#mutins

Photo : Sylvain Borsatti

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Vous n'êtes pas aux Monuments aux Morts Vous n'êtes même plus dans les mémoires Comme vos compagnons de la Mer Noire : Vous êtes morts et deux fois morts. A vos petits enfants l'on ne répète Jamais comment finit leur grand-papa : Il y a des chos's dont on ne parle pas, Mutins de mil neuf cent dix-sept Sur votre dos, les Joffre et les Nivelle Faisaient carrièr' dans les états-majors, Leur humeur décidait de votre sort : Aujourd'hui qui se le rappelle ? Au lieu de s'emmerder en garnison, Au lieu de piétiner au même grade, C'était le temps béni de l'empoignade, Vous parlez d'un' belle occasion... Vous aviez fait tant d'assauts inutiles, Juste pour corser le communiqué, Vous vous sentiez tellement cocufiés, Telle'ment pris pour des imbéciles, Que vous avez voulu que ça s'arrête, Cet abattoir tenu par la patrie, Cette nationale charcuterie, Mutins de mil neuf cent dix-sept Avant l'attaque arrivaient les cercueils Et vous coupiez votre pain sur leurs planches, Tout juste si le crêpe à votre manche N'annonçait votre propre deuil. Par malheur, la France n'était pas prête, Se révolter lui paraissait énorme, Ell' bavait encore devant l'uniforme, Mutins de mil neuf cent dix-sept L'Histoir' vous a jetés dans ses égouts, Cachant sous les flots de ses Marseillaise Qu'un' bonne moitié de l'armée française Brûlait de faire comme vous. Un jour, sortirez-vous des oubliettes ? Un jour verrons-nous gagner votre cause ? J'en doute, à voir le train où vont les choses Mutins de mil neuf cent dix-sept, Mutins de mil neuf cent dix-sept