#pov1

O combate já havia se dissolvido em algo desordenado quando Beatrice percebeu que não estava mais seguindo estratégia alguma de forma propriamente dita, apenas reagindo ao que surgia diante dela. No caso, karpoi que apareciam e desapareciam entre os corpos dos campistas, pequenos e rápidos como o que constava em seus estudos e ela já havia derrubado alguns com golpes diretos, direcionados e assertivos, resultado do tipo de violência que seu corpo executava sem hesitação devido aos anos de treinamento e também por conta da filiação que possuía; o frenesi lhe sendo familiar, bem-vindo, estimulante. O verdadeiro problema estava nos gigantes que viu surgirem sem mais nem menos, com nenhum dado sobre eles em sua mente; nenhuma informação. Absolutamente nada.

Cada passo deles fazendo o chão vibrar sob as botas de quem ainda estava de pé, como ela própria, com o olhar afiado voltado na direção daquelas silhuetas monstruosas enquanto as adagas ensanguentadas eram seguradas mais firmemente como se isso lhe desse alguma segurança sobre seus passos seguintes.

Foi nesse movimento irregular de gente correndo e criaturas avançando que Beatrice viu, então, alguns metros adiante, a filha de Asclépio ajoelhada no chão, pressionando um ferimento em outro semideus como se o resto do anfiteatro não estivesse desmoronando ao redor; a Kowder reconheceu aquilo imediatamente, simplesmente porque sabia que havia pessoas que lutavam para derrubar inimigos e havia aquelas que permaneciam ao lado dos feridos mesmo quando o mais óbvio seria fugir, preservar-se.

Curandeiros faziam isso. E eram raros.

O gigante apareceu no campo de visão dela no mesmo instante em que percebeu o risco, não tanto para si, mas para Poppy: quatro metros de pedra junto com metal e terra avançando rápido demais para um ser daquele tamanho, o braço já levantado e mirando em algo que, posteriormente, a filha de Belona compreendeu o que seria. Até que, por fim, Beatrice não fez cálculo algum além do necessário, respirando fundo, atravessando a distância e empurrando a curandeira para fora da trajetória do golpe que se seguiu bem em tempo, só conseguindo exclamar uma interjeição.

Intencionalmente, porque era melhor que a atingisse do que acertasse Poppy.

E o impacto veio, bem como atingiu a Kowder de lado: a massa da criatura colidiu contra seu flanco direito, sendo que força do golpe foi suficiente para arrancar o ar de seus pulmões no mesmo instante em que o movimento fazia arremessá-la contra o chão, sentindo as costas arranharem e se incomodarem com a areia debaixo de si. Em seguida, quando Beatrice conseguiu puxar o ar outra vez, respirando minimamente, veio junto do movimento dificultoso o gosto metálico na boca e aquela dor profunda se espalhando pela lateral do tronco, num lembrete de como já estava machucada anteriormente; de como estava com ferimentos sob cuidados; de como seu corpo parecia constantemente no limite desde a guerra contra Cronos, reinvidicando seu preço agora: as costelas inferiores do lado direito protestaram de imediato, a dor irregular e esmagadora que piorava cada vez que ela tentava respirar, tentando se localizar em meio aos gritos e aos tilintares das lâminas próximas de si. Sentindo aquele líquido quente escorrendo pela lateral do corpo, descendo das costelas até o quadril enquanto o sangue se espalhava pela terra sob ela, manchando também as vestes cerimoniais que usava. E que, querendo ou não, haviam sido pensadas de modo que pudesse tirar o máximo proveito de seus poderes se fosse o caso de algo dar errado como estava dando.

Até que Beatrice apoiou o cotovelo no chão e tentou se erguer, com uma respiração que vinha muito curta agora, dificultosa. Preocupante. Cada inspiração forçando a musculatura ferida e fazendo o lado direito do corpo latejar como se algo ali estivesse pressionando de dentro para fora, como se o gigante estivesse apertando pessoalmente suas costelas. E foi em meio a esse desespero, a essa sensação aterradora de que não sabia quanto tempo mais aguentaria de forma consciente, que o sangue que manchava o solo ao seu redor começou a reagir antes mesmo que ela levantasse a mão recuperando uma de suas adagas. As pequenas correntes vermelhas se arrastando pela terra em direção aos seus dedos, subindo pelo ar como fios líquidos que endureciam à medida que se juntavam, e toda sua força de vontade se direcionando para o fato de não acertar um dos seus, nenhum dos outros campistas; apenas aquele gigante, numa tentativa de voltar a distrai-lo e atrai-lo para si e não para Poppy ou para um grupo pequeno que estava tentando conduzir alguns dos seus para fora do campo também.

Até que Beatrice conseguiu ficar de pé, embora o peso do próprio tronco parecesse puxar para o lado ferido, forçando mais de seus limites, isso se mostrando na forma como tremia sem nem perceber. Do outro lado, o gigante já se movia novamente, preparando outro ataque e Beatrice reuniu mais sangue ao redor da mão aberta, puxando cada gota disponível para o ar até que as lâminas carmesim pairassem ao redor dela; os fluidos misturando-se ao que outros campistas haviam derramado também, piorando a situação do gigante em questão que, àquela altura do campeonato, estava sendo atormentado por sua benção dada por Vênus, atordoado, mas ainda não o suficiente para recuar.

Enquanto isso, Beatrice tentava se certificar de onde Poppy estava; não muito distante de si, mas a Kowder estava quase encurralada entre as arquibancadas do anfiteatro, as ruínas daquela parte, enquanto a filha de Asclépio estava no contraponto. Não poderia submetê-la a ser a isca ali, então que terminasse de resolver o problema que havia criado para si.

No caso, aquele gigante que avançou outra vez, com o braço enorme que começou a descer em direção a ela, até que a filha de Belona ergueu a mão ensanguentada enquanto o sangue que escorria de seu flanco direito aberto continuava alimentando o poder que, ao mesmo tempo que a atormentava, se mostrava uma dádiva sanguinolenta. Digna de sua mãe, de fato.

As lâminas disparando, certeiras, até encontrarem aquela junção de pedra. O gigante finalmente recuando um passo pesado, desengonçado, quando os cortes passaram a abrir cortes irregulares em sua superfície. A resposta vindo logo depois, num cambalear rápido o suficiente para que Beatrice mancasse para o lado oposto em busca de uma fuga efetiva. Enquanto mais sangue escorria pela lateral do corpo, descendo pela cintura e pingando no chão.

Tudo de que precisava para continuar lutando e abrindo caminho até um lugar seguro, ao que a visão já começava a escurecer levemente nas bordas e cada respiração puxava uma fisgada profunda nas costelas fraturadas, suplicantes por atenção.

Ainda assim, permaneceu ali, combatendo e lutando em meio ao desnorteio e deixando um novo rastro de destruição atrás de si. Até o momento em que os joelhos voltaram a fraquejar e ela precisou ceder à gravidade, escorregando contra uma pilastra, observando a movimentação dos outros campistas pelo canto dos olhos; tomada agora pelo medo, não da morte ou de continuar sangrando e sentindo aqueles tremores bem como a sensação de não entender muito mais o que estava ao redor, mas de falhar. De ter falhado. De estar falhando. Sentindo-se pequena, pífia, agora que o acampamento mais precisava de si novamente, amaldiçoada outra vez pelos poderes que haviam sido levados ao extremo naquela noite, como há algum tempo não mais acontecia. O pensamento fraco passando pelos nomes que importavam, pelas pessoas que ela precisava ver, averiguar se estavam bem ou pelo menos contemplar uma última vez, se fosse o caso de Tânatos decidir aparecer para buscá-la.

Não poderia ser agora, poderia?

Menção a @poppysmilk

a briga com a mãe parecia ter ido além dessa vez. não sabia ao certo o porquê de estar bravo, mas, ao fim da peça ao ver um dos atores discutindo com a elian, o adolescente foi tomado repentinamente por aquela sensação que lhe afogava, que tornava impossível resistir a se aproximar e se meter no meio. ao invés de mirar o homem que brigava com sua mãe, mirava a própria. juntava todas as pequenas coisas que estavam entaladas como a insistência dela em lhe manter nos bastidores, a falta de liberdade para sair com amigos, a troca constante de escolas… tudo. parecia desproporcional, mas não conseguia parar.

as paredes do camarim pareciam se fechar, sufocando-o com a tristeza da discussão com sua própria mãe e das palavras ruins que falou para a mesma. as palavras trocadas cortaram seu coração como lâminas, elas ainda ecoavam em sua mente. você é um fardo. eu não aguento mais lidar com você. a voz da mãe banhada pela raiva era a única coisa que parecia circular em suas lembranças alimentando mais a ira que flamejava em seu peito. eu te odeio, tinha dito em resposta para ela. não contente em ir tão baixo, ainda quebrou alguns itens do cenário no palco.

com o fôlego faltando por guardar toda aquela fúria, brooklyn soltou um grito raivoso e passou as mãos na mesa da penteadeira de um dos atores, derrubando tudo ali em cima. os olhos castanhos subiram para olhar o espelho… e de repente não era apenas a sua figura que lhe encarava ali de volta. a imagem do pai aparecia, fazendo-lhe olhar para trás. brook sabia quem ele era e essas aparições não se tornaram tão rotineiras que já não se assustava.

“ ━━━ respire fundo, lyn. essa raiva não é sua.” não sabia o que o pai queria dizer com isso mas assim que respirou fundo e o cheirinho tão característico de uvas e folhas úmidas que acompanhavam dionísio adentrou em suas narinas. fechando os olhos, desfrutou daquele aroma que… lhe acalmava. aos poucos, com mais algumas respirações profundas, o sentimento desaparecia. como um boneco de pano, brooklyn caia no chão, mole e sem forças. esgotado. dionísio se aproximou e se agachou à sua frente, a desta afastando os fios loiros da frente de seus olhos úmidos. “ ━━━ você vai comigo ao acampamento meio-sangue. irá aprender a controlar seu poder e vai retornar apenas quando estiver bem.” a voz mansa era séria, sem espaço para que retrucasse algo. não que ele quisesse, no entanto. não tinha forças para falar alguma coisa ali.

Ao entrar em casa, ouviu a mãe falar sobre não ter lhe visto antes de dormir, mas tudo o que Luca pôde fazer foi encarar a mulher. Depois de alguns instantes, o rapaz comentar: "Os Gorski não vendem drogas." Não foi pergunta então sua mãe franziu o cenho mas não lhe interrompeu. "Eles não estão envolvidos com nenhum escândalo, com nenhum roubo, não são pessoas cruéis…" agora Esther parecia pronta para lhe interromper mas Luca continuou: "E mesmo assim vocês os odeiam. Por quê?" agora sim questionava. Mas para a sua surpresa, Esther riu.

"Como por quê, Luca? Eles servem ao diabo. Dois homens dividindo uma casa? Criando filhos? Ensinando as crianças a-" ela certamente teria prosseguido se Luca não tivesse batido na mesa com a destra, os olhos não demonstravam fúria nenhuma, apenas estava magoado, desapontado.

"Não ouse continuar isso, mãe!" estalou. "Amar ao próximo como a si mesmo, você me ensinou isso. O que em nome de Deus é essa hipocrisia toda que não se aplica a eles?" sua mãe parecia atônita, não deveria esperar uma explosão daquelas de sua parte. "Onde está o amor, o respeito e a bondade que você e o papai pregam? Vocês o odeiam e eu sempre achei que havia algum crime por trás. Mas é apenas preconceito, não é?" Tão perto como Esther estava, foi fácil para a mulher lhe dar um tapa na face. O estalo foi alto no silêncio repentino e o mais novo apenas suspirou. Estava confirmado então. "Eu estou saindo." foi só o que disse antes de se retirar para o quarto.

Os gritos raivosos da madrasta não deveriam mais incomodá-lo. Afinal, com a frequência que acontecia, a lógica era que o pequeno Hanne, com seus olhos de íris acinzentadas, já houvesse se acostumado com tudo aquilo. Mas a inocência de uma criança não é algo que perde-se assim de um dia para o outro ou mesmo com os anos árduos que começara a enfrentar desde que o pai casara-se com Vivien.

Pela milésima vez na semana, o garotinho encontrava-se sentado numa cadeirinha de plástico que ficava estrategicamente colocada perto da parede para que o mesmo não acabasse no meio do caminho. Os dedinhos mexiam com a camiseta desbotada do Capitão América e a feição entristecida demonstrava a culpa por algo que sequer fora ele que fizera. Toda a confusão por causa de um vaso de barro derrubado no chão pela irmãzinha mais nova mas que, claro, despejou toda a culpa nos ombros do menino. E Hanne aceitava em silêncio. A bochecha esquerda estava cortada com o arranhão que a aliança no dedo de Viven causara ao dar-lhe o tapa no rosto; não era o primeiro que levava, mas ele mal sabia que seria o último, pelo menos da mulher.

As lágrimas manchavam o rostinho que rotineiramente era tão pálido mas que agora encontrava-se rosado do choro baixinho. A madrasta seguia gritando, xingando-o de todas as formas possíveis. “Inútil, você como sempre só faz atrapalhar tudo. Por que Cillian ainda o mantém? Deveríamos ter nos livrado de você quando a Cay nasceu.“ E o pior não era ouvir aquilo, o pior era que o pequeno acreditava em cada palavra dita.

Mas ele só queria que a mulher parasse. Não conseguiu manter o choro baixo daquela forma e logo os soluços começaram, rendendo mais um tapa, dessa vez no outro lado da bochecha e em seguida nas pernas. Hanne então gritou. De todo o coração desejou que isso acabasse, que todos parassem de culpá-lo, de ressaltar seus erros daquela forma e, acima de tudo, que nunca mais o tocassem. A dor que sentia não era nem mesmo provinda dos abusos físicos mas sim de tudo o que tivera que escutar e guardar dentro de si por três anos. Para uma criancinha magricela, o peso já tornava-se exacerbado.

Contudo, para a sua surpresa, a mulher parou.

O silêncio reinou e era quebrado apenas pelos soluços e o choro ofegante do menininho que havia descido da cadeira e se encolhido contra a parede com os joelhos pressionados contra o peito. Depois de alguns minutos naquela posição, estranhou a tranquilidade que se instalara no casa, mas Vivien parecia ter esquecido do pequeno e limpava a sala como se nada houvesse acontecido. A única diferença visível era uma poeira amarelada que pairava em torno da mulher e da irmãzinha; ambas não expressavam estarem sendo afetadas mas a poeira continuava lá. E então, quando o pai entrou em casa, a mesma poeira via-se em torno do homem.

“O que é isso?” a vozinha pequenina e baixa do menininho soou, amedrontado por estar quebrando a regra de não poder falar sem que lhe perguntassem algo. “O que é essa coisinha amarela?” A família ignorou-o completamente, não obteve respostas. Só que isso não era incomum, raramente davam-lhe atenção quando não queria brigar ou dar-lhe correções. Desistindo de tentar descobrir, enterrou sua curiosidade e apenas dirigiu-se para o quarto onde enrolou-se nas cobertas esfarrapadas em busca de entregar-se ao sono. A paz, afinal, só era encontrada quando fechava os olhos.

Mas, no nascer do dia quando o menininho resolveu finalmente descer para tomar o café da manhã, a casa prosseguia tão calma quanto na noite anterior. Isso não fazia sentido. Os risos da pequena irmãzinha podiam ser ouvidos na parte da manhã com o entusiasmo que uma garotinha poderia conter. Ao caminhar no quarto do pai para ver se tinha alguém em casa, encontrou-os dormindo. A poeira amarelada não havia ido embora e nenhum dos esforços feitos para acordar os adultos, funcionava. O pânico surgiu em seu peito fazendo-o ofegar. O que acontecera ali? “Caylen...” O quarto da irmã foi o segundo cômodo visitado mas o resultado foi o mesmo. De alguma forma, Hanne tinha certeza de que isso era sua culpa.

Não havia nada que pudesse fazer pois não entendia nada daquilo. Aos pratos, pegou uma mochila e colocou suas roupas dentro assim como alguns lanches, deixar aquele lugar mostrava-se como única solução. Iriam culpá-lo pelo incidente e dessa vez estariam certos.