#killquest

“You’re  enjoying  this  way  too  much.” Stiles  watched  Boy’s  hands  move—sharp,  precise  gestures  that  spilled  words  between  them  without  a  sound.  With  a  disapproving  huff,  he  wiped  sweat  from  his  brow  and  narrowed  his  eyes  at  Boy  through  the  dim  emergency  lighting.  Though  slightly  obscured  by  the  shadows cast by the flickering light,  Boy’s  face  remained  as  expressive  as  ever,  ensuring  that  Stiles  felt  every  ounce  of  disapproval  laced  into  his  silence.  He’d  never  heard  anyone  be  so  loud  without  making  a  sound.

The  bodies  left  in  their  wake  weren’t  even  cold  yet,  but  adrenaline  still  thrummed  beneath  Stiles’  skin—like  something  alive.

Admittedly,  things  had  gotten  a  little  out  of  hand. 

They  weren’t  supposed  to  spill  any  blood  today.  But  at  some  point,  the  scale  had  tipped,  and  the  mission  had  gone  south.  Stiles  had  felt  provoked,  and  without  much  hesitation,  he’d  given  in  to  the  itch  beneath  his  skin—quick  to  ignite  at  a  wrong  word  or  a  wry  look.  He  supposed  part  of  why  he  struck  so  quickly  was  knowing  Boy  would  have  his  back—however  reluctantly.  Today  had  been  no  different.  When  Stiles  had  let  himself  get  backed  into  a  corner  and  things  turned  dicey,  Boy  had  been  there—reliable  as  ever.  Together  they’d  adapted.  As  always,  Stiles  had  thrived  in  the  chaos.  And  as  always,  Boy  had  frowned  upon  it.

“This  was  supposed  to  be  clean.  In,  out,  no  trail,”  Boy  signed,  his  movements  tracked  by  Stiles’  watchful  eyes.  Each  word  dug  itself  right  under  his  skin.  “You  just  had  to  go  overboard.”

incorrect  quotes  generator

Stiles:  Fight  me! Boy,  standing  behind  him  and  holding  a  knife:  *mouths*  Do  not.

Boy:  If  I  die  first,  promise  to  wait  up  for  me,  okay,  Stiles? Stiles:  Oh,  Boy.  When  I  die,  I’m  taking  you  with  me. Boy:  I  can’t  tell  if  that’s  a  threat  or  a  compliment. Stiles:  I’d  think  of  it  more  as  a  grim  inevitability. 

Boy:  I  feel  like  I  can  be  myself  around  you. Stiles:  You’re  weird  and  quiet  around  me. Boy:  Yes.

Stiles:  Boy,  I  beg  of  you.  Please,  please  go  to  the  doctor. Boy:  Hey,  I'm  sorry.  Is  this  OUR  stab  wound?

1.  The  Stone.  Boy  once  gave  Stiles  one  of  the  carved  stones  from  his  collection because  Stiles  particularly  liked  it.  “Ooo,  this  one’s  nice,”  he  said.  Boy  handed  it  to  him  without  a  word.  “Wait,  I  can  have  it?”  Boy  didn’t  answer.  Stiles  still  keeps  it  with  him.  Always.  In  his  pocket,  in  his  backpack,  in  his  palms  on  rough  days. 

2.  Stiles  narrates  their  scavenging  trips  like  it’s  a  nature  documentary.  Boy  is  quietly  cracking  open  a  locked  drawer  and  Stiles  is  behind  him  whispering:  “Here  we  have  The  elusive  Boy  in  its  natural  habitat,  sniffing  out  a  possible  cache  of  beans—oh!  Another  predator  must  have  beaten  The  Boy  to  the  stash.  It  will  have  to  go  hungry  another  day.  Tragic.”  The  bit  hasn’t  made  Boy  smirk  yet,  but  Stiles  swears  it  will  one  day. 

3.  Stiles  gets  offended  on  Boy’s  behalf  before  Boy  even  notices  anything’s  wrong.  If  someone  so  much  as  looks  at  Boy  funny,  Stiles  starts  vibrating  with  righteous  indignation  —  arms  crossed,  jaw  clenched,  already  rehearsing  insults. 

3.1.  Addition:  But  if  it’s  about  Boy  being  deaf  or  mute?  If  there’s  even  a  whiff  of  condescension  or  some  smug  little  comment?  Stiles  skips  the  buildup  entirely.  He  once  broke  a  guy’s  nose  before  the  sentence  was  finished. 

4.  They  share  a  flask.  There’s  only  one  rule:  don’t  finish  it  without  refilling.  Stiles  breaks  the  rule  constantly.  Boy  now  just  wordlessly  shakes  the  empty  flask  it  at  him  like  a  judgmental  mom. 

Miriam stills the moment she catches the movement of his hands. She’s not fluent, not really — but she knows enough. Enough to understand the shape of his fingers. The slowness of it. Intentional. Careful. Meant for her.

❝ The cicadas went silent when you touched me. ❞

It hits her like a gut punch wrapped in silk. She blinks. Once. Twice. Eyes locked on his hands like they might start glowing, like they’ve pulled something holy and terrifying out of the air. The breath she takes is sharp — like it surprises her.

A beat passes. Two. Then, finally, her lips part. ❛ . . . Jesus, ❜ she breathes, and there’s a hint of a laugh behind it. Soft. Shaken. The kind of laugh you make when your heart trips and forgets how to land.

She steps forward before she can stop herself, just barely into his space, chin tilted as she looks at him — really looks.

Her voice is quieter now. Like a secret. ❛ You can’t just go saying stuff like that. ❜ A pause. ❛ You’ll undo me. ❜ But her expression is gentler now, eyes flicking between his face and his hands. And though she doesn’t say it, the truth is in the way she stays close, in the way her hand lifts — hesitating, then lightly brushing the back of his knuckles.

the  last  two  weeks  haven't  necessarily  been  kind  to  zeev  — abducted  by  a  strange  organisation  he  had  never  met  before  nor  had  held  any  intentions  to  do  so,  life  might  as  well  could  have  ended.  with  no  idea  as  to  why  all  of  this  had  happened  in  the  first  place,  he  isn't  quite  sure  what  to  make  of  it  when  a  stranger  breaks  in,  adds  another  set  of  trauma  onto  zeev's  list  of  experiences  and  at  the  same  time  seems  to  have  rescued  him  as  well.  or  so  the  witcher  thinks.  what  if  it's  just  another  person  trying  to  play  their  cards  right  for  their  personal  gain? | @killquest

There  was  hardly  an  explanation  for  what  Zeev  saw  before  him  that  would  not  result  in  muddled  justifications  or  apologies.   On  the  other  hand,  Zeev  doubted  that  the  young  man  had  any  sense  of  remorse.  What  had  happened  was  a  serial  offence.  There  was  a  skill  and  precision  in  the  execution,  there  was  no  doubt  that  he  had  been  trained  in  it.  It  took  a  special  kind  of  person  to  master  the  art  of  killing.  A  kind  of  person  Zeev  didn't  really  want  to  meet  in  his  life  and  yet  he  now  found  himself  sitting  on  the  cold,  barren  ground,  surrounded  by  people  he  didn't  know  and  in  all  likelihood  would  never  meet  again.  Not  that  he  necessarily  wanted  to;  after  all,  they  had  also  promised  brutality  and  brought  him  into  this  situation  in  the  first  place.

Being  kidnapped  hadn't  been  part  of  his  bucket  list,  but  that  was  how  fate  sometimes  played  out,  he  guessed. 

Cold  light  wavered  over  their  heads,  the  halogens  hanging  with  their  last  strength  from  red  cables,  torn  from  the  crumbling  ceiling.  His  sanity  hung  similarly  from  a  taut  semiconductor  cable,  threatening  to  shatter  his  skullcap  in  equal  measure.  A  bitter  taste  settled  on  his  tongue,  he  didn't  know  if  it  was  his  own  blood,  but  feared  an  answer  to  the  contrary.

His  face  contorted  in  disgust.  His  heart  was  beating  wildly  in  his  throat,  making  it  difficult  to  breathe.  He  had  fallen  on  his  head  so  hard  that  he  doubted  his  perception  and  fervently  hoped  that  what  had  just  happened  was  only  the  product  of  his  extraordinary  imagination.

It  didn’t  happen  often  that  Stiles  found  himself  speechless,  but  Boy’s  reaction—unlike  anything  Stiles  could’ve  imagined,  much  less  predicted—had  stunned  him  into  silence.  For  a  moment,  he  just  stared  at  him,  jaw  slack,  expression  unreadable  as  his  gaze  flitted  across  the  space  between  them,  landing  on  Boy’s  eyes.  Still,  Stiles  didn’t  speak.  Couldn’t.  Not  when  Boy  was  still  looking  at  him  like  that—like  Stiles  had  cracked  something  open  in  him  and  hadn’t  bothered  to  close  it  back  up.  Like  Stiles  was  something  fragile.  Like  he  mattered.

And  maybe  he  should’ve  argued.  Should’ve  said  something  clever,  or  brushed  it  off  with  a  joke,  or  told  Boy  he  was  being  dramatic.  Should’ve  muttered  a  sarcastic  ❝  you're  welcome  ❞  under  his  breath,  just  loud  enough  for  Boy  to  catch  it.  Or  spat  out  some  angry  tirade  about  saving  his  life,  only  to  have  Boy  scold  him  in  response.  But  the  anger  that  usually  came  so  easily  had  deserted  him,  disarmed  by  Boy’s  restrained  tenderness  that  read  in  his  signs  like  a  scream.  There  was  nothing  left.  No  defense,  nothing  to  deflect  with—just  the  truth  that  Boy’s  signs  had  spilled  between  them.

[  I  care  about  you.  ] 

Stiles  hadn’t  known  how  desperately  he’d  longed  to  hear  the  words  until  Boy  said  them.  And  yet,  the  enormity  of  that  care  nearly  made  him  shrink.  His  shoulders  sagged,  all  tension  drawn  from  them,  like  he’d  forgotten  how  to  exist  in  his  body  now  that  someone  cared  about  him. Except  it  wasn’t  just  someone.  It  was  Boy.  The  one  who  had  sworn,  from  the  beginning,  not  to  care  about  anything  or  anyone.  Whose  sole  focus  had  always  been  survival—or  the  next  mission.  Stiles  didn’t  know  what  to  do  with  that  kind  of  care.  Not  when  it  came  from  Boy.  So  entirely  unexpected,  unpredictable,  nearly  impossible.  Not  when  it  looked  like  grief  barely  restrained.  Stiles  didn’t  know  how  to  hold  it.  Didn’t  know  if  he  could.

Boy  had  torn  straight  through  every  one  of  his  defenses,  and  now,  with  nothing  left  to  shield  himself,  Stiles  gave  him  the  only  thing  he  had  left:  honesty.  Some  truths  didn’t  need  rehearsal.  They  lived  in  bone  and  blood  and  breath—and  when  they  surfaced,  they  did  so  quietly.  Unshakable.  So  Stiles  spoke. Calm,  unwavering,  resolute. 

“There’s  nothing  I  wouldn’t  do  for  you.”