#lostinthemist

🌋 Сказки Средиземья, Middle Earth tales

en ⬇️

Сказка о последнем стражнике

Говорят, что в забытых землях, за горами и пепельными равнинами, где не осталось ни песен, ни имён, стоит разрушенная мрачная башня. Не отмеченная ни на одной карте, не указанная в песнях и хрониках.

Там, среди руин и тумана, блуждает одинокая тень. Не тело. Не дух. Что-то между.

Когда-то это был страж. Страж порядка, служитель великих замыслов. Он верил в стройность мира, в красоту законов, в сияние порядка. Он хотел лишь одного: чтобы всё было правильно, чтобы всё было чисто, чтобы всё стояло на своих местах.

Но мир треснул. Порядок был исковеркан. Свет угас. И страж, не найдя в себе сил принять хаос, пал вслед за тем, кого считал сильнейшим.

Он пал — и стал другим. Он пал — и потерял себя.

Но даже падшие майар, созданные в Свете, не исчезают бесследно. Говорят, что Аулэ, Милостивый, не позволил окончательной гибели. Что иногда самые сломанные сущности не погибают безвозвратно, а уходят в Серые земли — место между временами и судьбами. В буфер между разрушением и забвением, где их существование становится бесконечным странствием.

И вот теперь он бродит среди обломков своего мира, и иногда, когда ветер несёт пыль по голым склонам, он словно слышит, как где-то вдали его окликают древним, давно забытым именем — тем, которое он носил до падения.

Он останавливается. Прислушивается. На миг в его грудной клетке что-то напоминает о свете.

И тогда он почти тянется к нему. Почти.

Но страх. И стыд. И ярость за собственную слабость заставляют его снова отвернуться.

И башня продолжает стоять в тумане. И стражник продолжает блуждать, забытый всеми — всеми, кроме одного.

Он ждёт. Он надеется. Он остаётся в Серых землях, ожидая решения, что когда-нибудь снизойдёт из рук того, кто помнит.

  🔥 𝔢𝔫 🔥

The Tale of the Last Warden

They say that in the forgotten lands, beyond the mountains and the ashen plains, where no songs remain and no names are spoken, there stands a ruined, grim tower. Unmarked on any map, unmentioned in songs and chronicles.

There, among the ruins and the mist, wanders a solitary shadow. Not a body. Not a spirit. Something in between.

Once, he had been a warden. A servant of great designs, a guardian of order. He believed in the harmony of the world, in the beauty of law, in the radiance of structure. He wished for only one thing: that all would be right, that all would be pure, that all would stand in its destined place.

But the world cracked. Order was broken. The light faded. And the warden, unable to accept the chaos, fell after the one he deemed the strongest.

He fell—and became something else. He fell—and lost himself.

But even the fallen Maiar, born of the Light, do not vanish without trace. It is said that Aulë the Merciful would not allow complete destruction. That sometimes, the most broken of beings do not perish utterly, but are sent into the Grey Lands — a place between times and fates. A buffer between ruin and oblivion, where their existence becomes an endless wandering.

And now he roams the remnants of his shattered world, and sometimes, when the wind carries the dust over barren hills, he seems to hear, from far away, someone calling him by an ancient name long forgotten— the name he bore before his fall.

He stops. He listens. For a moment, deep within his hollow chest, something stirs — a memory of light.

And then he almost reaches out toward it. Almost.

But fear. And shame. And rage at his own weakness force him to turn away once more.

And the tower still stands in the mist. And the warden continues his wandering, forgotten by all— all but one.