#lecoupable

Vivre est follement, mais sans retour, jeter les dés.

Rien n’est concevable en dehors de l’« apparence », la volonté d’échapper à l’apparence aboutit à changer d’apparence, il ne nous rapproche nullement d’une vérité qui n’est pas. En dehors de l’apparence, il n’y a rien.  Ou : en dehors de l’apparence, il y a la nuit. Et : dans la nuit, il n’y a que la nuit. S’il y avait dans la nuit quelque chose, que le langage exprimerait, ce serait encore la nuit. L’être est lui-même réductible à l’apparence ou n’est rien. L’être est l’absence que les apparences dissimulent.

Ne m’aimant plus, j’aime un nuage gris, le ciel gris. La chance, qui me fuit, se jouerait dans le ciel. Le ciel : lien oblique m’unissant à ceux qui respirent sous son étendue ; m’unissant aux êtres à venir. La question de la multitude des êtres particuliers, de quelle façon la supporter ?

La chance a le pouvoir d’aimer la mort, et pourtant ce désir la détruit (moins sûrement que la haine ou la peur de la mort). Le tracé de la chance est difficile à suivre : à la merci de l’horreur, de la mort, mais il ne peut s’en détacher. Sans l’horreur, sans la mort, en un mot sans le risque de l’horreur, de la mort, où serait l’enchantement de la chance ?