#marcas

Sin miedo.

Sin máscaras.

Sin tener que fingir estar bien todo el tiempo

Alguien con quien puedes hablar de tus miedos,

de tus sueños,

de tus inseguridades…

y aun así sentirte querido

Porque el amor más bonito no es el que te obliga a cambiar quién eres.

Es el que te hace sentir suficiente incluso en tus días más difíciles

Dorcas uses silver eyeshadow or eyeliner when going out

Marlene has every colour eyeliner you could ever think of but uses red the most

Mi tristeza es una cosa deforme, en el sentido de que no es uniforme, no es solo una llanura desolada. Es más bien una porquería árida con pozos camuflados en la tierra que rara vez detecto y de repente pum, me caigo mientras intento atravesar aquello lo mejor posible, cuando pensaba que no podía sentirme peor. En esos pozos apenas puedo respirar ahogado por el olor pestilente del cadáver del pasado. Mi tristeza es también una tortura de golpecitos infames, pic pic pic así justitos con la misma letal intensidad, pic pic pic como una pelotita con púas y espinas que rebota sobre mi alma de manera irregular. Cada vez rebota menos hasta que un día no la veo más. Pero antes de irse ataca con uno o varios golpes fuertes. Mi tristeza suele golpearme más fuerte luego de que pasó lo que sea que me amargó la vida. Nunca golpea de forma inmediata a la causa, obvio que en ese instante recibo un golpe que creo es el peor y luego pienso que la cosa consistirá en recuperarme de eso pero es un engaño, el peor golpe llega (mucho o poco) después, que es cuando bajo la guardia y la tristeza sabe que puede ser más efectiva pegando. Viene como un trueno que me sacude hasta los huesos, me mueve como nunca. Como siempre cuando pasa. Viene una vez y a veces más. Un trueno que ruge luego de que hace tanto que llueve que ya me había olvidado de que llovía. Cuando ya normalicé lo de estar en la mierda. Ese trueno siempre llega, tarde o temprano. Es el final de lo peor. Mi tristeza deja sus marcas, cicatrices que cambian la mirada de mi juicio, vuelve a dibujar mi sombra a la luz de cada catástrofe, deja su huella para modificar la forma en la que camino. Y un día se va, la muy maldita, sin tener la decencia de despedirse siquiera.

“Es como un héroe de regreso de la guerra, un pobre diablo mutilado viviendo la realidad de sus sueños. Dondequiera que se siente, la silla se desploma; por cualquier puerta que entre, encuentra una habitación vacía: lo que quiera que se meta en la boca tiene mal sabor.” (Henry Miller ; Trópico de Cáncer, 1934)

"Hay marcas que se graban en la piel pero las más difíciles de borrar son las que se fijan en el alma". MAVi.

Creación digital: MAVi.