendrils   wrapping   around   limbs   to   keep   them   immobile.   a   kingdom   of   stone   where   stone   is   the   heart   too,   beating   only   in   the   echo   of   the   wardrum.

     the   universe   does   so   love   a   good   tragedy.   take,   for   instance,   a   handful   of   stardust   and   scatter   it   across   barren   land.   nothing   grows   here,   and   yet   the   day   breaks   anyway,   washing   ashore   all   the   wreckage.   he   is   no   stranger   to   heartache   ———   this   atlas,   this   man   made   wolf,   who   cares   so   little   for   how   sharp   his   teeth   are.   her   own   anguish   sounds   with   the   howls   into   the   night.   like   stained   glass,   when   pieced   together   to   reveal   something   beautiful.   and   yet,   what   is   left   of   her   soul   to   give   is   split   at   the   seams.   so   tainted   by   heliotrope   poison,   mouth   overflowing  with  grave   dirt   and   holy   wine.   still   she   bares   her   throat   to   him,   uncovers   her   chest,   trust   weighted   in   grams   against   the   fear   of   blood   staining   her   hands.   he   takes   the   heart   she   presses   into   his   palm   anyway.   accepts   the   offering,   still   beating   and   sputtering   blood.

     she’s   fallen   asleep   at   her   desk   again.   it   is   not   unusual   to   find   jessica   asleep   in   odd   places,   stranger   still   that   the   uncomfortable   chair   he   lifts   her   up   from   now.   exhaustion   hits   at   random,   when   sleep   deprived   brain   finally   commands   the   body   to   shut   off,   and   there   is   little   left   to   do   then   crash   where   she   is.   the   gravitational   shift   barely   registers,   but   she   huddles   into   the   warmth,   forever   seeking   the   heat   he   exudes.

         what   would   they   say   ———   the   people   who   look   at   him   and   only   see   monster,   only   see   the   blood   on   his   hands   ———   if   they   saw   him   like   this   ??   the   punisher   is   myth:   bedtime   story   for   unruly   children,   the   boogeyman   lurking   in   the   shadows.   he   is   cautionary   tale,   a   warning   for   the   man   who   leaves   nothing   but   wreckage   in   his   path,   like   his   touch   alone   could   sap   away   the   life   from   breathing   beings.   herald   of   death,   seated   atop   a   pale   horse.   frank   castle   is   another   matter   altogether.   few   have   seen   this.   fewer   still   are   alive.

      once   upon   a   time,   love   hadn’t   felt   like   a   noose   around   her   throat,   like   knives   between   her   ribs.   it   hadn’t   felt   like   the   blade   of   the   guillotine   perilously   hanging   above   her   by   a   thread.   it   burns.   she   should   have   known   that   loving   him   would   feel   like   the   coming   of   spring

      soon   enough,   the   rocking   motions   cease,   and   she   is   enveloped   by   softness.   a   moment   passes   in   which   time   stands   still,   bated   breath   keeping   at   bay   the   errant   pace   of   rabbit   heart.   she   does   not   see   him,   but   can   sense   him   all   around   her,   hazy   and   soft   through   sleep   muddled   awareness.   and   then   the   shadow   moves   closer,   and   she   feels   lips   brush   against   her   forehead.   her   chest   feels   painfully   tight;   he   touches   her   with   so   much   care,   so   gently,   when   she’s   anything   but   deserving   of   reverence.   knows,   however,   that   voicing   such   thoughts   would   be   counterproductive,   dismissed   with   a   snort,   so   she   keeps   herself   as   still   as   she   can,   keeping   up   the   facade   of   slumber.   afraid   that   any   jarring   motion   would   have   the   fragile   moment   shatter   between   them.   but   he   pulls   away   much   too   soon.   and,   in   an   action   which   stems   from   the   unreserved   boldness   that   only   being   near   conscious   provides,   fingers   reach   out   to   snatch   at   his   wrist.

ANOTHER   TORN   ENVELOPE   SITS         on   the   counter  ,       a   glossy   letter   held   betwixt   pale   palms   from   which   dark   ink   proclaims   her   welcome   to   the        UNIVERSITY   OF   STANFORD  .                         it’s   the   latest   in   a   series   of   similar   post   to   be   received   by   her  ,         but   certainly   one   of   the   most        exciting          to   date  .                       Stanford   is   her   chance   to   get   away  .                         her   chance   to   start   fresh   without   the   lingering   ghosts   of   trauma   hiding   ‘round   seemingly   every   corner  .                              in   california   she   won’t   be   veronica   sawyer      –-      SURVIVOR  .                       in   california   she can   be   veronica         sawyer        castle  ,        UP    -    AND    -    COMING   WRITER  .                       one   day   ,      even   ,      perhaps   a   poet   laureate  ! 

FRECKLE     --     DUSTED   FEATURES   BEAM  ,     dark   eyes   crinkling   at   the   corners   with   the   pure   joy   at   such   a   prospect  .                    that   elation   is   halted  ,        however   ,       a   moment   later   when   those   eyes   lift   to   seek   the   gaze   of   the   man   they   so   resemble  .                      HE’S    PROUD   ,        as   he  said  ,        yes  .                        but   she   can’t   shake   the   thought   that   a   new   weight   has   settled   upon   his   shoulders  .                          unoriginal   as   it   might   be  ,        he’d   always   so   reminded   her   of   ATLAS  .                          on   other’s   lips   and   in   other’s   pen   the   analogy   seems   so      flat     to   her   now       –-        now   that   she   knows   what   the      WEIGHT   OF   THE   WORLD     really   looks   like  ,      and   what   it   can   truly   do   to   a   person  .                             how   it   can   break   them   down  ,       and   the   astonishing   strength   it   takes   not   to       BUCKLE  .                        no   one   knows   that   burden   like   the   man   before   her  .                          no   one   has   carried   it   longer   than   her   father  .

SO   DOESN’T   SHE   OWE   IT   TO   HIM           –-         doesn’t       the   world   he   carries           owe   it   to   him          –-          to   lift   even   an   ounce   of   that   weight   when   possible  ?                 to   let   him   breathe   easier  ,        if   only   for   a   few   moments  ?                             after   all   that   he’s   sacrificed  ,         surely   she   can   make   some   sacrifices   too  .

         darling,         dearest,         dead.         canopy   of   crimson   turns   sky   amaranth.   there   was   a   time   when   breathing   didn’t   feel   like   ingesting   the   sun;   simpler   times,   made   so   much   simpler   by   the   lack   of   articulation   to   sorrow.   now,   death   clings   to   every   pore,   allowing   for   little   air   to   permeate   collapsing   lungs.   there’s   blood   coating   trembling   hands,   blood   tasting   copper   and   foreign   on   her   tongue.   costa   speaks,   but   she   only   nods   dumbly,   mind   far   away.   it’s   not   long   before   they   release   her   into   the   wild   jungle   of   concrete.   and   yet   nowhere   feels   safe   ---------   each   corner   reveals   more   pulsating   mauve   bruise,   each   passing   stranger   stares   dead   back   at   her.