#jour6

Souvent imperceptible pour le non conscient

Non initié

L'appel du corps peut se faire de plus en plus

Pesant

Nous demande d'être plus présent

À nous-mêmes.

Il est notre boussole

Tel un pendule, oui ou non

Notre ventre nous parle.

Sachons l'écouter.

Une écharpe papillon, deux paletots sauterelle et un slip moustique

Petit butin du chineur de fripes du mercredi

Daltonien et amoureux des mots entomologiques

J’ai toujours compté les âges et collectionné les fleurs fanées, les flacons de parfum, les cartes postales, les vieux atlas. Les vêtements comme des corps oubliés. Je veux savoir ce qu’il reste des vies happées par le temps, ce qui se cache derrière notre mortalité, ce qui se raconte dans les insomnies. Les poussières laissées par les siècles ont déterminé le présent – je reste quelque part hantée par les rois déchus, je ramasse les montres cassées, la poésie. Je garde tout. C’est ma seule manière d’être au monde. Les absents me parlent de ce qu’il reste des hommes à force de mourir, à force de faire la guerre, des traces qu’ils laissent, de ce qui s’est évanoui.

J’ai toujours eu peur d’être humaine, d’être mortelle et oubliable. Je veux que l’on me parle de mondes mystérieux et inconnus, qui n’ont d’autre existence que des souvenirs, le mondes des autres, de ceux d’avant. Que l’on me raconte les ruines, les choses anciennes, les vestiges des temps passés, ce qu’il reste des lieux.

La callipédie est l’art de faire de beaux enfants.

Philippe Auguste est le seul roi de France à avoir une station de métro à son nom.

Louis-Philippe est le dernier roi des Français, mais aussi le seul dont on possède l’image en photo.

La Livraria do Simão, à Lisbonne, avec une surface de 3,80m², est la plus petite librairie au monde.

“Partir, c’est mourir un peu” est un vers que l’on doit à un poète oublié du XIXème siècle, Edmond Haraucourt.  

cinq fois c’est le nombre de jours où je vais devoir m’harnacher de courage, empoigner mon vélo et courir sur les toits de lausanne, rouler de la montagne à l’eau, d’une traite ;

cinq fois c’est le nombre de fois où je vais franchir la grande porte rouge, sauter à travers les cerceaux enflammés des biologistes aphones, jongler avec leurs réponses qui n’ont plus de sens ;

cinq fois, et puis ce sera fini –

enfin je vais pouvoir clôturer les cinq dernières années emballer ce temps précieux, ce temps passé, et le laisser, archivé, dans un coin de mon crâne

de mes cinq années de non-ingénieure je retire un amour immense pour les mathématiques, la logique, tout ce qui s’embrique et se dérive selon des règles fixes je repars avec cinq amis : le doux-ami, violette mon moineau, le garçon myosotis, l’ami bleu-gyrophare et le chimiste fou, bicéphale je m’échappe avec une maturité folle ; et, glissée dans la même certitude, ce savoir que je suis capable d’apprendre bien plus encore

de mes cinq années de non-ingénieure je rentre avec du cambouis plein les mains, et le son des clés qui tintent contre l’alu (la poésie de la peau froide qui se déchire sur le métal – mes amours de bicyclettes) je m’éclipse avec la gratitude d’avoir trouvé où aller, avec l’euphorie de me savoir partir je m’éloigne le dos cousu de cicatrices, le corps racommodé, des sparadraps plein les cheveux, les yeux à demi-clos ;

Salut !

(Octobre, jour 6 : ils continuent de me suivre sans se douter que je ne ferais pas les trente-et-un.)

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