#niorv

Hoy no quiero escribir más…

Será por mi mente agotada

o será por mi alma tan agobiada,

ante las indecisiones e hincapié a la alborada?

Hoy no quiero escribir más,

y eso que he lanzado ya las cartas,

esperando del suplicio una bofetada,

quebrando mi ego en temores y en nada.

Por mí, me ato a la cama

simulando en la palma de mi mano la desesperanza;

por mí dejaría que las sombras laman mis plantas,

para que por mis ojos corra la valentía.

Hoy no quiero escribir más,

y el demonio impune flagela mis costillas;

me tira piedras ansiosas al cráneo;

me adormece la tinta roja que corre en mis manos.

Sin embargo, lo hago por mí,

porque no hay remedio para este mal,

porque las hojas ya caen de mis cabellos,

porque existo perenne en esto.

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Quien podría pagar toda la cuenta,

sin pensar demasiado en las sobras?

Cuál reloj nos guarda y nos recuenta,

cómo titular con nombre las obras?

Si sólo silenciaras el corazón,

en un silbido como atardecer;

si en tu paladar quedase sazón

de las gotas de sal al anochecer;

seguro los pies dejarían huellas,

y no sólo manchas en la arena;

seguro brotarían más estrellas,

que sangre del suelo por la faena;

vivirías en libido recuerdo,

que huesped de un parpadeo cuerdo.

Cuándo vencerè tus palabras de invierno,

para que me cobijes entre tus sueños esmeralda?

Esos sueños sembrados en tus palmas heladas,

y tus párpados caídos en lo incierto.

Por mí me dejo crecer hasta las uñas,

y me pinto el rostro para ser lo que ves;

mas como pretendes que le ceda a la venda

que habla por experiencias ajenas.

Por ti me corto el cabello,

y afilo el mentón con la misma hoja que júzgas,

pero no me pidas que sometido acepte

lo que sentencia el martillo de tus echos.

Prefiero que me toques con el hielo de tu llanto,

a que borres mi nombre con la hiel de tus palabras;

prefiero que me sofoques en el vacio de tus suspiros,

a que me quémes con la rudeza de tu mirar.

Y es que no hay barrotes más fuertes,

que la indiferencia que guardas entre tus mechones.

Ya no puedo beber más esta amargura,

tratando de calmar los torrentes etílicos,

que bombea mi corazón fatigado,

lleno e infectado de glóbulos blancos.

No puedo más con esta arritmia desierta,

ausente de tus labios gitanos;

la tierra que lentamente se agrieta,

y el licor despigmentando tu retrato.

¿Acaso en el ocaso estoy tan escaso de valor,

como para permitir tu distancia en mis días,

como para preferir morir al borde de la cama,

ahogado en este trago que calcina mi garganta?

He preferido quedarme encallado,

silenciando tu voz en las paredes con mi llanto,

depurando el sabor de tus besos con cigarros,

matándome de a tantos para morir de a pocos.

Y duele intentar nombrarte,

porque del error no logro acordarme.