Vorrei vivere per sempre nell'ora viola. Quel periodo subito dopo il tramonto, che viene appena prima dell'ora blu. Bellissima anche quella blu, ma trovo che quella viola abbia qualcosa di magico.

«L’andare si rivela da sempre come la ferita originaria del distacco, un tentativo di sospendere il tempo e dimenticare la carne. Ogni terra custodisce la sua linea d'ombra, una frontiera dello spirito prima ancora che della storia, dove l’uomo si misura con il paradosso di un confine che non si vede, eppure muta il respiro del mondo e l'alfabeto stesso dell'essere. Su queste cicatrici invisibili della terra, il viandante compie il suo sfoltimento: si spoglia del proprio nome, smarrisce la maschera quotidiana per assumere il passo dei molti che lo hanno preceduto. È il viaggio dello spaesamento, una discesa nella notte in cui la precarietà di chi cammina riflette il crollo di ogni certezza. Il ritorno non è mai un approdo pacifico, ma il compimento di una nascita seconda: una verità segreta che si fa parola unicamente dopo aver attraversato il grande cerchio del mondo ed essere ritornati alla sponda d'origine, stranieri a se stessi, ma finalmente pronti ad ascoltare» (Sosio Giordano)

«L’ultimo riflesso del sole si avvita nel cielo, mentre il crepuscolo transita rapido sulla terra e le cinciallegre indugiano tra i rami, assetate dell'ultimo barlume di luce che muore. Il frascame del bosco vibra di una vita segreta, simile a una memoria vegetale che risveglia i ricordi addormentati nel profondo dell'anima. In questa sosta cosmica, l’aria sembra affondare le sue grandi radici invisibili nel ventre della terra, mentre faville aurate, le ultime schegge del giorno, rilucono come gemme tra i calici dei fiori. La volta celeste, tinta di un ruggito rugginoso e sanguigno, dipinge le nuvole di un giallo fulvo e ardesia, sigillando momenti irripetibili che proprio nella loro fragile agonia custodiscono l'essenza stessa della bellezza. Lentamente, il crepuscolo incupisce il rosso cinabro del tramonto, e il bosco si anima di ombre furtive che annunciano ai fiori l’arrivo imminente della notte. È l’ora sacra della nottola, del tasso e del riccio, il momento in cui lo strepito del mondo dilegua finalmente nel silenzio per lasciare spazio unicamente al profumo denso di zinnie e azalee, l'effluvio sprigionato dalla terra entro cui il tuo ricordo si accentua, si radica e si fa presenza indistruttibile»