#praeco

send “upsy daisy” to carry my muse bridal style. /  @praeco.

SAM  IS  TIRED.

humphrey  bogart  and  ingrid  bergman  share  an  intimate  space  on  the  little  television  screen,  rick  blaine’s  eyes  lidding  with  the  tender  affection  of  a  man  secretly  enchanted.  heres  looking  at  you,  kid.  sam’s  long  legs  are  slung  over  gabriel’s  lap,  jutting  into  the  other  side  of  the  sofa,  the  breadth  of  his  weight  braced  against  gabriel’s  shoulder  and  side.  though  he  had  begun  fully  attentive  of  casablanca,  his  head  has  lolled  into  the  archangel’s  breast  bone,  lethargy  claiming  his  impressive  form.  his  eyes  narrow,  and  gradually  shut,  as  if  weighed  by  more  than  sleep,  tempting  as  a  mistress  it  was.  

the  telltale  press  of  close-to-deadweight–without  the  usual  timid  awareness  of  his  own  space  that  sam  exhibited–finally  betrays  his  attempt  at  remaining  conscious,  the  crown  of  his  hair  spilling  against  gabriel’s  shoulder,  his  breath  fanning  in  soft  oscillating  rhythms  against  the  angel’s  neck.  the  film  ticks  to  the  end,  and  passes  a  fuzzy  lane  of  credits,  neatly  centered  and  bolded.  

gabriel  hums  something  soft  that  falls  watery  on  sams  ears.  sam  dismissively  attempts  to  wave  his  hand,  though,  half  asleep,  it  paws  lazily  at  gabriel’s  chest,  a  finger  hooking  on  a  button.   ‘  ‘m’awake.  ‘  he  slurs,  not  bothering  to  open  his  eyes  to  give  credence  to  his  case.  gabriel  snorts,  almost  derisively.   and  i’m  the  president  of  tanzania.  he  loops  his  supporting  arm  snugly  around  sam’s  shoulders,  the  other  lifting  the  long  bridge  of  his  legs  and  circling  his  knees.  

alright,  big  guy.  it  surprises  sam,  even  in  this  vulnerable  state,  how  easily  he  goes.  he  knew  how  strong  gabriel  was,  but  he  also  knew  he  preferred  the  use  of  his  abilities,  his  illusory  tricks,  his  snapping  fingers,  over  any  avenue  of  physicality.  it  was  easy  to  forget.  he  whines,  burying  his  face  into  gabriel’s  shoulder  and  looping  a  heavy  arm  around  the  other.  ‘  don’t  wanna  sleep.  ‘   sam  protests,  muffled  by  gabriel’s  button  up.  sure  about  that?  the  skepticism  practically  drips.   sam  nods  fervently,  feeling  the  world  sway  underneath  him,  casablanca’s  credit  reel  fading  into  the  other  room.   ‘  you  don’t  sleep.  don’t  wanna  be  without  you. ‘  

HES MADE OF CORPSES WHY DO THEY WANT HIM 2 BE FUCKABLE SO BAD

you KNOW the xmcu has never met continuity

It still blows her mind that her sons know and have worked with an archangel. Lucifer was one thing. Lucifer-.... she knows she should be afraid of him and on some level she was. On another? He was the same sort of monster she’s always been fighting. Only difference being he’s a lot bigger. That’s it. But Gabriel? That’s real. That’s big. And he’s here. 

Currently in the kitchen where she has come to read John’s journal for any information on archangels. They scare her. Gabriel scares her and she hates being scared. As of yet there isn’t anything in his journal and reading it... depresses her more then she’d admit. There’s movement and her eyes turn upwards from the page, head remains down, to see Gabriel walking around. What was he doing in here? Angels don’t eat. That’s what Castiel told her. Had he been lying? 

  ‘   you’ve  changed .   ’   or  maybe  he  hasn’t ,  and  it’s  castiel  the  one  who  sees  his  brother  with  changed  eyes .  ‘   we  both  have .   ’   it’s  awkward  either  way  to  investigate  through  the  folds  of  the  hows  and  wheres  and  whens  of  it  .   if  he  looks  up  at  the  thick  canopy  of  leaves  of  this  other  world ,  charged  with  dew  and  filth   —   he  sees  them ,  smells  them ,  and  that’s  all  there  is .  he  does  not  look  at  gabriel ,  he’d  much  rather  fix  his  gaze  on  the  honest  wrinkles  of  a  stone .  ‘  𝘩𝘰𝘸  𝘢𝘳𝘦  𝘺𝘰𝘶 ?   ’

saints row 4.  /  accepting.  /   @praeco.

the  wear  of  less-than-glorified  torture  (sometimes  the  sun  would  filter  in  and  touch  him  like  a  vampire,  scalding  and  remorseless  and  deathly  alone)  has  ground  sam  into  a  new  person  and  reshaped  the  dust  into  something  vaguely  reminiscent  of  his  once-was.  he  is  still  kind,  and  as  stubborn,  and  so  furious  that  it  hurts.  sam’s  always  known  evil  exists.  only  it  hadn’t  ever  jammed  itself  so  far  down  his  throat–only,  he  can  hear  his  father’s  voice  reverberating  through  his  head,  don’t  trust  men.  it  is  a  new  wound,  that  his  father  was  right.

gabriel  is  a  small  comfort  in  a  blood  thirsty  world.  sam’s  knuckles  go  white  when  he  kills,  now,  and  the  blood  splashes  back  at  his  cheek,  his  curled  up  lip.  he  relishes  in  the  white  hot  justice  that  momentarily  tides  over  the  sick  agony  of  claiming  a  life.  it  used  to  hurt  more.  

sam’s  hair  is  pulled  back  in  a  loose  clip,  some  sections  sequestered,  a  pair  of  old  scissors  tending  to  various  strands.  the  phantom  sensation  of  fingers  grazing  the  back  of  his  skull  pulls  a  strangled  breath  in,  a  jerk  reaction  so  hard  and  haphazard  that  sam  nearly  takes  the  tip  of  his  ear  off.  the  audible  and  low,  short  cry  that  resounds  thereafter  (deflating,  nearly  cardiac)  must  get  gabriel’s  attention,  because  sam  feels  the  presence  in  the  beaten  up  little  bathroom  (the  lights  in  this  room  no  longer  work  and  bobby’s  fixed  some  kind  of  candle  holder  on  the  wall  instead)  shift.

it’s  upsetting,  how  hyper  aware  he  is  now.  gabriel  doesn’t  say  anything  at  first,  leaning  into  the  door  frame.  then—y’know,  if  you  wanna  talk.  it’s  quiet  and  almost  cold,  but  it  says  the  world,  it  says,  this  belly  scar  wasn’t  for  nothing.  sam  wipes  his  palm  across  his  ear,  catching  a  thin  furrow  of  blood.  he  sniffs  dryly,  keeping  his  gaze  downcast  and  his  back  to  gabriel.    ‘  i  just.  feel  …  unclean.  i  guess  i  scared  myself.  ‘   the  line  of  gabriel’s  brows  settles  flat,  casting  a  hawk-like  look  over  his  features.  maybe  it’s  rage,  pent  up  and  spiralling.  maybe  it’s  if  he  wasn’t  yours—

sam,  uh  …   look.  i’m  sorry.  i  have  to  take  some  responsibility,  for  ..  for  everything.  he’s  my  brother.  i  knew  he  was  off  the  rails,  boy,  did  i  know,  but  i  didn’t  think—–i  didn’t  realize,  the  things  he  was  capable  of.  

sam  turns  at  an  angle,  the  line  of  his  neck  accentuating  the  puncture  scars  visible  without  his  typical  gear.  teeth,  gabriel  realizes  (each  and  every  time  he  sees  it),  and  it  sends  a  ball  of  nausea  rolling  through  his  stomach.   guess  it  kinda  made  me  realize  that  we’re  all  not  very  long  for  this  earth.  and  ..  seeing  you  now.  has  made  me  realize—   a  prickling  of  tears  has  burned  at  the  forefront  of  sam’s  retinas,  sheening  his  emotive  eyes  in  a  way  that  makes  him  look  very  delicate,  despite  the  blood  on  his  ear,  and  the  intimidating  cut  of  hair,  no  longer  vestal.  sam  thumbs  them  away  before  they  can  shed,  laughing  short  and  under  his  breath,  unamused  and  sore.   how  much  i  need  you.

all  at  once,  sam’s  heart  leaps  in  strokes,  and  bounds  up  into  the  hills  of  his  rib  cage.  it  propels  him  forward  to  close  distance.  sam  presses  his  big  hands  into  the  sides  of  gabriel’s  face  and  kisses  him  full  on  the  lips,  notably  hunching  his  shoulders,  his  biceps  knotting  up  and  neatly  curving  like  the  back  of  a  startled  cat.  

sure,  it’s  late.  the  clock  on  the  wall  picks  up  the  slack  of  time  that  sam  misplaces,  but  it  doesn’t  stop  it  from  getting  away  from  him,  like  some  springing  fox  --  six  becomes  nine,  nine  becomes  eleven,  eleven  becomes  --  sam  hasn’t  stopped  to  look.  lethargy  makes  his  thinly  stretched  physique  lax,  the  terse  stress  of  the  day  eking  out,  conversation  an  antivenom  to  sleep.  he  likes  talking  to  gabriel.  

angels  don’t  need  to  sleep,  but  sam  likes  to  wonder  if  some  human  functions  are  acquired  tastes.  castiel  liked  honey  hives  and  red  meat.  did  that  mean  an  angel  could  like  sleep,  dreaming?  sam’s  chin  is  pressed  into  the  back  of  a  chair,  legs  splayed  over  the  seat,  each  side  of  his  thigh  straddling  the  old  wood.  the  position  is  reminiscent  of  a  child  laying  flat  on  his  stomach,  hands  against  his  chin,  adapted  to  sam’s  height  and  age.  

his  grin  is  exuberant,  perhaps  overly  excited  for  what  the  situation  merits.  discussing  such  minuscule  factors  of  history  --  human  evolution,  as  is  --  tickles  the  part  of  sam  invested  in  academic  pursuits.   ‘  not  too  long  ago?  jeez.  ‘  it’s  a  small  indicator  that  does  not  fail  to  remind  sam  of  the  disparity  between  the  utter  smallness  of  himself,  and  the  unendingness  of  the  being  lackadaisically  spread  over  the  couch.

still.  something  in  sam  slackens  when  gabriel  adjusts,  verbally  and  physically  suggesting,  inviting.  he  blinks,  recollecting  himself,  then  swings  one  leg  back,  looking  much   like  a  lumbering  cat  as  he  moves  forward,  half  with  felid  grace,  half  very  child  like.  he  turns,  sleek  frame  twisting,  then,  settles  down  practically  into  gabriel,  just  shy  of  coy.  it’s  a  little  more  intimate  than  latching  to  gabriel’s  side  because  a  few  muppet-clowns  rubbed  at  some  adolescent  phobia.  

if  he  focuses  just  enough,  he  can  feel  the  body’s  heart  beating,  and  something  distinctly  inhuman  just  below  that.  his  hip  moves  as  he  adjusts  his  frame.