#langes

Zu manchen Zeiten im Leben lässt man sich auf Männer ein, die ansonsten nur davon träumen könnten, eine Frau wie mich in ihrer Nähe zu haben. Es war ein wunderschöner lauer Herbstabend. Wir wollten ins Kino, ganz spontan, an einem Donnerstag Abend nach der Arbeit. Er mochte Kino. Er kannte alle Filme, Schauspieler und Regisseure. Aber unter der Woche ins Kino zu gehen, war schon sehr gewagt für ihn. Dazu war das Unternehmen auch noch ungeplant. Aber das Abenteuer schien ihn doch zu reizen.

Weil ich selber ein ziemlich träges Stück bin, machte ich mir nach der Arbeit nur einen Salat und Datteln im Speckmantel, von denen er mir zwei Drittel wegfrass, anschließend machten wir uns sofort zu Fuß auf in die Stadt, damit ich nicht in einer ausgeruhten Minute auf dem Sofa innerlich den Feierabend einläute. Der Spaziergang war kurzweilig und nett. Wir machten Station in der Bahnhofsbuchhandlung, wo er in Musikzeitschriften blätterte während ich Desiree Nick im Playboy bewunderte. Dann liefen wir zum Kino, kauften die Tickets und warteten in der retro Sitzgruppe darauf, dass die Zeit verging. Halbe Stunde bis zu Film. Wir plauderten über die Arbeit. Wir kaufen Nachos und Popcorn. Bier und Cola. Und nahmen schließlich unsere Plätze ein. Auf seine unnachahmliche Art fragte er während der Films ungefähr fünf mal, ob alles in Ordnung wäre, was ich jedes mal mit „ja, ich schaue nur gerade konzentriert einen Film“ quittierte. Der Film war ähnlich spektakulär wie der Mann: ein durchschnittlicher Hollywood-Streifen, etwas absehbar, ganz solide, nicht schlecht, aber leidenschaftslos.

Er streichelte zweimal meinen Arm und ich war glücklich und verliebt. Ein schöner Abend.

Als wir das Kino verließen, fing es an zu regnen. Die Lichter der Stadt spiegelten sich in der Nässe der Straßen, es war so mild und leicht windig. Er fragte, ob wir laufen oder die Straßenbahn nehmen wollten. Der Regen setzte in diesem Moment richtig ein und wir rannten über den großen Bahnhofsplatz zur Haltestelle, um uns unterzustellen. Was für eine traumhafte Nacht. Ich schaute ihn verliebt an und wollte ihn in den Arm nehmen und küssen. Er murmelte, dass die Bahn noch fünf Minuten brauche bis sie käme. Und dass er nass geworden sei. Und ich sagte: ist das nicht ein wunderschöner Abend?

Es war einmal in einem ganz normalen kleinen Städtchen irgendwo in Deutschland ein ganz normales kleines Amt der öffentlichen Verwaltung. Als modernes Amt in einer modernen Verwaltung beschloss die Geschäftsleitung eines Tages, unter Einbezug einer Gruppe motivierter Mitarbeiter eine Kampagne, die im außen darstellte, was im innen vor sich ging, oder, wie sie es nannten: Arbeit sichtbar machen. Wie, so die zentrale Frage, kann man im Amt gleich beim Betreten erkennen, worum es hier geht? Ein Architekturbüro findet sich in einer modern aufgearbeiteten, repräsentativen Villa. Ein Schwimmbad ist blau und wellenförmig gekachelt. Und das Amt ist nur ein Amt und niemand ahnt beim Betreten, ob es sich um Straßenbau, Grundsicherung oder Gleichstellung handelt. Dieses elementare Versäumnis sollte nun nachgeholt werden und die Kampagne beschloss, nach der Anschaffung einer neuen Mitarbeiterküche aus dem gleichen Budget, lebensgroße Bilder in der Gängen, Silhouetten an den Fenstern zur Straße und themenbezogene und tief gehende Sprüche an den Wänden anzubringen, die das Thema in den Vordergrund holen würden. Und so kam eines Tages eine Schar von Handwerkern, die bohrten und klebten und hämmerten und hängten und am Ende des Tages war das Werk vollbracht und versprühte gute Laune, Eindeutigkeit und Wohlgefühl im Amt.

Offenbar war jedoch nicht jeder zufrieden, denn am folgenden Tag fand sich auf einer der mannshohen Fotografien auf Leinwand im ersten Stock, geziert von einer lebensgroßen jungen, tätowierten Dame im Begriff einen Autoreifen zu wechseln, ein Bart. Ein samtiger selbstklebender Schnauzbart, wie man ihn zu Karneval in jeder Drogerie bekommt.

Nachdem der Bart einige Tage gänzlich unbemerkt blieb, schlug plötzlich die Bombe ein.

„Sexismus“ schallte es von der einen Seite, „Sachbeschädigung“ von der anderen. Sollte der Übeltäter bekannt sein, sei er unverzüglich aufzufordern, sein Machwerk zu entfernen. Es drohen Konsequenzen. „Kein Kindergarten“, „die eigenen Mitarbeiter!“, „Foto-Kunst“.

Nachdem der Bart drei Tage für Diskussionen, Enttäuschung und Zorn gesorgt hatte, fasste sich eine der führenden Mitarbeiterinnen ein Herz und entfernte den Bart eigenhändig und vorsichtig. Die allgemeine Diskussion war damit zwar beendet, doch musste das geschändete Exponat noch vom Amtsleiter persönlich in Begleitung seiner Sekretärin begutachtet werden, ob die Angelegenheit rückstandslos erledigt sei oder die Kunst etwa nachhaltig Schaden genommen habe.

Dritter Akt:

Erzähler: „Den dritten Akt gibt es in drei alternativen Fassungen.

Hier die Fassung 1:

Peter und Petra kugeln vergnügt auf dem Boden ihrer Wohnung. Zwei leere Flaschen und eine fast leere Flasche stehen rum.“

Peter: „Stop!“

Erzähler: „Petra zieht eine CD aus dem Regal.“

Petra: „Ooh!“ (überrascht) „Na da bin ich mal gespannt.“

Erzähler: „Petra legt eifrig die CD ein. Musik ertönt.“

Peter: „Haaaaaaaaa!“ (freudig erregt, hebt die Hand in die Luft und dreht sie aus dem Handgelenk schnell hin und her). „Das ist Third World, die hab ich mal beim Summer Jam gesehen. Hm, mach mal die Nummer 4, das ist geil!“

Erzähler: „Petra drückt am CD-Player rum. Poppiger Reggae ertönt. Peter steht auf und groovt mit.“

Peter (joggt auf der Stelle)

Petra (sitzt weiterhin auf dem Boden): „Wir müssen weitermachen.“ (eifrig) „Augen zu!“ (bestimmt, gespielt genervt)

Erzähler: „Einige Sekunden vergehen. Petra schrabbelt mit dem Finger am CD-Regal entlang.“

Peter: „Stop!“

Erzähler: „Petra zieht eine CD aus dem Regal.“

Petra: „Oh Gott, was ist das dem?“ (schaut gespielt ungläubig, verzückt, verliebt und kopfschüttelnd zu ihm.)

Erzähler: „Petra legt eine CD ein. Breiiger Synthesizer-Sound erklingt.“

Peter: „Ach du Scheisse, oh je, die hat Piet mir mal geschenkt. Oh Gott.“ (verzerrt das Gesicht vor Grauen). „Boah, die kann weg.“

Erzähler: „Petra und Peter werfen die CD übermütig aus dem Fenster im vierten Stock hinunter in die Altstadtgasse. Sie freuen sich diebisch und feixen wie verrückt.“

(Hält das Schild mit „Ende“ hoch.)

„Das war Fassung Nummer 1. Nun Fassung Nummer 2.“

Erzähler: „Petra und Peter hängen etwas schlaff am Tisch, aufgestützt, dicke rote Nasen. Drei leere Flaschen und eine halb leere Flasche Sherry stehen auf dem Tisch.“

Petra: „ Aber Zivilisation IST doch Konkurrenz! Was sonst? Das ist doch logisch und wenn du mal die aktuelle Philosophie-Diskussion verfolgt hättest… ach du raffst das eh nicht.“ (ärgerlich)

Peter: „Schon gut.“ (will beschwichtigen) „Du hast recht, wie immer.“ (beleidigt)

Petra (total bockig): „Mann, jetzt fängst du schon wieder an, echt, du Heulsuse. Nicht mal anständig diskutieren kann man mit dir.“ (genervt) „Ach lass mich doch in Ruhe.“

Peter (beleidigt und verletzt): „Bitte. Ich geh jetzt ins Bett.“

Petra: „Ich auch.“

Erzähler: „Peter geht ins Bett. Petra geht ins Gäste-Bett ins Arbeitszimmer. Peter kann nicht schlafen und will sich entschuldigen, aber Petra ist nicht aus dem komatösen Schlaf zu holen.

Peter (melodramatisch, mitleidig): „Du bist so klug. Aber Morgen weißt du nichts mehr von unserem Gespräch.“

(Hält das Schild mit „Ende“ hoch.)

„Das war Fassung Nummer 2. Es folgt Fassung Nummer 3.“

Erzähler: „In dieser Szene kann Peter auch Petra sein und umgekehrt.“

Erzähler: „Petra und Peter sitzen am Tisch voreinander, er hält ihre Hände. Drei leere Flaschen stehen auf dem Tisch.“

Petra (schluchzend, lallend): „Ich hab das noch gar nicht verarbeitet. Es belastet mich jeden Tag! Und der Stress, immer dieser Druck, von überall. Ich kann nicht mehr.“

Peter: „Ach mein Schatz.“ (verständnisvoll, tröstend) „Du brauchst mehr Ruhe.“

Erzähler: „Das war Fassung Nummer 3.“

Ein Ein-Frau/Mann-Stück

Requisite: ein Schild, auf dem „Ende“ steht

Erzähler: „Herzlich willkommen zum Theaterstück ‚Ein allabendliches Ritual‘.

Dramatis Personae:

Erzähler, gespielt von Schauspieler 1

(Erzähler verbeugt sich)

Peter, gespielt von Schauspieler 1

(Tritt vor und verbeugt sich)

Petra, gespielt von Schauspieler 1

(Tritt vor und verbeugt sich)

Hund, spielt aber keine Rolle“

Erster Akt:

Erzähler: „In einer etwas chaotischen und überladenen Altbauwohnung in der Mainzer Innenstadt.“

Peter (steht an der Tür, Leine in der Hand): „Tschühüs!“ (winkt)

Petra (sitzt im Schneidersitz auf dem Boden, schreibt aus einem Buch ab, sachlich, freundlich, leicht abwesend): „Bringst du‘n Sekt mit?“

Peter (rollt leicht mit den Augen, schaut leicht verzweifelt, lässt beide Arme hängen): „Spatzlum, muss das sein!? Wir können doch nicht jeden Abend...“

Petra (schaut auf, grinst leicht, unschuldig): „Aber Mann,“ (Geste: Hand wird aus dem Handgelenk mit abgespreizten Fingern vom Körper weggedreht, Handfläche zeigt nach oben) „doch nicht JEDEN Abend. Nur heute, ausnahmsweise. Bitte!“ (treuer Blick)

Peter (kompromissbereit): „Gibt‘s denn was zu feiern?“

(Macht Petra mit hoher Stimme nach) „NaTÜRlich gibt‘s was zu feiern. Meine neuen Schuhe, mein gutes Aussehen, dass ich dich lieb hab“ (nachmachend: große Augen, betörendes Blinzeln, lächeln und grinsen).

(Normale Stimme, seufzt) „Hach“ (grinst), „mein Kerl“ (lacht), „du bist unmöglich.“ (gibt ihr eine Kopfnuss)

Erzähler: „‚Du bist unmöglich’ bedeutet ‚ich hab dich lieb‘.“

Petra (lacht und freut sich): „Du bist ein Schatz!“ (überzeugend, wirft ihm einen Kuss nach). „Danke!“

Kate kam tränenüberströmt zu mir, der Kajal schon bis zur Nasenspitze verlaufen. Völlig nüchtern, ganz klar, ganz bei sich - tieftraurig, enttäuscht, verletzt, wütend. Ein großes Glas stellte ich ihr trotzdem hin, entkorkte einen Rotwein und frittierte Salbei in der Pfanne. Frittierter Salbei geht immer. Ihre Freundin hatte ihr gerade gesagt, dass sie sie liebe, sehr, für immer mit ihr zusammen sein wolle, sie eine großartige Frau sei, dass sie unglaublich attraktiv sei, und dass auch ihr Bauch, der mit knapp 40 Jahren und durch ein mittlerweile fast aus der Pubertät entwachsenes, jugendliches kleines Mini-Wunder wundervoll weich ist, ihrer Schönheit keinen Abbruch täte.

Kate, von schlanker Statur, hervorragend proportioniert, hat ein Bäuchlein, das ein Teil ihres Lebens erzählt. Unter einem kleinen Speckgürtel liegen solide Muskeln, die sich am oberen Rand, zwischen und unter den Rippen, andeuten. Weiter unten sind keine Muskeln zu sehen: die Fettschicht darüber ist zu dick. Sie ist nicht dick, aber zu dick, um die Muskeln darunter zu sehen. Es könnten 2cm Fett sein, die über den Muskeln liegen.

Und dieses Bäuchlein sollte also, der Aussage von Kates Freundin zufolge, geeignet sein, die sonstige Schönheit in Frage zu stellen, statt die Schönheit zu unterstreichen, gar wesentlich auszumachen?

Kate war zutiefst getroffen. Wie es sein könne, dass dieser Bauch, der das Wunder neuen Lebens vollbracht hat, als weniger schön betrachtet wird als einer, der das noch nicht geschafft hat? Weniger schön als einer, bei dem auf der Muskelschicht kein Fett zu sehen ist oder auf dem die Haut anliegt wie Frischhaltefolie? Wie kann es sein, dass diese Leistung den weiblichen Wert, den der Körper einer Frau darstellt, schmälert statt fördert? Ist das nicht eine Perversion schlechthin?

Kate sagt: Wenn ich eine Teekanne kaufen möchte, dann will ich eine Teekanne mit bestimmten Eigenschaften. Meine sollte mindestens einen Liter fassen und ich möchte eine, die auf mein Stövchen passt und nicht wackelt. Sie soll rund sein, das finde ich hübsch, und der Henkel geschwungen und sie darf nicht Tropfen, denn ich kann es nicht leiden, wenn’s nach jedem Ausgießen tropft und ich aufwischen muss. Dies sind die mindest-Voraussetzungen für meine Teekanne. Ich gehe in den Laden und finde eine, die wirklich hübsch ist, mit Blümchen. Ich finde sie sehr nett und nehme sie mit. Aber immer wieder träume ich davon, eine zu haben, die auch einen Goldrand hat und bei der der Henkel etwas ausladender geschwungen ist. Ich liebe meine Kanne, sie ist jetzt lange bei mir und hat viel mitgemacht, es ist „meine“ Kanne und man sieht ihr ihre treuen Dienste an. Aber eigentlich hätte ich doch immer lieber eine gehabt, die meinem Ideal voll und ganz entspricht. Bin ich nicht auch eine Teekanne? Mindest-Standards erfüllt, aber eben doch nur hübsch und nett und „ihre“, aber eben nicht die Schönste und Tollste, die man sich vorstellt und erträumt?

Vielleicht können die Augen der Liebe die Sichtweise verändern, fragte ich Kate. Wenn ihre Freundin sie mit Liebe betrachtet, könnte sie auch den Bauch lieben und großartig finden. Ja, resignierte Kate, aber es bezieht sich immer auf die Leistung dahinter und nicht auf die sexuelle Anziehung, die offenbar für Kates Freundin ausschließlich in der Optik liegt.

Nein, die Optik alleine ist es nicht. Es ist die Mischung aus der wunderbaren Frau und einem wundervollen Körper. Und niemand ist perfekt für einen anderen. Kate maulte, dass niemand perfekt ist und doch jeder perfekt ist. „Gott macht keine Fehler.“ Und außerdem geht es hier um den perfekten Körper.