#lucja

Irene’s birthday is 90% confirmed to be September 1st, 2004

Ha 14 anni e il tetto di cemento di una vecchia palazzina al 1335 di Fitzwater St. sotto i piedi quando Oliver, quello che si ostina a chiamarlo "fratellino" anche se non condividono la stanza da più di due mesi e ancora scrive il suo cognome male, gli piomba alle spalle con la sua insopportabile risata da coglione.

« Bro, ancora con questa stronzata di guardare le stelle? » « Shit, Liv. Che cazzo vuoi? Non eri andato a farti fottere su in North Town? » « No, invece sono venuto a farti il culo. Stai aspettando Mufasa tra le stelle? Che i re del passato vengano a cagare proprio te? » Ride. Gli tira un pugno sulle spalla. « Tieni bassi gli occhi, man. La vita è qui in mezzo a 'sto cemento. » « Cazzo, parli proprio come la merda che ti ascolti. Non siamo tutti come te Liv, qualcuno di noi mette l'orizzonte un po' più lontano da questo buco. »

Il sorriso di Billie è l'unica cosa che sa di casa in mezzo a quell'inferno. Le sboccia in volto a fatica ma è sempre la stessa vittoria al casinò: gonfia lento come un'onda, brilla come il terzo 7 sulla slot, resta addosso come l'adrenalina per la vittoria

Ha tra le dita una sorta di fragola di quel mondo alieno quando ribalta il suo. "Se non fosse per una manciata di persone.. qui o sulla Terra non farebbe molta differenza" gli dice. E lui le confessa che quella è la prima cosa che ha pensato: in qualsiasi altro momento della sua vita, quella del loro incidente sarebbe stata persino un'opportunità, l'attesa risposta delle stelle, l'agognato orizzonte che alcuni pongono un po' più lontano da quel buco di Philadelphia. Ma non adesso. Non. Adesso.

« Non posso fare a meno di pensare a quante altre cose avrei potuto fare o dire, quante altre non rimandare, per quante prendermela di meno. » « Dille a me. Dimmele tutte ad alta voce, le cose che avresti potuto fare o dire e non rimandare. Così quando torneremo, perché torneremo, non avrai modo di far finta di niente e di ricadere nella... normalità di tutti i giorni. Coraggio. »

Coraggio, gli dice Billie Helvar.

E lì, con la testa arresa sulla sua spalla, glie ne serve più di quanto ne abbia davvero in corpo per guardarsi indietro e tornare al 1335 di Fitzwater St, poi sui gradini del suo appartamento, in una stanza del PGH e in mezzo al fango di una metro abbandonata. Glie ne serve per ripercorrere la rabbia che gli ha incattivito la voce, la frenesia che gli ha solcato le labbra, le promesse che ha regalato e tutte le certezze che ha pronunciato senza peso.

« Posso solo prometterti che ogni volta che sarai lì sull'orlo del perdere il controllo, ci sarà qualcuno di noi disposto a tenderti la mano, a mettersi in salvo e accettare il rischio. E tu lo farai per noi. »

          « Dovesse costarmi il cuore. »

                                « Se crolli tu, crollo io. E sono stanco di finire in ginocchio. »

                                                         « Hai tutto il diritto di farlo come mia amica. »

« La prossima volta che violerete un mio ordine, sarà l'ultima cosa che farete come detective. »

Gli serve coraggio quando l'eterno sole di Pleion illumina l'arida desolazione a cui sono condannati. Gli serve coraggio quando la gola si fa stretta per il Breet-R e a soffocarlo non sono più solo i fantasmi. Gli serve coraggio quando tra la Sidera e la Smitherines sembra la South Street e non può fare a meno di chiedersi con orrore se lo rivedrà mai più quel dannato buco di Philadelphia. Gli serve coraggio soprattutto quando sceglie di non guardare indietro, quando si scopre a promettere ancora con la stessa certezza, quando a Billie dice di essere bravo a rimediare. E lo è davvero, anche se si tratta dell'impresa impossibile di farle un regalo in mezzo all'inferno.