#miracy

A poesia não têm culpa dos desamores da vida. Dos amores pode até participar ativamente, mas nunca assumir a culpa perpétua deles. Não deixe de escrever porque seu sentimentalismo (ou a ausência de um) se esvaiu. Poeta não deixa de ser poeta nem depois de morar há sete palmos. Poeta nasce assim e carrega esse fardo (ou bênção?) até o último dos dias. Quando todos estão cansados de palavras baratas aprendidas no primário, vem o menino poeta e lança adornos que enfeiam, alegram, entristecem, intensificam qualquer sentimento primário. A poesia torna real toda forma de expressão. A poesia é o fôlego de vida que sopra até depois do fim.

A nossa liberdade passa a ser libertinagem por um fio. Uma intenção exposta, uma palavra que espera retorno equiparável ou superior. Queremos entrar na liberdade do outro e corresponder nossas egoístas expectativas. Somos libertinos quando queremos retorno do nosso amor solitário. Somos libertinos quando escolhemos alguém e esperamos que esse alguém fique.

Meu descaso deu ensejo pra solidão. Que como um leve pesar, começou a entranhar-se. Tornando-se, depois, parte insuportável de mim. Insuportável, pois não a queria, mas a tinha sem pedir e sem direito a devolução. Com ela dormia e amanhecia longas noites de descansos teóricos. Ela me dava bom dia, e seguia comigo. Como uma sombra. E no escuro, ela se misturava na minha imagem turva e pemunbre. No escuro, éramos uma só. Você tem medo do escuro?

Se és fúnebre te julgam, se és amorosa também. Se gosta de receber flores, chamam-te de cliché, se não gostas, tarjam-te de sem coração. As pessoas sempre encontrarão motivos pra dizer que és errado. Adeque-se a si mesmo, as molduras alheias não lhe cabem.

Esse amor que transpassa o intangível. Possível. Incrível. Essa dor que compassa o invisível. Sentido. Contido. Esse esmiuçar de emoções tão puras, tão duras, tão cruas. Onde será, Senhor, que eu acertei? (Logo eu, meus caros, tão impossível e errante. Quase berrante. Estandarte cintilante.) O amor, seja qual for, vem rende a dor. No nosso caso, a saudade do passado, passado untado junto ao esplendor de cada sol que vimos se pôr. De cada verso que tingimos de cor. De cada esperança que matamos, de encontrar o amor. O nosso caso, foi um caso a parte. Foram os nossos fins de tarde. A nossa nostalgia alarde. O amor, seja qual for, vem rende a dor. No nosso caso, foram vários descasos, que nos levaram ao passo de não crer em acasos. Desacreditar no homem e nas suas intenções. Duvidar das palavras e suas evasões. Saudades centro histórico da cidade. Saudades hippies e sua simplicidade. Saudades ônibus e suas dificuldades. Saudades meninos voando de skate. Saudades rimas ofuscando o estilete. Saudades, não do cenário, mas das sensações singulares que o acompanhavam. A irmandade, amizade, simplicidade. O amor, seja qual for, vem rende a dor. E essa dor, não vai cessar, sempre dará um jeito de voltar. E esse é ócio do viver, a cada amanhecer, um novo alvorecer. Alvorecer dessa dor, mesclada com o amor, tão untada e miúde. O amor. A dor. Tão miúde. Tão infortune. In fortune. É uma fortuna. Fortuna só minha. Fortuna só tua. Trás paz, moça bonita. Trás de volta essa paz, minha amiga. E sem fim eu termino essa poesia, esse escrito. Sem fim, pois não quero por fim. Sem fim, pois fins são chatos e abruptos. Sem fim, porque tardará a ter fim. O fim, virá juntamente com uma inscrição na lápide. Lápide. Lá perdi.

O Amor, o Amor. Que raios seria o amor? Um primo rebelde da dor? O amor vulnerabiliza a vítima, para que a dor entre com mais facilidade e se instale nos locais mais difíceis de retirada. O amor, é um bandido. Ludibria até a si mesmo em troca de um afago quente. O amor é aquela criança inocente indo pra escola com um capuz vermelho. Ela vai sem saber o que lhe espera, destemida, até que é surpreendida... e desarmada cede. Aceita. Instala a dor em seu âmago. Instala tão bem que confunde-se com ela. Homogêneo. Dor e amor. Amor e dor. Calor e fervor. Untam-se em um veneno só.

Não adianta forjar, ludibriar ou falsear. O que dizes, não muda o que és, o que pensas ou o que sentes. Virar o livro de ponta cabeça não muda o conteúdo, só nos faz confuso, até que viramos a cabeça também. E assim... Tudo fica explícito. E mesmo se não entendemos, não muda o fato. O silêncio secreta coisas, mas não as faz deixar de existir.