#priesterin

Bitte vergib mir,

weil ich es versäumt habe, deiner Musik zuzuhören, als ich die Gelegenheit dazu hatte.

Es tut mir leid.

Ich hatte zu große Angst, dass etwas in mir zerbrechen könnte,

dass deine Melodien mein Herz zum Schmelzen bringen würden,

und ich mich selbst verlieren würde, mich in Tränen auflösen würde.

Ich wollte nicht, dass du mich so verletzlich siehst,

wie ich wirklich bin,

ohne die Masken und ohne die Rollen, die ich spiele, wenn ich in der Gesellschaft bin.

Ich bin jetzt bereit.

Darf ich eine weitere Chance bekommen?

Diesmal werde ich zuhören.

Würdest du noch mit mir sprechen, wenn du jedes Wort gelesen hättest, das über die Jahre von meinen Fingern gefallen ist ins Netz? Jeden unmöglichen Gedanken — unsere Hochzeit in dieser Holzhütte, obwohl ich nicht einmal weiß, wie deine Lippen schmecken. Die Logik ist ein Soldat in meinem Kopf, der schreit: Nein. Nein. Als ob wir leben könnten von Disziplin allein, mit Herzen, die verborgen bleiben. Warum trage ich dich, als hätte ich dich schon jahrelang gekannt, während deine Geheimnisse noch immer dir allein gehören? Warum sehne ich mich danach, meinen Kopf in deinen Schoß zu legen, damit die Welt für eine Weile still wird? Du weißt, dass ich dich liebe. Ich sage es nie. Wir lassen es dort, wo es schon immer war — zwischen uns.

Darf ich zu dir kommen, meine Priesterin, wenn das Gewicht zu viel wird? Nur du und ich in einem stillen Raum. Ich würde weinen, bis keine Tränen mehr in mir wären, während deine Stimme zu einem sanften Choral würde. Denn im Weinen liegt Heilung. Du würdest meine Hand halten, bis die Dunkelheit meinen Namen vergessen hätte. Und wenn ich mich erhöbe, würde ich einfach sagen: Danke, Priesterin. Danke, dass du bleibst, wer du bist. Danke, dass du mir mein Herz zurückgegeben hast.

Vielleicht möchte ich nur weinen in deinem Schoß, und du würdest mich beruhigen, damit ich heilen kann, damit ich wieder fühlen kann. Bist du bereit?

Kann ich dein Patient sein, wenn ich nett frage und die richtigen Worte finde zur richtigen Zeit?

„Ich nehme keine Patienten, ich biete meinen Dienst an," antwortest du. Bist du bereit?

Vor deinem Haus sitze ich und beobachte, wie das Gras wächst, du sitzt ein paar Meter entfernt, versunken in ein Stück Musik, lauschend in Stille.

Ich wage es nicht, zu stören, dich mit Worten zu erreichen, denn Zeit für dich selbst ist selten geworden.

Ich bin glücklich auf die einzige Art, die mir möglich ist: keine Worte zu hören, einfach nah zu sein —

du und ich. Nichts weiter. Alles.